Nunca dejes que te maten I

Por Gómez

NuncaDejes2

I
Crimen en la zona portuaria

Bueno, aquella noche estaba bebiendo como un cosaco en Los Siete Enanitos Masocas, mi coctelería favorita. Ya saben, ahogando las penas y toda esa mierda en el único garito del barrio donde todavía me quedaba crédito y se podía escuchar las Sonatas para Piano de Brahms sin que nadie te molestara.

Soy el inspector Gómez, de Homicidios, el inspector Gómez para servirle a Dios y también a usted si a algún cabrón le pasa por la cabeza la pésima idea de borrarlo del censo electoral en mi distrito.

Cuando arranca esta historia, pues, me encontraba bebiendo unos tragos tranquilamente, tan quieto y callado como la máquina tragaperras después de dar un premio. Yo era el único cliente de la noche. No podría jurar si iba por la tercera o por la cuarta margarita de la velada, pero sí que andaba en camino de inaugurar mi propio jardín privado. Estábamos en Nochebuena, uno de los días más jodidos del año para alguien que se ha gastado la paga extra en golfas, deudas y un embargo por multas de tráfico impagadas. El barman suplente, un joven con una cara parecida al Mar de la Tranquilidad lunar y que apenas llevaba dos meses trabajando en ese oasis para alcohólicos, debió de notar que estaba de bajón, porque me preguntó sin venir a cuento:
—¿Le sucede algo, inspector?
Le miré, pero había poco que ver. Así que volví a concentrarme en mi copa, que resultaba más interesante que su jeta en proporción de diez a uno. Ni siquiera recordaba haberle comentado que era pasma.
—¿Has hecho algún cursillo de psicoanálisis por correspondencia? –le pregunté yo a mi vez. Soy un capullo integral, lo sé, pero es que tuve una infancia difícil.
—No, no señor.
—Pues si careces de la titulación adecuada para ofrecer tratamiento psicológico al cliente, limítate a servirme lo que te pida, si eres tan amable.

Entonces sonó una danza húngara cerca de mis huevos. Estuve a punto de ignorar la llamada, pero al final saqué el móvil del bolsillo y lo pegué a la oreja. Era la subinspectora Tania, mi compañera de fatigas en el Cuerpo. La verdad es que el suyo, su cuerpo, sí que merece un monumento en alguna plaza emblemática de esta ciudad. O por lo menos sus domingas. Lástima que no puedan verla, pero imaginen a una morena de veintiocho con un buen polvo y una pipa enorme en un lugar indeterminado de su anatomía, y ésa es ella.

—Frenopático municipal –saludé. Y debía de haber algo en mi tono de voz, o vayan a saber dónde, que me delató
—¿Ya estás cocido?
—Dame una hora más y lo estaré.
—Gómez, tenemos un fiambre. Has de venir –dijo.
Le expuse a Tania las tres razones por las que me resultaba imposible acceder a sus deseos, aunque no necesariamente en el orden de importancia que merecían:
—Hoy es mi día libre. Es Nochebuena. Estoy medio borracho
—Esto es gordo –replicó–. Muy gordo.
—¿Tan importante soy que no puede ir otro?
—En realidad eres el único inspector que me ha cogido el teléfono. El cuarto al que he llamado.
Todas son iguales, joder. Ya me lo decía mi abuela. O la abuela de algún otro.
—Es un honor –dije mientras pagaba las margaritas y dejaba una generosa propina al aprendiz de Jung.

Veinte minutos más tarde aparcaba mi cafetera rodante en un sórdido y apartado callejón de los barrios bajos, junto a la Zona Portuaria. Había varios polis y forenses trabajando bajo ese frío asesino, esperando al juez para levantar el cadáver y terminarse los turrones en casa. Cuando me acerqué, Tania descorrió un poco la sábana que cubría al difunto, y lo primero que vi me chocó de tal manera que me pregunté si no serían los efectos del tequila en mi castigado cerebro:

Nuestro cliente, si mis ojos no me habían traicionado, era un negrito vestido con un traje muy brillante, y cubierto por una capa de color malva.
—¿Este tipo va vestido de Rey Mago o me han echado LSD en el tequila? –le pregunté.
—No te han echado nada.
—¿Se ha escapado de una fiesta de mariposones?
—No va vestido: es Baltasar.
—¿Me tomas el pelo?
—Para nada. Hemos hecho todas las comprobaciones pertinentes: se trata de Baltasar, el Rey Mago de Oriente, también conocido como Baltazar o Magalath. No hay ninguna duda. Lleva un montón de monedas de oro en los bolsillos, así que queda descartado el robo como móvil.
—¿Causa de la muerte?
—Cáncer de próstata.
—¿Qué?
—¿A ti qué te parece, Colombo…? Tres balazos en el pecho y uno en plena frente, probablemente realizados a corta distancia con un 38: una ejecución en toda regla.
—¿Quién sería tan capullo como para cargarse a un Rey Mago en Navidad? –me dije en voz alta.
Ella se encogió de hombros.
—Tenemos a sus dos compinches en comisaría –dijo.
Sacó del bolsillo de sus ceñidos jeans una pequeña libreta y leyó.
—Se llaman Melchor y Gaspar. Habrá que interrogarlos.
—¡Mierda de Navidad! –mascullé.
—¿También odias la Navidad?
Había dicho “también” porque después de tres años y medio trabajando a mi lado me conocía y sabía que odio a los cantantes de ópera, a los entomólogos, los autoestopistas, los haikús, los funcionarios de correos, las baladas italianas, las mañanas de lluvia, las mañanas de sol, las mañanas en general, los comunistas, las pajas en la ducha, los chinos y los rusos, los karaokes, el bingo, las bebidas de color verde y algunas cosas más.
—Sí, también –respondí–. Vamos a ver que nos cuentan esos dos fulanos.

198 comentarios

  • Se masca la tensión sexual no resuelta entre el Inspector Gómez y la Subinspectora Tania.
    Espero que éste tema sea desarrollado en la próxima entrega, (a más tardar en la tercera).
    (Por cierto, y no es por “decriticar”, pero siempre pensé que el Rey Baltasar era el portador de la mirra, no del oro)

  • Si quieres vivir MENOS y PEOR éstas son las cosas que debes de hacer, si es que ya no las haces todas: 1. Fumar 2. Beber en exceso 3. Ingerir azúcares y sal a lo loco 4. No hacer deporte 5. No tomar medicamentos 6.Estar enamorado 7.Vivir solo 8. Creerte mas honrado que los demás 9.Considerarte injustamente tratado por la sociedad. 10.Leer, ver y escuchar basura.

  • Hay nick,s fantasmas. Espectros que aparecen aquí, en el blog, muy de tarde en tarde o de mañana en mañana, y es verle y no verle. No son importantes en el hilo, como no lo es el que Shakespeare pone en su Hamlet, pero sí sugerentes; y a mi me sugieren. Me sugieren el imaginar la bitácora como un castillo que en castillo es donde mejor pega el fantasma. Y aun como muchos castillos. Como el castillo de Blandings donde Wodehouse reúne a la flor y nata de sus petimetres; y el castillo fantástico, muy desmantelado y vetusto en el que Poe hace explicar al profesor Pluma y al doctor Alquitrán su demente sistema para curar orates; y el de La Mote del marqués de Sade en el que se celebran extrañas y estrafalarias representaciones teatrales, y en donde tiene trato sexual “noche y día con personas de uno y otro sexo” como denuncia el escandalizado teniente general de Bourg-La-Reine, y El castillo de Kafka en el que K., no logra penetrar.

    [Sospecho habrá quien piense y se diga que no es para tanto esta cosa, este blog, esta bitácora; que me he pasado un montón de pueblos imaginándola como la he imaginado al compararla con castillos, con esos precisamente. Pues por si acierto en mis sospechas le diré al sospechoso que tengo mucha imaginación y que este comentario lo he escrito, tal como todo, según me ha venido en gana].

  • Buenos días. Gracias todos, de antemano, por su interés. Sin destripar la trama, sólo diré que el asunto del oro, el incienso y la mirra (clave para la resolución del caso) tendrá su cumplida respuesta en el capítulo 87 de la serie.

  • Belaborda, sólo un apunte, y por supuesto, con cariño: en el relato de Poe, el profesor Pluma y el doctor Alquitrán no explican nada, pues no existen. Es el director de la institución quien cuenta este “fallido” tratamiento a los dementes.

  • Quiero decir, Belaborda, que sé que se trata de un error producido por el apresuramiento en la redacción del comentario y no a desconocimiento del inquitante relato de Poe.

  • [Sospecho habrá quien piense y se diga que no es para tanto esta cosa, este blog, esta bitácora; que me he pasado un montón de pueblos imaginándola como la he imaginado al compararla con castillos, con esos precisamente. Pues por si acierto en mis sospechas le diré al sospechoso que tengo mucha imaginación y que este comentario lo he escrito, tal como todo, según me ha venido en gana].

    *****

    Nunca imaginé tal cosa. Voy a estar atenta a todo sospechoso, incluido usted, tan sospechoso de ver gigantes en vez de molinos,señor Bela

  • Bien, Gómez, digamos que es el director d ela institución, Maillard, ‘un verdadero gentlemant a la vieja usanza: hermoso rostro,noble continente, modales exquisitos, dignidad y autoridad a propósito para producir una buena impresión…’ el que permite a al doctor y al profesor explicar su sistema.

  • Lo conozco, a Poe, sí, un poco. Y por si fuera eso, poco, tenía y tengo delante el volumen en el que aparece lo citado.

  • Para acabar: ¿Me harás el honor de creer que no era mi intención quitar protagonismo a tu entrada, que voy a leer con cuidado, sino el apuntar al Sr. Verle que ha puesto por ahí arriba un comentario?

  • Joder, pues claro que te lo hago, Bela. Y si no fuera así –que sé que no lo es –, no habría ni el más mínimo problema por mi parte. Sólo faltaría.

  • Y yo solo quiero añadir que “Desgracia” de Coetzee me impresionó mucho, que lo leí en el momento adecuado para descubrir al autor y que ese libro cayó en mis manos por el título y no por el autor. Y que el señor Belaborda me pone muy nerviosa porque siempre tiene un volumen casualmente en sus manos de todo lo que se discute aquí para decir y punto.

    Necesario es que me apunte a eso que dice el Marqués para sobrevivir o morir, ya que el punto seis, siete y ocho me parece lo llevo mal.

  • (Solo fallo en el 1º y el 5º. Pero vamos, todo es ponerse, cualquier día cambio la B6, el naproxeno, el clonixinato de lisina, el paracetamol, y el hierro, por una cajetilla diaria. Y entonces 10/10)

  • 16/06/2014 A LAS 07:19
    ADAPTACIONES
    …/… se nota que no han hecho la mili. Las balas con casquillo incluido, a no ser que las haya escupido Superman.

    ¡Qué cabrón eres, joder! Por mí ya estás ondulado.

  • Gachó, ¿ves como lees de forma atolondrada? Lo que yo recomiendo es “tomar medicamentos”,
    Literalmente digo que para vivir menos y peor: “no tomar medicamentos”
    Esta guía es muy seria, lógicamente el autor incumple las 10 premisas e imagino que varios por aquí cumplen de 8 para arriba.

  • Vale, lo confieso, no hice la mili. Pero la radiografía es auténtica.

    Bellpuig, su blog es muy bonito, ¿pero por qué no va a vacilar, no sé, al blog de Gómez o al de Proc? Sin acritud, o sea.

  • ¡Bah, nada! una peli antigüa de 1999, creo, guerra, desierto, redención, oro kuwaití, iraquíes y eso, El prota, Gorges cluny y sus mohínes de chico que resuelve la peli así le vaya la vida en ello seductor él.

  • Marqués, ¿Ves como eres tú el que lee atolondradamente? Te he entendido perfectamente. Por eso digo que yo, que SÍ tomo medicamentos – y te los enumero- pero que NO fumo, podría intercambiar una cajetilla diaria (que NO consumo) por los medicamentos (que SÍ consumo) y así cumpliría los 10 puntos de tu decálogo. Porque todos los demás los cumplo.
    Otra cosa es que coincida yo con ese decálogo de causas, o que le vea yo algún problema a vivir menos y peor (si vives peor es mejor vivir menos), ya que podría ser que algunos tuviésemos que entregar nuestras vidas como penitencia por los pecados de nuestros ancestros.

  • Ni mili ni cazador, eso explica el craso error.
    Me paso la vida persiguiendo a los cazadores de mi zona para que recojan los putos casquillos y las mondas del almuerzo. No imaginan lo importante qué es esto para la “ecología”, me refiero a los casquillos, no a las mondas que dan igual.
    Cuando me ven aparecer en el amoto y la vestimenta paramilitar los recogen a toda hostia, sin saber bien qué autoridad represento. En todo caso están en “mi” finca.

  • Yo tampoco hice la mili. Y a mucha honra. Ni la prostitución sustitutoria, ni nada de eso. Me libré en el último momento, tirando de prórrogas, hasta que la eliminaron.

  • ¡¡Oh Qué bonito Barzoi!! El galgo de la nobleza rusa.
    Despiadado cazador de liebres, lobos y zorros. Tiene un elegante porte aristocrático, pero ..¡¡cuidado!!, hay que tener con él “mano de hierro en guante de terciopelo”, Srta.

  • Tareixa, un editor me dio en una ocasión un gran consejo con respecto a las críticas: puedes hacerles caso o no — aunque a la larga tiendes a darte cuenta de que si mucha gente opina lo mismo sobre algo que has escrito, suelen tener razón aunque tú opines lo contrario–; pero jamás las respondas, ya sean éstas positivas o negativas, porque acabarás quedando como un idiota.

  • DICCIONARIO “RUSTIC” (2)

    Estos días he tenido dos sueños de esos que llaman “premonitorios”. Lástima que también hayan sido de esos que llaman “pesadillas”. Otro año más sin acercarme a ver el carnaval de las culturas. Creo que se trata de una cabalgata al estilo de los coros y danzas de cuando Franco. Estuve mucho mejor dedicándome al sexo, a las drogas y al rock and roll. Ayer, paseo por el Mauer, que está infecto como siempre. La hora de la cena de estos últimos días la dedico a ver junto a mi hija Los camioneros, que protagoniza Sancho Gracia. La culpa (la bendita culpa) es de Adapts.

  • (¿Quién debería ahora estar purgando sus vergüenzas? Pero no, es que de donde no hay no se puede sacar -primer principio del agnosticismo-, y además algunos los tienen como el cubo de Rubik: cuadraos y a colorines)

  • Tiene gracia lo que escribe Gõmez; lo de la danza hùngara sonando cerca de los huevos, vale su peso en tequila. Aunque los duros no beben margaritas, bebida dulzona y como de clase media.

  • ¡Qué pedazo de maricón! Glan comentario, sí señol.

    Prometo que un capítulo o algo se intitulará “Los tipos duros no beben margaritas”.

  • Tare, amor, esto se divide en tres zonas: los vips; las chicas y el marqués; belaborda.

  • ‘1714
    El año catalán de 1714, Año del Burro en chinesco, se contará aquí en detalle, día a día, hasta su nueva e inexorable derrota del 11 de septiembre próximo. El diario seguirá el ejemplo de aquel admirado Defoe que pudiendo marchar de Londres en el año de la peste decidió quedarse en atención «a las particulares circunstancias de mi vida y la atención que debía prestar a la seguridad de mi negocio.»’.
    *
    Eso de AE y sus consecuencias, lo que viene escribiendo, es lo mejor que en periodismo de blog,s se ha hecho en este país nunca y será muy difícil que en el futuro pueda superarse. Yo entro a lo suyo siempre por ahí y lo releo de vez en cuando.

  • Te entiendo. Y lo siento porque me caes bien, ¿sabes? [Ay, Dios mío, ¿habrá alguien aquí que no se sienta damnificado por por mí, por lo que escribo? . Es mi sino y aunque querría abandonar, no puedo. Es un vicio. Y fin por hoy, creo].

  • 16/06/2014 a las 13:09
    Bremaneur . .
    La hora de la cena de estos últimos días la dedico a ver junto a mi hija Los camioneros, que protagoniza Sancho Gracia. La culpa (la bendita culpa) es de Adapts.

    Es que, Brema, ¿pa qué hemos venido a este valle de lágrimas si no es para compartir sabiduría?
    No haber hecho la mili os marca con la ignominia carmesí, pero ver “Los camioneros” la diluye a rosa pálido.

  • Tare, he de decirle que su comentario sobre si “yo estaba bueno” me ha parecido sexista y, cuando menos, desafortunado. Sepa que aspiro a ser considerado por mi talento, personalidad y sentimientos, y no por esa descomunal estaca de aporrear vampiros que me cuelga hasta casi la rodilla y que confiere un nuevo significado a expresión “Abandonad toda esperanza”.

  • A veces se me antoja amordazar al bardo Belaborda y a la gata en mismo árbol en plan personajes de René Goscinny entre tanto celebramos una xuntanza.

  • Asì no va usted a conseguir ligar, inspector Gomez, las cosas que cuelgan son inùtiles para esos menesteres. Diga que, siendo agente de la autoridad, lleva una porra pegada contra el ombligo.
    Es el segundo apercibimiento de hoy, al tercero lo saco de la zona vips y lo pongo con el marqués y las chicas. Con Bela no que igual empiezan a aporrearse ambos y me dejan esto todo lleno de visceras. Retìrese con despacio pero mire hacia atràs que aquì hay mucho traidor e igual le meten un porrazo por la espalda.

  • Oye wikinena, al menos tuvieses el nas mínimo decoro de no utilizar mis propias figuras literarias para hacerte la graciosa.
    ¿De verdad crees que alguien iba a fijarse contigo teniéndome a mi amarrada a un árbol?
    Como se nota que tú no utilizaste los textos de Sade para practicar la caligrafía.

  • Jjajjajjjjajjaaaa, no había leído el pie de foto, digo de radiografía:
    “Campaña de detección precoz de los tumores malignos”
    O sea que va el tío a una revisión y se sorprende con los cartuchos. Que finos son y que poco los valoramos, ¡cachis!

  • El otro día me hiceron una radiografía de la pelvis y aparecieron unos cuantos perdigones en la zona que se viene llamando la nalga. Hubo recochineo generalizado en la consulta del traumatólogo y me pìdieron permiso para reproducirlo.

  • MI PRIMERA RADIOGRAFÍA CHISPAS

    Había hecho una buena carrera de 100 m. vallas y al llegar a meta noté un dolor muy agudo. Fui al médico y me dijo que probablemente era un esguince. Me preguntó si había tenido otro anteriormente y le dije que no. Después de hacerme la radiografía me echó una bronca y me preguntó que por qué le había mentido. Al parecer, se veían rastros de un esguince anterior del que yo no tenía noticia. Como si yo tuviera que ir al médico cada vez que me duele el pie, no te jode… Menudo energúmeno de la punta l’haba.

  • marqués tus nalgas tienen querencia por las lesiones, no es ahì donde te habia mordido el perro aquel?

  • No estarìa de más cuando se enjuicia la Justicia, y aun a quienes la administran o la imparten, hacerlo basándose -si de hechos se trata- en algo mejor que el manido robo de gallina o cosa semejante; y citar como fuente, en lo posible, a medios más solventes que ese linkado público medio.

  • ‘…/… no hace lo que Bela y un servidor: leer todos, toditos los comentarios de todo el mundo.’

    Yo no solamente los leo ¡si hace falta los escribo!

  • Sí que lo leí.

    15/06/2014 a las 19:37
    Follandeiro (sì, joder, Follan d’Eiro)

    Esto no tiene salvaciòn, ni remedio, ni peregrinacion a Lourdes, ni acupuntura ni radiaciones atòmicas ni pollas en vinagre, esto se acabò, España se ha ido a tomar por culo. Si mi bisabuelo, GC, levantara la cabeza no dejarìa tèitere con cabeza:
    http://www.eldiario.es/politica/guardia-indultado-agresion-concejal-PP_0_271223128.html

    Pero lo mio va más dirigido contra Gallardón, y lo del aquí Don interesante contra la nueva benemerrita y el mangoneo en el PP.
    Y a mí me ha indignado más esta visión que la otra.
    ¡Y además no fue comentado el asunto, porque me cabreó el de siempre, así es que lo comento ahora! ¿Qué pasa ,Adaptaciones?

  • Nah, gaChi. ruMbosa. Ganas de enredar que tiene uno, pero ya mese ha cambiao el registro, porque llevo una temporada que la puta muerte no hace más que entrometerse en mi vida.

  • Vamos a ver, vida-muerte son un tándem inseparable, no es cuestión de entrometimientos.
    Y la muerte como concepto -no siempre en la forma- es una bendición, cosa que no puede decirse de la vida, jate, excepto en ese engañoso momento en el que te ponen a un recién nacido en los brazos.

  • Tengo lo claro, gaChi. GenGita, pero así y todo, como que me toca los huevos, sobre todo cuando es accidental.

  • MILI

    Me gustó tanto la milicia y la entrega a mi Patria, que no sólo cumplí hasta el último segundo de los casi dos años reglamentarios que había firmado al alistarme como voluntario, sino que aun regalé algún mesecillo de más a causa de algún malentendido con el caluroso recibimiento que dispensamos una tumultuosa noche a los hermanos de armas recién incorporados a nuestras filas.

    Una de aquellas ociosas mañanas castrenses, revolviendo junto con un compañero unos cajones repletos de viejos e inservibles papeles de la oficina donde nos escondíamos de ordinario, tuve ocasión de leer una de las cartas más tristes que jamás se hayan escrito. Una finísima memoria, la mía, me permite recordar de manera casi literal el principio y el final de la misma.

    Comenzaba la misiva: “Mi admirado Capitán C., desde que abandoné la Compañía vago sin sentido por la vida padeciendo en silencio las continuas indignidades y frustraciones de la vida civil…”

    Seguía, pues, con una detallada descripción de esas indignidades.

    Y finalizaba con una desgarradora pregunta: “Mi Capitán, ¿sería posible volver a ingresar en nuestra Compañía aunque fuera en calidad de cuartelero o tercer imaginaria perpetuo?

  • Ese momento en que te ponen en las manos un bulto de tres kilos al que quieres con inexplicable intensidad.

    ***
    Adamá (tierra), adam (hombre; literalmente, el nacido de la tierra), dam (sangre) y adom (rojo) tienen en hebreo la misma raíz: dalet-mem. Es acojonante leer el mismo fragmento ya conocido y descubrir conexiones que nunca habías visto. Me imagino que algo así debieron sentir quienes descifraron las primeras inscripciones etruscas.

    ***
    Abrazo, Adapts.

  • 16/06/2014 A LAS 20:20
    PIRATAJENNY
    Ese momento en que te ponen en las manos un bulto de tres kilos al que quieres con inexplicable intensidad.

    Al hilo, un padrastro que les dice que quiere a sus hijastros como si fueran suyos les miente. O no sabe. Se lo dice un padrastro que los ha criado desde los cuatro y cinco años (ahora tiene treinta y cuatro la mayor).

    Eso sï, al yernoarrejuntado le exijo el uso del Porsche porque se me la folla, y el no sabe si la quiero como hija de mi sangre, aunque las caras que le pongo y mi lenguaje corporal se lo hacen creer.

    (Gracias Pirate)

  • Lo digo con preocupación, pero se me antoja palmario que las diferentes candidaturas presentadas para la secretaría general del PSOE tienen bastante menos nivel que un casting de Gran Hermano.

  • A mí me preocupan algo más los elogios –a la brava, sin florituras ni contorsionismos verbales– a eta que el comunismo, la verdad. Pero no hay que olvidar que, en un país donde Ruiz Mateos obtuvo democráticamente seiscientos mil votos, hasta el pato Donald puede conseguir un escaño.

  • Es que el amiguete comunista de la coleta se dedica a defender a la eta antes que a los demócratas de verdad. Hasta hace dos semanas no sabía nada de este pollo, y me he puesto a leerle y a escucharle y alucino, sobre todo con la piara de analfabetos que le votan y le defienden.

  • ¡QUé bonito Perroantonio!
    Pachakusi se va a poner muy contenta al ver que nosotros también tenemos nuestros indígenas ancestrales.
    Me he acordado de mi libro de historia del colegio “Berones y Pelendones”.

  • Siempre he sospechado que el el idioma catalán es muy anterior al latín y que, en realidad, el segundo es un dialecto del primero y no al contrario como nos han hecho creer hasta ahora.

  • El mapa está muy bien, e incluso colocan a los de Arekoratas en el lugar exacto, según las nuevas investigaciones. Hace unos años estaban situados unos 40-50 km. más al sur.

  • Hay que votar al PP.
    A Gallardón, a la Cifuentes, al Wert y a la Botella. Que por lo menos no son comunistas.
    Anda que si se volviese a presentar Anguita no lo iba a votar yo ¿sabes? Con todo li comunista que es.

  • 17/06/2014 A LAS 11:07 BONNIE
    ¡QUé bonito Perroantonio!
    Pachakusi se va a poner muy contenta al ver que nosotros también tenemos nuestros indígenas ancestrales.

    Muy bien, Parker, tú sigue alimentando mis certeras sospechas…

  • Gocho, cuatro hechos:

    1. Pablo Iglesias se ha definido como comunista.
    2. Pablo Iglesias apoyó la liberación de De Juana Chaos y boicoteó la charla de una persona amenazada por eta al canto del Euskosoldao.
    3. Tú quieres votar a ese tipejo.
    4. No esperaba otra cosa de ti.

  • Bremaneur: cuatro hechos
    1) yo comento para darle audiencia a Gomez
    2) Gachó es un nick y no puede votar
    3) Tú esperas cosas de mí
    4) Tú te equívocas constantemente, porque constantemente emites juicios de valor derivados de tus indiscutibles verdades.

  • En Chøpsuey se practica la censura (además de la sodomía) típica de las dictaduras comunistas.

    Y es que en Chøpsuey las dan pero no las toman porque para eso no hay chulería. Cosa que yo ya sabía.

  • Querida, aquí nos rompemos los cuernos para hacerte reír y no haces más que insultarnos sin gracia alguna. Algo falla.

  • Siempre sospeché que la rubia es Pacachukiña y eso, mis sospechas, está escrito en la memoria de este blog.

    Por otra parte me cansa y mucho la tensión sexual entre Brema, Marqués y Gachó. Un cansancio. A ver si follan de una p**a vez por separado o en conjunción con los astros entre ellos o no y nos ponemos al lío, es decir, a opinar sobre cosas serias.

  • Sí hombre sí, para hacerme reír a mí, ¿Y de qué escuela sacasteis los protocolos, de Mordor?
    A ti te falla la sinceridad para empezar, que ni me perdonas que no siendo nadie, no me arrastre.
    ¿Y sabes lo que te digo? Que lo has conseguido, iros a la mierda.

  • VIAJES EN EL TIEMPO. Ahora son españoles ¡de la Universidad del País Vasco! quienes los predicen y proclaman, eso sí, en un simulador cuántico también dicho “teatro cuántico” con lo que parece se le acomoda a la Ciencia coturno y máscara de comedia de Aristófanes y no el severo continente de Heráclito el Oscuro, que así son los tiempos. Y es manifiesto que esos viajes han de serlo al futuro o al pasado que a nadie se le ocurre viajar al presente. Vale. Tiempo, pasado, futuro y presente. Y yo, Belaborda, tengo algo que decir al respecto por más que ya lo puse aquí, y no hace demasiado, pero lo fue con burlona frivolidad y al desgaire; y quiero hacerlo como corresponde a cosa tan seria, breve en lo posible, claro e inequívoco. Así:

    En este universo nuestro que se expande y en el que el tiempo fluye sin solución de continuidad, y esto implica per se la imposibilidad de fijar un momento -y ni aun esa palabra u otra es apropiada porque no existe la palabra necesaria- como presente y sobre él considerar el pasado y el futuro, no hay tal pasado ni hay tal futuro, solo existe el presente. El universo entero, en el tiempo y siempre, siempre, es presente.

    El pasado nada más existe en la memoria de seres pensantes que la poseen, el futuro únicamente en la imaginación de esos mismos seres; ambos, constructos psicológicos todo lo elaborados y profundos y asombrosos que se quiera, sí, pero constructos indemostrables. Nada pudo suceder en el pasado, nada puede suceder en el futuro; todo sucedió, sucede y sucederá en un presente.

    ¿Tan difícil es verlo? ¿Solo yo lo percibo? [Sé que debe de haber muchos que piensan, y que ha habido aún más que pensaron, lo que yo pienso, pero están fuera de mi alcance; y por eso digo ¡Dios mío, ahora entiendo al profeta que clama en el desierto, ahora entiendo a Nietzsche!].

  • Clarividente Calaza.

    Esto me ha hecho pensar que lo de Cataluña, que es mucho más gordo de lo que algunos piensan, bajo mi modesto punto de vista sólo tiene una posible solución, no muy distinta, por cierto, de la que se ha aplicado en en el País Vasco con bastante éxito. La frase que resumiría esta posible solución la pronunció una especie de gángster que se dedicaba –entre otras cosas– a la producción cinematográfica, refiriéndose a alguien que lo había denunciado a la sazón a costa de unos derechos, creo recordar:

    “A este le meto yo un millón en la boca y lo callo”.

  • No sabía que la sodomía era una practica sexual comunista, pensé en la ignorancia que me caracteriza que era una alternativa de placer y anticonceptiva.

    Esto se nos va a llenar de hijos de Marx alborotados, lo estoy viendo.

  • El problema es que el conflicto va a tener que gestionarlo la derecha –con toda la carga emocional que ello conlleva– en exclusividad, pues la izquierda racional y sensata está, al igual que el oso pardo, al borde de la extinción,

  • Caso real.
    Chico, votante de Podemos. 22 años, empezó telecomunicaciones y abandonó, pasó a imagen, está en 2°. Padres votantes de IU, propietarios de una tienda de cazadoras y demás atuendos para jóvenes. Propietarios asimismo de una tienda de tatuajes. Están forrados. Novia de 18 años, inocente y buena como el pan, sin el mínimo conocimiento político. Ella votó Podemos porque él se lo dijo.
    Día 19 de junio. Ambos van a la playa; ella prepara sendos bocadillos, enormes. Al llegar a la playa los esperan otros dos amigos del chicho también votantes de Podemos que olvidaron sus bocadillo en casa. A la hora de almorzar (imagínense el hambre de los chavales en la playa) la niña coge su bocadillo, lo parte en dos y le da la mitad a cada uno de los olvidadizos. El novio empieza a comer el suyo mirando el mar, la niña le pide que le dé un bocado y él se lo niega. Los otros dos siguen comiendo sus bocadillos y mirando para el mar. Caso absolutamente real.

  • Para el interés de la señorita Lowercase:
    ¿Qué es ÇhøpSuëy, Fanzine On The Rocks?
    Un fanzine. Pero como sale caro editar revistas y enviarlas por correo, nos hemos conformado —de momento— con hacer un blog.
    Un blog cuyo motivo principal es el humor. O eso quisiéramos, pero los yacimientos son escasos.
    Un blog basado en textos propios. Nos gustaría ser totalmente originales, pero seguramente acabaremos plagiando a los maestros. Es lo que tiene haber nacido tan tarde, que ya hay mucho escrito.
    Un blog ilustrado. O, al menos, un blog con ilustraciones. Por cierto, necesitamos ilustradores de ambos sexos. O de un solo sexo pero con diversos ingenios. Hacemos lo que podemos, pero a estas alturas tampoco vamos a aprender a dibujar.
    Un blog periódico. Publicaremos, fijo, los lunës, miércølës y viërnës. Aunque también puede ser que hagamos algún especial de fin de semana. También puede ser que no. Todo dependerá del ritmo de creación de nuestra extensa lista de autores.
    Un blog imprimible. Todos las ilustraciones tienen el tamaño suficiente para ser impresas en tamaño póster, aunque es cierto que en muchos casos el póster puede resultar del tamaño de un sello de correos. En todo caso los originales están a buen recaudo. Si les interesa alguno en especial, pidan. Pedir es gratis. También nos gustaría que los artículos pudieran imprimirse en formato pedificable, es decir, en PDF, pero aún no hemos implementado esa tecnología. De hecho es bastante improbable que logremos hacerlo con nuestro presupuesto, aunque pensado si lo tenemos.
    Un blog gratuito, porque todas las cosas buenas de la vida son gratis: el mar, el sol, el amor, la música, el cine, los libros, el jamón ibérico, el sexo, el whisky escocés. Pulsen Download. Está por ahí en algún sitio.
    Un blog con comentarios, of course. Para que usted, señora, pueda mandar al niño a freír espárragos y usted, caballero, pueda hablar respetuosamente de su Gobierno o del Real Madrid. No es obligatorio que comenten las entradas y, además, tampoco tenemos botón Me gusta. Está permitido poner enlaces a sus respectivas publicaciones o deleitarnos con las pinturas que les hizo el niño cuando pasó por el instituto. En fin, siéntanse cómodos y medianamente libres, pero siempre debidamente identificados con un nombre de usuario y dirección de correo o con sus perfiles de Gravatar o WordPress, para que podamos facilitarles la salida en caso de incendio o aportar sus datos privados al señor Snowden.
    ¿Y por qué ÇhøpSuëy? Pues no sé, dímelo tú.

    Aysss…. venga una sonrisa Gatiña, qué siempre me anda usted enfadadita con el mundo.

  • Señor Follan D’eiro no entendí la metáfora. ¿Al final la chica se hace comunista y se deja llevar vía nefando o se pone mechas rubias y vota al pepe?

  • Mariconeo el mìnimo, inspector Gòmez. Lagavulin sin hielo y sin agua o millésimé a morro. Invito yo.

  • EL BLASÓN DE LA CANALLA
    Luis Antón del Olmet

    Gorra de perillanes culmina por cimera,
    tutelando el escarnio de cuarteles malsines.
    Bajo sus cuencas trágicas, siniestra calavera,
    Deja, como un sarcasmo, flotar sus lambrequines.

    Es la faca traidora, de pasiones ruines,
    de crimen y de vicio, menguada pregonera,
    de un talego, una mano rampante se apodera,
    mientras ríe un plebeyo folgar de galopines.

    Grillete por cadena, ganzúa por tizona…
    Jarra, naipes, completan la heráldica bribona,
    Donde ha puesto el artista un sarcasmo inaudito.

    Quiera Dios que al contacto de tamaña vileza,
    Irgáis, puros y esquivos, vuestra hidalga cabeza,
    con una sed augusta de amor y de infinito…

  • Ya, un corralito que sólo afecta a Cataluña, mientras en el resto de España los bancos siguen con su actividad económica normal, y los mercados financieros y la deuda tan tranquilos. Entiendo.

  • Holmess, genio, España tiene al Banco de España para suministarle liquidez y al resto del sistema bancario que no sea caixa, sabadell y popular: a quién tiene Cataluña?
    Ademàs, en el resto de España continuaria el pago electrònico sin el menor problema pero a Ctaluña se le provocaria un apagòn informàtico. Te enteras, fenòmeno, o te hago un dibujito?
    Has escuchado a Fainé o algùn banquero catalàn manifestar la minima simpatia por la independencia, fénix de los ingenios?

  • nadie en su sano juicio puede creer que una semana antes del eventual referéndum los españoles no iban a empezar a sacar la pasta de la caixa, popular y sabadell, pero no en las sucursales del resto del estado sino en la mismisima Cataluña.
    Evidentemente que el desbordamiento afecta a a todo el Estado pero no uniformemente. España tiene al BdE que tiene detràs al BCE. Quién cojones tendrìa detràs para suministrarle liquidez un pais que prepara un referendo para salir de España y por tanto del euro?
    Homeless, maestro, no va a pasar nada, no hombre, qué va,la gente va dejar la pasta en los bancos catalanes por la cara.

  • Viviendo en Barcelona ni les explico las ocurrencias que uno tiene que ir aguantando: lo hace muy bien AE cada día.
    Si los análisis y propuestas que han de venir de fuera de Cataluña han de ser tan toscos como el del ilustre bilicenciado en vez de mudarme al Matarraña lo haré a Cornualles, un decir. Aunque vengan con dibujito. Porque hace años que sé que la iniciativa separatista es la ruina moral y económica de Cataluña, pero temo que lo sea de toda España.

  • Soria resistirá, Holmesss. Hay tierra baldía suficiente como para construir tres o cuatro suizas bancarias, por no hablar del carácter parco mas bizarro de sus gentes. Con una Soria fuerte no habrá una España débil.

  • Porque, listo, el problema de la secesión de Cataluña es un problema de todo España, lamentablemente no lo puede resolver Restospaña, y menos a la greña.

  • No son propuestas, campeòn, yo no propongo nada, es la Aritmética, que a ti te queda un poco grande. Quizàs como las pollas en tu recto (proceder) por dejarte meter tanto brazo hasta el codo en Cataluña. A todo se hace uno, figura, que pareces tan tonto que te entrenas.

  • Precisamente, astro rey, como es un problema de toda España ( si no fuera de toda España ya podian ir dandoles por saco a los catalanes) Ctaluña ni pincha ni corta. Aquì quien manda es el Estado y los españoles y cuando se acerque el momento de la verdad lo iremos viendo. Iremos viendo como Mas se va por la pata pabajo, venus.

  • Bah, ya queda claro lo que sospeché al poco de tu aterrizaje: qué bien se cumplen las leyes de Cipolla, ilustre economista, sobre la estupidez y la maldad humana.
    Que te den, y abstente de dirigirte a mí en el futuro, ni de tu ni de usted.

  • Ni de tù ni de usted, de ahora en adelante de Monseigneur, monseigneur.
    Se te ve mucho el plumero, pardillo, a ti y todos los de las “propuestas constructivas”

  • Con que me converse la polla me llega porque para ver la afoto de algùn cerdo en este blog…

  • Bajo mi modesto punto de vista, el auténtico problema es que el dichoso procés va mucho más allá del cretino de Mas o sus equivalentes en la política catalana, ya que es la gente la que le pide la independencia a sus políticos y no al revés. Parece, pues, palmario que a CiU o la propia Esquerra les ha sorprendido –y sobrepasado en el caso de los primeros– tanto como a los demás la magnitud de la demanda, de suerte que el dirigente catalán que ahora mismo dé un paso atrás en este terreno sin una contrapartida por parte del Estado que le permita salvar la cara, estará cavando su propia fosa política.

    ¿Culkpables…? Pues una gran parte de la culpa puede achacarse a la conjunción plantearia que situó el mismo plano espacio-temporal a dos de los mayores incompetentes que ha alumbrado jamás la política mundial, esto es, Zapatero en España y Montilla en Cataluña. Cupables, el uno por acción, y el otro por omisión.

    En efecto, resulta irónico que a la postre haya sido un cordobés el que con su segundo tripartito –tan similar, ¡ay!, al circo de RTVE– y las subsiguientes políticas desquiciadas que éste generó, consiguiera en unos pocos años romper el secular equilibrio de fuerzas en Cataluña y eumpujar a la gente a pedjr la independencia de manera masiva, reduciendo a cenizas, de paso, a su propio partido.

  • Sin duda, Gòmez, Zapatero permitiò que se alcanzara la masa critica y Montilla puso el detonador pero la combinacion de elementos explosivos vienen de antes. De cuando se cedieron competencias en educacion, de cuando no se obligò a aplicar las sentencias en materia lingüistica y de cuando España mostrò miedo en los pequeños detalles. Hay uno muy revelador: la herencia Dalì.
    Dalì odiaba a los nacionalistas y dejò un gran legado artistico al Estado. Pujol casi la palma de la humillacion. Pero el ministro de cultura de por entonces, un tal Semprùn, cediò la mitad de la coleccion a Generalitat violando la voluntad de Dali. O cuando obligaron al Ejército a retirar aquello de Servir hasta morir. Con todo eso se fueron engallando y ya se sabe, el ùltimo, maricòn.

  • Completamente de acuerdo, Follan. Sí y sí. Educación, como dices, y no te olvides de la TV3, que es donde se ha cocinado toda la historia.

    Pero, sólo una preguntilla inocente: si en 2003 se hubiera permitido gobernar a CiU –que, de hecho, había ganado las elecciones– dejándose de tripartitos y pactos contranatura, ¿nos encontraíamos ahora dónde nos encontramos?

    Estoy convencido de que no.

  • No sabrìa responder, la ucronìa es un ejercicio muy dificil o muy fàcil depende con que rigor se aplique.
    Es como si me preguntas, si se hubiese traslado la capital de España a Barcelona estariamos donde estamos?

  • Son raros pero hay varios catalanes verdaderamente admirables, Requeséns, Dali, Sabataté Llopart, Facerìas. Estos dos ùltimos, sobre todo el primero, dan para tus escrbidurìas. Se movian entre el anarquismo y el gangsterismo. O sea, como tù pero con mejores apellidos.

  • ¿Les he dicho que he llegado andando a Finisterre? He regresado con nuevas energías para abordar los tres mandatos de CJC, el primero sobre las impertinencias.
    No puedo tenerme: hay ejemplos falsos que arruinan un argumento correcto, y lo de Dalí y Semprún clama al cielo. Semprún llevó la iniciativa ante el humillado Pujol y acordó que parte del legado estuviera en Cataluña, sin afectar a la titularidad.
    Eso sólo puede molestar a Pujol porque no puede proclamar “es mío”, y a los que creen que
    Legar al Estado=Exponer toda al obra en Madriz..
    No me cuenten entre ellos.

  • Pasemos página.
    Si les abruman los problemas, las recetas del marqués no les funcionan y la salud lo permite, preparen la mochila, vacíen la mitad de lo que han puesto, y pónganse a andar; cualquier tramo es bueno, pero de Santiago a Finisterre no está nada mal.
    Allí notarán que los problemas están más claros, y muestran sus formas con precisión, incluso con bordes afilados como cuchillos. Pensarán que su samurai interior sabrá afrontarlos.
    Eso, allí.

  • Pronto será identificado un gen que posiblemente está alojado en el cromosoma Y, y que codifica comportamientos conducentes a dormir cada día en un lugar distinto (algunos interpretan el impulso en el sentido de dormir con alguien distinto, pero son menos). Levantarse, andar, y no mirar atrás.
    Hacerlo al alba, a la manera de Trillo, a veces llegaría a reconciliar a Dawkins con Dios.

  • Holmess, tù eres bobo de babear, pero de babear bilis porcina y amarillenta, mochilero. Quién habla de titularidad? “Cediò”, eso es lo que escribì, significa ceder en depòsito, no enajenar. Mejor negocio aùn para Pujol porque Madrid sigue pagando parte de los gastos de seguros y custodia ya que la obra cedida pertenece al Estado.
    Como el Teatro Nacional de Catacoña que sigue estando financiado en parte por Madrid aunque la Generalitat meta allì todos los independentistas que pueda, luminaria que eres una luminaria.

  • Si ha llegado a Finisterrae y no se se ha caído porque ha descubierto que la tierra es redonda y contempló el proceloso océano atlántico como un cuadro de David Friedrich, usted es mi chico, Holmisss.

    Y cuide esos tobillos.

  • Conio Follan, tus dentelladas siempre son dolorosas, pero a veces sueltas andanadas desproporcionadas siguiendo sólo tu olfato, que no hace falta decir que no es el sentido más exacto en las personas humanas.

    ///////////////////

    GacHi. veÏna, pero vamos, que ni de coña se te ocurra irte, que te he visto una teta dos veces, o las dos alternativamente en dos ocasiones y no podría soportar tu lejanía.

  • Me visto y me voy. Esto esta lleno de viciosos que se la chupan, no sé el qué, Y para un purito machito que viene… sólo piensa en las tetas de la gatita deslenguada.

    Así no juego más.

  • Bella Tare no me hagas decir lo que todos saben, que no tienes suficiente con esclavizarme sino que además me exiges que lo proclame a todas horas.

  • 17/06/2014 a las 20:44 Tareixa
    Si ha llegado a Finisterrae y no se se ha caído porque ha descubierto que la tierra es redonda y contempló el proceloso océano atlántico como un cuadro de David Friedrich, usted es mi chico, Holmisss.

    Oiga, Tareixa. Holmesss es de todas un poquito.

  • Adaptaciones, quién cojones te dio vela en el entierro? Quieres que te mande a tomar por saco a ti también? Tù has seguido el hilo con discernimiento? Anda vete a pastar o pacer, lo que prefieras.
    Para ese renacuajo, por propia confesiòn, desde que entré “simbolizo la maldad y la estupidez”. Hay algo màs qué añadir?
    Hoy estàbamos debatiendo, Gomez y yo, de algo crucial de lo que al parecer nos os habéis dado cuenta: que España està danzando al borde del volcàn. Y vosotros aquì en vuestros juegos de frigideces consentidas. Y va el listillo del Holmess y suelta que la propuesta de Calaza, no la mia, que yo soy el Gran Follan -el que tiene la polla como los coreanos y los cerdos, en gaélico- es para exiliarse en Cornualles. Pues la propuesta de Calaza no es una propuesta: es una constatacion contable. Pero como el puto ese me tiene bajo de un diente porque la araña queria utilizar mi polla de cerdo y coreano como tobogàn pues va y empieza a soltar memeces, por la boca, y logomaquia por el recto proceder. Bueno, de paso que te den a ti también. A la araña. Y al marqués. Todos fines de raza.
    La raza, hostias, la raaazzzaaaaaaa!!!!! eso es lo que os falta. La raaaazzzaaaaa, hostias!!!!!

  • “Son ladridos eso que oyes, noble corcel mío.”

    No lo habia visto. “Corcel mio”. Manda cojones, qué cursi y poca raza tienes, mochilero. Uisss corcel mio, vas acabar casàndote con la chica, que diria el otro.

  • Razas. Ya irás viendo que los hay de varias razas. También que algunos son noblotes, y se les nota hasta en el ladrar.

  • Por mucho que algunos ordeñen las barbas, o los puahhh de la barbilla, nunca les va a salir toda la mala leche.

  • Servidor es del encaste de Victorino, o sea, ensabanao y bajo de caja, pero buscando los pies al torero.

  • Conducida en su galera
    prisionera
    fui cruzando el mar azul;
    mucho lloré; sordos fueron;
    me vendieron
    al sultán en Estambul.

    Él me llamó hurí de aroma,
    que Mahoma
    destinaba a su vergel;
    de Alá gloria y alegría,
    luz del día
    paloma constante y fiel.

    Vi en un murallado suelo
    cómo un cielo
    de hermosuras de jazmín,
    cubiertas de ricas sedas,
    auras ledas
    disfrutaban del jardín.

    Unas padecían celos
    y desvelos;
    lograban otras favor;
    quién por desdén gemía,
    quién vivía
    sin un goce del amor.
    Bla, bla, bla….

  • Aquí venimos siendo de John Ford de toda la vida, desde la época de AE. Quīcir que después de las hostias, nos vamos al bar a emborrachar nos con el que nos rompió la berza.

  • Jajajajajajaja. (bueno perdón, pero lo que dice la wiki sobre el autor del poema que copia y pega el señot Follan…)

    “Leyó apasionadamente a los románticos ingleses y franceses, y escribió sobre todo leyendas y orientales con una característica sensualidad. Arolas llevaba una vida desordenada escribiendo versos con pasmosa fecundidad y recurriendo a veces al plagio o la paráfrasis para ganar dinero. Fue sumamente famoso en España entera como poeta y no abandonó la orden como Boix por miedo quizá a no encontrar forma de subsistir. Con graves trastornos mentales a partir de 1842, manifestó delirios eróticos que le atormentaban y hubo de ser recluido en una celda, donde murió sin recobrar la razón”.

    “Poeta de excesiva facilidad, demasiado fecundo y sin escrúpulos a la hora de plagiar o imitar, amigo de la ornamentación formal y con escaso sentido de la estructura interna del poema, la poesía de Arolas ha sido relegada a un puesto secundario dentro del Romanticismo español. Sus colecciones más importantes de versos son Poesías caballerescas y orientales (Valencia, Cabrerizo, 1840), Poesías pastorales y amatorias (Valencia, Mompié, 1843), Poesías religiosas, caballerescas, amatorias y orientales (Valencia, Mariana y Sanz, 1860).

    La clasificación temática de este último título es la que describe su producción, si añadimos además cierto número de poemas festivos ingeniosos y con bastante humor. La poesía amorosa es neoclásica y romántica. La neoclásica refleja influjo de los elegíacos latinos y de los clásicos españoles. La romántica es descaradamente carnal, y en esta la obra maestra es “A una bella”, cuyo estribillo es “sé más feliz que yo”. Arolas es uno de los poetas más eróticos de la literatura española, y algo de su estilo dejó en Julián del Casal, poeta en conjunto muy superior a él.”

  • Leo en diagonal la sábana y sólo me sale preguntarme cuántos madrileños escriben o leen aquí. Madrileños de los de verdad, de los mesteños. Y se dirán ustedes, los no mesteños, los de sietemil apellidos, que a qué esta duda. Y es que a los mesteños hace mucho que nos cansaron los nacionalistas periféricos, pero de un tiempo a esta parte lo que nos aburre soberanamente -je- son los antinacionalistas periféricos. Hasta los mismísimos estamos de su puta identidad y contraidentidad, oigan. Dénse de ostias ya de una vez y vayamos de una vez a lo negro, que no está ni en Guipuzcoa ni en Martorell.

  • Jenny, amor, aunque ya menos, a los espìritus ultrapuros de la ultraizquierda viajera y marisquera (ya te has comprado aquella ganga que pensabas comprar en las islas griegas por la caida de precios inmobiliarios cual buitre al banquete después de los leones del FMI?) el problema de las periferias, los extrarradios y el sistema solar os molesta mucho porque sea cual sea vuestra posicion siempre meais fuera de tiesto. Lo vuestro es zurrarle al ministro de sanidad y al de educaciòn, conseguir todos los chiringuitos posibles en pinza IU-PSOE y firmar manifiestos a favor de la revolucion en Chiapas y alquilar un mulato por horas. Sin darlo de alta en la SS ni pagar IVA por servicio a domicilio.

  • Servidor, madrileño hasta las cachas, afirmo que empezaron ellos. Y ahora me voy a hacer 8 km. en 40 minutos. Lo haré en honor de mi Rey, Felipe VI.