Asesinato en la comarca de Osona (Un caso de Mc Loma)

LORO&PALAS2
Por Gómez.

GUÍA DEL LECTOR
En un orden alfabético convencional relacionamos
a continuación los principales personajes
que intervienen en esta obra.

ANTOLINA (Lady)
Anciana británica aquejada de narcolepsia.

BERTOMEU
Propietario del hotel donde transcurre la acción.

FLORENCI
Loro de Bertomeu.

MC LOMA (Ricardo)
Hábil detective privado nacido y criado por sus tías en Santa Coloma de Cervelló.

PATTERSON (Geraldine)
Joven esposa norteamericana de Lord Mortadelo.

QUIMETA
Cocinera y camarera del hotel, diplomada en Derecho Internacional por Cambridge y en Derecho Nacional por la Academia Riudellons.

ROCHEBRUNE (Dr. François)
Reputado psicoanalista junguiano canino cuyo ensayo, Neurosis de transferencia en el setter irlandés, permaneció en la lista de los libros más vendidos del mes durante diez minutos.

STOLICHNAYA I CANTALLOPS (NATASHA)
Condesa rusa que pasa sus vacaciones en un balneario de Vic.

TISDALE-BURTON (LORD MORTADELO)
Acaudalado Lord inglés, famoso por comerse dos brazos de gitano, setecientos cincuenta gramos de trufas y unas pastas en presencia de la Reina Madre.

WALDEN (Inspector)
Inseparable compañero, confidente, biógrafo, chófer, mayordomo, amigo y palmero de Mc Loma.

—oOo—

(Resumen de lo publicado: Tras perder la pista de la pérfida baronesa Clarise Jolie Laurent después de que esta asesinara en una pastelería al miembro de la nobleza británica y notorio retrasado mental, Sir Nicolau Newman, el célebre detective Mc Loma decidió abandonar su profesión y dedicarse a la cría de gusanos de seda en su apartamento de Londres. Pero a los pocos días es invitado por Lord Mortadelo Tisdale-Burton —hijo y heredero universal del noble de mismo nombre que también fuera asesinado por la baronesa mientras bailaba la conga en una recepción diplomática— a una cena de gala que se celebra cerca de Manlleu… El círculo de sangre y muerte y sangre y muerte y sangre, pues, se va cerrando hasta cuadrarse…)

Un pavoroso trueno reventó con inusitada potencia en un firmamento espectral justo cuando el inspector Walden, orgullo del Yard y nombrado por tercera vez consecutiva Policía del Mes, terminaba su vivida imitación de una gallina Caperuza Roja de Derbyshire sobre una de las rústicas sillas del Hotel Ambassador de Folgarolas. El anfitrión de la velada, el acaudalado Lord Mortadelo II, se ajustó su monóculo antes de comenzar a aplaudir con un entusiasmo no desprovisto de afectación. Su encantadora esposa, Geraldina Patterson, y la condesa Natasha le siguieron al instante con la celebración. Por su parte, el joven doctor Rochebrune sacó a toda velocidad la mano de debajo de las enaguas de Geraldine para aplaudir a su vez, mientras lady Antolina continuaba roncando, por completo ajena a cuanto la rodeaba, y la rústica Quimeta depositaba sobre la enorme mesa la bandeja con las butifarras que darían paso al moscatel, las pastas y los carajillos. Incluso Mc Loma abandonó por un instante el semblante inexpresivo que lo caracterizaba para atusarse el bigote con un gesto que bien podía interpretarse como de aprobación ante lo que veía.

Sin embargo, un observador atento habría determinado al punto que el detective se hallaba intranquilo, como lo probaba el hecho de que en lugar de uno de sus cigarrillos egipcios de boquilla dorada, llevaba varios minutos tratando de encender con su Dupont de oro una de esas cebollas alargadas a las que los nativos denominan calçots.

Mon ami Walden —susurró al inspector en un aparte—, temo que una tragedia terrible se cierne sobre esta reunión.

—¿Quiere ver cómo imito a un pato, Mc Loma? —le respondió un sudoroso Walden—. El pato lo clavo, se lo aseguro. Una vez, en Coventry, hasta me dispararon unos cazadores que…

Pero el detective interrumpió a su amigo.

—Vuelvo a aspirar le parfum de la muerte, del asesinato a sangre fría.

—Van a ser las butifarras, Mc Loma. Los naturales de estas tierras les echan una cantidad desmedida de pimienta —sugirió Walden. Mas, al advertir el rostro inusualmente agitado de su compañero, preguntó—: ¿Qué le hace pensar una cosa así?

Mc Loma le entregó una pequeña nota, al tiempo que aclaraba en tono fúnebre:

—Alguien la dejó oculta bajo mi bombín.

Walden la leyó:

BOY A KOMETER UN HASESINATO ESTA NOCHE

—¿Qué deduce de la nota? —inquirió Mc Loma.

—¿Que el que la ha escrito no aprovechó bien sus años escolares?

—Observe la doblez de la be, la meliflua curvatura de la ese, esa erre furiosa, la siniestra inclinación de la u, la hache reflexiva pero también resuelta o esa ene amenazadora… En resumen: nos encontramos, sin la menor duda, ante un auténtico génie du crime.

—Puede ser una simple broma, Mc Loma. Además, aunque la diéramos por buena, ni siquiera sabemos quién puede ser su objetivo… —Walden volvió a subirse a la silla para animar a su compañero—. ¿Qué prefiere: un burro, un cerdo o un pato?

—Mucho me temo que Monsieur le cadavre será, si no lo remediamos, Lord Mortadelo.

—¿También lo ha deducido de la letra?

Mc Loma le pasó otra nota, redactada con la misma caligrafía que la anterior:

ME OLBIDAVA: HASESINARÉ A LOR MORTADELO

—Tengo miedo, Walden. Tengo mucho miedo —apostilló Mc Loma.

En ese momento, algo golpeó con fuerza el ventanal. Quimeta, tras descorrer la cortina, se apresuró a abrirla y, cual figura demoniaca surgida de las riberas plutonianas de la noche, el loro Florenci aleteó por el salón y fue a posarse sobre un busto de Palas que presidía la estancia, no muy lejos de Mc Loma. Una vez en ese lugar, el ave parló, y lo hizo con el inconfundible acento de los habitantes de Olot:

—¡MAI MÉS MAI MÉS MAI MÉS!

No bien hubo dejado caer su siniestra profecía, se apagaron al unísono todas las luces del salón.

Y, apenas un segundo después, Lord Mortadelo Tisdale-Burton pronunció a su vez las enigmáticas palabras que serían últimas de su vida y que, de paso, abrirían las puertas al mayor misterio de la carrera de Mc Loma:

—Mejor de húsar que de oso, ¿no?

(continuará)

80 comentarios

  • Satur, vete a dormir, que se puede vivir sin beber ni masticar, pero no se puede vivir sin dormir ni soñar, lo he leído en una poesita. Gacho, yo una vez voté al PC-ML de un pueblo, que se escindió de la separación de la mitosis ⎯este es el que creo que se autodenominó «Auténtico»⎯, porque me lo pidió un amigo que iba el segundo. Me cogió en una esquina: «Vótame, vótame, ¡votamé! Que me votes». Y qué iba a hacer yo, pues votarle. Sacaron un concejal, porque el amigo que digo se trabajó las esquinas como un león. Entonces, el mismo domingo de las elecciones falleció el cabeza de lista, que era un personaje histórico, se murió de mayor ese mismo día antes del recuento, en serio. Y mi amigo entró en el ayuntamiento y se hizo colega del alcalde, que era del PP, y le pusieron en un puesto de confianza y relaciones públicas, una de las manos más derechas del alcalde de derechas. Y yo, encantada, a mí no hay nada que me satisfaga más que la armonía. Todo esto que he dicho lo juro por Dios que es tan inverosímil como verdadero. Satur, ¿en México es un día más o uno menos? Qué grande es el mundo y qué pequeños son los pueblos.

  • Quiero hacer notar dos acontecimientos culturales que tiene su epicentro en Barcelona:
    -la publicación de una excelente biografía de Marsé.
    -la proyección en el Molino de una película sobre Esplá y posterior coloquio con el maestro (martes 24).

  • Se hace usted de rogar Gómez. Venga, que estos capítulos circulen más a menudo, una tiene ya memoria de pez y tengo que tirar de archivo a pesar de lo bien explicado que está el resumen.

  • A las propuestas culturales del marqués pueden añadir una visita a la exposición de fotografía de Leopoldo Pomés en La Pedrera, que incluye su obra publicitaria y sus burbujitas.
    Todo esto en vena da para alucinar en colores, si uno luego abre los ojos y mira alrededor.

  • Uno de los señoritos haciendo las Américas y el otro gruñendo todo el día: ¡Esa portada es una mierda! ¡Ya van cuarenta portadas y todas son una mierda! ¡Me voy al Museo de la Mierda, a inspirarme!

    Ya va siendo hora de soltarse el pelo y hacer un guateque. Tengo discos de Karina.

  • Comí en una ocasión, en Casa Leopoldo, con Juan Marsé, Xavier Coma, otro famoso periodista y escritor –cuyo nombre ha bloqueado mi memoria– y un amigo común, para charlar de cierto famoso crimen –sin loro en este caso– acaecido en la Barcelona en blanco y negro de los 60. (Mi amigo pagaba el ágape.) El anecdotario y el talento desplegado, como cabe imaginar, fue impresionante. La comida también.

  • Tengo que anunciarles que el número 1 de ÇHØPSUËY3D será extraordinario. No sólo por sus colaboraciones, por supuesto, sino por el gran trabajo de la Srta. Bellpuig, hermosa dama, mujer trabajadora y fina inteligencia a quien Dios guarde muchos años y le permita seguir trabajando para nosotros con tanta dedicación y esmero y, todo hay que decirlo, desesperante lentitud.

  • (No me ha entrado la entrada (…) en el correo. Y no puedo darle al “me gusta” de debajo del texto. Qué coño está pasando.
    “Me gusta”, Gomez, es raro de cojones y me he perdido con los personajes en el segundo párrafo, pero me gusta)
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    Hace mucho viento en Valencia ahora. Me da cague.
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    Hoy es santa Sandra.
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    (Me lo paso muy bien en el laboratorio, me canso mucho porque no paro y se me pasa el día volando, estoy aprendiendo todo sobre aguas residuales y lodos de depuradora. No sé cómo he podido vivir hasta ahora sin saber tantas cosas esenciales para la vida. Las manos me huelen a ó de cloak, pero ya casi no lo noto, y además mañana me arreglan las uñas, creo que me las voy a poner azules. Las quería marrones, pero es que con lo de los lodos… no voy a tener manera de saber si me he llevado algo puesto.)

  • 20 de marzo de 2015 a las 06:41
    GACHOINLOWERCASE
    (Hoy la noticia del matrimonio asesinado en el atentado de Túnez me ha hecho llorar: era la primera vez que salian en toda su vida, celebraban sus bodas de oro, y sus hijos les regalaron el viaje. Qué triste.)
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    A mí también me ha emocionado, pero por mor de verle algún lado positivo, lo de morir juntos al mismo tiempo tiene algo de hermoso. Me ha recordado a la historia de Filemón y Baucis, una pareja que ayudó a Zeus en una de sus correrías. Cuando Zeus, en recompensa, les dijo que les concedería lo que pidiesen, ellos le manifestaron su deseo de morir juntos al mismo tiempo. Y así ocurrió, bastante tiempo después, según cuenta la mitología.

  • (Sí Zeppi, pero menuda putada y què hechos polvo estarán lis hijos. Menester es que no discutan por esto, por si alguno insistió más y otro no quería.. Y ahora anden echándose las culpas. Eso sí que joderia a sus padres, pero la sensación de culpa, esa de pensar “a quina mal hora” no se la quita nadie.)
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    Ayer empezó la primavera y aquí nadie dice ni mu ni se celebra ni nada. Qué poco valorais li que tenéis.
    He hecho un recorrido por las piezas musicales compuestas para ella, Vivaldi, Chopin, Stravinsky… Y aquí
    os dejo la seleccionada.
    ¡Viva la primavera primaverosa.!

  • Vaya racha. Moncho Alpuente ha fallecido. Si no como músico, con Carlos Tena y Diego A. Manrique una cierta crítica musical desde dentro del mainstream.

  • TUVO SU GRACIA
    Vaya. Ha muerto Moncho Alpuente, con el que un tiempo me reí tanto. Hoy, la verdad, ya no llevo bien aquel humorismo propio de otra época, del contra el franquismo nos reíamos mejor, pero en su momento fue fresco y divertido. ‘El País Imaginario’, uno de sus productos, tuvo momentos de gloria y fuimos muchos los que lo imitamos (aunque tampoco era una idea demasiado original). No he seguido posteriormente sus artefactos culturales pero, eso sí, una de sus canciones —que sigo cantando— resume toda una época de mi vida, aquella en la que estuvimos perdidamente enamorados de Carolina de Mónaco. Gracias, Moncho.

  • Sumémonos, al igual que Gacho, al espíritu primaveral, esperando, por decirlo con Ricardo III, que el invierno de nuestro descontento se transforme también en glorioso estío.

  • Estuve viendo el jueves la última película de Paul Thomas Anderson, “Puro vicio”, que es descrita en esta crítica de manera feroz:

    Anderson se marca un insoportable ejercicio de estilo narcisista, con unos planos secuencia incongruentes, unas elipsis demenciales, una narración lisérgica y un incomprensible abuso pseudotelevisivo de los primeros planos, mientras hace gala de un sentido del humor infame que no tengo claro si calificar como pueril o directamente como estúpido. Y, por si eso no fuera suficiente, le permite al insoportablemente intenso Joaquin Phoenix dar un inaguantable recital de histrionismo forzado. Teniendo en cuenta que el propio cineasta define al actor como “el mejor perro que he tenido nunca”, sólo cabe echarle la culpa a él de semejante interpretación.

    Yo la definiría como una comedia en donde el director les ha dicho a los actores que deben actuar como si no estuvieran en una comedia y ellos no tuvieran ninguna gracia. Por momentos la cosa funciona y me reí varias veces a carcajadas. Pero quizá ha faltado la mano de un productor con mano de hierro. A los artistas hay que controlarlos con mano firme.

  • Sobre el cine de Paul Thomas Anderson, Magnolia me pareció en su momento una magnífica cinta (cualquier filme con ese metraje que consiga que la gente no se largue del cine o no saque a hostias de la sala al director el día del estreno, ha de serlo por fuerza), que no solo contravenía, sino que incluso descansaba en el incumplimiento de una de las reglas de oro de la narrativa en general, esto es, la de no doblar personajes; regla que tan bien definiera, aplicada al cine en este caso, el maestro Azcona: “Nunca pongas dos curas maricas en la misma película”.

  • Sin haber visto la película: con respecto a la crítica que ha colgado Perro y tras leer en apenas siete líneas lindezas como “insoportable, incongruente, incomprensible, infame, insoportablemente intenso e inaguantable”, me queda la duda de si el crítico conoce denuestos que no comiencen necesariamente por “in”.

  • Me ha dejado muy sorprendida la mala hostia con la que parece que acaba AE («Down») la nota que pone sobre la eliminación del genérico ‘enfremedad’ de la definición de síndrome de Down (s.v. síndrome). Parece dar por sentado que la Academia se ha plegado por pusilanimidad a la presión de los grupos demandantes, cuando el artículo de EM que enlaza dice bien claro hasta dónde llega la modificación y que es lo que la Academia no va a hacer ni por pienso. Supongo que hay razones lingüísticas bastante simples para ese cambio tan aireado, y es que el mongolismo no es una enfermedad, ni todas las anomalías o deficiencias lo son, así de simple.

  • Gata, he oído esta mañana tu selección musical y, a pesar de tener puestos toda la tarde los conciertos de Burgos del Juan San Sebastián, ¿a que no sabes qué es lo que no paro de tararear?

  • CORRUPCIÓN
    Me cuenta un pajarito, tui, tui, que el coirresponsal de ÇhøpSuëy en México está dándose a la bebida abrazado a dos hembritas de las de echarse a temblar. Pues muy mal; o todos o ninguno. Qué abuso es este.

  • Vuelvo de mi excursión ciclista urbano boscosa convencido una vez más de su utilidad para ventilar ideas y no cocerse en las miserias.
    Mi bici ya es vintage, Zeppi, pero una revisión en el taller la ha dejado como nueva, llena de brío y fina al tacto de frenos y cambios.
    Le duele, porque tira al monte, pasar por el lateral de la Diagonal reformada, llena de semáforos e indicaciones, de fanfarrias celebrando la obra del alcalde y paseantes embobados haciendo de guiri en su propia ciudad.

  • Las próximas elecciones municipales votaré sin dudarlo al partido que propugne el destierro forzoso, a Holanda o Bélgica, de los ciclistas urbanos que no respeten el código de circulación –o sea, todos– y a los émulos de Pantani capaces de provocar sin inmutarse considerables retenciones de tráfico en las modestas cuestas que rodean nuestra ciudad.

    ***

    Es maravilla leer las imprecaciones que se lanzan la Primavera (VERAO) y el Verano (ESTIO) en el Auto de los cuatro tiempos de Gil Vicente:

    VERAO
    ¡Oh, hi de puta, qué asseo!
    ¿A qué viniste, mortaja?
    Siempre vienes hazer paja
    todo cuanto yo verdeo.
    ¡Cómo vienes luengo y feo
    y chamuscado el carrillo,
    seco, flaco y amarillo,
    vestido de mal asseo!
    […]

    ESTIO
    ¡Calla, calla, verdolete!
    Que bueno es el tiempo mío,
    porque assea tus locuras,
    tus vanas flores y rosas,
    y otras cosas coriosas
    que en ti no son seguras.

  • 22 de marzo de 2015 a las 14:26 Holmesss
    Supongo que a las ciclistas que circulan por la acera las enviaremos a Siria, como poco.

    ¡AAAH!
    ¡Qué comentario más machistaaah!
    ¡AAAH!
    Si todo el mundo sabe que los acerociclistas son todo tíos horrorosos. Que lo diga Adapts, que los ficha. Yo misma, cuando iba en bici por las aceras, no veía más que hombrones en las otras bicis de las aceras, un horror.

  • ¿Y qué pasa ahora mismo en Andalucía, por favor? Venga, andasules del fanzín: ¿Ximeno? y Juli0 de Córdoba, «Córdoba serrana, / la del romancero,/ ¡Córdoba la llana!/ Guadalquivir hace vega, / el campo relincha y brama»; y, por consiguiente, los demás queremos ¡la crónica!

  • “Me gusta”, Gómez (sita Bellpuiggggg; estará de puenting)
    También me ha gustado lo de Blade Runner y he archivado el Ruiz Soroa del otro día (qué bueno y qué miedo).
    Un clásico (ya lo enlazado aquí) para que Procu cambie el canturreo. Se lo digo en este verso: Você chega assim sorrindo.

  • Hace poco asistí a una charla divulgativa sobre Wagner, titulada Atrévete con Wagner, de la que lo único que salvé fue la mención a que el alemán no quiere gustar: quiere convencer.
    Habría que añadir que su obra se dirige a los hombres. Su cosmovisión es masculina, y es dudosa idea pretender que agrade a las mujeres, ya que la de ellas, que tanto nos atrae en tanto que la desconocemos, está lejana al sentimiento trágico de la existencia que proclama T&I o Tannhauser: allí el héroe disfruta de la cueva de Venus (quién no) y al tiempo soporta una tensión que le aleja y acerca de ella hasta llegar a un momento de ruptura al invocar el nombre de María, momento que romperá el escenario y la obra entera.
    Hablando de Maria, buen ejemplo de la tesis anterior es el gusto femenino por el Stabat Mater de Vivaldi: amor de mujer, de madre dolorosa.

  • Y dentro de un rato a ver el fútbol. Hoy le leído un par de menciones a la conocida tesis de Camus sobre el fútbol y la condición humana, y he pensado que si se levantara y asistiera a este partido, sus previos y su paisanaje, probaría con el cricket.
    Suerte, Funes.

  • ¡Dios bendito, Holmesss, no deja usted de asombrarme! Así, desde la banda, casi parecen más divertidas las conferencias de la secta aquella, Nueva Acrópolis, tipo Giordano Bruno, la piedra filosofal y los siete círculos de Dante que la cosmovisión de Wagner o sus alrededores.

  • [0] Surrealista y enganchante, como siempre. ¿Cómo que no eligió El maestro y Margarita como su novela favorita del XX, Gómez?

    ***
    JM2C. Hasta el gorro de los acrónimos de internet. Cada vez que me ponen uno tengo que consultar un diccionario.

    ***
    Los colchoneros tenemos depositadas hoy todas nuestras esperanzas en Messi. Y por qué no decirlo, en CR7; hemos estimado que marca 1 de cada 210 libres directos que chuta. Qué crack. IMAO.

    ***
    Vuelvo a mis fueros abstencionistas, del que me había alejado un fugaz espejismo: que les vote spm. LOL
    ***
    B4N

  • Hoy hemos debido ser los únicos valientes (o gilipollas, según como se mire) que han salido a montar en bici por la sierra. Lluvia fina y niebla densa, paisajes y vistas muy hermosos e inquietantes. Es curioso cómo desfigura la niebla el terreno más que conocido, había ratos en que nos perdíamos de vista y parecía que estuviésemos flotando en el aire, no se veía ni el suelo. Hemos llegado a casa calados y ateridos, pero nos hemos metido juntos en la ducha y a partir de ahí el día ha mejorado sensiblemente. Lea ahorraré los detalles, pero nos hemos levantado sobre las cuatro y media para tomar lo que los ingleses llamarían un “high tea”. Luego ha llegado la familia (los hijos comían hoy con su tía) y estamos todavía de sobremesa, esperando los resultados de las andaluzas y el enésimo duelo Madrid-Barca. No tengo especial interés en ninguno de los dos eventos. Ayer el Rayo dio otro pasito hacia la permanencia, y eso es lo que importa del finde, futbolísticamente hablando.

  • Holmess, no había leído su comentario. Creo que mi bici (una KONA Caldera del año 2001) puede competir en vintage con la suya. Pero un mantenimiento constante y el paso por el taller de vez en cuándo, la mantienen operativa. Sigo pensando que la doble suspensión o los frenos de disco son lujos innecesarios. Concuerdo con usted en la utilidad de las salidas en bici para ventilar ideas y no cocerse en las miserias. Si además a la Ella le gusta, y la predispone para otros menesteres, pues ya es es la reostia.

  • La verdadera noticia está, lógicamente, en la irrupción de Podemos y Ciudadanos. Pero hay otra muy notable que no se les debería escapar a los comentaristas: UPyD no consigue representación. Jugar al órdago y perder.

  • Debo a chopsuey haber leido la Margarita (creo que fue Pi quien la trajo, lástima ese empate frustrado: se perfila el Barça, Sssherlock).

  • Fallo más que una escopeta de feria, Gómez. Pero con Bulgakov juego a caballo ganador. No sólo El maestro…

    Tiene una colección de cuentos (¿”Morfina” lo tradujeron aquí?), sobre sus primeros tientos como médico rural en la Rusia de los primeros años 20, de mucha altura. Y una novela que escribió sin grandes pretensiones, La guardia blanca, sobre la llegada del Ejército rojo a Kiev, la resistencia blanca y la “traición” postrera de Simon Petliura a los suyos. Y Corazón de perro, un homenaje a Gogol. Se las bandeó con Stalin, se las apañó para seguir haciendo adaptaciones de teatro cuando el hijo de la gran chingada no le dejaba escribir ni un mísero relato de infancia. No es Babel, de quien decía Einsenstein que nadie de su generación sabía como él poner un punto y aparte y dejarte el alma encogida, pero es un grande entre los grandes. ¿Ellroy, McCarthy? Niños de teta.

  • Pues caerá, Pirata.
    ***

    ¡Qué enorme, Gógol! Su Almas muertas es de lo mejor… El hombre que, a decir de sus biógrafos, jamás besó ni fue besado por mujer alguna.

    Y su epitafio: “Se reirán de mis tristes palabras”.

  • Bolaño, mano de santo: …VOCÊ ME DAR UMA ROSA DE SEU ROSAL PRINCIPAL-VOCÊ ME DAR UMA ROSA DE SEU ROSAL PRINCIPAL-VOCÊ ME DAR UMA ROSA DE SEU ROSAL PRINCIPAL-VOCÊ ME DAR UMA ROSA DE SEU ROSAL PRINCIPAL- VOCÊ ME DAR UMA ROSA DE SEU ROSAL PRINCIPAL…, ¿lo ve? Gracias, Bolaño.

  • La historia de Bulgakov la adaptó Balabanov al cine en su película Morfina, precisamente.
    Soy fan de este señor, así que la recomiendo junto con todo lo demás que ha hecho, muy bueno, bueno, regular y malo.

  • Ya tenía yo ganas de que volviera la saga de McLoma a éste nuestro fanzine porque siempre nos deja con la intriga y el ansia viva de querer más.
    ******
    ¡¡Yo no sé qué pasa que no me llegan las entradas del Chopsuey!!!
    Y encima…hoy no hay entrada o qué?.