Sueños en televisión

DONOVAN-GIF

Por Catalina Forestal.

Me acuerdo del primer recuerdo de mi vida, a los dos años, que ya no sé si soñé. Se mezclan con otros más tardíos, de elecciones —urnas en un colegio, barrio de gitanos, gente bailando sevillanas, «¿Y tú a quién vas a votar, niña?», «Yo, a Felipe”».

Me acuerdo del silbido de mi padre para llamarme sólo a mí. Recuerdo que soñaba a menudo que mi madre era una bruja, una bruja con su nariz berenjena, sus poderes y su escoba. Me acuerdo del olor a Heno de Pravia de las manos de mi abuela y su tacto suave, que parecía sin huellas dactilares. Me acuerdo de darme vergüenza, no sé por qué, que mi abuelo silbara y cantara por la calle, una costumbre que yo tengo.

Recuerdo que vivía dentro de la tele —el programa de hoy es para gente como tú y como yo, ¡dentro música! Recuerdo que empecé a tocarme mirando un póster de Mike Donovan, al que nunca llamé Marc Singer. Recuerdo que una vez leí en la Superpop (¿o era Teleindiscreta?) que Madonna había empezado a masturbarse a los cinco años y que a mí no me extrañó. Recuerdo los colores de la Teleindiscreta para la programación de cada día: amarillo lunes, verde martes, morado miércoles, rosa jueves, azul viernes, rojo sábado, naranja domingo. El sábado era mi día preferido: veía con mis vecinos, en pijama, La bola de cristal mientras abríamos los regalos que traía su padre de Ceuta cada fin de semana. V, El equipo A, La pantera rosa, la peli en blanco y negro de la noche. Recuerdo que una vez echaban Me casé con una bruja y me quedé dormida antes, y ya no supe quién era Veronica Lake hasta que llegaron los programas de Garci.

La primera vez que entendí la mentira fue a los seis años: estábamos en la playa, quería irme a comer con mi abuelo y él no podía llevarme, por cualquier razón sensata; tranquilizaron mi rabieta diciendo que era él quien se quedaba a comer conmigo, y en un despiste de cubito y pala, zas, mi abuelo ya iba en lontananza. Aún me acuerdo del dolor.

Otra tarde, con ocho años, me atraganté con una pastillita de caramelo. Estaba con las hijas de unos amigos de mis padres, en la calle, pero ese momento lo recuerdo de absoluta soledad. Cuando volví a las faldas de mi madre y le conté, no podía creer su indiferencia: su hija había tenido por primera vez conciencia de la muerte y ella se quedaba tan tranquila.

 

121 comentarios

  • Acabo de leer que el tigre que se usó para el papel de Ruh, se llamaba en realidad Sultan y su piel fue pintada de negro para que pareciera una pantera. ..(bueno el tamaño y la cabeza eran evidentes), dos años después de acabar de rodar la película, murió debido a los efectos tóxicos de la pintura en su piel.

  • Ahora que lo veo mejor la portada de Donovan, siempre pensé que en su día, era el prototipo de Hombre gamba u Homo Parapenaeus longirostris.

  • Madre mía. Ha sido ver a Donovan y venirme a la cabeza un gran MEACUERDO antes de llegar siquiera al texto: lo que hice durante meses tooooodos los sábados con mi grupo de amigos, y que incluía el capítulo de V -de lo que personalmente nunca fui muy fan, la verdad- como etapa inexcusable. When we were kings.

    Gracias, Catalina.

  • RAZA
    Llevamos 50 años discutiendo si la razas, sí la raza, hostias, existen o no. Se trata de una discusión sinsentido, pues la respuesta dependerá de lo que queramos entender por raza.
    Hoy sabemos que todos los hombres tienen los mismos genes y ni siquiera a partir de diferentes patrones de alelos podemos distinguir a un africano subsahariano de un caucásico. Pero cuando profundizamos y analizamos dieferentes patrones de SNIPs, es posible saber si pertenecen a un caucásico, a un subsahariano, oa un oriental, a un indio americano o a un aborígen australiano. Los que hemos pedido para el Domund podíamos elegir entre cinco huchas diferentes, que representaban precisamente a las cinco razas que estudiábamos en el bachillerato de don Pedro Sáinz. Estos SNIPs discriminan tanto que son capaces de decirnos no ya si pertenecen a un caucásico, sino también si es indio ( de la India o árabe). O sea 7 razas, que son las que había en un juego de cartas de cuando yo era niño.
    Los SNIPs son nucleótidos únicos (A-T-C-G) que presentan variaciones entre unas personas y otras y determinan muchas veces la propensión a una enfermedad o la respuesta a un medicamento. Aunque hay miles de SNIPs, la gran mayoría de nucleótidos (millones) son inmutables y no varían entre las diferentes personas.
    Muchos opinan que estas diferencias en los SNIPs no son suficientes para hablar de una raza, pues se trata la misma estirpe con pequeñas variaciones. Prefieren utilizar otros términos eufemísticos como etnia, estirpe u otros oscuros neologismos
    Unos pocos, sin miedo a las evidencias científicas que pueden generar conflictos, creen que estos SNIPs delimitan razas que no son solo diferentes en su aspecto, sino que presentan diferentes capacidades intelectuales. No deja de ser curioso que los SNIPs no puede determinarse si alguien es judío o no, lo cual lo descarta como una raza diferente, a pesar de la interminable discusión histórica.

  • Marqués, he leído en alguna parte pero no me voy a levantar &c. que en EEUU hay algunos, pocos, medicamentos específicos para negros y otros para judíos. No sé basados en qué; es tanto lo que ignoro…

  • 17 horas ya, 17, de “incidencia técnica” en la línea de fibra óptica de telefónica que me ha dejado sin adsl y sin Internet. No puedo seguirles por el telefonino, que me quedo ciego. Pero lo primero es lo primero, o sea, dar la grata bienvenida a la señorita Carolina y felicitarle por su texto. Que están ustedes olv

  • (Catalina, se llama Catalina)
    A mi es que también me ha traumao lo de aprender a tocarse con un póster. Yo (nunca) aprendí con el poste de la canasta de baloncesto.
    Hola Catalina! Todos somos Catalina.

  • Me ha gustado mucho el artículo hodierno de Catalina del Bosque, en especial los dos últimos párrafos referidos a la mentira y al abandono del que somos víctimas en este mundo, quizá ahora todos deberíamos hacer memoria y recordar nuestra primera percepción de la mentira y el abandono del que somos víctimas en este mundo, como ejercicio catártico al igual que hacen en las misas cuando todos juntan las manos y miran al suelo como diciendo a mí que me registren que yo no maté a Jesús Ángel Cristo.

    Dicho lo cual considero un atentado a la moral la descripción de la pajilla que se hizo nuestra columnista, pero ya que ha abierto la veda y yo he dicho misa me veo obligado a confesar que yo me la cascaba como un mono con la Dayana.

    Las siete razas son la caucásica, la subsahariana, la amarilla, la zíngara, la femenina, la gallega y el rottweiler.

  • Merc, como ya he dicho, un patrón concreto de SNIPs puede determinar el que una enfermedad se exprese de forma diferente o que responda de otra forma a un tratamiento. Determinados patrones puedn ser mas frecuentes en negros o, mas difícil, en judíos.
    Esta es la traducción técnica de eso de que “haya medicamentos para negros”

  • Bienvenida, Caterina Boscán. Es un placer leerla.
    Me ha gustado especialmente que identifique su primer meacuerdo. Hago colección y siempre me parece que por inventados que sean (inconscientemente, digo) son un bien valioso que ofrece quien te lo cuenta. Y también me ha gustado mucho que sepa denunciar públicamente a los culpables de la mentira y el abandono. (¿Ha seguido votando a Felipe?)

  • -Grecia se enfrenta aun problema morrocotudo, técnicamente carece de solución (cómo pagar si no tienes ingresos, cómo pedir prestado si se sabe que no pagas) y se pone el grito en el cielo porque no hay mujeres en el Gobierno.
    -Monedero y Errejón son dos profesores universitarios que han hecho las trampas habituales, y permitidas, en la universidad española. No se les debe reprobar por ello. El problema es otro, véase el paréntesis del punto anterior, pues la política y la economía se resumen en eso
    -Yo conozco gente pobre de verdad, no porque no tengan nada, sino porque deben digamos un millón de euros No irán a la cárcel por ello, seguirán comiendo y vistiendo, pero su vida es un infierno. Deber dinero y no poder pagar, ese es el verdadero infierno para un particular o una comunidad.

  • Don Juli0 el vídeo de The Luyas que enlazó ayer me ha parecido soberbio.
    El vídeo -extremadamente minimalista- muestra una chica en un primer plano que se recrea en sí mismo. En él la señorita Jessie Stein sonríe y canta y sonríe y canta y se va transformando plano a plano, desnuda su gesto, su asombrosa espontaneidad, su presencia cada vez más natural. Su cercanía es tal que de pronto nos invade una sensación de desasosiego porque somos conscientes de que estamos invadiendo su intimidad. Despejada de todo artificio (debe ser poco menos que terrorífico grabar algo así) aparece como desnuda, frágil aunque con el aire de pillería que sólo una granuja muy solvente es capaz de impostar.
    Al final uno siente como si hubiera vivido con ella, como si lo supiera todo de ella. Es casi pornografía.

  • (Aunque creo que es peor no querer a nadie y que nadie te quiera.
    Y tengo entendido que que te tengan secuestrada y te torturen es un infierno todavía más verdadero.
    Privarte de libertad y maltratarte es lo peor.
    Aunque no, todavía hay algo peor: que se lo hagan a un ser querido.
    ¡No, no! Todavía hay algo peor: que tú seas la madre de quien le hace eso al hijo de otra.)
    Fin.
    ———–
    (El hierro me sentó fatal anoche, me fui lapatabajo y tuve pesadillas. Me he levantado horrorosa.
    El final se acerca. Dentro de poco entonaré el “rinasco”)

  • ¡¡Ay !! podría haber hecho una poesía (ahora que lo leo)
    Pues además de eso,
    vas a cagar en negro
    Gachó,
    por tomar el hierro

    (no paro de crear)

  • (Entonces mejor me inyectabas directamente aire)
    (Rubia, que le des una vueltecita más al poema. Está bien ¿eh?, está bien. Pero como que le falta algo… Olor, quizá.)
    Wikichild, espero que al menos me traigas flores o centollos o empanada o algo)

  • Es que no quería decirlo de una manera escatológica, así con poesía queda más finolis. 😉
    ¿Dónde quedaron los fascículos de Perroantonio del curso de poesía?
    Nos ha dejado a medias..

  • ¡¡¡Mi madre!! Y yo que pensaba, yo creía que ser positiva a la toxoplamosis me iba a dejar comer todo el jamón y el carpaccio que quisiera si preocuparme de nada, y resulta que un investigador checo acaba de descubrir que puedo ser una suicida o una esquizofrénica o cosa de esas chungas…¿POr ahí iba su pregunta del otro día no, Bolaño?

  • Seña Catalina Forestal. Por sus meacuerdos deduzco quiere probablemente aún siga usted en edad fértil, lo que garantiza cierta lozanía. No puedo por tanto evitar preguntarle: ¿Está usted buena?

  • “Las llamadas novelas eróticas dejan poco resquicio a la imaginación. Me gustan las pollas largas se titula una de 1930 y, en efecto, algunas de las ilustraciones que se reproducen en el libro nos permiten no ya suponer, sino constatar las dimensiones de los mencionados gustos en cuestión.”

    Este crítico es muy fino humorista.

  • Me he descojonado leyéndolo, Perroan. Además, tengo el libro y la crítica me ha animado a leerlo cuanto antes. No doy abasto.

  • ¿Me falla la memoria o la tengo desbocada cuando recuerdo que había una versión de erotismo explícito de la serie de Hannhibahl Esmiz y demás titulada El Equipo Ah, Ah, Ah…?

  • “España verde frente a España negra. Como ya he señalado, desde mi punto de vista, el magnífico trabajo de Zubiaurre cumple de sobra su propósito de rescatar esa otra España frívola y hedonista. Otra cosa muy distinta es que esta última tenga la suficiente entidad como para eclipsar –no digamos ya «dinamitar», como dice la autora– a esa otra imagen clásica de la España austera y angustiada del primer tramo del siglo XX. Y ello por dos grandes razones: la primera, porque en el debate público esta España ganaba por goleada a la nación festiva (y, podría añadirse, porque en la cruda realidad pocos, salvo una exigua minoría urbana acomodada, podía permitirse disfrutar de la fiesta). Segundo, porque los representantes tradicionales de la España seria nunca encontraron rivales de su talla en esa otra España voluptuosa. No hay un solo nombre de esta España verde que haya superado el paso del tiempo. Y no precisamente por ninguna conspiración de silencio. Bien está, por tanto, que hagamos un rato de voyeurs y nos riamos un poco. Pero sin más pretensiones.”

    Qué cruel don Rafael. Vamos, que el libro está bien… para hacerse unas pajillas, pero que el tema tampoco da para mucho más.

    Lo cual que uno se pregunta, ¿de qué España es ÇHØPSUËY FANZINË ØN THË RØCKS, de la azul, de la roja, de la verde, de la rosa…?

  • 28 de enero de 2015 a las 07:53 TAREIXA
    Flipante que algún ser humano se toque sus partes mirando un poster con un poster del Donovan ese.Ya amanezco traumada.

    Lo flipante sería que lo hiciera con una lámina de Castelao o con un póster del Che.

    En la turbia preadolescencia a mí me parecían excitantes hasta las curvas del Seat 600.

  • (Yo diría que de la España trasparente con plumero)

    Rubia, hoy me examino yo de eso, de la toxoplasmosis. Lo del test de avidez para las IgGs y eso. Bueno, en realidad, me examino de protozoos, así es que Toxoplasma gondii (que es un esporozoo, como también lo es el Plasmodium -el de la malaria- y como todo el mundo sabe), también entra.
    Dicho esto, de algo hay que morir, y si nos invaden los parásitos, pues qué le vamos a hacer, ellos estaban antes. Yo pienso seguir durmiendo con mis gatas mientras no aparezca el marqués para calentarme la cama. Un gato es una estufa que riéte tú de la catalina ésa (no me refiero a nuestra onanista autora, sino a la estufa)

  • Gacho, cariño, le imagino tan pálida… rubia de verdad y etérea al punto de desmayo….con sus gatas a los pieses y el marqués dedicándole tiernos versos…

  • Mi más cordial bienvenida a nuestra nueva amiguita Cathérine Forestière. ¿Se acuerdan ustedes de aquella estupenda película de Spike Lee, “Do the Right Thing” ( Haz lo que debas)? Pues estoy tentada de escribir algo, relativo a la versión francesa del conflicto que el director negro describía en su tragi-comedia, y que se ha producido hace unos días en el barrio de Billancourt del París post-traumatizado del Je suis Charlie. Unos loubards de origen norteafricano, habrían amenazado a los chinos recién llegados, que se las empezaban a apañar bastante bien con sus comercios low-cost, por no emplear en sus negocios a miembros de la comunidad maghrebí. La mala noticia, para estos chicos malos, es que los chinos estarían empezado a pensar en sus primos de las triadas de Shangai, como posible factor de equilibrio. Estoy recogiendo datos con vistas a una pequeña historia.

  • CAÑELLAS. TORRES.

    Gran partido en el feudo de El Equipo del Pueblo. Felicito a los culets por estos primeros cuarenta y cinco minutos de juego.

    Lo de España contra los dinamarqueses todavía lo estoy digiriendo. Creo que ha sido el mejor contencioso que he visto nunca.

  • (Jo. Yo había seleccionado la misma frase):

    temo que entregar la política a los politólogos va a dar aún peores resultados que entregar la educación a los pedagogos…

    o la selección de personal a los “headhunters”

  • Gachi, escribe y envía el artículo, que aquí hay muchas promesas, pero los textos no llegan, o sea.

    (Vale, ahora que (por fin) cuento con tu oficial aquiescencia, me pondré a ello a partir del sábado.
    Ahora tengo que acabar un power point [NOTA: Señores docentes, el power point es una horterada y no se lleva nada, a ver si sus enterías ya. Ahora lo que se lleva es salir sin nada y defender la exposición a pelo; pero claro, señores, para eso tenéis que sabéroslo ¿y qué pasa? ¡¡que no os lo sabéis!!, y nos hacéis hacer powers de todo -que luego os quedáis- para no pegar vosotros un palo al agua], sobre un par de microorganismos.
    Al respecto, solicitaría, si hay algún ratón de biblioteca en la sala que viva de renta y por lo tanto disponga de tiempo libre, y/o algún haker de internet, si pudiera o pudiese ayudarme a encontara una imagen, retrato… lo que sea, del científico alemán Carl Friedländer. Llevo 1h 45′ solo con eso: buscando una imagen de este. Es que voy a poner la foto, y voy a contarlo todo de boquilla, ¡pero no encuentro nada! nació en 1847 y murió en 1887, así es que lo mismo existe algún daguerrotipo, o colotipo o una copia a la albúmina…
    Si alguien puede encontrarme una imagen de él en internet hasta el viernes a mediodía estaría muy agradecida. Si no, haré la presentación sin su imagen -pobre, murió con 40 años yo creo que de rabia-, puesto que ya no puedo entretenerme más con eso, que tengo que aprenderme el bicho)

  • Jo, Brema, (sin que sirva de precedente), ahora mismo, no importa qué mañana, todo mi ser te ama: G-R-A-C-I-A-S
    (¿Ese tio tiene 40 años?, joder no me extraña que se muriera, está fatal. No sé de qué murio, por eso yo creo que de rabia (Gram lo puso en evidencia)

  • Don Ximeno, coincido con usted en que el video de The Luyas es soberbio, el mejor que he visto en mucho tiempo.Y mire que yo me meto videos entre pecho y espalda. Después de su no menos soberbio comentario (ya me gustaría tener su capacidad para leer y luego comentar las imágenes), me gusta aún más.

    La verdad es que me pirro por los videos que son un primer plano de un rostro. Aunque no tenga mucho que ver, tengo debilidad por ellos después de que vi una prueba de fotogenia que Abel Gance le hizo a Manolete para una película que luego no llegó a hacerse (no consigo encontrar esa secuencia en internet; para que luego diga Gacho que lo encuentro todo). Cuando se inauguró la Filmoteca de Andalucía en Córdoba, a alguien se le ocurrió proyectar a piñón esas imágenes de Manolete (apenas el rosto del torero mirando o no a la cámara) sobre una pantalla confeccionada con claveles blancos. El efecto era hipnótico.

  • Pues he buscado:
    “Karl Friedläender”
    “carl Friedlaender”
    “Descubridor de la Klebsiella”
    “Imagenes de Carl Friedlaender”
    …… Y así, y así.
    (La página tuya está en alemán y es de la universidad de Berlin. Que yo supiera que me lo ibas a encontrar enseguida, tampoco debería crearte la necesidad de tener que humillarme, porque si no ya solo te va a amar tu mami)

  • Gacho, no pretendía humillarte, es curiosidad profesional. Google no ofrece los mismos resultados si haces una búsqueda en Alemania o en España. Me interesa saber si has buscado el nombre cerrándolo con comillas, si has acotado por país, lengua, etc. Google tiene una pestaña exclusiva para acotar por imágenes. Y ahí puedes buscar luego por tamaño, tipo de imagen y otras opciones. La búsqueda me ha llevado unos cinco segundos, de ahí mi sorpresa por esa hora y pico que dices haber gastado.

  • He buscado el nombre cerrándolo con comillas y sin cerrarlo.
    No he acotado a ningún idioma (incluso he leído el párrafo de la tareixipedia que hay para él en alemán, puesto que en la española no está dado de alta, y ni siquiera los alemanes le habían puesto foto al compatriota.
    Me salían tropocientas fotos, pero ninguna de él. Y yo me entretenía mucho averiguando quienes eran todos.
    Esta se ve mucho mejor. Gracias de nuevo.
    Ya ves que tampoco aparecen más fotos de él. A mi me extraña porque protagonizó un episodio de confrontación con otro colega sobre cuál era el microorganismo responsable de la pnemonía, que fue el entretenimiento de las charlas de los patios de vecinos de la época; y no entiendo que no le persiguieran los paparazzi. Claro que él, pobre, no era nada beligerante, el de la mala hostia era el otro, que terminó llevando razón, y encima lo demostró Gram, que para entonces trabajaba para Friedlaender. O sea, que no se lo pasó bien el hombre, por eso digo yo -ya que no lo encuentro- si no se moriría del disgusto…)
    Me has ayudado mucho. Más gracias.
    Buenas noches.

  • Se descubre que un profesor de la Universidad Complutense ha querido hacernos creer que lo era de una de Bulgaria (o de la DDR, no recuerdo bien).

  • (Pues a mí me parece que la frase:

    «Sin los largos hocicos de los abejorros, los pensamientos y el trébol rojo no pueden ser fructificados»

    , es preciosísima y contiene un sabio mensaje.)

  • Un detenido antes de empezar, un expulsado en el túnel de los vestuarios, un jugador tirándole un borceguí al cuarto árbitro. El equipo del pueblo. Del pueblo de Agamenón.

    Y encima no me dan una puta alegría.

  • 29 de enero de 2015 a las 09:40 gachoinlowercase
    (Pues a mí me parece que la frase:
    «Sin los largos hocicos de los abejorros, los pensamientos y el trébol rojo no pueden ser fructificados», es preciosísima y contiene un sabio mensaje.)

    Sí que es bonito, Gata, y no me acuerdo bien, pero creo que quiere decir ‘follar’.

  • (Jo, Procu, yo creía que era una apología al obrero, al trabajo humilde como imprescindible para que las grandes gestas lleguen a término y la belleza suceda; ¿qué sería, por ejemplo, de la fastuosa gala de los oscars si no hubiese personas limpiando los aseos? A eso creía que se refería.)
    ———————–
    Ha muerto Amparo Baró. A mí me gustaba la voz de esa mujer, su forma de articular. DEP.

  • 29 de enero de 2015 a las 09:40 GACHOINLOWERCASE
    (Pues a mí me parece que la frase:
    «Sin los largos hocicos de los abejorros, los pensamientos y el trébol rojo no pueden ser fructificados»
    , es preciosísima y contiene un sabio mensaje.)

    Los abejorros no tienen hocico.

  • Desde que se impuso el conceto “hacer el amor”, ni hacemos el amor bien ni follamos la cantidad que sería natural.
    Los hombres necesitamos follar. Yatá.
    Lo otro, chicas, por bien que lo hagamos, es una impostura.

    (Sugerido por los comentarios de la Señá Procu)

  • “Un sociólogo de la ciencia, socialista por más señas y, sobra decirlo, profesor universitario, diagnosticó hace veinte años que la tangentópolis del felipismo derivaba fatalmente de la abundancia de cargos políticos de clase media baja procedentes del penenato. Los cuadros obreros no tenían tanta prisa como los penenes por labrarse un futuro con el dinero de la iniquidad.” JON JUARISTI

  • 29 de enero de 2015 a las 12:57 GACHOINLOWERCASE

    Los abejorros no tienen hocico.

    (Los que hacen fructificar (no, pues) a los pensamientos y al trébol rojo (?), sí.
    Es una metÁÁÁÁfora (léase a lo Jesús Gil y Gil)

    Que no. Que editar consiste precisamente —y entre otras cosas— en corregir al escritor cuando escribe que los abejorros tienen hocico o los elefantes pico o las cigüeñas trompa. Sólo los poetas pueden escribir lo de la “pupila azul”; los demás, a corregir.

  • 28 de enero de 2015 a las 21:49
    PERROANTONIO
    Gachi, escribe y envía el artículo, que aquí hay muchas promesas, pero los textos no llegan, o sea.

    Aryutolkintumi?
    Eh?
    ¡¡Qué impaciencia!!
    (石(いし)の上(うえ)にも三年(さんねん))

  • Me dice el traductor que ‘tres años en la parte superior de la piedra‘, Parker. La toxo está haciendo estragos.

  • Se habla aquí del escritor y del editor, pero han habido grandes pensadores que consideraban que escribir era un trabajo artesanal o subalterno. En esta situación la figura del escritor-editor se fundía en una sola que tenía la penosa tarea de transcribir las conferencias o los dictados del maestro. Hay casos célebres de escritores que jamás se dignaron pergeñar una sola línea, trabajo que quedaba en manos de su equipo auxiliar. Mi admirado Issaiah Berlin era uno de ellos, gustaba dictar farragosas conferencias que sus ayudantes transcribían. Cuando recibía el texto mecanografiado se tomaba varios meses para hacer correciones por escrito con una caligrafía indescrifable. Todo ello podía llevar en que pasaran diez años entre que dictaba una conferencia y ésta se publicaba como parte de un libro.
    Algunos pensamos que las ideas son lo mas importante y escribir o editar es una forma de amaneramiento impropia de un verdadero hombre.

  • La transmisión de las ideas es el catalizador que las hace resplandecer y posibilita emergencias en las mentes receptoras.

  • Sueños en televisión, abejorros, tréfoles…
    Lo que diga la Emilia:

    To make a prairie it takes a clover and one bee,
    One clover, and a bee,
    And revery.
    The revery alone will do,
    If bees are few.

  • 28 de enero de 2015 a las 20:21 Clairette Semisec

    28 de enero de 2015 a las 20:35 Perroantonio
    La histoire será bienvenida Clairette. Algo parecido pasó en Madrid hace unos años, creo recordar.

    Yo he recordado una movida gorda que hubo entre negros y gitanos en Mallorca. Me parece que la contaba Horrach en el blog de SG.

  • He de advertir que si alguno de ustedes se dejó influenciar por la crítica negativa de Cubaslibres a la película Birdman, hará mal. Sin ser una obra maestra —que no lo es— no tiene nada que envidiar a otras famosas películas teatrales y sobre el teatro. Grandes interpretaciones y una historia que al final comete el error de despreciar las subtramas que había ido construyendo en su primera parte para quedarse en un cuento amable. Da la impresión de que, habiendo estado a punto de hacer un peliculón, les ha dado miedo el tono tragicómico que iba adquiriendo. Vamos, que la película se desinfla, pero más se desinfla una gorda en la ópera haciendo gorgoritos para señores del siglo XVIII.

  • Hace mil años que no vengo por aqui, y descubro nueva escritora, bienvenida.
    (¿Masturbarse con una foto? Jopé, claro y con dibujos, sin que haga falta que sean los culos de Manara o las tetas de Corben)

  • 29 de enero de 2015 a las 20:33
    PERROANTONIO

    Vaya Perroantuan, y yo que pensaba seguir la prescripción facultativa, ahora debo también considerar su olfato.

  • También me atraganté de niño, algo más joven que Catalina, con una moneda; un “chavo”, o sea una de cinco céntimos de las antiguas.
    Mi padre me agarró de los pies y me puso boca abajo colgando como un conejo, y me dio fuerte en la espalda hasta que escupí la moneda.
    Y, bueno, quizá algo más.

  • Me acuerdo de que, en una parada junto a un verde prado, correteaba contento. En ésas a mis padres y hermanos se les ocurrió subir al VW escarabajo y arrancar unos metros, a ver qué cara ponía yo.
    Encima tuve que aguantar durante años que no era posible que lo recordara, que era muy pequeño. No te jode.

  • No venía aqui, concretamente, desde poco antes del partido de ida de la Copa entre los fabricantes de sueños vs los fabricantes de colchones.

    El día después del aciago match revisioné el partido, porque quería hacer una crónica desapasionada del mismo, que comenzaba así:
    “8 segundos tardó el Aleti en hacer la primera falta; 46 el Madrid en realizar su primer disparo a puerta. Cada equipo dejaba bien a las claras sus intenciones desde el inicio, pero solo los colchoneros perseveraron (y aquí daba la estadísticas de faltas de los primeros 45′, que el Aleti se llevaba de calle, y de remates, en la que ambos quedaban igualados, a 3 o a 4, no recuerdo).

    Pero ni puede ve rla segunda parte, ni nada de nada, he estado o sea super super liado con el trabajo y además a mi hija se le estropeó su ordenador y se quedó temporalmente con el mío.

    En cuanto a la crónica fue una suerte que no llegara a publicarla porque, visto el partido de vuelta, donde el niño pródigo nos enculó dos veces, sin mi consentimiento ambas, – pero con el de Pepe primero y el de Sergio Ramos después -, igual era demasiado optimista y las gracias y pronósticos se me iban a volver en contra.

  • De hecho estoy conectado porque iba a trabajar un rato desde casa, a ver si desatasco mi bandeja de entrada.

    Otro día traje un párrafo de Tiempo de Silencio, pero también este vale:
    “Saigón, mierda, aún sigo solo en Saigón”

  • Hoy vengo porque, curioseando libros en un Vips, mientras esperaba a mi mujer, topo con la Antolojia (sic) de FronteraD, 2009-2014.
    Recuerdo que allí publicó J.A. Montano al menos e sus inicios, pero recorro el índice y no lo encuentro. Sí, en cambio, a Jabois.

    Al final no me lo llevo y lo devuelvo al estante. Sigo ojeando, y elijo ahora uno cuya portada es una foto de Ipanema, hacia la favela de Vidigal y Pedra Bonita al fondo. (Cuando estuve en Río, todas las tardes volvía a casa paseando por la playa, justo hacia ese mismo horizonte).
    En el anverso, una reseña del libro firmada por Ruy Castro.
    J.A. Montano tradujo – magnificamente- el libro Bossanova, la historia y las historias, de Ruy Castro.
    Se cierra un círculo.

  • No les he leido, casi ni he leido el periódico (pero ha sido llegar aqui y ya añadir enlaces a favoriios para cuando tenga un rato).

  • Tampoco he podido evitar enterarme de que Tsipras formó un gobierno solo de tíos, Ga.cho estará echando humo.

    Y que una de sus primeras medidas ha sido instaurar la dación en pago. Le ha dicho al BCE que no les va a pagar, que se queden con Grecia.

  • Y también he topado con esto. No eran, pues, mis juicios tan cegados por el hooliganismo.

    Me vuelvo a mi bandeja de entrada; no quiero ni pensar cuántos items tengo pendientes de lectura, alli y también aquí.

  • Funes, a mí también me salvó mi padre por la misma técnica. Él llegaba a casa y se encontró un revuelo de mujeres (histéricas de todas las edades, que por lo visto no saben hacer la maniobra del rey Salomón). «¡Que la chiquilla está morada, que la chiquilla está morada!» Me había tragado un cacho de manzana porque no tenía dientes. (Probresilla niña. ¿Quién me daría esa manzana? Sería mi hermana, AH, qué claro lo veo). Esto no lo recuerdo, solo lo he oído contar. Holmesss, he leído en algún sitio que los recuerdos nacen con la adquisición del lenguaje, o sea, que cuanto más pronto se produce ésta más tempranos pueden ser aquellos. Pero ya sabe que cada vez que los abrimos los editamos (corregimos, enriquecemos, alteramos, deformamos).

  • Joder Funes le he leído de seguido y entendí que tenía una mujer topo. Luego ya no.
    Malegro de verle por aquí.

  • Leyendo alguna de las informaciones que se están publicando acerca de las primeras medidas del nuevo gobierno griego, me he acordado de que el primer Ayuntamiento presidido por Julio Anguita, deseoso de poner de manifiesto el “cambio” acaecido en la ciudad, no ya solo por ser la primera Corporación elegida democráticamente sino también la única de capital de provincia presidida por un comunista, tuvo la ocurrencia de estampar en los contenedores de basura la leyenda “Propiedad del Pueblo de Córdoba”. Vacíos esos contenedores, la cosa podía tener un pase. Llenos a rebosar de basura, la cosa resultaba de lo más chusca.

  • Turner publicó unas joyas en los 90 sobre los clásicos de la música. Tan bien editadas, tan bellas, tan caras, que fueron inalcanzable objeto de mi mórbido deseo.
    Hoy en La Central las vi en oferta, los dos tomos de Schubert por 60 euros en vez de los 120 que corresponden. Aviso, hay un error informático y me cobraron 6 euros en vez de 60. Sufrí un orgasmo al pagar. Queda un otro ejemplar, que alguien vaya y lo haga suyo. Es una joyita, de veras.

  • Ohh!!! veo que se pueden comprar por internete!!
    Ya las tengo en mi poder…aunque he visto que TURNER las vendía por 4,99€ (cuando las tenía)