164 comentarios

  • Escucho este conciertazo con un Muddy Waters calentito y una banda entregada a redondear la sesión.
    https://youtu.be/ltLHsD_A9I4?t=2765
    Es el concierto Live in Dortmund del 76.
    Para la película no creo que sirva, pero a mí me está poniendo las pilas, mientras trabajo en un pequeño objeto móvil de latón y reflexiono en la necesidad inmediata de ir al oculista de al lado, a algo que no sea tomar café con el doctor.
    Si no fuera por la lupa de 5x no vería un pijo de cerca.
    De lejos ya ni me molesto.
    Creo que pinto mejor viendo borroso y sin nitidez.
    Y si comienzo a ver nítido no sé qué me va a salir.
    Vendería lo mismo (osea, un pijo) pero no me quedaría tan satisfecho.
    La nitidez de la visión impide ver con la imaginación, ya que queda saturada de datos que no son importantes y enturbian la esencia.
    El lunes sin falta¡¡¡ (como los regímenes de adelgazar).

  • Cómo os metáis con mi Clint, inundo lo que no está escrito. Avisados quedan. Bellacos, que sodes todos unos, unos…. se mi inundan los ojos en lágrimas, hipo de coraje…. ¡Qué disgustos!

  • Entre los ilustres visitantes del Zulo ninguno, hasta que llegó
    Brema, se había interesado por «Historia del Partido Comunista de España» de Eduardo Comín Colomer, tres gruesos tomos editados por Editora Nacional en 1965. Le alabo el interés por ser una obra princeps para entender qué pasó en España. El autor era policía y periodista, nada que ver con Alfonso Comín, aquél cristiano y comunista que fue colega de don Federico en la hoy tan añorada Barcelona de los 70.

  • EL MÁS GILIPOLLAS
    Descubrí a Louis Auguste Blanqui en mi libro de Historia Universal, en BUP. Supongo que entenderán mi curiosidad por un tipo que se apellidaba Blanqui y cuyos seguidores se denominaban blanquistas. Naturalmente no leí entonces ninguno de sus escritos, poquísimo después, y ahora no tengo ánimo para intentarlo porque ayer, durante una sobremesa, mi vocación de líder revolucionario de las masas sufrió un duro revés cuando unos amigos comentaron que siempre elegían como delegado de curso al más bobo. La confesión me inquietó porque, aunque no coincidimos ni en el espacio ni en el tiempo, ejercí de delegado de curso desde la EGB a la Universidad, ambas inclusive.

    Pregunté con cierto temor y me tranquilizaron con la aclaración de que no, no elegían como delegado «al tonto de baba, sino al más gilipollas», a un tonto útil, o sea. No voy a exagerar diciendo que toda mi vida estudiantil «pasó por delante de mis ojos como en una película» porque sería una horterada, pero si rememoré momentos cumbre de un gilipollismo tenazmente sostenido en el tiempo. A mí a gilipollas, y perdonen la inmodestia, no me gana nadie. Bueno, me ganaría Blanqui, que se pasó casi toda la vida en la cárcel, y no sólo por bocazas.

    En fin, que de Blanquí leí apenas nada, pero aprendí mucho. Por ejemplo, esta lección que extrae Carlos Marx, cuando le acusa en su escrito sobre la Comuna de París de no haber sabido obtener beneficios para la clase trabajadora negociando, en lugar de optar por el todo o nada revolucionario. Pero, ante todo, se me quedaron varias frases. El famosísimo título de su periódico «Ni dios ni amo», que acabaría siendo lema anarquista. «Quien tiene hierro [armas], tiene pan», supongo que de su famoso panfleto Instrucción para tomar las armas. «Seamos realistas, ¡pidamos lo imposible!», que sería lema de los chiripitifláuticos de 1968. Y, sobre todas ellas, mi gran favorita, que me sirve de luz y guía cuando, en los tediosos debates sobre el islamismo y la tolerancia, alguien empieza su parlamento con el conocido este-es-un-tema-complejo-con-muchas-aristas-que-blablablá; aquí saco el hierro de Blanqui, templado con la misma aleación que permitió a Alejandro desbaratar el nudo gordiano: «No hay libertad para los liberticidas». Así se construye una ideología y una actitud, pollos, con cuatro frases. No hace falta más.

    [A Blanqui me une, además, un tono general mezcla de exaltación y melancolía. De este modo termina La eternidad a través de los astros, un libro en donde exhibe sus conocimientos de astronomía y física para acabar poniéndose nebuloso, místico y triste: «Lo que denominamos progreso está encerrado en cada Tierra entre cuatro paredes y se desvanece con ella. Siempre y en todas partes, en el campo terrestre, el mismo drama, el mismo decorado. En la misma estrecha escena, una humanidad ruidosa, infatuada de su grandeza, creyéndose el universo y viviendo en su prisión como en una inmensidad, para hundirse muy pronto con el globo que ha cargado, con el desdén más profundo, el fardo de su orgullo. La misma monotonía, la misma inmovilidad en los astros extraños. El universo se repite sin fin y piafa en el mismo lugar. La eternidad interpreta imperturbablemente en el infinito las mismas representaciones».]

  • NO MACUERDO Señä Procu.

    Pero da igual, puede referirse a las soluciones mágicas de Potemos (magia), a la presencia cada vez más frecuente de patrullas de la Sharía en ciudades europeas (magia en acción), a que en encuentros profesionales te metas en líos si hablas de hechos que contradicen la expectativa, que se cumplirá mágicamente (magia y problema de actitud) y así todo.

  • Adaptaciones dice:
    Viernes, 26/08/2016 a las 13:09
    NO MACUERDO Señä Procu.

    Porque desde que lo pensé y luego lo escribí han pasado cienes de cosas exigentes y dispares que me petan el celebro. Así es mi jornada laboral.

  • Dice Perroantonio: rememoré momentos cumbre de un gilipollismo tenazmente sostenido en el tiempo. A mí a gilipollas, y perdonen la inmodestia, no me gana nadie.

    No te creas que eres el único. Hay días que recordando episodios vividos en aquellos años de idiota con ínfulas hasta me pongo colorado. Hay uno, ante el gobernador civil de Burgos, dos meses antes de las primeras elecciones democráticas, que ahora que tengo la edad de él, pienso que le habría dado dos bofetones a aquél impertinente.

  • No voy a exagerar diciendo que toda mi vida estudiantil «pasó por delante de mis ojos como en una película» porque sería una horterada, […]

    O sea, que te encondijaste.
    Me ha gustado mucho, Perroantonio. Y Blanqui, también; le has puesto un gran final suyo y tuyo.

  • En cuanto al burquini, quiero manifestar que este-es-un-tema-más-complejo-para mí que un botijo, entidad poco comprensible do las haiga.
    Soy un poco partidaria de que se prohíba, como se prohíbe la esvástica. Pero ni siquiera sé si la esvástica está prohibida, y además no debería prohibirse solo sino consecuentemente con todos los otros elementos simbólicos de una forma inconstitucional de entender el mundo. Una catarata de prohibiciones a diestro y siniestro. El otro día me puse a consultar sobre el nudismo en las playas, por la prohibición en las textiles y todo eso, a ver si me daba argumentos. Y resulta que leí que la constitución garantiza el nudismo como derecho de los españoles y que las normativas municipales pueden decir misa, que no. Trasládese a la otra prohibición.

  • No han captado el palabro Procu y MGaussage: es “encodijarse”. Sin la N.

    Tantas consonantes no pueden aparecer en idioma mañiqués.

  • Vendo (o regalo) la interesante monografía Edgar Allan Poe de Wolfgang Martynkewicz que he adquirido por error en Amazon en su edición alemana.

  • Kenzo dice: Viernes, 26/08/2016 a las 13:48

    Hay que tratar con mucho cariño a ese sunormal que fuimos. Te pones frente a él y le acaricias el moflete, «ay, tontín», y luego se lo retuerces hasta que se le salten las lágrimas, pero sin que se dé cuenta nadie.

  • Lo prohibible en una sociedad occidental que no estuviera en decadencia sería cualquier vestimenta que ocultara el rostro.
    Ya tuvimos en España nuestro motín de Esquilache y pasamos el sarampión.

    Lo que no es de recibo es que NADIE pueda pasearse y relacionarse con sus supuestos iguales con el rostro embozado.

    ¿Podría yo caminar por ahí, dirigirme a un pulicía o entrar al banco con un pasamontañas puesto? Pues ya está.
    Estamos equivocándonos en el punto crítico y de paso siendo también machistas, porque de una mujer (supuestamente) tapada me fío, no será peligrosa, pero con un maromo embozado me preocupo.

  • Tienes razón, Adaptaciones.

    Adaptaciones dice:
    Miércoles, 24/08/2016 a las 00:02
    Joder, hace un rato casi me encodijo.

    Mira que soy, he ido a buscarlo porque he pensado que igual te equivocabas tú.

  • Adaptaciones dice: Viernes, 26/08/2016 a las 14:25

    Bien dicho, Adapts. Pero se puede ir con careta haciendo el payaso, por ejemplo. Creo.

  • Mi nieta me ha disparado con la pistola de agua, le he dado un pescozón. Mi cuñada marroquina ha aparecido en burquini, le he dicho que así no se baña en mi albercón.
    No hay nada como tener tener ideas, pocas pero claras, y carácter para imponerlas.

  • A mi me da igual que las personas anden en pelotas por las calles, pero me pone muy nerviosa que un caballero se siente sin camisa o camiseta en una mesa por muchos calores que tenga el día. Lo mismo para ellas.

    Son cosas muy raras entre educación y tolerancia y un saber estar. Qué tengo mucho lío.

  • Eso que dices es lo que se llamaba decoro, Tareixa, que quiere decir adecuación, un concepto difícil de objetivar. En la costa mediterránea hubo alguna normativa municipal o tentativa de prohibir andar en bikini por la calle, sería el mismo caso inverso. Aquí no hay normativa de esa porque no se le ocurre a nadie, somos gente superabrigada. Pero hace años se prohibieron los perros (solo los irracionales, Perri) y los transistores en la playa y se armó una guapa. Que luego ha sido en beneficio de la comunidad, sin duda.

  • Clint es el único que podría interpretar a un botijo. Tradicional, serio, áspero, eficaz, frío, levemente sudoroso y, robándole las palabras a Procuro, enigmático y desconcertante. Y por el asunto del avatar que le tomo prestado quiero pensar que también con un pitorro a la altura de todos esos carismas.

  • Morgan, lo del pitorro es muy probable.
    Lo que no veo claro en la interpretación botijera de Clint, es por donde se le llena…

  • El burkini es sólo una chulería más de los adeptos a una ideología enemiga acérrima de todo lo que no sea ella misma. Los RRCC intentaron la coexistencia hasta que se les inflaron los mismísimos y el 14 de Febrero del 1502, que desde entonces se celebra con justicia como día de los enamorados, mandaron que o se convertían o se largaban. Están mal vistos la Isabel y el Fernando desde ese arranque de aparente intransigencia pero temo que el tiempo, tristemente, acabe dándoles la razón.

  • Jrg, no sirvo de ayuda para despejar esa duda. Yo sólo soy tradicional y áspero.
    A lo de ayer, de la moto, no me gustan ni esas superbikes en las que vas tumbado sobre la barriga ni las modernidades chopper, scrambler o café racer. Respecto de la edad, pues no sé; en mi caso o era ahora o ya no era, así que en estas ando, buscando una disculpa para hacer kilómetros.

  • El femenino de burkini será Burkina Faso. (sin ánimo de ofender).
    Pues yo creo que no se debería prohibir este tema del vestir, como poner Lobo o Manzana a un hijo o ser de Podemos o Adventista del Séptimo cielo…
    Tenemos regulación a montones y si las señoras árabes instaladas en la infiel Europa desean ir así de tapaditas es por que aquí se puede, e imagino que para eso vinieron aquí. Si se puede ir con camiseta de tiras o chanclas o pantalón pirata, y llevar braga atómica como bañador y lucir lorzas, ellas también pueden taparse.
    Tapamos las hemorragias con tiritas¡¡¡¡
    En vez de darles dos bofetones a los que dictan las normas de vestimenta para las señoras, nosotros lo que hacemos es prohibir a ellas que cumplan lo que les obligan en muchos casos a palos.

  • (A ver quien va a tener cojones de prohibir ser de Podemos, vamos. No prohibís a los delincuentes del PP, que van a volver a desgobernar… Vamos, hombre, un poquito de por favor. Es que tiene cojones la cosa.)

    (Si no llevara o llevase la melopea que llevo, el párrafo anterior casi me hubiese quedado palíndrome)

  • Te decía lo de la edad por que a estas alturas ya no pretendes ser Kenny Roberts, y eso te evita innumerables problemas.
    Sólo pasearte y en algún momento sentir el vértigo de inclinarte, o frenar fuerte al llegar a una curva.
    Estar sólo un rato y tener algo que cuidar, mucho mejor que un perro.
    Has elegido bien el modelo.
    Fuera de modas y con pragmatismo, e imagino que a buen precio.
    Recuerdo que un color de serie era un gris azulado metálico (no se si es el caso) y era buena rutera.
    Yo ya no tengo ninguna.
    Pero me gustaría tener una pequeña 125 cc de 4 tiempos antigua y sin plástico.

  • Gacho, sabe Vd. que yo le quiero, por eso digo que no se debe prohibir.
    Quítese de beber. Da unas depresiones horribles.

  • Procuro fijarme dice:
    Jueves, 25/08/2016 a las 23:03
    Lo de los Monthy Python también pega con el artículo de la España del Prenda de Montano y de las generaciones que vienen, por lo que toca a la credibilidad de las generaciones ya llegadas e incluso de las que están un poco idas.

    Bien visto.

  • Aggghhh. Me eligieron en COU, y con recochineo: avisando de la putada. Bien es cierto que me vengué. Me pasé todo el año leyendo El Marca y poniendo los exámenes cuando me salía por los cojones.

  • (Ay, no puedo verlo desde el móvil, JrG, no me deja.
    No bebo. Ha sido solo lambrusco (que a mí no me gusta nada, que me parece lo peor, pero a mi madre le encanta y he bebido por abrirle la botella y acompañarla), y no sé si serà por el azúcar que lleva o qué pero llevo un ovillo que no me aclaro.)

  • Aquellos veranos de botijo. Cerca de casa de la abuela, bajando por el lindero de unas fincas pegadas a las casas, se llegaba al cubito. Era el manantial más reconocido del pueblo, el que tenía mejor agua. Se había hecho un pozo bastante profundo, de más de dos metros por uno de ancho, y recubierto de una pared de cemento. Alrededor de él se habia puesto una cerca de varas, para evitar que entrase el ganado a beber. El ganado tenía sus propios abrevaderos repartidos por todo el pueblo, los pilones, hechos de piedra caliza, que incluían además saleras laterales para las cabras. Había muchos más manantiales, casi uno por cada barrio, y no había tio o tia(y en el pueblo estos eran todos los mayores) que no se preciara de dos cosas: de hacer los mejores chorizos y conocer todas las fuentes. Aquellas noches de calor de julio y agosto, nos escapábamos con una linterna y el botijo hasta la fuente, acompañando al tio fraile, y luego nos pasábamos hasta las tantas hablando en el portal, típico de las casas pinariegas, sentandos en aquellos bancos de madera, hechos con vigas de pino o roble, dispuestos en cada lado de la entrada.

  • Me alegro¡
    No se que tiene el lambrusco para que tenga tanto tirón en nuestra tierra.
    Un tinto con gaseosa es muy superior.
    Las cosas con azúcar son pésimas en términos de alcoholización.
    Recordé para siempre el mal rollo y el frío tiritonante y vomitivo que me produjo ponerme caliente con pacharán, con MUCHO pacharán.
    QUE HORROR.

  • Dicho lo anterior, y con los 36 que se calza Cholet aujourd´hui … me tomaré un refresquito con gordons en la consulta de mi oftalmólogo vecino. (A ninguno nos entra nadie en el tenderete).

  • (Respecto al burkini: si obligan a destaparse a ellas, que obliguen a destaparse a ellos. Es que coño, se encaran con una pobre mujer que seguramente solo iba a llevar a sus hijos a la playa. Ella es la sometida por los hombres de esa religión; encararse con ellos, coño, no con ellas.
    Hay mucho por hacer en las escuelas.
    Ya veremos a cuantos moritos me encuentro este año yo en clase y si me voy a tener que estudiar el Corán.)
    Las mujeres siempre somos las sometidas.

  • Yo no digo que C’s no corra el riesgo de abaratar su regeneracionismo al contacto con un partido veterano en ardides y perito en fontanería estatal como el PP. Digo que me fascinan los cotidianos capitanes de la higiene democrática que salen cada mañana a arponear imputados -los pocos que van quedando- como el otro perseguía a su ballena. Son los Ahab de confidencial y tertulia, y han fundado el nuevo periodismo telecrático, que consiste en anunciar que Óscar Clavell está imputado a alguien que no sabía que Óscar Clavell estaba vivo.

    Kenzo, este es el inicio de Jorge Burgos en su columna de hoy. Y a partir de ahí viene lo siguiente: Otegui, Garzón, Cuba, ETA, la izquierda… Todo ese exceso de creencias anticientíficas cuya persistencia y propagación es enigmática y acojonante. Tal analís desemboca en la afirmación de que toda gente de izquierdas que de una manera empírica analiza los problemas del PP con la corrupción es responsable de connivencia con las dictaduras comunistas y los asesinos de ETA. La navaja de Ockam aplicada al columnismo español: busquemos la explicación simple. Bien, yo digo que eso es falso, mentira. Que confunden su medio (Tuister, tertulias, periódicos, televisiones) con la realidad.

    Y no es necesario estar diciendo continuamente lo que nos parece Otegui o Bildu. De ahí que no entendiera tu crítica al artículo de Jabois.

    Tienes razón en lo de encerrarlos: en el Senado, hasta que alcancen un acuerdo. Y una vez que lo tengan tirar la llave y dejarlos allí para siempre. ¿Quién va a echar de menos el Senado?

  • Yo iría a dar clase armado con un bocata de jamón debajo del brazo.

    Ante el burkini, despelote. Que aparecen en burkini, tú te despelotas, sacas tu jamón y a vivir. Hay que empezar a introducir el cerdo como animal de compañia. Resistencia pasiva.

  • Lo del burkini no tiene remedio. Win-win de manual. Es aquello de aprovechar las contradicciones internas del enemigo.

  • Gracias, S., por tomarte la molestia.

    Es probable que yo me exprese fatal. Y también que tampoco haya leido el artículo con tu perspectiva. Ya te digo de antemano que mi postura habría sido no negociar con Rajoy al mando. Como si desaparecen. Lo que no me gustó de lo traído por Jabois fue su unico punto de mira: hacer diana en C´s. Como si ahora mismo hubiera muchas más alternativas.

    No estoy de acuerdo contigo en que afirmo que toda la izquierda es antidemocrática. Por supuesto. Pero estarás conmigo en que tenemos 80 escaños que apoya las dictaduras comunistas y está en contra hasta de la libertad de expresión. Profundamente.

    Estoy de acuerdo con Jorge Bustos en esto: «Mil Bárcenas no llenan ni la mitad del cubo de mierda moral en que flota un etarra».

    Es un enorme problema el que tenemos. Disparar al más débil es fácil. Además, no te marcas. Pasas de rondón sobre la grave responsabilidad en estos momentos de España de la gente del Psoe. Hay algo peor que palear con la mierda de la corrupción: irse a la playita en agosto y dejar que siga apestando sin hacer nada para solucionar ese problema.

    Acabo: creo, con firmeza, que el Psoe está en unas horas que debe dejar muy claro que nunca formará gobierno con gente que apoye dictaduras o a miembros de bandas criminales. No hablo de no negociar, hablo de no formar nunca gobierno con semejantes especímenes.

  • Una vez le dije a Holm que alquilar una moto era como ir a putas, ahora digo que comprarse una K de aquellas es como casarse con una vieja.

  • CACA, CULO, PEDO, PIS

    Yo también he cantado la famosa jota de chúpame la minga, Dominga que ha vuelto a poner de moda el grupo Los Echeniques y que tanto divertía a la cúpula podemita el otro día. Sin embargo, quiero creer que en mi caso tengo una disculpa:

    Fue en 7º de EGB. O puede que antes.

    Se me da que lo preocupante del asunto no es tanto el posible contenido sexista de la canción –que, sobre todo si tenemos en cuenta de que hablamos de auténticos cruzados contra el machismo, lo tiene– como que unos señores granaditos y que aspiran a recibir nuestro voto se diviertan con una letra que ya resultaba tontorrona hasta para los niños de principios de los 70.

  • Marqués, estoy triste. Era Vd. el faro y guía en cosas de motos, toros y vinos. Ahora que sé que de una no entiende, cómo fiarse de lo que dice de las otras? Chopsuey pierde un referente.

  • Miedo.

    Pasaporte siempre a mano. Una maleta preparada. Arma debajo de la almohada. Un diccionario catalán-castellano para entenderme con los naturales de Gerona si he de saltar a Francia en plena noche. Nunca voy a los sitios por la misma ruta… que me están acechando, Gacho, pero no me cogerán vivo.

  • A mí lo que me ha sorprendido es la gracia que les hace a todos la coplilla.

    Cuando me arranco con ella la cuadrilla me echa de la sociedad, y eso que yo canto de puta madre. Por eso, la inhabilitación, de Echenique, me parece bien.

    Me parece instructivo para conocer a las personas observar lo que les hace reír.

    Pero también es probable que se rían para hacer la pelota al jefe.

  • Pues a punto he estado de ir a putas, en el modo moto, este fin de semana. Se trataría de proporcionar datos al sistema, cuyo vector rector ha sido el temor durante décadas, para dilucidar si ese vector tiene alternativa. Todo ello antes de que finalice la serie de matrículas que evoca mis iniciales, preferiblemente.
    Mientras tanto el vendedor asiste con impasibilidad zen a mis visitas, dejando que monte y desmonte del monstruo sobre su caballete tanto como me plazca. Pruébela otra vez, sugiere con la mirada.
    Entonces pillo el escooooter y rabassada va vallvidrera viene, más datos.
    En fin, al final hoy he optado por cuatro ruedas y posterior paseo recolector de moras, buena cosecha.

  • Si hombre, Perro. Para saber que canta muy mal, para saber qué cosas les hacen reír, para preparar algún tema para mi próxima cena en el círculo…

    De echo, estoy ensayando el “arrecogiendo cebollas…”.

    Para la salvación de los de abajo y el fin de la casta no tiene importancia pero es que estamos en agosto, todavía.

    Por cierto, esto también carece de importancia a efectos de la paz mundial pero hay algo más carca y tradicional que cogerse todo agosto de vacaciones?

    (que no lo digo por nada, ni con segundas)

  • Desde luego que cero, Perro; pero como observador de la realidad que me envuelve no deja de maravillarme esa continua oscilación entre lo inusitadamente infantil y lo de verdad inquietante por parte de esta nueva izquierda redentora. Desayunar con Otegi o Alfon, por así decirlo, y cenar con aquello de que los hermanos pinzones eran unos maricones. O viceversa.

    También, ya que estamos, quiero creer que no todo lo que se comenta aquí –san Bartolomé aparte–tiene importancia. Que uno habla por no estar callado, vamos.

  • Lo de Echenique debe ser la famosa jerarquización de las noticias. Esa por la que es tan necesario e imprescindible el periodismo. Digo yo, porque está desde primera hora en todos los digitales, radios, y tertulias de televisión.

  • No, MGauss. Es «[…] yo también tenía una cabra que se llamaba Asunción».
    Aquí todo el mundo cree que puede decir lo que le dé la gana.

  • S. dice: Viernes, 26/08/2016 a las 22:19

    ¿Es cosa mía o los españoles estamos viviendo el terremoto italiano con el kilómetro sentimental de Mongolia?

    Eso parece. Supongo que nos estamos acostumbrando a los desastres. O será que vivimos la realidad con cierto hooliganismo y aquí no hay culpables. O, al menos, no se ha descubierto todavía a quién echar la culpa.

  • martes, 25 de noviembre de 2008
    Una época de romanticismo
    En los años 70 fui un gran admirador de los cómics de Roberto Fontanarrosa, cuyas tiras aparecían en El Papus, la revista satírica y neurasténica. Fue tal mi veneración por su personaje de Boogie, el aceitoso que calqué al menos tres de sus tiras cómicas a Rotring para conservarlas en un soporte de mayor calidad.

    Hoy, revisando papeles, ha aparecido mi favorita.

  • Procuro, me ha asustado. Por un momento pensé que mis memorias de autobús, excursión y bocadillo de filete empanado empezaban a emborronarse por el Alzheimer.

  • Hermosa película de Woody Allen sobre el mundo que rodea Hollywood, sencilla y elegante como un martini.

    Una frase para la posteridad: “Vive tu vida como si cada día fuera el último, y algún día acertarás”.

  • Buenos días:
    Estimado Sr. Marqués.
    Le envío esta bonita foto de algunos de los mejores pilotos de la historia.
    https://66.media.tumblr.com/02aa3fa1e0fe40164704d8e236e80663/tumblr_ocir0xQAaR1rm1t1to1_1280.jpg
    Según el punto de vista que se adopte Vd. en su referencia a la K-100 tiene razones para decir lo dicho. Desde luego para meter en el sacacorchos de laguna seca una K-1000 le resultaría imposible lléndose largo ya en la frenada.
    Tampoco para hacer un largo viaje es comparable a una gold-wing, o para hacer granturismo nada podría contra una Ayabusa.
    Incluso se me antoja, como los porsche 911, que una boxer es más ágil, aunque mucho menos que una bicilindrica italiana, y con bastidor menos racing.
    La K-100 no es R, ni RR, ni GT, ni Tourist.
    Pero su concepción fué una revolución. Como poner un v8 a un porsche e incluso un L4.
    Trataban de encontrar un concepto estrecho a sus modelos.
    Le pusieron inyección.
    En su momento no fuí nada partidario del modelo. Era mucho más joven y lo que me gustaba era tocar con la rodilla y jugarme los huevos por la ciudad y el monte Igeldo o Jaizkibel.
    Pero me dejé muchos trozos de carne en lo negro y en el último ya casi no lo cuento.
    Debí parar ya para siempre de montar, más allá de para pasear y sentir vibraciones en el culo.
    Si algún amigo me pidiera consejo, y este era un hombre de mi edad que se aproxima por vez primera a una maquina de dos ruedas, me parecería muy bien que optase por una K-100.
    Con una K-100 no serás de ninguna tribu. Nunca llevarás las manos manchadas. Cuando te bajes no sudarás, no te dolerá la espalda, podrás llevar a tu compañera o hijo, a dar un paseo. En una autovía podrás rodar a la velocidad legal sabiendo que has gastado una cantidad muy inferior a los demás. Normalmente no te plantearás imitar a ningún anormal de los que ruedan en las carreteras como si fueran sus circuitos ni tratar de llegar a los 300 kmts/hora.
    Un día te puedes plantear coger un pulpo y ponerle una mochila al asiento trasero y largarte a ver el museo del Prado, o visitarme en Cholet.
    Vd. me dirá que con las demás también, y yo le diré que sí. Pero en una K-100 la actitud será distinta, y estar casado con una vieja, es lo que tiene la edad … que va pasando.
    Un abrazo y ráfagas.

  • La cara de la tal Dominga es un poema, porque Dominga está de cuerpo presente en el vídeo, y claro no parece que le haga mucha gracia.

  • Mi amigo Jaime (qepd) gustaba distinguir entre motos «lógicas» y las que no lo eran. Él mismo tenía una K-75 a la que consideraba el paradigma de una moto lógica. El problema es que por esa pendiente terminas con un Citroen Picasso y una scooter.
    A mí me gusta darle a «pelo y pluma» por lo que las tengo lógicas (una Pan) y lo contrario ( MV F4).

  • Alabo su gusto por la MV F4. Máquina excepcional, me encanta la serie 1 con sus silenciosos redondos agrupados en el colín.
    Aquí en Cholet conozco a un tipo que tiene una 350 de carreras y la 750 gorda como una vaca con sus escapes Magni que suenan a gloria.
    A mí la pendiente que cita me ha llevado hasta a prescindir de los coches que me gustaban, y que además ya no puedo permitirme, ya que el arte no me da ni para pagar alquiler.
    Ahora tengo casi dos toneladas de acero sueco repartidas en casi 5 metros, que un anciano me vendió cuando ya dejó de jugar al golf, y que se compró en 1998.
    Sólo le hizo 170.000 kmts. y yo ya voy por los 240.000,- yendo de expo en expo con mis lienzos y cacharritos.
    Cada dos años, y como lo tengo cerca, me veo el LeMans Classics, para tirar unas lágrimas y recordar que lo de correr era una gran pasión.
    Para las motos suelo ir al Bol Dor. La velocidad pura ya no me interesa.
    Cada cierto tiempo me voy a ver la subida al MontDor y ver carrera en cuesta.
    Me gustaría ir en alguna ocasión al GP del Ulster para ver a esa raza especial de tíos que corren en ciudad.
    Un conocido, al que llamamos Pinki, sigue corriendo en el campeonato de europa de resistencia de Clásicas con una boxer, y da miedo verle en mojado hacer Eau Rouge moviéndose como una lagartija y casi tocando con las culatas. El decidió no casarse, no tener familia, no tener nada … sólo correr con sus cacharros.
    Me gustó el circuito urbano de La Bañeza y ver frenos de tambor y Bultacos, contra Matchless.
    La última vez que monté en coche con casco, fué en una edición del Rallye Vasco Navarro con mi amigo BCN. Me divertí de lo lindo con él dándole zapato al viejo carrera.
    Y así.
    El último julio, me pasé la primera jornada del Classics tirando bocetos de lo que veía por ahí.
    Un atento saludo Sr. Marqués.

  • (Ayer fui con mi sobrina a una tienda de zapatos que liquidan por traslado. Era la tercera vez que iba; primero fui con mi madre a buscarme los zapatos para la boda de mi sobrina, unos Pitillos negros de tacón de 8cm con plataforma interior, a dos pieles y corte de baile al 50% de su precio. Preciosos. La segunda vez llevé a mi hermana, se compró dos pares de sandalias, unas Pitillo color crema pero a dos pieles, con remaches en dorado y el empeine en serpiente, también al 50% y tambien preciosas. Ayer a mi sobrina no le convenció nada, buscaba unas manoletinas negras y todas le parecieron “de tontita”.
    No recuerdo la primera vez que salí a comprarme zapatos, pero seguro que fue un peñazo de experiencia. Sin embargo sí recuerdo la primera vez que me puse tacón, bueno, taconcito. Eran unos zapatos rojos de
    charol que compramos mi hermana y yo -los de ella mates y en morado-, en el Rastro Filippo. Yo tenia 15 años.)

  • Senatus, quiero decir que si lo consientes (el burkini) ganan y si lo prohíbes también.
    Es la típica batalla que “Occidente” no puede ganar. Occidente es la libertad, hasta el más capullo entiende que no hay nada de malo en que cada cual vaya a la playa como le salga. En aquellos años había viejitas con pañuelo en la cabeza y evidentemente a nadie le pareció mal.
    Ni siquiera puedes hacer como en derecho internacional y estar a la reciproca porque son nacionales tuyos.
    No te queda otra que consentir, puesto que tus propias leyes son así. Podríamos por supuesto legislar que todo lo que suponga expresión de una ideología represiva queda prohibido pero esas son legislaciones que no recomiendo.
    Por eso digo yo que esta cuestión no tiene remedio.
    Sirve, eso sí, para que el observador imparcial sacuda la cabeza, incrédulo, ante las posturas de unos y otros.
    Como he leído en tuiter solo falta que alguien proteste en topless contra la prohibición.

  • Ah, ahora sí. Como dice Proc, ¡si escribieras con todas las letras!

    ♡♡♡

    MV f4, k 100, k1000, R, RR, GT, L4, v8, pan, K 75.

    Bienvenidos. Yo seré vuestra Voz.

  • Interesantísimas las entradas de motos. Cuando se cuenta algo con esa pasión siempre es un placer la lectura.

    Cuando leía a Gacho sonreí porque adivinaba la intención. Pero que sepa que la hemos disfrutado. Estamos esperando otra experiencia similar. A ver si se atreve a continuarla.

    Aunque nos preferidas son las de los ratoncitos de Tareixa.

    Compruebo que los pintores tienen alma de paisajistas cuando escriben. Añoro a CC y sus entradas luminosas.

    Acaba agosto y seguimos sin Gobierno. No negareis que estamos de puta madre.

  • Me aseguran que que el Alavés ha vuelto a primera división. No sé qué alineación planetaria o qué mecanismo diabólico clasificatorio de esos que llaman averages ha provocado semejante sindiós. Quede aquí constancia en todo caso como otra de las señales que nos dieron los tiempos.

  • Ellas no son libres para ponerse el burkini o el burka o cualquiera de esos trapos, ellas no son libres para quitárselo.

  • La película de Woody Allen me hizo recordar algo que leí, puede que en el célebre volumen de chismes Hollywood Babilonia, acerca de las actrices que se quedaron por el camino.

    Peg Entwistle, una actriz de ascendencia británica de 24 años, saltó el 16 de septiembre de 1932 desde la “H” del icónico letrero de Hollywood [Hollywood sign], en el que por aquel entonces ponía “Hollywoodland”. Después de aparecer en varias obras de Broadway –la mismísima Bette Davis confesaría alguna vez que se decidió a dedicarse a la interpretación tras verla actuar a ella en un teatro–, marchó a Hollywood para tratar de convertirse en estrella del cine. Unos meses antes de su muerte había tenido un papel relevante en una mala película de la RKO, aunque la mayor parte de su trabajo no pasó de la sala de montaje. Acudió a numerosas audiciones tras aquella cinta, pero sin fortuna.

    En uno de esos giros del destino más propios de un mal guionista que de la vida real, unos días después de su suicido llegó a su casa una oferta para interpretar a un personaje teatral que acababa suicidándose en el tercer acto de la obra.

    Varias personas han declarado haber visto su fantasma desde entonces: se trata de una mujer rubia, desorientada y vestida a la moda de los años 30 que deambula, sobre todo las noches de niebla, cerca del lugar donde murió la actriz.

    Un fuerte perfume a gardenias, la fragancia favorita de la actriz, acompaña estas supuestas apariciones.

    Me acordé ayer, entre dry martinis, de esta historia.

  • He sacado unas barreras de sombra para la corrida de toros de mi pueblo donde se lidiarán astados de Valdefresno, lo que da una cierta garantía de seriedad. Lo de sacar barreras forma parte de una cierta liturgia social un tanto periclitada, pero que me gusta respetar. Me enseñaron en su día que los «pases de favor» en el callejón son para los mangantes políticos del pueblo y que se debe hacer ostentación de haber pagado la entrada, a diferencia de ellos.

  • Y seguimos; En el colegio público dónde estudió mi hijo, su infancia y adolescencia, era llamada de atención que estuviera cubierta la testa con gorra, niños y niñas, que las niñas enseñara tanga o canal de incipientes pechos. Que los niños desorganizados hormonales llevasen pantalones por debajo de las rodillas mostrando su calvin y raja de muslamen glúteos, por favor póngase centrarse en el amor espiritual y eso

    Y ora después de tanto trabajo para educar en decoro (Procuro, un amor, que siempre encuentra la palabra justa) me vienen estos para prohibir el burkabikine. Què es todo un hallazgo para encontrar el amor verdadero mirando nomás los ojos y cómo tiene que dibujar de manera misteriosa la silueta, con la ropa mojada.

  • Perroantonio Sábado, 27/08/2016 a las 14:45 dice:

    Esa sardina muy fresca no es, Perroantonio. Abrid el enlace que le han puesto a guion en el texto de la Fundéu, y que va al apartado de la Ortografía de 2010 (cuando lleguéis abajo le dais al simbolito para cambiar a la página siguiente, porque si no os vais a quedar a medias y A VER). Ya estaba en la de 1999, aunque entonces te cogían toavía las pesetas y podías escribir de las dos maneras. El pobre guion es solo uno de los afectados de la famosísima (nadie hablaba de otra cosa) nueva ley del diptongo ortográfico de aquel entonces. NOS QUIEREN VOLBER LOCO CON SUS CAPRICHO.

  • Buenas tardes a todos.
    Como veo que unos hablan de motos, otros de Burkinis, e incluso de botijos, y como no me apetece, que estoy “malita” del calor, echar rapapolvos a nadie por meterse con mi adorado Clint Eastwood tomando en vano el nombre de su productora, pues me voy por los cerros de Úbeda y:

    – Pregunto a Don Gomez : ¿ Quien es la chica que canta en inglés el tema de “Les Parapluies de Cherbourg” en el video de fotos de Peg Entwistle que ha subido a las 14’12 ? . Lo he visto varias veces, y en Y.Tube, pero no dicen nada de la banda sonora. Y la chica de las fotos, si no se hubiera suicidado de ese modo, pues no creo que se la recordara gran cosa, la verdad.

    – Y hablando de suicidios : Les recomiendo muchísimo un libro “La succession”, de Jean Paul Dubois, que acaba de salir en Francia . Es sobre un hombre, el último de una familia de suicidas, que a pesar de ser médico, como su padre y su abuelo, y de Toulouse, vive sus años más felices siendo pelotari de los de cesta, en Miami… El protagonista desearía ser vasco, y vivir en San Sebastián, o en Guernica, y ser un pelotari fantástico. El libro es una gozada. Y no ocurre con él como con el último de John Irving, que sí, que sacará sus temas recurrentes, y uno reconocerá viejas historias suyas del pasado, pero puestas con calzador, y sin que de verdad importen. Aquí vuelve a salir un Triumph descapotable inglés, con el volante a la derecha, como los de mi juventud, pero aquí el coche tiene un papel importante en la historia. Y cuando te cuenta cosas de la costa vasca, o cuando pone cosas en español, no chirrían, y se las reconoce perfectamente.
    A Dubois, le han dado un par de premios literarios últimamente, pero justamente, han ido a premiar sus libros menos personales.
    No quiero contar mucho más del libro, que me parece que sólo a mí me gusta que me destripen los libros antes de leerlos, y las películas antes de verlas, y que necesito saber de entrada el final, pero, de verdad lo he disfrutado tanto, que lo he vuelto a empezar nada más terminarlo.

  • Juraría que es Connie Francis. Esta canción, a mi entender, es lo único que se salvaba de esa pesadísima película.

    También sirvió para cerrar el mejor capítulo de la serie Futurama.

  • Qué crack. Proc, la única manera de soportar ese estrés es llevando una doble vida.

    Gómez dice:
    Sábado, 27/08/2016 a las 02:19
    Hermosa película de Woody Allen sobre el mundo que rodea Hollywood, sencilla y elegante como un martini.

    Acabo de leer una crítica con evocaciones a La Rosa Púrpura de El Cairo y a la voz narrativa de Scott Fitzgerald. No necesito más.

  • Gracias Don Gomez.
    En efecto era ella la que cantaba. He guardado el You Tube entre mis favoritos. Y a mí sí me gustó la película, a pesar de la Deneuve, que parecía un pollito desplumado. Nada que hacer al lado de su hermana, Françoise Dorleac.
    Y no llegué a ver Futurama ( cuando empezó ya estaban mis hijos fuera de casa ), pero ese trozo que ha puesto usted, me ha parecido, tal como usted decía , precioso, y tristísimo.

  • Bonnie dice:
    Sábado, 27/08/2016 a las 13:11

    O he leído mal a Espada o me da que no va estar de acuerdo en esto:

    Este proyecto de dominio exterminador no es propiamente islámico, por mucho que encuentre justificaciones ad libitum en algunos textos coránicos leídos de manera exaltada y excluyente. Es un terrible tumor nazifascista brotado sobre la religión musulmana y que la aprovecha como cualquier otro parásito letal utiliza el cuerpo del que se nutre. Es hora de llamar a las cosas por su nombre, porque sólo a partir de una caracterización ideológica precisa del enemigo se le podrá combatir de manera verdaderamente eficaz.

  • El tema que ha enlazado Gómez me ha recordado este otro que enlazo abajo poniendo en riesgo mi nulo prestigio.

    Es muy muy….cursi? Ñoño? Pero, no lo puedo evitar, me gusta. Creo que a viejecita le gustará, también.

    Después de tanto Clint y tanta motaco no va mal un poco de almíbar

  • Procuro fijarme dice:Sábado, 27/08/2016 a las 15:29

    La certeza de que no os vais a leer el apartado de la Ortografía de 2010 enlazado, que es lúcido o a lo menos translúcido, me está haciendo sufrir. Por eso os recuerdo que la del diptongo ortográfico es una norma panhispánica (pam, pam y pam), que la decisión de la RAE está argumentada (IR y VER) y que la unidad ortográfica en este nuestro imperio nos permitirá seguir disfrutando de la ilusión de que estamos quinientos millones hablando la misma lengua y NOS ENTENDEMOS.
    (No hacerlo por vosotros, hacerlo por la Santina, la Macarena, la Caridad del Cobre, la Guadalupita y la Chiquinquirá, todas juntas llorando).
    ***
    Eva Sannum no le gustaba a Peñafields, Sucundúm.
    Sucundúm, esa salida suya Debbie Reynolds ha sido un gancho a las mandíbulas de nuestra insensibilidad completamente inesperado.

  • Segunda jornada de liga y los grititos, las caritas y las lagrimitas inundan ya la ribera del Manzanares.

    El día de la marmota.

  • Mireia ha hecho el saque de honor en el Bernabéu. Pregúntense porqué no lo ha hecho en el Nou Camp o el Calderón. Ein?

  • La historia de los zapatitos de entreparéntesis ha sacado mi Loreta interior, Procuro.

    Ya sé que preferís estampitas de tormentos.

  • (Esta es la situación:
    Mi hermana y sobrina han puesto el grito en el cielo al asabentarse de que pretendo, de momento, alojarme en un apartamento de mi ex amante. Aquella fue una relación socialmente ilícita puesto que él andaba comprometido, y cuando casose con la intercepta (o interfecta, o interpérrida o infecta o como coño se diga) yo sumíme en una profunda melancolía de la que a penas salí dos interminables años después transformado mi talante de naturaleza alegre, en una especie de sombra arrastrada.
    Así las cosas, hallome sometida a un continuó bombardeo de ofertas de apartamentos imposibles por parte de las dos susodichas, con los pies de foto rezando mensajes tal que así: “Sí, es una mierda, pero no es de él”; ” Mejor este que volver a meterte en la boca del lobo”; “Son 150€ más, por salvar tu dignidad”;.. etc.
    Por mi parte en el fondo estoy encantada. Resulta q del apartamento en cuestión no se pagan 800€ sino más de 5000 en temporada alta y 3000€ en temporada baja. A mí me lo deja por 300 insistiendo en que se lo pague cuando pueda. Siendo como es, catalán, considero que es su manera de resarcirme de aquel desamor, mucho más teniendo en cuenta que el motivo por el cual no fui la elegida fue por carecer de patrimonio.
    Por todo ello deseo dejarme resarcir, en contra de la opinión de mi hermana y sobrina, que hacen que me sienta como una perra malaya, siendo esta última una expresión hecha y no siendo mi intencion, en absoluto, la de denostar al honorable pueblo malayo.
    Y en esas ando, sin lograr concentrarme en preparar mi partida hacia el destierro catalán, con todo por organizar, mientras además -y para más inri- fantaseo con la propuesta (a boca pequeña) que lanzó el marqués.
    Así no hay manera de resultar una docente seria, faro y guía de las generaciones futuras.
    Y todo por culpa del cochino dinero, veges tú si té de bollit la cosa.)

  • Y mire una cosa señorita Lowercase, cómo es que su desamante sabía que necesita piso, ¿aún y a pesar de todo siguen en contacto?. Me parece práctica su resolución de aceptar pero me temo que le espera un otoño caliente. Bien está que vaya bien calzada y preparada. No olvide llevar bragas por si eso. El desamor y la venganza son muy peligrosas.

  • No quiero desanimar. Palabra. Pero te sitúo un poco.

    Querida Gacho: yo diría que 5000 euros por los tres meses de verano, y tirando alto.

    En invierno supongo que se estará bastante cómodo, pero Lloret en verano es una experiencia ciertamente desagradable: una especie de Las Vegas playero repleto de adolescentes de toda Europa que vienen sólo con la idea de beber lo máximo posible. Hace unos pocos años, a mi pareja de entonces le dejaron unos amigos un chalé en una cala muy exclusiva, a la entrada del pueblo, y pasamos allí un par de semanas de vacaciones. Yo había currado un verano en una disco de Lloret, con veintipocos, y tenía recuerdos bastante divertidos del lugar. Pero el único día que se nos ocurrió adentrarnos en el pueblo, hubo una pelea de unos trescientos chavales en plena calle, con los antidisturbios repartiendo candela a base de bien. El super que teníamos más próximo era un continuo desfile de guiris con los carros llenos hasta arriba de cervezas. Me atrevería a decir que es el pueblo turístico más castigado de Cataluña. (El segundo sería Salou) Pero Tossa y Sant Feliu, las alternativas más próximas, están muy bien. Y repito: fuera de temporada imagino que será un lugar bastante tranquilo.

  • (Exactamente, Wikichild, sí a todo excepto a lo de la venganza; y servidora bragas lleva siempre, excepto un día, que me puse una faja-mono color carne (carne caucásica, se entiende) y como el hecho de ponerte o quitarte aquello equivale a un triatlon, pues las venden con una raja en la ídem, y se llevan sin bragas (que lo sepáis, que os creeis que todo el monte es orgasmo, y no), para que no tengas que quitártela al hacer pis. Aprovecho para apuntar que cuando yo vi aquello me entró un morbazo que pa qué, que le veo yo un punto a la prenda ésa que entran ganas de escribir un Kamasutra ad hoc.
    Bueno, ¿por dónde íbamos…? Ah, sí, no pienso quedarme todo el año, Gómez, seria solo al ppio mientras encuentro algo cerca. Lo mismo no paso ni el mes, y si encuentro algo los dos primeros días (que me quedo en un hotel), ni voy. Y sí, Lloret en verano es guiri total, y estoy segura de que le saca la pasta que he dicho.)

  • Pues si estás encantada con la situación, Gachó, los consejos de tus familiares deberían importarte un comino.
    ¡Adelante con los faroles, que atrás vienen los cargadores!

  • S. dice: Domingo, 28/08/2016 a las 00:51
    Es un drama. Siempre fui partidario de regular el suicidio asistido.
    http://www.lne.es/oviedo/2016/08/27/proposicion-decente-plena-calle/1975628.html

    Primero he creído que te habías confundido de enlace. Luego ya he reparado en que eres así de malo y crudel.
    ***
    Mira, Gata. Vengo en rulos, bata de guata y calcetines, con la colilla de Winston colgando de la boca y traigo también la botella de Smirnoff que me dieron con el cartón, para decirte una cosa muy seriamente. Leído que he y analizado tu escrito de tantos de tantos de esta noche de anoche, declaro: «A la que por su gusto se muere la muerte le sabe dulce».
    Si vas donde ese es porque quieres ir y a mí me parece de perlas, pero si tan gusano es y tanto daño te hizo, no vayas. PUNTO DE ESCOPETA. Toma, bebe, que casi no queda.

  • (Trae pacá.

    El daño me lo hice yo sola.

    Voto por morir garrapiñada.

    Que con la tontería prácticamente no he vivido mas que para cumplir con el trabajo.

    Y ya ves cómo me lo agradecieron, los hijos de puta.

    A la mierda.

    Ahora me toca a mí.)

  • Tras la muerte de Arturo entramos con la Caterpillar en la casa que habitaba en el Zulo y tras una pequeña reforma la convertimos en «casa de invitados». Este verano han estado el Holandés errante (amigo de mi santa), Brema (de mi parte) y la del burkini (cuñada de mi hijo). Geometría variable.

  • (“Querida, encuentra lo que amas y deja que te mate.
    Deja que consuma de ti tu todo.
    Deja que se adhiera a tu espalda y te agobie hasta la eventual nada.
    Deja que te mate, y deja que devore tus restos.
    Porque de todas las cosas que te matarán, lenta o rápidamente, es mucho mejor ser asesinado por un amante. “

    Hoy me quedaré con el romanticismo; mañana ya si eso, decidiré si acudir a Las Escrituras.)

  • kenzo dice: Domingo, 28/08/2016 a las 12:10
    Yo voto por

    Aquí no vota nadie por lo menos hasta dentro de cuatro años, MECAGÜEN ROS.

  • Tengo un árbol al que por vagancia llamamos arce pero es un liquidambar. Se adorna de un rojo estupendo en otoño, justo antes de que las hojas se dejen caer. Se ponen coloradas antes de morir, tal que si aguantaran la respiración como método de suicidio. Ahora mismo está aún verde y fragante y la brisa lo mueve y parece que susurra. Una hamaca entre él y el roble es el sitio perfecto para echar una siesta. A menos de cien metros, en la finca de al lado, hay otro. El mío va como un reloj por el calendario solar, da las estaciones en el instante preciso. El del vecino es de carreras, corre que se las pela y todos los años antes del primero de septiembre ya está rojo y antes del quince deshojado. Es un árbol ansioso, como esas personas que siempre planean llegar con media hora de anticipación para no llegar tarde y acaban llegando una hora antes. El caso es que al lado ya ha empezado el otoño y aquí, que nos tomamos las cosas con algo más de calma, aún tendremos dos o tres semanas de languideciente verano.

  • Al final te voy a tener que meter una hostia, Begoñita.
    Es que no te veo bien.
    Peor no vas a estar con ella.

  • En una ocasión, en una disco de Lloret, negamos la entrada a un grupo de borrachines alemanes. No pusieron pegas. El que estaba más sobrio habló con los demás, y se marcharon sin protestar.

    Mi compañero, que también era alemán, me explicó lo que les había dicho:

    –Os avisé de que sin calcetines no nos dejarían entrar.

    Iban con sandalias.

  • gachoinlowercase dice:
    Sábado, 27/08/2016 a las 23:17
    (Esta es la situación

    Decía Franzen, QUE NO YO, en Libertad, que las mujeres tienen la rara habilidad de convertir sus intereses en sentimientos.
    Lo menciono, puestos a generalizar sobre catalanes, afectos y patrimonios.
    Sin perjuicio de desear para Gacho salud, dinero y amor, estrictamente en este orden.

  • (Perdona Holmesssssss, pero mi caso es exactamente el contrario:transformo el sentimiento en interés. “¿Pero a caso no veis que lo necesito?” “¿No veis que no tengo más remedio que ir a su apartamento?” Vamos, hombre, no me jodas, ni tú, ni el Froten ese, que tiene nombre de polvo. De fregar.)

  • Antes se enviaban bombones de la caja Roja de Nestlé y una nota de disculpa, Gacho. Lo del apartamento es un detallazo. Aunque yo diría que con lo de los 5.000 se ha pasado un par de pueblos.

  • A ver si los árboles van a ser como los perros, que acaban pareciéndose a los dueños. ¿O era al revés?

    Los vecinos son un peligro. En el jardín tenemos un sauce. Plantado casi a la vez que el del vecino. Hemos ido podándolo cada dos o tres años a partir de los tres metros de modo radical. Está precioso, como una explosión de fuegos artificiales a partir de la copa. El del vecino tendrá doce metros, de una caña han partido otras, y por encima otras más. Cuando se pone el caballo sobre Quintanar y sopla el norte, da miedo verlo cimbrearse. Del otro lado, cambiamos de vecinos. Hemos pasado de los ruidosos catalanes, con sus motos de trial, hijos de una vecina del pueblo, con sus cuñadas y cuñados parlando catalán a ratos con los amigos, al banco popular. El año pasado les tiró el aire el gran abeto que tenian en medio del jardín. No había manera de que nuestro seguro localizara a los nuevos dueños y respondieran. Hasta que la cría empezo a trabajar en San Sebastián. Il Mondo.

  • Hoy es un día triste. Por supuesto, puedo estar equivocado. De hecho, deseo estarlo. También esperaba equivocarme cuando unos días antes de las elecciones europeas escribí que la soberbia, el orgullo, y la cobardía de Rosa Díez los llevaría a convertirse en la nada más trivial. O cuando echando las cartas predije unas terceras elecciones. Ya digo, no es seguro que yo acierte siempre. Tal vez hoy se abre un panorama en arco iris ante mí, y lo más que consigo hacer, de manera torpe, es deletrearlo. Pero ahora mismo todo lo que veo como un hecho consumado es que C`s acaba de pagar la primera letra de su entierro. Y a juzgar por su lenguaje corporal, típico de un velatorio, lo saben. Ya no pueden volver atrás, ni rehacer su camino. Es demasiado tarde para todo. Menos para morir.

  • En mi opinión han cometido un error suicida.

    Si quieres que te diga la verdad, no me sorprende. Mi mujer me acusaba de cínico cuando le decía: Rivera se tragará sus palabras. – O sea, ¿que no podemos creer tampoco a los “nuevos” ; que también éstos, todo lo que sale de su boca tiene dos sentidos! ¡Que hay que pensar en lo que TÚ CREES que harán y no en lo que nos dicen! – ¡Exacto! Nos mienten los del Brexit, pero también los del Bremain. Nos mienten los medios, los editoriales, y los periodistas creadores de opinión. Estos casi tanto como los políticos. Nos mienten todos como si cada día estrenaran otra piel. Y a nadie le ha importado nunca una mierda porque no les trae consecuencias.

    No me habló el resto de la cena.

    No me gusta el amarillismo, pero hoy estoy de acuerdo con él.

    http://www.elespanol.com/opinion/20160828/151364873_13.html