Cinco novios

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Por Srta. Bellpuig.

Mi primer novio fue un chico de 17 años que se llamaba Marçel. Era moreno, tenía gafas de pasta de color negro y ninguna chica le hacía caso porque no andaba en moto (las Esclavas de la Purísima nos prevenían mucho de los chicos que andaban en moto, así que eran los más demandados). Marçel me gustaba porque vivía en la casa de al lado y tenía un comediscos y nos ponía canciones de grupos ingleses y de cantantes negros. Solíamos bailar con aquella música, menos Marçel que siempre estaba pensando en qué disco pondría después. Un día me dedicó esta canción y luego me regaló el disco: Cupid.

Mi segundo novio fue Ferran y tampoco tenía moto. No era mucho de leer. Le conocí en vacaciones, en la playa de Castelldefels. Tampoco hablaba mucho, pero le gustaba nadar y hacer ahogadillas y tocarme el culo en el agua. Le dejé muy pronto porque era un idiota. Pero un día, en un bar que estaba cerca de la playa me puso esta canción en la máquina de discos: Don´t let me be misunderstood.

Mi tercer novio era de Barcelona y se llamaba Francisco, aunque todos le llamaban Fran. Tenía una Bultaco Campera y solía llevarme atrás para lucirme. Yo había empezado a estudiar Secretariado Internacional y Azafata de Congresos y Exposiciones y, quizá esté mal que lo diga, pero llamaba mucho la atención. Nos gustaba provocar y darnos el lote en los bares. Él era un poco macarra y le gustaba meterse en peleas. Pero lo nuestro acabó el día en que me contó que su comida favorita eran los calçots. Desde entonces siempre me acuerdo de él cuando pongo este disco: Green onions.

Mi cuarto novio fue Rober, el de los ojos azules. Nos gustaba pasear por las calles de Barcelona cogidos de la mano e íbamos al cine y nos besábamos en los portales y en el cuello. Era muy dulce y fue el primer chico con el que hice el amor. Fue en la casa de su hermana, que había salido de viaje a Madrid a hacer unas oposiciones. La cama estaba en el suelo, cubierta por una tela india, y en la habitación había muchas velas y un tocadiscos en donde Rober puso esta canción: Fly me to the Moon.

Mi quinto novio se llamaba Ángel y le gustaba los toros, el flamenco, Manolo Escobar y las cantantes francesas e italianas. Era más chulo que un ocho, pero se derretía cuando escuchaba una voz dulce. El muy zalamero solía decirme que le recordaba a Ornella Vanoni pero en guapa. Yo me dejaba querer. Yo siempre me he dejado querer. Pero mandando. L’appuntamento.

108 comentarios

  • Esta es ya mi entrada favorita de todos mis blogs favoritos de todas mis redes de comunicación descentralizadas que utilizan el protocolo TCP/IP favoritas de todos los tiempos.

    Muchas gracias, señorita Bellpuig.

  • [0] Bellopico tiene mademoiselle. Ahora, que si ya tenía novio cuando The Animals…

    Marqués, a ver si se va reivindicando aquí a Eric Burdon y no tanto Who: who?

    Para vacaciones y descanso tal y pascual:
    La influencia se estira pero no llega a espatular.

  • PACHAKUSI 11/04/2014 A LAS 09:46
    No más para preguntarle a la señorita Bellpuig si no le gusta la música indígena.

    ¿Indígena de los Andes o del Empordà?

  • MERCUTIO 11/04/2014 A LAS 09:54
    Esta es ya mi entrada favorita de todos mis blogs favoritos de todas mis redes de comunicación descentralizadas que utilizan el protocolo TCP/IP favoritas de todos los tiempos.
    Muchas gracias, señorita Bellpuig.

    Pues bien que podrías publicitacionalizarla en tweeterdt, guarán.

  • Patachuski, respecto a sus aromas de usted, uno ya asume mucho Patchuli mezclado con efluvios de otro tipo, pero hay una pregunta que sigue sin responderme.

    ¿Está usted buena?

  • ADAPTACIONES
    ¿Está usted buena?
    ———-
    ¿Y cómo le gustan a usted las mujeres? Me dio por suponer que tiene modelos dominantes de belleza del estándar americano. ¿Y usted está bueno? Compárese con Chayanne, para que entendamos la respuesta.

  • Señorita Fijarme, el error que comete es siempre el mismo, así que es de fácil corrección. Siempre pone dobles comillas al final del enlace:
    King-Aragorn-aragorn-7625423-1024-768.jpg”” rel=”nofollow”

    Si quiere mejorarlo, sería mejor así, porque el enlace se abriría en una ventana nueva:
    King-Aragorn-aragorn-7625423-1024-768.jpg” target=”_blank”

  • Todas las mujeres me gustan Pachatuski. Pero si no pesan cien kilos mejor.

    No más decirle que, pese a haber superado la cincuentena, al menos un cincuenta por ciento de las mujeres en las que me fijo, se tocan el pelo cuando paso junto a ellas.

  • Señorita, señorita, señoseñorita es usted un cielo.
    Pero no he entendido la respuesta. Usted y yo jugamos en ligas de HTML diferentes. (De hecho, yo no juego).
    Mire, yo tengo una plantilla que es esta:
    Texto del Hipervínculo
    Y lo que está en cristiano lo quito y planto mis cosas.
    ¿Son esas comillas que estaban en la plantilla –y resulta que son comillas retóricas y falsas– las que tengo que suprimir?
    Muy agradecida.

  • Jjjajjjajaja, el hipervínculo que lleva a la plantilla que explica el error, da error, porque es la plantilla que da error y la ha usado para enlazar a la plantilla.
    Bucle.

  • ¡Y parecia parva y ñona! Qué peligro tiene Bella. Si dice ella de cinco, sospecho muchos, muchos más.

    ¡Desatada!

  • (Qué coño va a ser argentino el Mortensen, es estadounidense. Habla raro pq de pequeño vivió en Argentina.
    Y su pareja es una catalana, by the way, que nació exactamente el mismo día que yo. Así es que pa mí, de ese pa’ rriba. (Esto ya lo expliqué tiempo atrás)

    Bellpubig, todas las esclavas de Maria habéis sido siempre las más putangas. Ya era hora de que saliese del armario. Tanto tirarse de la moto.

  • He propuesto a la Dirección (y ha sido aceptado) que volvamos a cambiar de diseño. Esto es muy bonito y lleno de colorines, pero nos da muchos problemas. Voy a seguir el consejo de las Esclavas de la Purísima: cuanto menos adorno, más elegancia.

  • Como no tengo Canal Pus, ni pienso, me fui a ver el partido del Atléti a casa de una amiga
    “Te aviso que está mi madre en casa”, me advirtió. La vieja era muy simpática y mientras su hija preparaba algunas viandas y abría el vino que traje (solo primeras bodegas) me daba palique. “Aquests nois son mol bruts”, decía de los colchoneros. “Pero el mol brut és el Pepe ese”, añadía. “I el que és mol maco es el Sergi Busquets”. Así todo el puto partido, como si lo estuviera viendo con el obsesivo del Satur. Hay que joderse.

  • Cuanto mas avanzo en el libro de la Urbano mas me convenzo del valor del Rey. Con 38 añitos enfrentándose con aquella caterva de franquistas, separatistas e izquierdistas. Un tio muy grande.

  • Si uno es una persona decente, que está en contra de cualquier forma de inquisición y linchamiento, no puede por menos que marcarse el objetivo de desprestigiar y hacer caer en desuso el puto tuister_666, que cada vez tiene más fuerza como herramienta de presión en manos de todos los tipos de fundamentalismo. Mayormente los de la izquierda (lerda).

    Ya ha generado demasiadas rectificaciones y envainadas, en las que el ganado que se cree inteligente, ha vencido.

  • Probando la negrita un enlace, una itálica y una cita:

    Política es el arte de obtener dinero de los ricos y votos de los pobres con el fin de proteger a los unos y a los otros.

  • 11/04/2014 a las 17:25
    Srta. Bellpuig . .

    ¿Van a estar el sábado en Santander? Pues pásense a ver esta exposición. Me he enterado de que va a estar por allí el Camarada Sergei.

    OOOOOOOHHHHHH, muchas gracias Stra. BelliPus.

  • 11/04/2014 A LAS 17:25
    SRTA. BELLPUIG
    ¿Van a estar el sábado en Santander? Pues pásense a ver esta exposición. Me he enterado de que va a estar por allí el Camarada Sergei.

    Que además ha hecho el textico de la expo.

  • Leyendo el libro de Urbano, hace tiempo que no me divertía tanto, he recordado como Franco nombraba a los obispos igual que nombraba a los tenientes-generales, al margen de la Santa Sede. El Caudillo practicaba un catolicismo de salón, mucho entrar bajo palio y oficiar un “solemne Tedeum”, pero desconfiaba tanto de la curia romana (a Pablo VI le odiaba) que no les permitía nombrar a sus propios dignatarios. Tuvo que llegar la democracia para con el nuevo Concordato devolver al Vaticano sus lógicas prerrogativas.

  • 11/04/2014 A LAS 17:25
    SRTA. BELLPUIG
    ¿Van a estar el sábado en Santander? Pues pásense a ver esta exposición. Me he enterado de que va a estar por allí el Camarada Sergei.

    A lo mejor me pilla en la provincia pero en otro (h)uso horario. Enhorabuena a ambos, igualmente.
    ¿Qué relación hay con el blog que se llama La biblioteca fantasma?
    ***
    (Me gustan los cambios pero me dan fatiga. Al principio, digo).

  • Qué pronunciación de lujo, Cooke.
    Vuelven los colores y botones, ¡y se ve de puturrú de foi en el iPad!. Noragüena.
    (todo llega)

  • 11/04/2014 A LAS 19:56
    PROCURO FIJARME

    Lo que está mucho mejor, para mi gusto, es que la entrada del día se quede quieta. Era un estrés pincharla.

    ====

    11/04/2014 A LAS 20:02
    PROCURO FIJARME

    11/04/2014 a las 11:59 gachoinlowercase
    (Qué coño va a ser argentino el Mortensen, es estadounidense. Habla raro pq de pequeño vivió en Argentina.

    Es UN POCO argentino.

    ====

    Amén a todo. Pero añado que Viggo envejece mal. Y era hasta guapo y resultón. La catalana lo cuida mal. ¡Ay de caer en mis abrazos!

  • Voime a corregir un poco. Que decía que si Viggo, argentino o de Massachusetts hiciese puenting o un poema, compone cosas y eso por mi causa, le pongo piso de okupa así me tenga que encadenar y montar follón

    Y como se que nos lee, dejo recado.Otra vez: ¡Ayssss!

  • Torcuato citando a don Pedro Laín: “Dios te dé sobra de ambición y falta de codicia”. Gran Torcuato, mas que merecido Toisón.

  • El Rey concedió toisones, ducados y marquesados a los que bien lo merecíamos. Ser Título es una forma de estar en el mundo.

  • De nada Srta Bellpubig, a mandar. A mí sí me va gustando más este nuevo marco logístico, pero ¿qué más da lo que me parezca a mí si yo aquí soy suro?
    ——————————————
    Vale Procu, lo que tú digas, pero ejteee, es nacido en Nueva York, y bastante americano.
    —————————
    Tare, ojalá y que todos me envejecieran así de mal.
    No obstante, no debería confundirse a V.Mortensen con el Rey Aragorn, paradigma de mi hombre ideal, tan solo comparable (pero no superable), por el Yuri de DR. Zhivago.
    Dicho esto, Chayanne está rebueno, tanto que yo le he votado en 3 elecciones.
    Hecho este repaso a mis iconos masculinos, paso a hacer mi aportación de canciones de amor en castellano. Sin obviar a Roberto Carlos (y que muchos de sus temas son primeramente compuestos en portugués), ahora optaré por otro estilo y cantante.
    Canción de amor Una vez volé con él, me senté justo detrás. Qué tiarro, qué tiarro.

  • Jo, marquesiño, ¡qué plasta! siempre con sus cosas que no interesan para nada a las tigresas blancas. Un besiño y pase buena noche.Y que sí, cambie el aceite que ronronea mucho su moto o la chica que lleva.

    Ora van y me banean.

  • La moto me ha recordado mi primera Lobito 75 cc, toda la semana pensando en el ratito que la montaría el sábado. En fin, tampoco ha cambiado el panorama.

  • Jajaja, Holmesss, esto de la Lobito me ha recordado que en verano nosotros veraneábamos de prestado en el chalet de un tío mío. Eramos pobres y nos quería mucho.
    Todos los amigos de la urbanización iban con Lobitos y Cotas, porque eran de posibles, yo los seguía a todas partes con una enorme y pesada bicicleta de chica, de mi prima.

  • Reconozco que siento bastante antipatía por los vendedores de ideas ilusionantes, por esos tipos que usan palabras como emprendizaje o gobernanza. Quizá esta fantástica idea no tenga nada que ver con eso, pero me imagino al ‘emprendedor’ vendiendo con entusiasmo una idea ‘tractora’ de ‘nuevas experiencias’, con ‘visión de futuro’, ‘creadora de empleo’, ‘generadora de sinergias’, ‘promotora de desarrollo local’ y ‘sostenible’. Sobre todo, sostenible.

  • Vuelven los enredos de comentarios, han podido más que dos carretas.
    Bueno, vamos a pasar una doliente semana ‘pagana’ (en el pagus).
    Y sin darme cuenta ha sido viernes de Dolores, ay, mi Dolores… pequeños.
    Para ti princesa oriental de mis entretelas.

  • Perroantonio, le he mandado un SMS. Lo que no sé es si tendrá Vd. ese mismo número desde la anterior guerra de Crimea.

  • Cura irlandés real se arranca por Cohen en boda irlandesa real. Lo han dado en el telediario. Algunos titulares de youtube dicen que el cura «arranca las lágrimas del público»; lágrimas no se ven pero se oyen claramente algunas carcajadas. Yo creo que canta bien pero la situación me parece confusa.

  • Ya me han entregado el dossier de la visita de la exposición de El Greco en Toledo.
    Tengo semana y media para empollármelo, entre clases, trabajos varios q tengo q entregar, una presentación q tengo q hacer (que no me deja vivir), y ciento cincuentamil toneladas de deberes de aleman.
    Yo sé de uno que iba a hacer un informe de la susodicha, pero al final me tocará hacerlo a mí, ya verás, como siempre que hay que hacer algo bien hecho y con gracia.

  • Igual yo hago un informe sobre el pack que me he metido en vena en menos de 48 horas: Henri Cartier-Bresson, Centre Pompidou, La Bohème en Bastille, Mapplethorpe y Bill Viola en Grand Palais.
    Bien acompañado, para colmo. Estoy encantado.

  • Pues a mí me da Fijona mía que es un lip sync como una catedral. No, mejor como una basílica (o una capillita), que no me creo nada.

    Otro asunto; con este sol pendenciero me salen pecas, y sí ya sé que son muy curiosas y tal, pero no. ¿Algún truquito chic@s?

  • De un artículo sobre la ausencia de una cultura autobiográfica en España, una cita de Ortega muy graciosa, que la atribuye al hecho de que «el español siente la vida como un universal dolor de muelas».
    ***
    Ni penitencias ni saetas, hombre-mujer-por-favor, que hoy son los Ramos, el día del burriquito. (Hay que estrenar ropa, me parece que se decía, lo que no sé es qué tiene que ver).

  • Lo bueno de tener una gran memoria es que te permite almacenar en ella centenares de recuerdos inútiles.

    Por ejemplo:

    Se hablaba aquí el otro día de Tommy de los Who. Mi hermano me llevó a verla una Semana Santa, cuando yo tenía doce o trece años, concretamente al cine Balmes. Pero al llegar nos encontramos conque, a pesar de estar anunciada en la cartelera, la habían retirado de la programación –se supone que por poco apropiada para tan sacras fechas– y sustituido por el Let it Be de los Beatles.

  • Otro descubrimiento vía la Urbano: el Caudillo recomendó al entonces Príncipe que hablara con Suárez sobre el futuro de una España sin Franco. Todo atado y bien atado.

  • Gómez, escuche esta. Año 80, cine Urquijo de Madrid. The great rock and roll swindle de Malcom McLaren y los Sex Pistols. La peña tan tranqui viendo la peli, algunos follando, otros metiéndose un pico o uns raya, todos fumando porros. De pronto se enciende las luces y entra la bofia repartiendo hostias, lo que se venía llamando “desalojar”. Seguro que algun fascista habia dado el queo. Esa era la explicación que barajábamos.

  • Oiga Procu, por qué no cambia su nick por “Procuro tocarme”. Tiene mas gracia, usted que es tan ocurrente.

  • Ja, ja, ja, Marqués. Yo también la vi entonces, y también hubo un festivalón de la hostia en el cine, aunque sin pasma, por fortuna. Por cierto, creo que McLaren se murió hace poco.

  • Un tipo (o, para el caso, tipa) entraba en el saloon todas las noches con ganas de distraerse y pasar un rato, beber un whisky y escuchar el piano. Pero cada noche lo mismo, un mono piojoso vestido de marinerito que el pianista tenía en una percha se acercaba en unos saltos hasta la mesa del tipo (o, para el caso, tipa) y le metía el culo en el vaso.
    «Oiga, usted –le dice una vez el tipo (o, para el caso, tipa) al pianista–, ¿sabe por qué este hijoputa de mono sarnoso, cada vez que entro al bar y quiero acomodarme, dispuesta a echar un trago y conversar, viene hasta mí y mete su culo inmundo en mi vaso?».
    «No. Pero si me la tararea…».
    ***
    Este chiste antes solía hacerme gracia.

  • Creo que mi interés en la fotografía empezó en una exposición de Mapplethorpe que vi en Almería, hace muchos años. En la retrospectiva que ofrece el Grand Palais estas semanas uno puede encontrar varias razones. Su gusto por la perfección en la forma, tal como él mismo declara, tanto en los retratos como en las flores o las pollas (cocks en el original, los franceses lo dejan en sexes). Todavía no hallo tanto placer estético entre las últimas, pero todo se andará.
    En el mismo recinto, que por cierto me hace evocar los que se podía haber hecho en el Born de mi ciudad y no se hizo, gracias a una de tantas claudicaciones de los socialistas, está la retrospectiva de Bill Viola. El formato de video obliga a no regatear tiempo, pero lo compensa ampliamente. Y es precisamente sobre el tiempo que declara trabajar el artista, y con razón. En una de ellas, la única quizás con un toque de ironía, dos sesentones, hombre y mujer, se proyectan en sendas grandes pantallas desnudos y provistos de una pequeña linterna, lentamente escrutando varias partes de su anatomía, ahora un hombro, después una mano. El título: Man searching inmortality, woman searching eternity. Ay, ni en eso coincidimos.
    Antes de eso he visto la retrospectiva de HC Bresson, en el Pompidou. Sus fotografías son una fiesta de ternura, de sorpresa, de juego. Y una maestría de encuadre, como cuando le interesan unas piernas de mujer. La belleza de los y las militares cubanos en 1962, la alegría de los niños sevillanos entre miseria, es raro no conmoverse.
    Esa emoción que faltará cuando dedique un rato a la colección permanente de pintura del s XX, y la vea totalmente carente de sentido. Suerte que hay un par de esculturas de Giacometti que se elevan sobre todo aquello.

  • Hoy cumplo 59 años de servicio a España. La he servido como sargento de Caballería y como miembro del gobierno de Josemari Aznar. Fui número 1 de mi promoción (como Fraga) y ahora desde el sector privado en una multinacional (pero española) sigo haciendo Patria. Los que nacemos con vocación de servicio moriremos orgullosos de nuestra entrega, de devolver una ínfima parte de lo que hemos recibido.

  • He estrenado un vestido corto en denim y unas botas moteras con chupa de cuero a juego, gafas de aviador y melenaza al viento para ir a ver a la borriquilla con mi palma plena de rosquillas y sardinas de chocolate. Acabo de venir del vermut de la Herradura..la vida tranquila de pueblo.
    ¡¡Viva el mariano rojo!!

  • Oiga, nos ha de explicar porqué pudiendo servir como alférez eligió hacerlo de sargento: para ahorrarse un mes de milicia, como el menda? Eso a la patria le va a doler, pero ya es tiempo de sincerarse.

  • A mi me parece que cobrar por algo no es servir, pero bueno.
    Algunas quisiéramos “servir” también con ese desinterés y no nos dejan.
    Creo que, de ser legal, nos gasearían.
    Putos headhunters, psicologuillos de tres al cuarto ¡Cabrones! ¡Proxenetas!
    (Ay, cómo se me pone el cuerpo de saeta)

  • ¿Tú qué crees, Marqués? ¿Me habré parado a pensarlo alguna vez en tres años o no? Y después están los hijosdeputa de los directores comerciales, esos que tienen la elegancia en la punta de la polla.