Casa de citas

CasaDeCitas
Por Perroantonio.

Empecé a guardar citas y frases en un hoja de cálculo de Lotus 1-2-3 en 1985. Era una hoja de cálculo simple con tres columnas, Cita, Autor y Tema. Nunca hay que confiar en la informática. En algún momento de los numerosos viajes que ha realizado este archivo, migrando de sistema inoperante a sistema operativo y de programa obsoleto a programa obsolescente, he cometido algún error y han desaparecido las columnas Autor y Tema, de modo que ahora sólo conservo un archivo de texto con citas entre comillas. Con un poco de tiempo he conseguido intuir la ordenación temática. También es posible que pudiera identificar a los autores de algunas de ellas, casi todos hombres, casi todos anglosajones y casi todos cínicos, pero para qué. Ustedes sabrán disculparme. Ya me fustigo yo mismo.

···o···

«Quien sólo presta atención a los peligros jamás progresa. El hombre de acción no detiene su brazo por la sombra de una duda. Ello explica la abundancia de hombres de acción mancos».

···o···

«Pedir dinero a un amigo es ensuciar la amistad. El verdadero amigo jamás la pondrá en riesgo y te aconsejará que le pidas el crédito al banco».

···o···

«Una vez tuve un amigo. No recuerdo ya cuánto me costó».

···o···

«El amor verdadero se consume rápido y es irrepetible. Por eso conviene abandonarlo pronto y buscar otro amor verdadero».

···o···

«Cambiaría toda mi vida por recuperar a mi primer amor, pero sólo durante una hora».

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«Prometer amor eterno es como extender un talón sin fondos a interés creciente de vigencia indefinida. Una estafa».

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«Te amo tanto que no puedo condenarte a vivir conmigo. Adiós».

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«El amor todo lo puede. Es lo que le dije al director del banco para renegociar mi deuda. Pero no pudo».

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«Morir de amor es lo sublime. Deberíais probarlo».

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«Todo arte debería ser comprensible para que pudiéramos aborrecerlo con criterio».

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«El arte nunca es inútil. El inútil es mi yerno, que dice que es artista».

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«Me satisface saber que tiene usted un gran mundo interior, caballero. Nuestra existencia sería más amable si lo mantuviera bien cerrado allí dentro».

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«Era lo que entonces se dio por llamar una persona ‘auténtica’: decía lo que pensaba, no se sometía a las normas sociales y renegaba de la cortesía, de la simpatía y hasta de la higiene. Un auténtico gilipollas, para que nos entendamos».

···o···

«Todo lo que hacía y decía era totalmente falso. Su título era falso, sus estudios eran falsos, su pasado era falso y hasta su mujer, sus hijos y su gato eran unos falsos. Lo único que parecía auténtico era su Rólex falso».

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«La inteligencia es el único cosmético verdaderamente eficaz contra el paso del tiempo».

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«Creeré que hay belleza sin inteligencia cuando me demuestres que puede haber automóviles sin motor».

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«Su pintura es tan hermosa que no encuentro palabras para describirla. Sólo se me ocurren balbuceos: cromatismo inesperable; reinterpretación de la perspectiva; arrumbamiento de las viejas ideas de la línea, la forma y el concepto…»

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«La belleza es efímera. Resumiendo, follemos».

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«Los gatos me recuerdan a los felpudos, con la diferencia de que chillan al limpiarte las suelas».

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«Es espantoso tener que matar animales para comer. Todos deberían ser vegetarianos, excepto las personas sensibles que podemos permitirnos contratar a nuestros propios matarifes».

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«De los perros he aprendido enseñanzas valiosas para mi vida. Que no hay que morder la mano que te da de comer, que hay que mover mucho el rabo cuando estás alegre, que hay que tapar tu propia mierda, que la mejor forma de conocer a alguien es olerle el culo…»

112 comentarios

  • TOOOONGOOO, TOOOONGOOOOO

    He mirado las citas en el internets y no he encontrado ninguna. SON INVENTADAS.

    Lo digo subido a una caja baja, como aquella vez Arcadit Espada: Pedro Antonio dimisión.

  • Yo también creo que son inventadas, lo cual que no me va a privar de estas mis líneas sobre la cita, JAJAJÁ. Cita, qué palabra interesante en sus varios sentidos y más aún por la reunión de ellos. El de ‘palabras reproducidas’ lleva necesariamente a la idea bajtiniana de que siempre que hablamos citamos las palabras de los otros, pues es en su boca donde las hemos hallado y no en un diccionario o lista desnuda. Como en la parábola de Perroantonio, un error informático tras otro, se van borrando las etiquetas del autor e incluso el tema en la hoja Lotus (Lotus, qué palabra intersante, etcétera). Pero las palabras que quedan no son nunca piezas inéditas que flotan en la nada, sino que evocan otros puertos y naufragios, y traen consigo las cargas de otros mensajes con los que luego tejemos nuestro propio discurso, que es un paño siempre entreverado de ecos.
    ¡AH!, ¡AAH!, ¡AAAH!

  • 6 de marzo de 2015 a las 10:55
    PROCURO FIJARME
    A mí también se me ocurrió, MGauss. Cherchez la pasta.

    Aparte de lo evidente del dinero late además un asunto que siempre se obvia. Si se habla de “derechos reproductivos” se habla de mujeres. Los hombres no los tienen.
    Esa misma mujer, embarazada con pleno acuerdo de la pareja, en cualquier momento (dentro de los plazos etc.) podría “revocar” ese acuerdo con el padre y abortar. El hombre no. Y, si sale adelante y la inseminan, no sólo el embarazo efectivo sería irrevocable -como lo es ya- sino que la simple manifestación de un deseo se volvería para un hombre irrevocable.
    Llevándolo al límite: si te graba tu pareja un día diciendo “Churri, quiero cinco hijos contigo!”, podrían obligarte a cumplir tu palabra y hacer la correspondiente donación. Eso es lo que se plantea, IMHO, en este caso.

  • 6 de marzo de 2015 a las 11:24
    MGAUSSAGE
    Llevándolo al límite: si te graba tu pareja un día diciendo “Churri, quiero cinco hijos contigo!”, podrían obligarte a cumplir tu palabra y hacer la correspondiente donación. Eso es lo que se plantea, IMHO, en este caso.

    Y si veo a Olvido Hormigones o a Letizzia Sabater por la calle y les digo que les quiero hacer un hijo en doce intentos, ¿me pueden obligar a ello si hay testigos o me graban?

  • Cuando he leído el título creí que Perroantonio había escrito acerca de los puticlubs y de las señoritas y señoritos que fuman…y resulta que el editor de textos tampoco se ha pasado hoy por aquí:

    El hombre de acción no detiene su brazo por la sombre de una duda.

    Una preguntita sobre el artículo de AE del muerto y su semilla: ¿el muerto tiene algún derecho? Quisir, si después de muerto tienes algún derecho sobre lo que fue tuyo.

  • MI NOVELA FAVORITA DEL SIGLO XX
    Escribió Borges que los hombres repetían dos historias, la de un barco perdido en el Mediterráneo con un hombre que quiere regresar a su isla y la de un dios que se hace crucificar. Dos temas, el regreso al mundo seguro y el sacrificio. El «Ulises» de James Joyce y «La llave de cristal» de Dashiell Hammett, por traducirlo a dos novelas del siglo XX. Podrían ser mis favoritas (a condición de que hubiera leído la primera) como podrían serlo otras de temas diferentes, no sé, «Cien años de soledad», «El guardián entre el centeno» o «Las partículas elementales». Pero hay otro tema, el del extraño que no encuentra a nadie por quien merezca la pena sacrificarse ni hogar a donde volver. Si dijera «El extranjero», de Albert Camus, alegraría a los intensos, pero mi extraño, horrorizado por el comportamiento humano, es un lobo entre lobos o quizá un lobo entre bobos. Una novela popular, una historieta barata, indigesta y poco edificante: «1280 almas», de Jim Thompson, o el nihilismo de un paleto aparentemente retrasado cuyo humor despiadado se nos va atragantando a cada página hasta provocar arcadas. Nick Corey, un auténtico hijo de perra que mantiene la paz y el orden en Potts County, y una historia que resumió siglos antes el viejo William, «la vida es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no tiene ningún sentido».

  • VARIACIONES

    -En el último momento y como suele decirse, toda su vida desfiló ante sus ojos como una película… Y ni siquiera tuvo tiempo de pedir que le devolvieran el dinero de la entrada.

    -En el último momento y como suele decirse, toda su vida desfiló ante sus ojos como una película… Y entonces le pareció escuchar una voz celestial que decía: “Me gustó más la novela”.

    -En el último momento y como suele decirse, toda su vida desfiló ante sus ojos como una película… Y lo peor era aquel cartelón en el que se leía: “CINEMA EN CATALÀ”.

  • BONNIE Los muertos no tienen derechos. Los testamentos son instrucciones para cuando estés muerto, pero ni siquiera son obligatorias si todos los interesados están de acuerdo en no cumplirlas. Y el heredero sucede al muerto en lo que éste tenía (todo lo que no sean derechos personalísimos) pero no tiene obligación alguna de defenderlo.

  • «De los perros he aprendido… »
    «Planto por la morte de la lectura»

    Perroantuán:
    “Fuera del perro, el libro es el mejor amigo del hombre. Pero dentro del perro, quizá esté muy oscuro para leer”. G. M.

  • Punset dice que no está demostrado que se vaya a morir.
    Chorradas: la única pregunta es cómo vivir. Pocas frases son tan desoladoras como ésta: No sé cómo vivir, y sé que ya no lo sabré.

  • Se ha teleconectado la muchacha informática de la empresa y claro, estaba el ÇhøpSuëy minimizado en la barra de tareas, donde claramente se podía leer: “Casa de citas”.
    Ahí, a lo bruto, sin contextualizar ni nada.

  • ¡Joel!
    Cuarenta y siete páginas de prólogo para trescientas catorce de libro.
    ¡Vesten a cagal que me la suda mucho cuanto sabes!

  • (¿Dónde coño está la pestaña de “salir”??? Es para que no se queden mis datos grabados en este ordenador (que no es mio)

  • No morimos porque el universo, el espacio y el tiempo no existen fuera de nuestra conciencia.
    Si a mi moto le quitas la gasolina y los inyectores y los pistones y la rueda de atrás y un intermitente y la junta de la trócola no se detiene, porque el movimiento se debe a su motor, no a las piezas.
    El animismo es lo que tiene, que es ameno.

  • Ayer me llamó un viejo amigo para decirme que había coincidido en una especie de fiesta con una señora que, por lo visto, me conocía de algún garito donde trabajé en los noventa. Sin parar de reír ni un segundo, tuvo a bien contarme la reflexión que la desconocida –no tengo ni la menor idea de quién puede ser– le transmitió sobre mi humilde persona:

    –Tenía mucho dinero –sentenció–, pero trabajaba en esto porque necesitaba ser malo.

    ¿De dónde habrá sacado lo del dinero?

  • Ayer publicó Arcadi Espada que tiene cuatrocientos suscriptores en su web, a veinte euros anuales. Me entra la risa floja.

  • Además, y ya que andamos con citas, ya dijo Ovidio aquello de “quien puede pecar peca menos” [Cui peccare licet peccat minus], que Cela convirtió, en su prólogo de aquel infumable Nuevo viaje a la Alcarria, en un “no solo peca el que peca, sino también el que quiere pecar y no puede”.

  • 7 de marzo de 2015 a las 11:01
    BREMANEUR
    Ayer publicó Arcadi Espada que tiene cuatrocientos suscriptores en su web, a veinte euros anuales. Me entra la risa floja.

    Bueno, se trata de una actividad complementaria. No está mal que haya 400 personas que decidan pagarle directamente a él y sólo a él en lugar de leer lo que escribe en el periódico. Yo pagaba por la suscripción anual al Mundo en Orbyt menos de 100 euros.

  • DIARIO RUSTIC
    Mirando viejos cuadernos. Me hice el tatuaje el 28 de febrero de 1998. Me costó veinte libras. Gasté ocho con setenta en comida, me compré un periódico por ochenta y cinco chelines, gasté treinta y cinco chelines en algo que no identifico (¿rolo?) y saqué cincuenta libras del banco. Pagaba por el alojamiento cuarenta y tres libras semanales.

  • Un señorito muy amable que no se identifica, me envía una cita por correo.
    “Lo importante es marcarse metas. Cuanto más metas, mejor”.
    Será de Paulo Coelho.

  • Tercera cultura, cultura con tercianas, tercera os recuerdo que quiere decir ‘alcahueta’. A lo que voy. Esta es una entrevista con Nicholas Wade, «ciencia muy incorrecta», ponen como guiñándote un ojo.
    Esto dice Sampedro, que recomienda el libro. Y yo, Santamaría, te digo, Sampedro, que dónde ves, hijo, esos hogogosos consensos absurdos (la evolución se detuvo hace 50.000, la tabula rasa… Si ya sabemos que no y que la bronca es otra). Sampedro mismo reconoce que Wade mismo reconoce:

    «El autor reconoce que nada de esto son hechos probados, sino conjeturas, y el libro consiste en una detallada argumentación a su favor: un argumento que quiere otorgar un papel a la evolución biológica en el gran drama de la historia humana».

    Ahí va la hostia, conjeturas.

  • A las dos páginas, dos opiniones más sobre este pimpollo de libro de un divulgador y que no hemos leído aún, claro que a menudo leemos solo que otros han leído, esto es asín, hay que bragarse en el heteroleer o eso, y en la estela del gran Pieroantonio, yo también quiero mirar por vosotros.
    A) José Manuel Sánchez Ron (físico, historiador de la ciencia y académico de la RAE), que nos acusa de avestruces, pero a la mitad del espantamiedos va y dice:

    «Al contrario que, parece, algunos, no encuentro en el enfoque del libro de Wade nada objetable; otra cosa es que algunas de las posibilidades menos agradables a nuestros valores que considera sean finalmente ciertas o no».

    Ay, que me parto; ay, que me orino.

    B) El último (en la misma página de Sánchez Ron que he enlazado, abajo): Jaume Bertranpetit. Que no es divulgador; es biólogo, catedrático y director. (¡Pues que se pire por ahí!). Solo pongo cómo acaba:

    «Será muy interesante poder analizar la selección natural a través de los genomas cuando sepamos qué regiones del genoma son importantes para caracteres complejos, incluyendo el comportamiento. Pero estamos muy lejos de ello. De momento debemos seguir trabajando en lo que la ciencia nos da evidencia, no en lo que nuestra ideología desearía que la ciencia demostrase».

    Un muermo y un aguafiestas, ya te digo.

  • La noticia linda que te mueres del día: «El LHC se adentra en el universo desconocido».
    No he entendido una mierda, pero el texto es de una hermosura desenfrenada:

    «La supersimetría, o SUSY, supone que cada partícula elemental conocida tiene una hermana supersimétrica desconocida. A cada higgs correspondería un higgsino, a cada neutrino su neutralino, etc. La interacción entre esas hermanas podría ser responsables de fenómenos que se observan en el universo y para los que no hay explicación. Por ejemplo, entre todas esas partículas supersimétricas estarían las que componen la materia oscura, el segundo gran objetivo del LHC. Esta cara oculta de la materia forma el 25% del universo. Nunca se ha observado, pero los astrónomos y cosmólogos creen que esta sustancia sustenta a las galaxias y los cúmulos de galaxias».

    Y la segunda foto es un imán, sí, ¡un imán!

  • Nunca se ha observado, pero los astrónomos y cosmólogos creen que esta sustancia sustenta a las galaxias y los cúmulos de galaxias».

    Y ahí está Borges.

  • Vale, ya me han soplado que esto va aquí. Que conste que no es mi novela favorita, pero la señorita dijo que podíamos mentir en caso de que se nos pregunte si queremos más a papá o a mamá.

    MI NOVELA FAVORITA

  • Otro mal imitador de Jabons

    ¿Qué le pasa al mejor equipo de todos los tiempos? Habrá que pensar en malificios extrasensoriales, porque la conexión Irrallamendilerendi y Chicharrito no puede dejar el electrónico iluminando un cero. Y España no puede permitirse la victoria de los herederos de Joaquín Sabino Arana.

  • Cómo están las cabezas. Ahora sí:

    MI NOVELA FAVORITA
    Llegan de cualquier rincón del país, cientos de miles en busca de una ciudad bajo un ocupante más benévolo, donde la cercanía del mar aún sostiene en pie una esperanza. Tenue. De noche hacen nido en cualquier lado, en los burdeles, en los cafés donde ya sólo se bebe agua de Vichy, en las casas de comida donde ya sólo se sorbe sopa sin grasa, en las barracas de las fábricas, en los almacenes del puerto. Hay republicanos españoles, saboteadores de líneas telegráficas, comunistas alemanes, nobles eslavos, judíos que burlaron a los Einsatzgruppen, revolucionarios de octubre que burlaron a Koba. Hay soplones, estraperlistas, torturadores y agentes provocadores, colaboracionistas y legionarios. Cónsules corruptos, cónsules heroicos, truhanes con aires de príncipes árabes, camareros con maneras de patrones de galera. Varados todos en la ciudad apocalíptica en el año fatídico de 1942, unos haciendo carrera, otros a la caza de un visado. Jean Malaquais, que tuvo la fortuna de lograr uno, escribió la historia de todos ellos en una lengua extranjera en un país extranjero, México, donde muchos de ellos continuaron varados décadas por un tiempo que se les hizo tan interminable como aquellos doce meses en Marsella. Es Planeta sin visado. No es La tregua, pero no se la pierdan.

  • Feliz no cumpleaños! (culpa del conejo tocado)
    MI novela: como Tare ha dicho ya Perec, diré Vida y destino (por ejemplo).
    En la Arribada de Baiona. Medievales de pacotilla, sin arruinar (más) Nínive, como esos isis.
    Mencía, empanada, filloa, zamburiña, ya saben, o imaginen (materia no oscura).
    (Sigo recuperando)

  • Joder, Pi, casi cuarenta euros en el Amazón. La que recomendó Gaussage no llegaba a los quince. Por cierto, Mortimer, la estoy disfrutando.

  • ¡Brema, rata, si cuarenta euros es lo que te dejas en una jodida cena (sin vino)! Pero vamos, que si es por eso te envío mi ejemplar y cuando nos veamos me lo repasas 🙂

  • Un caballero, a cierta edad, cumple los siguientes preceptos:
    1. Hace el amor solo en decúbito supino (que trabajen ellas).
    2. Evita deponer citas literarias.
    3. Duerme con pijama completo.
    4. No lee novelas posteriores a 1950.
    5. Ni escucha ni ve la radio televisión comercial.
    6. No acude a locales públicos salvo a señalados restaurantes.
    7. Bebe vino de calidad de forma inmoderada.
    8. Evita conversar con mujeres y gente joven.
    9. Viste chaqueta americana hasta en el chiringuito de la playa.
    10. No escucha música compuesta con posterioridad a 1950.

  • Bienvenida sea esa salvajada que está haciendo el EI con unas estatuas, siempre que sus teólogos se tomen la molestia de explicarla, porque son explicaciones de ésas las que nos dan trabajo a los hermeneutas.

  • Que el ocho de marzo de 1910 se aprobó en España la Real Orden que daba validez a los títulos universitarios femeninos y permitía a las mujeres presentarse a oposiciones. Vaya, si parece que fue ayer. Iba a poner uno de ciencia que he leído con tres científicas muy simpáticas, pero no lo encuentro en la red. Unas foticos entonces.

  • Se me ha ocurrido que hoy era buena fecha para un diezmado: borrar de Facebook y Twitter a tod@s l@s que pusieran postalitas chorras sobre el Día Internacional de la Mujer Trabajadora (a la ociosa, que la den). Afortunadamente me he arrepentido.

    Paz y amor.

  • Hoy no me ha despertado el mirlo. El puto mirlo comienza a tocar las narices a las cinco y media de la mañana. Debe ser una muy buena hora para levantarse, lavarse con agua fría e ir a maitines, pero a esas horas yo soy más de soñar. Así que suelo ciscarme en el puto mirlo al que espío luego a lo largo del día viendo como escava el suelo en busca de lombrices. Pero hoy no me ha despertado el puto mirlo y le he echado de menos. He mirado varias veces por la ventana, pero no ha aparecido. Ha sido ahora, al moverse un coche, cuando he visto su cuerpo, negro como mi sombra, tirado en el suelo. No hay plumas alrededor, así que no creo que haya sido ninguno de los gatos del vecindario. Quizá haya muerto envenenado. Putos vecinos.

  • Ya sabemos que hay que borrar las estatuas de los dioses falsos; también sabemos que, por razones muy diferentes y sobre todo mucho más refinadas, hay que hacer lo mismo con las del dios verdadero; lo primero, por la pésima opinión que tenemos de esos dioses; lo segundo, por todo lo contrario. Pero los del EI deberían explicar qué tienen de malo los pedestales.

  • Permítanme, a propósito del mirlo de Perroantonio:

    Quienes hayan trabajado de noche sabrán, como yo mismo, cuán expuesto se encuentra nuestro descanso a los ruidos perturbadores de la vida cotidiana. Uno de los sonidos recurrentes que todavía recuerdo con más pavor es que el que producía una señora que me despertaba cada mañana cantando boleros a pleno pulmón, en el patio de luces, mientras tendía la ropa. Día sí y día también, pues, me veía expulsado sin clemencia de mi sueño a ritmo de los Panchos. Era algo en verdad terrible, tan terrible que decidí incorporar la situación a la novela que andaba escribiendo a la sazón. Después de barajar algunas posibilidades de homenaje, al final me decanté por la poco velada opción de que la buena señora encarnara a un personaje que era asesinado a martillazos por otro personaje al que despertaba cada mañana cantando boleros mientras tendía la colada. (Eso fue antes del I Ching y de descubrir el Dao, claro está.) Posteriormente el asesino, por vicisitudes de la ficción, tras cumplir su condena llegaba a alcalde de la ciudad, y, como primera medida de gobierno mandaba instalar una plaquita en los vagones de metro en la que se leía:

    LA MULTA POR CANTAR BOLEROS ES DE QUNIENTOS MARTILLAZOS

  • Tiene razón Luis Garicano, en El País de hoy: el móvil ha llegado a formar parte de nosotros, como el cerebro y otros órganos. Si es que va a costar menos buscar el dato en el teléfono que recurrir a nuestra memoria.

  • Al respective, lo más acojonante de haberme mudado al campo es no oír el infierno cacofónico que son las fallas. Para su información ya hay calles cortadas y murga. Se pasan el puto mes entero.

  • Lo siento, Gaussage, me confundí con la novela que recomendó Ximeno. La compré, la estoy leyendo y disfrutando mucho: Miss Lonelyhearts. Otoño en Pekín la tengo pero aún no la he leído. Los libros de Boris Vian parecen atractivo en las solapas y las antecubiertas, decepcionan al ser leídos pero dejan un regusto que llama a leer nuevas cosas.

  • MI NOVELA FAVORITA DEL SIGLO XX
    Algún cabrón dijo que era la mejor novela del siglo XIX, aunque el primer volumen fue publicado en 1957 y el último de la trilogía en 1962. La tenía en casa porque el banco la regalaba al meter dinero y me decidí a leerla aunque la cubierta me recordó que se había hecho una serie basada en el libro, y yo recordaba que era un tanto peñazo. Pero. El primer párrafo me encandiló y la he releído en varias ocasiones, a ser posible con el Tubular Bells de fondo, como la primera vez. De hecho, cuando escucho el disco me vienen a la cabeza escenas de Pueblanueva del Conde, del confundido protagonista, de la mujer que no desea más que amor y redimir su pecado, del boticario que quema una iglesia porque el pantocrator recién pintado le ha inoculado el temor de Dios, de los anarquistas y socialistas que se llevan a la greña y que no saben que cuando acabe la novela empieza la guerra civil y les van a dar por el culo. Como en La línea de sombra, novela de Conrad que casi desbanca a ésta del primer lugar de mis preferencias, su lema bien podría ser: no hay descanso. Así es en los gozos y en las sombras. Los gozos y las sombras, de Gonzalo Torrente Ballester.

  • (Lo siento, Perri, te entiendo perfectamente. Es como si te golpease la vida con una vara en la espalda, sin haberla visto llegar. Ay, los pájaros! cuantos huequitos nos llenan sin darnos cuenta.
    Hoy tampoco yo he visto a MI mirlo, pero es q me he ido pronto antes de la hora de venir él y he vuelto ya de noche.
    Los mirlos cantan maravillosamente bien, no entiendo que pensaras eso de él; pero cantan al alba y al atardecer.
    Nerviosa estoy ya por saber si vendrá mañana.)
    Mi padre se ha encontrado un loro en el campo, y dice que se le sube al hombro y a la cabeza. Le hemos exigido que se lo traiga a casa, que ése es un loro domesticado.

  • MI NOVELA FAVORITA DEL SIGLO XX
    Es Wild, de Ton Sharpet. Sólo Tú eres el más grande, de Ignacio Moreno Cuñat, me ha hecho reír a carcajadas tanto y tan seguido como esta novela. Wild, un profesor que tiene una mujer un tanto chiflada, es un hombre normal. Tan normal que cuando mea trata de eliminar el harpic del wáter. El caso es que un día, por razones que ya leeréis cuando leáis lo que os digo que leáis, Wild es acusado de asesinar a su mujer. Sus declaraciones a la policía son un despliegue de sátira salvaje y crítica social inmisericorde. Es un puro delirio.

  • 8 de marzo de 2015 a las 21:13 GACHOINLOWERCASE
    (Lo siento, Perri, te entiendo perfectamente. Es como si te golpease la vida con una vara en la espalda, sin haberla visto llegar. Ay, los pájaros! cuantos huequitos nos llenan sin darnos cuenta.

    Creo que ya jamás volveré a comer pollo.

  • (Recibí la 3870 tuya, y hace un rato el Mundo Güevo de Febrero de Saturnino. No sé qué virus se os ha metido)
    ——————————————————
    Por no hablar del edredón de plumón, y la almohada de plumas.
    (Percibo cierto cachondeillo en tus réplicas, pero de ser así no importa, puesto que en el pecado llevarás la penitencia.)

  • Saturn, me reí un montón con esa notvela y estuve a puntito de ponerla como novela favorita. La escena de la muñeca himchable es tronchante. Cuando me quiero reír, voy a buscarla a la estantería y la releo. Es genial.