El árbol partido (6)

Por Claudio Sífilis.

chaleses

Retrospectiva de «El Chico de la Moto Records»

En un puerto gallego, al pie de las Rías Bajas, vive nuestro amigo el Narco, en un chalet que te cagas. Hace muchos años fue un distinguido empresario al que la reconversión industrial obligó a mandar al paro a 1200 empleados, sí. Cerró su fábrica en los años 80 poco después del final de los astilleros de Vigo y El Ferrol. Algo que entre empleos directos e indirectos dejó en el paro a 40.000 personas en Galicia, una región en la que siempre hubo tradición por el contrabando. Sus abuelos traían tabaco de Portugal y ganaban mucho dinero. El Narco no trafica con tabaco sino con droga. Transportista al por mayor desde lejanos países, en los 80 traía hachís y mariguana de Marruecos o Turquía, heroína de Tailandia o de Irán. Cada transporte es un proyecto independiente que implica medios y un grupo de personas concreto. Además, desde los años 90, barcos cargados de cocaína vienen de Colombia, Argentina y diversas localidades caribeñas de tradición pirata. El Narcotraficante gallego también trafica con armas haciendo el viaje en sentido contrario, de Europa a donde sea.

Roberto Franco Venero fue uno de los parados que fueron recolocados dentro de las nuevas actividades del empresario. Su oficio: buscar calas, playas y refugios, estudiar la manera de mover la carga en diferentes puntos de la costa gallega, tener contactos que se encargan de descargar y esconder la mercancía, para entregarla a otro que la distribuya al interior del país. En el puerto del pueblo fondean lanchas de ocho motores fueraborda junto a pequeños barcos pesqueros. Con esas lanchas van a alta mar donde recogen la mercancía de barcos grandes que vienen cargados de droga.

Roberto Franco era jovial y optimista con todo el mundo menos con sus hijos, tal vez porque el mayor se le murió a los 17 años de sobredosis de heroína. El segundo, Fernando, era más formal, compraba al por mayor al Narco y se dedicaba a la distribución.

El tercer vástago se mudó a Madrid. Francisco Franco Abeijón de nombre, era más conocido por su apodo: «El Chico de la Moto», delgado, pálido y gafotas. De su internamiento en un colegio religioso hablaba risueño, sin contagiar simpatía. Recaló en Madrid para estudiar derecho donde desatendió las clases para deambular por las calles y llegar a tiendas de discos underground. Los dependientes le ponían los discos por los que preguntaba ya que compraba bastantes. En algunas se le permitía fumar porros dentro, y si no salía a la calle. Entre charla y charla comprendió los pormenores del negocio del coleccionismo de discos y su importación.

De noche su quehacer continuaba. Durante un concierto en la sala Revolver se puso a hablar con un melenudo:

— Oye, ¿tienes un porro?

El melenudo contestó con un gesto y procedió a registrarse a sí mismo en busca del material. Preparó un canuto que se fumaron entre los dos allí mismo. Resultó ser músico, antiguo componente de Seres Vacíos, o tal vez de los Vengadores, y uno de los trabajadores de la sala de conciertos. De músicos a empresarios, aquella lejana noche el chico de la moto conoció a la promotora y excantante/teclista Ana Curra y trabaron amistad. A Francisco siempre le resultaría irónico que un icono de la movida madrileña como ella siempre le aconsejara que se olvidara del rock y estudiara. Pero a Francisco el rock y la noche le regalaron una novia, Belén, mientras que la universidad no tuvo este detalle para con su persona.

Él y su novia, hicieron el primer número de su propio fanzine, que regalaban. Cada tres o cuatro meses publicaban un nuevo número, gustó bastante, más cuando en el sexto número añadieron una cinta casete recopilatorio de un sello australiano. Lo siguiente que hicieron fue un catálogo de discos que podían vender por correo, obtuvieron un apartado de correos. Vender discos por correo era una buena solución para los grupos underground que no conseguían colocar sus discos en las tiendas.

Solo en Madrid con una tarjeta de crédito de un papá que le miraba los gastos desde lejos, el primer año aprobó cuatro asignaturas y el segundo ninguna. Así que cuando llegaron unas vacaciones de verano y tuvo que presentarse en el pueblo, pasada la hora de la siesta apareció su padre para llevarle al garaje y pedirle explicaciones, acompañado de su madre y su hermano mayor, de por qué no había aprobado ninguna asignatura y en qué se había gastado tanto dinero.

El padre escuchó con paciencia unos minutos. El chico habló del fanzine, en el último número había perdido 20.000 euros. El padre abofeteó al hijo, se fue calentando y le tiró al suelo de un puñetazo, donde le dio varias patadas. Aplacada la ira afloró una mirada de ternura. La madre cogió a su marido por el brazo y lo sacó de allí. Se quedaron hablando los dos hermanos.

— Papá te ha traído aquí para no romper vasos. No se lo consideres, está con rabia porque nos confiscaron una lancha. Le preocupa el juez Garzón, dicen que solo levanta fumareda, pero es un problema serio. La lancha no nos la devolverán.

Aquel lejano día de finales de los años 90 hablaron de si Francisco preferiría estudiar otra cosa, la respuesta fue no. Fernando prometió que si el curso siguiente aprobaba todas le comprarían una Harley Davidson. Acordó con su hermano que podía dedicarse a distribuir discos y organizar conciertos, pero no podía regalar fanzines.

Cuando terminó segundo de carrera le compraron la Harley, pero nunca dejó lo que le interesaba, montar un sello discográfico, algo a lo que dedicaba muchas horas al día. Su primera referencia fue un disco de un grupo que hacía versiones de canciones españolas oscuras de los 60. La versión del «Qué chica tan formal» de Los Bohemios sonó bastante en las radios alternativas. Para suplir la falta del fanzine, evolucionó a lameculos de toda la prensa discográfica del país ayudado por su novia anoréxica, que con sus bonitos modelitos y una enorme melena rubia que le tapaba los ojos, se camelaba a todos los críticos calentorros. Sí, hubo incautos que compraron el disco. También hubo críticas negativas, que provocaron esta disputa en la pareja en el salón del piso que compartían y que era la sede de «El Chico de la Moto Records»:

— Hay que ver cómo has cambiado desde que te conocí, te has hecho mayor –le dijo su novia.
— Yo no he cambiado, ahora conduzco una Harley, pero sigo solo.
— ¿Yo no hago nada?
— Tú eres un lastre.
— ¿Un lastre? Tú solo eres un distribuidor. Yo he conseguido tener un grupo de la casa, si incluso he logrado que sonara en un programa de radio alternativo de los 40 principales.
— Eres un lastre porque ese grupo da mala imagen al sello. Tu gusto por lo recoleto y el amor que sientes por el pop más dulzón nos ha dado una imagen de pura mariconería –esto era textualmente lo que decía la crítica del disco.
— Si quieres lo dejo, a ver qué discos editas tú solo.

Él no contestó, se quedaron en silencio. Allí pasaban todas las horas al día, contestando el correo, hablando por teléfono y escribiendo colaboraciones en revistas y fanzines, diseñando flyers de propaganda. También tenían bastantes visitas, gente de la radio y críticos que venían a oír discos e intentar gorronearlos.

— No quiero que te vayas, quiero que dejes de hacerme perder el tiempo con grupos mierdosos. Quiero ser tan marginal que no tengamos competencia ni en el infierno. Y desde luego, no quiero sonar en los 40 Principales.

Ella se echó a llorar, fue hasta la silla de oficina en la que él estaba sentado y sentándose de cara con una pierna a cada lado le abrazó con fuerza. Él la rodeó por el cuello con un brazo y la comió la boca, con la otra mano la magreó el culo y después se desabrochó la bragueta. Tras algunos movimientos conjuntos consiguió penetrarla. Ella se movía de arriba abajo apoyada en los hombros de él y en sus tacones, con un pie en el suelo y otro en la mesa de despacho. Fue un acierto comprar sillas de oficina con ruedas y sin reposabrazos. Cuando ella empezó a dar síntomas de cansancio él maniobró la silla y cogiendo la chica en brazos la levantó en el aire y la tumbó encima de las revistas y los discos de la mesa. La folló con violencia de cara y de espaldas. Huesos chocando unos con otros, tan pálidos que parecían fantasmas fornicando, sonaba como leña chascando para la lumbre. Les salen moratones. La gente que les ve piensa que se pegan, pero no, es de follar en la oficina.

— Vamos a causar más estragos en la juventud que el paro y la insumisión –dijo Belén cuando Francisco la sacó.

Y llegamos a la actualidad del 2005 para «El Chico de la Moto Records», con veinte LP/CD editados y algunos singles. Francisco no acabó la carrera universitaria, vive de la venta de discos y de organizar conciertos. El hermano mayor les impuso tener un contable de su confianza que pasa a verles con frecuencia. El último cierre contable sorprendió a Francisco con unos movimientos de dinero impresionantes y unos beneficios espectaculares. El chico de la moto estuvo unos días sin dormir, pensando en lo que pasaba. El hermano y el contable le presionaban para hacer cosas muy raras. Ha editado diez veces más discos de las últimas referencias de las que cree que va a vender. Coloca los discos en tiendas de cualquier cosa menos de música alternativa, están tres meses en los estantes, no se venden y se los devuelven. Presentan una contabilidad como si se hubieran vendido. Es un truco contable habitual, se puede prever la venta a la entrega de los discos en la tienda, luego no reflejas la devolución y es todo beneficio, aunque no hayas vendido. Pero Francisco solo ve problemas, el contable le ha puesto un sueldo y el dinero de la sociedad está como congelado en varias cuentas. ¿Existe ese dinero realmente? ¿Qué hace ahora con los discos que tiene almacenados y se supone que ya ha vendido? Cogió el teléfono varias veces para llamar a su hermano mayor, pero decidió viajar y hablar en persona.

— ¡Qué carayo! ¡Que no te acuerdas que te estoy usando para lavar dinero! No tengo otra opción, no puedo tener ese dinero a mi nombre. Pero es cierto, debemos acordar un reparto, te daremos un bono por las ventas conseguidas, todo queda en familia. Cambiando de tema, voy a viajar a Madrid. Me gustaría ver algún concierto de las Disparidades y de los Nabucodonosores. Creo que son los mejores que hemos editado hasta ahora. ¿Van a salir de gira por España? ¡Podríamos traerlos de paseo por Galicia!

294 comentarios

  • Qué bueno, don Claudio, enhorabuena.
    Justo hace poco estuve leyendo un libro sobre el estraperlo en el Baixo Miño, que empezaba como libro de historia para acabar siendo unas memorias en toda regla. El típico libro autoeditado por el autor, del que tengo algunos otros sobre topónimos e historias de parroquias de la zona, editados estos por el Ayuntamiento del pueblo.
    Hace unos años trabajé en una distribuidora de discos underground, también tal y como usted lo cuenta menos, creo, en lo del lavado de dinero.

  • 6,01 hora del Marqués.
    Voy un poco tarde hoy. El relato del sr. Sífilis me ha dejado sentado en el trono más tiempo del habitual.
    Ana Curra creo que sigue cantando. Me he acordado de los Parálisis, y de uno de sus integrantes que era de San Sebastian y solía poner discos en el TANIT, pequeño local donde viví mucha juventud.
    La ilustración un trabajo muy destacable y detallado.

  • Recién casados pasamos por La Toja y comprobé las lanchas con toda la popa llena de motores enormes.
    Me preguntaba cómo la autoridad competente ante una exhibición tal de caballos en las lanchas no hacían algo contra los propietarios, pues estaba claro que esas lanchas no eran para dar paseos y hacer esquí acuático o competir en Off-Shores.
    El dinero se blanqueaba de muchas maneras, y en cualquier negocio “limpio” y no sólo el que procedía de las drogas.
    Hondarribia también tenía gran tradición de “mugalaris” que trasegaban desde penicilina, hasta duralex, winston o africanos que quería pasar la frontera. El Bidasoa ofrecía muchas oportunidades, si bien era mucho más discreto.

  • Para La biblioteca fantasma escribí una vez sobre “Mientras llueve en la frontera” (Luis de Caralt Editor, 1957), una novela sobre ese tipo contrabando de productos de primera necesidad en la Posguerra, en escrita por General de la División Azul Ángel Ruiz Ayúcar, y que se desarrolla en el pueblo de mis padres. Está bastante bien el librito.

  • En el libro de mi primer comentario “Yo también fui contrabandista en el Estuario del Miño”, de Praxíteles González Martínez, el autor mete bastantes puyazos al General de la División Azul, quien imagino se plantó en el pueblo en los 50 haciendo preguntas a las que nadie quería contestar.

  • En un puerto gallego, al pie de las Rías Bajas, vive nuestro amigo el Narco, en un chalet que te cagas.

    Pero a Francisco el rock y la noche le regalaron una novia, Belén, mientras que la universidad no tuvo este detalle para con su persona.

    La gente que les ve piensa que se pegan, pero no, es de follar en la oficina.

    – Vamos a causar más estragos en la juventud que el paro y la insumisión –dijo Belén cuando Francisco la sacó.

    Yo digo sí a la prosa anticipotuda, sí a la prosa sífilis.

  • Estupenda historia, Don Claudio Sífilis.
    Y me ha hecho gracia lo que decía Don JrG sobre el contrabando y Fuenterrabía.

    Porque, mi abuela, desde San Sebastián, pasaba a Francia y se traía enceradoras y aspiradoras desmontadas en piezas, y cera líquida para el suelo, y vajillas enteras de Duralex, y vasos… Los traía para casa, pero también, y, sobre todo, para un colegio y una residencia de ancianos que estaban montando las monjas Reparadoras en San Sebastián ( una hermana de mi abuela se metió monja reparadora en el 36. Como decía mi abuela, una vocación a prueba de bombas ).
    Y mi abuela era experta en dejar en el maletero nuestros libros y tebeos infantiles, y las bolsas de “Biarritz Bonheur”, todas con cosas permitidas y de poco valor, y esconder “el contrabando” entre el motor, y bajo nuestros asientos, que luego cubría con una manta… Y nos llevaba rezando rosarios todo el camino de vuelta, hasta bien pasados los controles de la Guardia Civil, ( que alguna vez nos pararon, pero viendo a una señora mayor y tres niños, nos decían enseguida que siguiéramos ).
    Para que no tuviéramos miedo, ella solía decir aquello de ” Quien roba a un ladrón, cien años de perdón ”
    ¡ Que tiempos aquellos !

  • Brema, lo de Claudio es PROSA. Incluso lo pondría en PROSA PRO NOBIS.
    Viejecita, lo que dice lo recuerdo.
    El primer aparto de música me lo compré en Hendaya, los discos solíamos ir a una tienda de San Juan de Luz que tenía unas cabinas para escuchar tu elección que parecían del decorado de la Naranja Mecánica.
    A finales de los 50, mi padre compraba unas botellas de “103” y en su Terrot recorría unos cementerios de coches cerca de Bayonne, para comprar palieres de camiones de la Segunda Guerra Mundial de origen americano para con ellos poderse hacer herramientas, pues esas calidades de acero todavía no teníamos por aquí. Las botellas de coñac las dejaba arriba de las alforjas de la moto, para que el Guardia de turno la pudiera coger al pasar la frontera y quedarse contento.
    Las madres “traficaban” con los yogures y las mantequillas.
    Cosas inocentes y de necesidad.
    El mayor coladero era la ADUANA. Hasta los recaderos de la aduana que llevaban las autorizaciones de paso firmadas hacían negocio y eran los que decidían los turnos de pasar la frontera con los camiones. Cosa muy importante por la que se pagaba bien.
    La historia interminable el regalito del régimen a la ciudad fronteriza.
    En Irún había sucursales de todos los bancos del país y propios. BANCO DE IRUN, luego comprado por el Banco de Bilbao. La sucursal del Paseo Colón daba trabajo a más de 60 personas, y había numerosas cuentas corrientes que en los años 70 superaban los mil millones de pesetas de saldo medio.
    Los aduaneros no eran otra cosa que recaudadores de impuestos, a los que se permitía tener el dinero recaudado tres meses.
    Más de cien agentes de aduanas había en Irún, y los títulos se podían comprar, alquilar, e incluso heredar.
    Grandes chollos…
    Un poco de música.

    https://youtu.be/m1GFbq7c5Bk

  • La frontera siempre ha sido lugar de negocio, si además es marítima hay que añadir toda esa parafernalia portuaria, la mafia de los transportistas autorizados, los sindicatos (siempre me acuerdo de Brando en La ley del silencio), el aduanero que mira para otro lado.
    Cuando es terrestre, la cosa tiene otro componente, casi diría rural, mítica por tanto, el estraperlo, las máquinas recreativas desmontadas en piezas a hombros de mulos que cruzan el Pirineo navarro, qué sé yo.
    Muy bueno, Don Claudio, buenísimo.

  • PROSA SIFILÍTICA
    Escueta, parca, sobria, dura, directa, neo-realista, descarnada, hermanoscoenista, anticipotuda, mesetaria, azoriniana, masculina, heavy metal, esquizoide, de secano, poligonera, gorrina y porreta. Nacida en las Ventas del Espíritu Santo.

  • Enhorabuena Sifilis. Los personajes le salen siempre cojonudos.
    Brema se ha pillado las mejores frases. Lo de vamos a causar estragos es genial.
    Ya puestos a ponerle adjetivos a la prosa de Sifilis creo que al pelo viene decirle infecciosa.

  • Sobre el asunto de ayer, los imitadores de prosas, siempre me acuerdo del título de una crónica de Joaquín Vidal (por cierto, la pluma más fina de toda esa generación), un día después de que Curro armara un alboroto en Las Ventas: Llegó Curro y toreó; luego Espartaco hizo lo demás.

    Bravo, don Claudio.

  • COMPENDIOS DE LA PROSA CIPOTUDA (I)

    rilarseEl cipotudo Antonio Lucas escribe hoy un artículo en El Mundo intitulado así: Rilarse de sí mismo. La palabra «rilar» no aparece hasta el último párrafo: El PSOE se ha rilado de sí mismo. Ahora tendrán que desandar el camino silbando, fingiendo oposición en lo que es agonía.

    No se entiende bien. Cuando era pequeño usábamos «rilarse» como «acobardarse», que es acepción recogida en el diccionario de argot de Delfín Carbonell. La otra que recoge aparece como sinónimo de «peerse». En El nuevo tocho cheli de Ramoncín, añade otra, como sinónimo de «cansarse».

    No sé, me parece demasiado alambicado; cipotudo, para ser exactos. Pero al menos no ha metido en medio al Buitre, Santillana, Penaldo o Képler Laverán Lima Ferreira. Gracias.

  • El de Jorge Bustos me ha gustado más. Aunque inane, está escrito con nervio y le pega un buen repaso a Koleta Borroka: «Iglesias, tremolante cipote con coleta que se excita con la idea de “patear columnistas”».

  • Yo entendía más de pequeño el rilarse al jugar como rendirse, que sería un paso más a lo de acobardarse, no te echas atrás y pones el autobús, sino que tiras la toalla y abandonas el campo.

  • Tantas flores para la prosa de Sífilis me hizo releer con despacio. Y sí, está que se sale.

    Entiendo que rilarse es echarse para atrás, acobardado. Pero también me suena a luz trémula que se apaga cómo decía aquél poeta” y rilan las estrellas allá a lo lejos…”, no sé. No me da tiempo de consultar la wikinena.

  • En el Diccionario de Español Actual de Manuel Seco (Seco, Andrés y Ramos, Madrid: Aguilar, 1999) figura rilar con dos acepciones:
    a) intr. «Temblar, esp. de miedo», con cita de F. Reguera: «[…] hacía un frío que pelaba, y sin mantas, todo el día rilando»;
    y b) (pronominal) «Acobardarse o volverse atrás», y cita de Santerbás [Tri, 28.2.70]: «Los fisiócratas tuvieron que rilarse y agachar las orejas ante la evidencia de la teoría del valor».
    Yo también identifico rilar(se) con el vocabulario infantil, pero por lo que se ve ha tenido un uso más general. Lo bonito del verbo es que sea, como parece, el hermano de barrio del literario* rielar, «brillar con luz trémula», «vibrar o temblar» (en DEA, s.v. rielar).

    *El DEA lo marca lit, que quiere decir literario en el sentido de escritural.

  • Creo yo que el PSOE más que rilarse ha arriado velas.
    Después de jugar en el campo de los señores que no atienden a más razones que los griteríos desaforados y el “se realista pide lo imposible”, han decidido parar.
    Lo que se hubiera podido hacen sin cadáveres, se ha podrido con el transcurso de los meses para volver a la casilla de salida.
    Y en ella estamos, con lo que dijeron los votantes, votamos más a estos que algo saben, pero no todo ya que son unos corruptos y ahora deben controlarse el uno al otro para que salgan cosas de enjundia.
    Los discursos de perdedores o ganadores sobran. Nadie ha ganado, sólo han perdido los voceras.
    Veamos que sale de esta jugada.

  • Me uno al coro de las alabanzas. El señor Sífilis me empieza a preocupar. Creo que tenemos otro gran escritor infiltrado haciéndose el longis. Aquí el que no corre vuela.

  • Dicho esto, tengo un problema con la primera frase, que no todo va a ser chuparse las pollas.

    «En un puerto gallego, al pie de las Rías Bajas, vive nuestro amigo el Narco en un chalet que te cagas». El chiste es de la canción «Narco» de Manolo Kabezabolo, del que la Wikipedia dice (en una entrada probablemente escrita por él mismo) que «es considerado uno de los mejores poetas de su época por su gran capacidad de representación de la realidad con un lenguaje claro y sencillo, como así lo demuestra en diversos temas como “Militares subnormales”, “Kosas de viejas” o “Va Kalao”»

    En la canción de Manolo, Narco vive al pie de las montañas, como el Marco de la canción de Heidi, pero es verdaderamente complicado vivir al pie de una ría. Lo aceptamos como licencia poética y como homenaje, pero que conste que esto resta puntos para entrar en la Academia.

  • Claudio Sífilis dice: Viernes, 28/10/2016 a las 08:55
    El diccionario se vendería mejor con una tía güena de portada.

    Sinceramente, me habría encantado publicarlo en las páginas de variedades del Interviú, pero no se pusieron en contacto conmigo. Sólo les intereso a los culturetas.

  • Rilarse, como ya vienen diciendo todos ustedes es en su tercera acepción (el DRAE sólo recoge ahora dos) acobardarse, echarse atrás o, exageradamente, «cagarse por las patas abajo».

  • Sergio, estoy leyendo el libro de su tocayo al que tanto criticó. Admitidas las lagunas que justamente advirtió observo una prosa limpia e informativa.

  • A Tareixa le ha traicionado la memoria. Lo que decía el poeta, Neruda, es:

    «Puedo escribir los versos más tristes ésta noche.
    Escribir por ejemplo: ‘La noche está estrellada
    y titilan*, azules, los astros a lo lejos’».

    (*algunas ediciones lo reeemplazan por «tiritan»)

    Donde sí rielaba algo es en la «Canción del pirata» de Espronceda:

    «La luna en el mar riela
    y en la lona gime el viento
    y alza en blando movimiento
    olas de plata y azul».

  • ¡ Desde luego, con ustedes no hay modo ! ¡ Siempre acaban con poesías ! ¡ Y encima, con poesías que nos gustan incluso a los que odiamos la poesía !
    Voy a tener que reorganizar mis estantes.
    Grrrrr…

  • Magnífica prosa cipotuda.

    Iglesias aprovechó el jaleo para presentarse a Rajoy como nuevo líder de la oposición, su nuevo cargo tras haber sido vicepresidente del Gobierno y ministro de la Marina: en la cabeza de Iglesias también habría que echar algunos minutos.

    Rajoy dedicó el día a administrar la gloria; que perdiese la votación forma parte de sus magníficas victorias. En un gesto de melasudismo extremo convirtió el“Luis, sé fuerte”, dirigido su tesorero cuando supo que tenía en una cuenta suiza 22 millones de euros, en un chiste.

    Dedicó la jornada a divertirse discutiendo con Iglesias (los dos empiezan a caerse mejor de lo prudente) y a mirar a Hernando como en la escena de Vértigo:

    -Ahora soy responsable por ti. Los chinos dicen que una vez que le salvaste la vida a una persona eres responsable por ella para siempre.

    No te queda nada, España.

    http://politica.elpais.com/politica/2016/10/27/actualidad/1477595012_215117.html

  • POR QUÉ VOY A VOTAR A PODEMOS EN LAS PRÓXIMAS ELECCIONES
    Porque el Banco Santander acaba de robarme 500 euros por el morro.

  • No se ha hablado suficiente estos días del intento de golpe contra la Unión Europea que ha supuesto la negativa del Parlamento de Valonia de paralizar el acuerdo de libre comercio entre la Unión Europea (UE) y Canadá. Hay que revisar el Tratado de la Unión y poner a los parlamentos cantonales en el lugar que les corresponde, el subsidiario.

  • marquesdecubaslibres dice:
    Viernes, 28/10/2016 a las 15:35
    Sergio, estoy leyendo el libro de su tocayo al que tanto criticó. Admitidas las lagunas que justamente advirtió observo una prosa limpia e informativa.

    Eso dije en mi reseña: «La escritura de Sergio del Molino, sentenciosa y contundente, es otro de sus aciertos, tanto como la combinación de ideas e imágenes propias de la mitología personal del autor». Y: «Mi propósito no es otro que recomendar su lectura, por las virtudes que he citado al principio y por la capacidad del autor para la polémica y, muy especialmente, para relacionar ideas y personajes aparentemente contradictorios».

    Recomendé su lectura (lo digo explícitamente en la reseña) porque está bien escrito y sirve para pasar el rato. Al autor no le gustó que desvelara sus carencias y nunca difundió la reseña porque se dio cuenta de que su libro, en el fondo, me pareció una puta mierda.

  • Sospecho que la gente cree que escribo movido por odios irracionales, rencores seculares, carpetovetónicas venganzas y veletismos jurásicos, que me encenago en los lodos de mis obsesiones y que chapoteo embrutecido y feliz en los charcos de la sangre y las tripas de quienes me contrarían. Y es verdad. Pero ese componente solanesco y pedroluisdegalvezsiano mío no está reñido ni con la justicia ni con el honor. Puedo pisotear a los gusanos que trasiegan nuestra prosa para luego defecarla en las editoriales españolas o en las pestíferas redes sociales, pero si algo tienen de bueno los rescataré de los detritus para darles un amoroso beso, si bien luego retornaré sus apestosos cuerpos a las letrinas donde hozan y gozan para continuar pisoteándolos con el fin de hacerlos desaparecer de nuestras vidas.

  • A las 7.39 UTC, jRG ha conexionado un vídeo de Nina Simone que recomiendo, especialmente la canción «Four women».
    Para apreciarlo mejor conviene saber que Nina tenía formación académica en música clásica y que su lucha contra la discriminación racial le hizo perder la cabeza. El concierto es del 65 cuando todavía controlaba un poco sus impulsos.
    En serio, no se lo pierdan, es divertido y sublime.

  • Del Molino y Soto Ivars han criticado el histórico artículo de Lomana sobre la prosa cipotesca. El segundo fue sincero: quiere verse incluido entre los cipotescos. Necesita solamente hacerse ver más en las redes, porque su prosa es sustancialmente cipotesca. Del Molino lo tiene más complicado, porque está más cerca del Pochash y de Ruiz Quintano que de Antonio Lucas o de Hugues. Desde estas líneas les brindo la llave que tanto anhelan: muchachos, intercalad en vuestros textos referencias al Real Madrid. Conoced quiénes fueron Santillana, Pacogento, Gallego, Juan José y quiénes son Penaldo, el huerfaniforme Modric, J-a-m-e-s o el ultracatólico Keylor Navas. Pan comido, primo, pan comido.

  • Bremaneur, es usted un crítico literario implacable e impenitente castigador de mujeres.
    Me admira su forma de estar en el mundo.

  • Latorre, creo que ya lo he dicho aquí, es un soberbio columnista e intuyo que terminará dirigiendo algún periódico de los buenos. Es de los que primero piensa y luego escribe. Por eso sus artículos son breves y profundos. Entraría en el club de los genios junto a Arcadi o Perroantonio.

    Esto me hace relacionar lo de escritura y pensamiento con nuestro capotudo [repito: capotudo] y apesadumbrado amigo Tse, que piensa mientras escribe y escribe mientras piensa. Viene a ser como una de esas impresoras plotter de papel continuo. O en los cipotudos, que entre copa y copa piensan nebuloso y así les salen los párrafos: entre vapores.

  • Juanfran Satur dice: Viernes, 28/10/2016 a las 16:17

    POR QUÉ VOY A VOTAR A PODEMOS EN LAS PRÓXIMAS ELECCIONES
    Porque el Banco Santander acaba de robarme 500 euros por el morro.

    Queremos saber. No lo de Podemos, sino cómo te han tangado los 500 euracos.

  • Aun desde la barrera, en la contienda que se avecina en el Parnaso entre cipotudos (sea lo que sea eso) y prostáticos (literarios, no clínicos), siempre estaré de lado de los segundos, a quienes adivino emparentados con la prosa del desgarro y el dolor, y capaces de conmoverte como si te atravesaran el alma con una descomunal estaca afilada.

  • El haber padecido una prostatitis te amplia la visión del mundo. Tuve una que me duró mas de un año. Hice una investigación epidemiológica y pillé al culpable de la cadena infecciosa, el novio shij de una médico sin fronteras.

  • Bueno, si algún día un autor adscrito a la escuela prostática obtiene un galardón literario, siempre puede hacer como aquel director de cine de una película de Woody Allen que le dedicaba el premio obtenido en un festival a su urólogo.

  • Tse y Perroantonio, Perroantonio y Tse. Tanto monta, monta tanto. Ambos tienen un par de virtudes que yo agradezco como lector y que, probablemente, para ellos sería mejor no tener. Virtudes que echo en falta en Arcadi. Una: ecuanimidad. Dos: plagiando el lenguaje cipotudo de tu admirado Losantos, meten la pierna. No tienen miedo de que les jodan los tobillos. Arcadi se cuida mucho los suyos. Ojo, hace bien.

    Eso no significa poner en duda a Espada. Lo aclaro, no me vayas a meter en el grupo de Hughes y su opinión de Espada.

  • Siguiendo el dogma de Ruano, creo, principio las columnas por el final, si es rotundo, voy al inicio, si no, que le den, quicir, que voy a otra cosa y abro las páginas MILF.

  • Gracias por los elogios.
    Los libros que trae Josenez es el tipo de libros que yo normalmente busco, aunque por influencia de Chopsuey he comprado últimamente cosas como “Madrid de Corte y Checa” o “Danubio” de Magris.
    De Harold Robbins y Pierre Mac Orlan no he visto libros por ahí. Tendré que buscar mejor.

    VENTAS DEL ESPIRITU SANTO.
    La historia da cuenta de antiquísimas ventas, fondas, figones, tabernas, bodegones o paradores para viajantes y postas establecidas al otro lado del puente del Abroñigal, que era la última jornada antes de llegar a Madrid por el Camino de Aragón.
    Las ventas que surgieron en torno al arroyo del Abroñigal y la carretera de Aragón dieron origen a la denominación “Las Ventas”. El apellido se lo dio la Ermita del Espiritu Santo. Aunque en Madrid se decía que debería llamarse “del Espíritu del Vino”.
    A las ventas acudían vecinos y forasteros que entraban y salían de Madrid. De todas, la más grande y conocida era la del Espíritu Santo.
    Era tradición en las Ventas ahogar las penas después de los entierros, comiendo y bebiendo en la multitud de establecimientos cercanos al puente, donde desembocaban, tras bajar desde el cementerio de la Almudena, los afligidos (y no tanto) participantes en los duelos.
    Baroja escribió: “Aumenta la amenidad de aquellos lugares el continuo ir y venir de las carrozas fúnebres por delante de los merenderos. El regreso de los carros mortuorios causa una impresión extraña, en la que se combinan lo repugnante y lo lúgubre con lo grotesco. Los cocheros, con sus ridículas libreas desabrochadas, con el sombrero cubierto de polvo, sonrientes y cínicos, arriman los carruajes a los tabernáculos de las Ventas y en lo alto del pescante échanse al coleto abundantes tragos, mientras que los lacayos, tan ridículamente vestidos como los cocheros, trincan también alegremente y bromean o retozan con las ninfas de fregadero que frecuentan las riberas del Abroñigal… Por la tarde salen a relucir las navajas y llega a correr la sangre”
    Sobre todo tras la inauguración de la plaza de toros, en 1929, los días de corrida se incrementaba la afluencia de gente a estos establecimientos.
    Desde principios de siglo hasta los años 50, era habitual “beber de la lata”, el tabernero escurría en la lata los restos de las copas que dejaban sin terminar los clientes antes de echarlas al fregadero.

    Ventas y Ciudad Lineal en el recuerdo.
    Luis Puicercús Vázquez.

  • S. dice:
    Viernes, 28/10/2016 a las 18:27
    los tobillos. Arcadi se cuida mucho los suyos.

    Suelo levantarme por las mañanas cuando no son mañanas, cuando las tinieblas aún le ganan la batalla a la luz. Mas cuando ésta termina por imponerse, qué grandioso espectáculo contemplan mis ojos al definirse las aristas de los edificios, al tomar contorno los árboles del patio, al tornarse el negro en cinzolín y luego derivarse en rosas, azules y carmesíes. Tal milagro lo observaba hasta ahora en silencio, pero desde mañana mismo me postraré de rodillas y elevaré mis plegarias al cielo: «¡alabado sea el Señor, S. ya ha abierto los ojos!» Tal es la luminosidad de tu preclara mirada, oh, compañero.

  • qué grandioso espectáculo contemplan mis ojos al definirse las aristas de los edificios, al tomar contorno los árboles del patio, al tornarse el negro en cinzolín y luego derivarse en rosas, azules y carmesíes.

    Bremaneur, hacía tiempo que no oía la palabra cinzolín.
    Ha hablado como un pintor.
    No acabo de entender bien lo de cipotudo y prostático, pero la observación del levantar la luz matinal, que admiro todas las mañanas algo más tarde que usted dada, la distancia que nos separa, es muy precisa en los colores.
    Prosa Cromática.

  • Cuando necesito un tono cinzolín, me lo hago mezclando azul ultramar con algo de carmesí y notas de naranja.
    Algunos parten del violeta directamente.
    Pero la luz que le aporta un poco de naranja da una vida suplementaria a la atmósfera de la transición noche día.
    Esta cae desde un negro con azul profundo, en capas de grises, anaranjados y nieblas transparentes de amarillo cadmio clareando.
    Complicadísimo definir esa atmósfera con pinceles.
    Un reto cada mañana, que algunos maestros me muestran cuando me pierdo.

  • Ohhhh, cuando dejes de hablar desde el Sinaí, y bajes, verás que la Guerra de los Cien años ya terminó. Sigues en ella. En fin.

  • Acabo de llegar, luego leo todo todito, pero mi conocida filantropía me impele a cumplir con una tarea de servicio público.

    El Tito Adapts informa, forma y entretiene:

    ¡¡No sus embutáis hijas mías!!!!

    Los hombres no debemos caer en la estética cipotuda, expresión máxima de la horterez y el mal gusto, embutiéndonos las delicatessen ni rellenándolas con algodón, salvo que uno sea Brad Pitt o su equivalente hodierno, en cuyo caso todo nos será perdonado.

    Del mismo modo, vosotras bellas damas, no debéis, bajo ningún concepto, embutir vuestros libres culos en vaqueros ceñidos o mallas constrictoras.

    NO podeis haceros una idea de los cienes y cienes de veces que un hombre, o un Adapts, ha menospreciado un culo, incluso lo ha despreciado, por aparecérsele como morcilla de varios hilos o sobrasada de las anchas, con sus bultos de referencia que incluso invitaban a numerarlos. Siendo muchas veces el caso que si en otra ocasión se cruzaba uno con el mismo culo, liberado, con pantalón de tela, ancho o con vuelos, expresándose en toda su belleza y bamboleos, ese mismo hombre, o Adapts, se tenía que preguntar cómo podía haberse equivocado a tal punto en su juicio.
    Nunca un culo mejora constreñido, nunca, no equivoqueis.

  • No pensaba reiterarlo pero el autor lo hace, sea pues…

    ¡Así sí, este es mi Claudio, HaroldRobbinseando como Dios manda!!!!
    Pililas, comidas de conio, folleteos y escribición, mezclado pero no agitado.

    Sólo falta que explore el mundo desde la perspectiva de ellas, Erica Jong sería la referencia.

  • La prosa cipotuda, como su nombre indica, es tensa, vociferante e involuntaria. La prostática, por contra, es reflexiva, dolorosa, entrecortada e intermitente. O deberían serlo.

  • Totalmente de acuerdo, Perro. Steve Ditko y Jack Kirby fueron los grandes genios del dibujo de la Marvel de los 60. Los números de Galactus y Estela Plateada contra los 4F quizá marcan la cumbre del género, tanto en dibujo como en guión.

  • Urge un artículo en ÇhøpSuëy sobre las diferencias entre prosa cipotuda y prosa macho. España lo necesita y hemos de estar a la altura.

  • Lo de lisérgico lo he dicho porque a tenor de sus dibujos del doctor Extraño –con Spiderman se contenía un tanto más– corrió entre los lectores de Marvel la especie de que Ditko tomaba LSD, cosa que, por lo visto, no tenía nada que ver con la realidad.

  • Otro excelente video, aunque para mi gusto un poco manierista.
    Esta mañana la Interceptor 750 VF no terminaba de arrancar : tiene 32 años, cuatro carburadores y starter. Se ahogaba y he tenido que ser paciente para no agotar la batería. El portero andaba fisgando y cuando por fin la he conseguido enchegar ha gritado ¡Bravo!
    Pienso que las motos con inyección menoscaban la virilidad y son indignas de un prostático que se precie.

  • “Urge un artículo en ÇhøpSuëy sobre las diferencias entre prosa cipotuda y prosa macho. España lo necesita y hemos de estar a la altura.”

    Prosa solo hay una: la de Adrede. Domingo me incineraré en su pira mortuoria plantàndome fuego con el artìculo de Calaza. Que también estarà a la altura.

    RV en la calle Garcia Lorca en jeans ceñidos bajo los letreros de neon azul celeste, el de Chop Suey, donde el maestro le compraba a Adil los fideos chinos.

  • El asunto de las motos resulta especialmente estético en vídeo pero por eso mismo se presta mucho a abusar y caer en el efectismo. Unos abusan de la velocidad y el ruído y otros de la cámara lenta. Uséase que les domina la pasión y se pasan de la raya.

  • LA RISA, REMEDIO INFALIBLE – HUMORISMO MILITAR – QUÉ COSAS
    Lo de la prosa cipotuda tiene la gracia en el culo, la originalidad en algún moralista de la Roma clásica y la agudeza de la otra. Sí, son todos españoles, escriben en castellano, utilizan con profusión sustantivos, adjetivos, adverbios, verbos, artículos y preposiciones y, que se sepa, los autores citados por el cretino tienen uñas en los dedos.

    A Lucas no lo conozco; quienes confundan a Pérez Reverte con Jabois, a Jabois con Tallón o a Tallón con el autor del libelito (o con cualquiera de los anteriores) merecen un aburrido círculo del infierno para ellos solos en una bonita urbanización wannabe a diez minutos del centro. Y una suscripción de por vida eterna al Reader’s Digest.

  • Después, en otro momentito habrá que convenir o discutir si la prosa de Saturio es melosa y ovárica. Qué me parece que sí.

    Buenos días mundo, voy a despertar al marqués para que empiece a poner calles y organice España y os hago unos cafeses para todos y todas. La música que la pongan otros.

  • Good morning chopsuey….
    Marqués pare el reloj que la bella Tareixa nos pone la música de su presencia.
    Su café es bien recibido y le pongo humo de camel intentando olvidar prosas de gonadas.
    Voyme a manchar telas…
    Cuando llegue al Atelier le dedico un link de música.

  • También tengo algo que decir por lo escrito de Adapts mi amor, sobre culos y eso y esa querencia que tienen los hombres en fijarse en cosas baladís, cuando es bien sabido que las mujeres en tanto vemos un tío bien buenorro ni se nos va la vista al paquete ni vemos la tableta de sus pectorales ni el pelazo al viento. No, vemos su alma y a sus los ojos.

    Ponga música Jotaerregé.

  • Le dedico a Vd. en especial, y a todos en general esta magnífica interpretación de Keith Jarrett.
    Bajo mi criterio puede ser el mejor disco que ha grabado. El concierto de Paris.
    El primer corte es suntuoso y otoñal como su título, el segundo es una poesía del viento, en el último hace una visión de blues delicadísima.
    Espero que lo disfruten tanto como yo.

    https://youtu.be/0ULjwz1xbpE

  • He bajado hace un rato a 6ºC, dentro de una densísima niebla, que crea un espacio próximo al de los sueños, y muy propicio para la abstracción.
    Ante el teclado trato de ser honrado con el concepto sencillo que presenté al concurso de objetos urbanos conmemorativos, de mi pueblo de nacimiento, y que debo defender el próximo jueves después de las selecciones previas con otros dos candidatos.
    Normalmente cuando me ha tocado hablar en público, siempre lo he hecho sin papeles.
    Preparo concienzudamente lo que quiero decir, para poderme olvidar de ello y observar al público como reacciona.
    No tengo ningún temor escénico. (mentiría si no añado que poner cosas en este fanzine, es lo único que me merece algún respeto).
    Me dá lo mismo hablar ante 10 que ante 300.
    Les miro a lo largo de mi intervención a todos y cada uno de ellos. (los que puedo ver según la iluminación del recinto).
    Me gusta ver sus caras mientras hablo y saber lo que están opinando y si hacen caso o no.
    Ante la previsible competencia de algún arquitecto de no más de 30 años, y artistas con rastas, mi presentación será de una sobriedad poética-técnica-teórica.
    Un planteamiento seco. Sin artificios.
    Una maqueta a escala 1/12 rigurosa y en los mismos materiales que la pieza original, acero corten. Realizada a mano, con mis manos.
    Una pizarra y una tiza.
    Enlazar la geografía, con la historia y su proyección futura desde un recinto básico para la reflexión.
    Dan 20 minutos.
    Usaré 5.
    Otros 20 minutos de preguntas.
    Ahí es donde lo daré todo. En ese terreno es donde me siento más cómodo.
    Como significante de mi respeto por este fanzine, les mostraré el miércoles previo a la presentación, en exclusiva, la maqueta que llevaré.
    Les dejo tranquilos.

  • Pues fíjese Bonnie, que me ha recorrido un pequeño escalofrío.
    Me parece perfecto.
    Este jodido, es mucho más listo de lo que podía creer.
    Cuando termine el disco de Jarrett, me voy a poner este tema que me volvía loco de chaval….

    https://youtu.be/5YnvUX9aU6Q

  • Con lo que ha dicho, lo demás sería paja.
    “Su premio me ha dejado mudo”
    “Claro que lo acepto, es un honor”
    Que más se puede decir???? Chorradas¡¡¡

  • No dije en anteriores capítulos que Dylan el nobel me gusta, su voz rota, desganado, la poesía de sus ojos atlánticos.
    Ni sé si canta bien o escribe mejor. Sin estar en desacuerdo con la academia esa, tampoco creo sea para tanto, pero me gusta. Acabo de decidir o no, no sé.

  • jrG dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 09:47
    Con lo que ha dicho, lo demás sería paja.
    “Su premio me ha dejado mudo”

    ¿No volverá a cantar nunca más? Qué desastre.

  • Naturalmente la poesía cantada es siempre más popular que la escrita, pero muy a menudo los logros de los poetas escritos van mucho más lejos que las letras (poéticas) de los cantautores.
    LUIS ANTONIO DE VILLENA
    ¿Este es Prostático?

  • COMPENDIOS DE LA PROSA CIPOTUDA (II)

    sábado cipotudo Sábado. Mal día para los aficionados a la prosa cipotuda. El Madrid no ha jugado aún y los columnistas bruñen sus diccionarios mientras tratan de avizorar en sus mentes algún recuerdo de bares y de novias que les sirva para explicar el mundo a sus lectores. Tendremos que esperar a mañana.

    Mi artículo científico sobre la prosa del Pochash y del uso abusivo que hacía del adjetivo «portentoso» tuvo un efecto inmediato y beneficioso para la humanidad: subitáneamente dejó de usarlo y esa desaparición ha sido efectiva durante meses y hasta hace pocos días, cuando la naturaleza se ha vuelto a imponer sobre la razón. Vosotros no lo sabéis, pero decenas y decenas de lexicógrafos, armados con potentes ordenadores, recogen las palabras utilizadas por nuestros autores en artículos y libros. Con ellas se organizan los corpus del uso del español, una herramienta muy útil para conocer cómo hablamos y escribimos en nuestro país. Quizá podáis haceros una idea de los estragos que podría causar el uso indiscriminado de un adjetivo, y cómo podría desviar las estadísticas y llevar a los esforzados lexicógrafos a elaborar informes plagados de errores al mostrar estadísticas que de alguna manera podrían considerarse falsas.

    Ojalá el artículo de Lomana tenga la misma importancia para la prosa patria. Quizá los autores que abusan de la prosa cipotuda se vean ridiculizados y cambien su manera de utilizar los adjetivos y las metáforas y dejen de una vez de meter a los ídolos merengues en textos sobre política o sobre el cultivo de la alfalfa en Cuenca. Sí, esta epifanía cipotuda puede ser flor de un día. Libraríamos así a nuestros hijos y nuestros nietos y biznietos de estudiar, en los manuales de literatura, a los nocillas y a los cipotudos. Podrían entrar los cipotudos en el canon literario español del siglo XXI. Arte y talento lo tienen. Mas podrían aparecer como los renovadores de la prosa periodística española y no bajo el marbete de cipotudos. Nosotros, por supuesto, nos beneficiaríamos también de la disolución de tal prosa. Dispuestos a leer a Hugues un artículo parlamentario, no abandonaríamos en la tercera línea tras ver al Buitre haciendo no sé qué. Sin el Buitre ahí haciendo no sé qué, podríamos continuar la lectura por la cuarta línea primero, después por la quinta (pero no del Buitre) y las siguientes hasta el final. Y comprobaríamos, admirados y satisfechos, que el artículo parlamentario de Hugues es bueno, porque escribe bien y es inteligente, y quizá nos abra horizontes nuevos en nuestra manera de pensar y de enfocar nuestras ideas sobre la clase política española. Y lo mejor: sin necesidad de rememorar al Buitre haciendo no sé qué.

  • Prostático porque compara a Dylan con un poeta y no con un futbolista, que es lo que haría un cipotudo.
    Lo ha pillado.

  • Estoy de acuerdo en no insistir digamos «en la flor en el culo» que tenía Miguel Muñoz, pero ahora lo mas repetido son citas al cholismo, que si partido a partido, que si el equipo del pueblo. Son igual o mas cansinas que las otras.

  • Se puede servir a España de muchas formas, glosando la cipotuda o como en mi caso glosando el género de la carnecería que se expende delante, detrás y bajo el mostrador.

  • No se me ocurre mejor manera de celebrar la aceptación del Nobel del músico que disfrutando de uno de sus estremecedores poemas.

    La jota de diamantes
    la jota de diamantes
    una bribona tuerta
    en constante movimiento
    recorre la calle continuamente
    se mueve furtivamente. da saltos
    entre las columnas de fichas
    salta sobre ellas como sansón
    golpea golpea
    aparece inesperadamente
    está al acecho
    tú no podrás sino perder
    no deberías resistir
    la jota de diamantes
    es muy difícil de jugar

    La jota de diamantes
    arruina mi jugada
    dejándome aquí parado de pie
    hombrecillos de plomo tocan
    ahora sus tambores
    sobre mi cabeza
    en medio de vítores
    flores
    cuatro reinas
    con los corazones desgastados
    hacen creer
    que aún son buenas
    pero yo debería dejarlas caer
    y abandonar la partida
    y Dean Martin debería disculparse
    con los Rolling Stones
    jo jium
    apuestas fantásticas
    jóvenes bebés montan a caballo
    sobre el cuello de sus padres
    dos tipejos en un Ford arreglado
    por décima vez
    han recorrido la ciudad
    muchacho es tu turno de
    cortar la baraja
    estás arruinándote
    resististe demasiado tiempo
    el gong chino
    abajo
    dice la jota de diamantes
    (una carta alta)
    la jota de diamantes
    (pero no lo bastante)
    la jota de diamantes
    es una carta difícil de jugar

    La jota de diamantes solía reírse de mí
    ahora quiere que le pague
    se avergonzaba de mí
    ahora quiere caminar a mi lado
    la jota de diamantes
    princesa manca
    sólo lleva puesto un guante
    mientras da empujones
    nunca ama
    la luna es demasiado brillante
    mientras ha fijado espejos
    de noche en la habitación
    es duro pensar
    que posiblemente haya algo
    en mi bebida
    debería arrojarla
    en el fregadero
    se la arrojaría a la cara
    pero no serviría de nada
    no ganas nada
    sólo dejar una mancha
    la jota de diamantes
    y todo lo que significa
    necesita un poco de ácido
    en su regazo
    cualquiera que sea la hora
    siente que es tarde
    mi perro de caza ladra
    necesita más ceniceros
    ni siquiera puedo recordar
    los primeros días
    por favor no os quedéis
    iros con la música a otra parte
    la jota de diamantes
    (puede abrir el camino a la riqueza)
    la jota de diamantes
    (pero luego cambia)
    una carta llena de posibilidades pero
    sólo gana al diez
    la jota de diamantes
    es una carta difícil de jugar

    La jota de diamantes permanece dentro de la casa
    quiere que yo haga sus guerras
    la jota de diamantes es una carta difícil de jugar
    nunca segura. indecisa
    glosando las canciones de los pájaros
    riéndose entre dientes de las madres vocingleras
    la jota de diamantes vacía
    el cerebro de las personas poco inteligentes
    sortea lo que sobra
    sobre la mesa
    entre los pequeños maestros del juego
    que acaban de sentarse
    para descansar sus pies
    la jugada de mala suerte hay que tomársela a broma
    es tu oportunidad. tu decisión
    escoges
    pierdes
    búscate un refugio
    aleluya
    eliges perder
    hazte
    desaparecer
    la jota de diamantes
    (una muerte del rey)
    la jota de diamantes
    (cerca del aliento del as)
    la jota de diamantes
    es una carta difícil de jugar.

    (Trad. de alguien)

  • Bremaneur dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 10:21

    O sea,

    S. dice:
    Viernes, 28/10/2016 a las 01:58
    Dejando de lado el siempre prescindible mourinhismo y alguna cosa de cipotudos, Mongolia e Intermedios ¿??, la columna de Hughes es el mejor análisis que he leído o escuchado hasta ahora.

    Y sin avatar.

    Brema, espero que ambos sigamos abriéndonos los ojos (los dos, el tercero no) durante muchos años. Al amanecer, o al anochecer, lo importante es seguir tropezando con nuestros pasos.

  • SATUR, yo nunca meto tropezones en forma de fupbolistas, lo mío pues que ni llega a prosa, menos puede ser cipotuda.

  • S., no he leído el artículo de Hugues. Llegué a la tercera línea, hasta donde habla de Butragueño. Como dice Quinn, no leer columnas es beneficioso para la salud.

  • Gremanel por favor no te olvides de la incidencia de la John Dot y de la ultraderecha juandáun en la creación y desarrollo de la prosa cipotuda gracias adiós.

  • Juanfran Satur dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 12:41
    A ver quién es el primero en hablar de «lágrimas socialdemócratas».

    Leído en un RT, Satur. Estaba cantado. Los que no envejecen son los viejos tuits de Pdr. Qué babión.

  • Josénez, aquí hay más sobre la ramboia a lo largo de la raia.
    Un tío sacerdote estuvo por esas parroquias y nos enseñó una canción:
    Viva a ramboia, ramboia viva
    anque sexa toda a vida

  • No puedo votar a C’s por sus propuestas intervencionistas en economía, en línea con el PSOE y el mismo PP, ni votë nunca al PP por muchas otras razones.
    El partido liberal español es un embrión, que no crecerá porque aun andan a hostias definiendo qué es ser liberal.
    ¿Qué hacer? Uno ya está reflexionando para las proximïsimas elecciones.

  • Si alguna de las cienes de veces que lo propongo me hicieran caso, hemos de fundar el PAC, partido de los ateos cristianos. (Sección antipapal)

  • Abrazos, Adapts. Eso es lo que hace falta. Hay que fundar un partido que contemple los abrazos entre los seres humanos y humanas, no sólo como base política, sino también como motor universal que transforme el universo.

  • Ateos o agnósticos engloban a buena parte de la población a la que me refiero y cristianos como reafirmación de la única cultura digna de tal nombre, la occidental, sin complejos.
    La asunción de esa contradicción aparente es lo que propongo.
    Lo de los abrazos ya opcional y personal.
    Con las chicas yo abrazos mejor no, que me conozco.

  • ESPAÑA INTERIOR
    La zona pobre y deshabitada que señala Sergio Molina en su libro, lejos de ser una rémora como pretende, es lo mas interesante que tenemos y espero que la eclosión futura del turismo en la zona lo pueda confirmar.
    El milagro económico español, que muchos no quieren ver, ha procurado que esta extensa zona esté bien comunicada mediante el AVE y autovías con servicios sanitarios, educativos y sociales en cada rincón. Los fondos de cohesión de la UE han sido bien utilizados. Como todo esto son cosas buenas nadie habla de ello.
    La Rioja es un paraíso que se visita poco, mientras que los enoruristas pagan el triple por ir a la Toscana o a Burdeos que no son tres veces mejores.
    El Zulo está en el culo del mundo y se puede llegar en AVE desde cualquier parte de España. Hay en el polvoriento pueblo un restaurante que compite con los mejores del mundo, sé de lo que hablo, naturalmente a la tercera parte de precio que sus pares. El Ágreda-Daimiel de este verano prueba esto que digo.

  • Alvaroquinn dice:
    Viernes, 28/10/2016 a las 23:58
    Está uno zascandileando tranquilamente por la internetes y mira tú dónde va a aterrizar.

    ¡Quinnnnn, pero si eso es un templo jónico!

  • bremaneur dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 12:26

    Como dice Quinn, no leer columnas es beneficioso para la salud.

    Ya, y el no haber fumado nunca. Soy un hombre condenado a dos vidas. Una que me gustaría volver a vivir y otra que me gustaría no haber vivido.

    Además yo no tengo, como Quinn, ese oasis de color y de perfume lleno de azaleas, anémonas, claveles poeta, campanulas y gardenias; rosas y tulipanes; lilas, margaritas y narcisos. Vamos, que no tengo Tuister.

    Si es posible me gustaría leer este artículo: Mi artículo científico sobre la prosa del Pochash y del uso abusivo que hacía del adjetivo «portentoso» tuvo un efecto inmediato y beneficioso para la humanidad. ¿Lo tienes en tu blog?

  • ES UN PAÍS PARA VIEJOS
    Lo que se va a perpetrar esta tarde en el Parlamento es un Golpe de Estado, aunque nos pese reconocerlo. Sánchez, audaz y ambicioso, ya había llegado a un acuerdo con podemitas y nacionalistas para desalojar a la derecha«corruta». Cierto que midió mal sus fuerzas.
    El Rey, el de verdad, habló con Felipe y le pidió que le moviera el asiento a Sánchez. Nada mas fácil para él que sigue mandando en la sombra en Ferraz. Nótese que hasta el alopécico Hernando cambió de bando. El poder funciona así, un entramado de intereses.
    Tenemos mucho que agradecer a los viejos en este país, no nos menosprecien. Gómez, que es casi de mi edad, gusta llamarme yayo de forma despectiva. Un ejemplo mas de su torpeza social, otro como Sánchez que no se entera de la misa la media. Siga la gente riéndose de Juan Carlos y de Felipe, ellos sí que se ríen de verdad y algunos agradecemos su nuevo servicio a España.
    Sánchez ha sido sacado del sistema, excluido socialmente, terminará haciendo el ganso en Gran Hermano.

  • No, si no lo iba a comprar, lo he puesto porque me ha llamado la atención. (Si es un timo, que la sita Bellpuig borre el comentario para no llevar a nadie a la perdición)

  • Quinn, el libro es una impresión en papel que puedes leer gratuitamente en Google Play. Imagino que la calidad de la impresión, la encuadernación y el papel debe de rayar en torno al concepto «bosta de vaca (sagrada)».

  • Me instan a mirar en Twitter® para documentarme sobre la prosa cipotuda. Sí, además del uso característico de las metáforas, la escritura enfática y los temas característicos e intercambiables, así como el uso de aditamentos como el Real Madrid, a la influencia de la ultraderecha juandáun hemos de añadir el contacto comunicativo con tuiteros cipotudos. Que los hay, y andan o han andado un tanto revueltos estos días. Señor, gracias por tanto.

  • bremaneur dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 15:26
    Quinn, el libro es una impresión en papel que puedes leer gratuitamente en Google Play. Imagino que la calidad de la impresión, la encuadernación y el papel debe de rayar en torno al concepto «bosta de vaca (sagrada)».

    Por ese precio me entran ganas de pedirlo sólo para contar luego aquí qué engendro me han mandado .

  • Querido Morti, nomás para decir que lo yayoalfa era una simple broma sin maldad, y me parece mentira que me lo afees a estas alturas. En primer lugar, dije yayo porque eres abuelo y yo no. Lejos de ser –y sobre todo de creerme– un guayabete, sólo puedo decir que cuando tú le salvabas el cuello a John Lennon en el terrado de Apple, yo contaba tan sólo con siete inocentes añitos. Permíteme presumir, pues, que ese “casi” no lo sea tanto. Tampoco importa, si a eso vamos. Recibe un prostático saludo.

  • ÁRBITRO COMPRAO Y PITO REGALAO

    Se vistió de gala Mendizorrona para recibir al leader de los footballistas de la liga española. Un rebaño de cabras capitaneado por Karmenski la tarde anterior dejó el céspet a la altura adecuada para contemplar un nuevo espectáculo balompédico. Arrancó fiero el Alavés (ya voy) y a los siete minutos ya había conseguido un goal, quedando en ridículo en la jugada dos zagueros merengues: Kepler Lima y Varanet. A partir de aquí, el partido quedó roto: el réferi no pitó pena máxima en el claro y criminal derribo de un ariete alavés (ya voy) en el área merengue, y sí pitó penal porque consideró el antedicho réferi que la cabeza de los vascos forma parte de las manos de los antedichos vascos. Total: que un nuevo regalito para los nenes del combinado blanco, no sea que lloren.

  • Pirata Jenny dice:

    Martes, 04/10/2016 a las 13:59

    De las conversaciones con votantes fieles al PSOE he estimado que, en esas terceras elecciones que ya no se celebrarán,

    S. dice:

    Martes, 04/10/2016 a las 15:05

    Pirata, al poco de las segundas elecciones pronostiqué que iríamos a unas terceras. A día de hoy sigo convencido.

    Pirata Jenny dice:

    Martes, 04/10/2016 a las 15:27

    Yo sin embargo creo que el golpe interno no se ha dado en el aire; es decir, que no se ha dado un paso hasta no saber que el PP aceptaría la abstención.

    S., me debe usted una cena, o unos whiskies. A su bolsillo le recomiendo lo primero.

  • Uno de los grandes culpables de que los prosistas de marras metan a Butragueño hasta en la sopa es Santiago Segurola, con aquellas crónicas plomizas y ultrapedantes. Segurola pensó que se podía escribir de fútbol en términos literarios, y los cipotudos le han dado una vuelta más al pringoso calcetín: cuando se ponen metafóricos les sale el fútbol.

  • El fúmbol no está bien ni para verlo así que leer sobre ello tiene que ser como una transcripción del 24h de Gran Hermano.

  • Me sabe malo que mis grandes intuiciones caigan en saco roto.
    Escribí algún año pasado en este u anterior blô que, del mismo modo que la progrez había convertido en su momento el flamenco y hasta la copla en referencias chupigüay cultureta, ahora letraheridos e intelectuales estaban convirtiendo el fupbol en asunto profundo y referencial.
    Es cierto que no le puse un nombre afortunado y que nunca guardo lo que escribo para poder traerlo ahora, desagradecidos.

  • Gran actividad en el campo, es momento de sembrar el cereal. El ruido del tractor de fondo y el Planet Waves, vinilo del 74 de Hispavox, en primer plano. El mundo rural, de Oklahoma a la Mancha. Robbie Robertson y The Band acompañando.
    17.12 UTC
    Desde el meridiano de Greenwich.

  • Se va, por lo menos de momento, el político que más ha contribuido en democracia no sólo a dejar su propio partido hecho unos zorros sino también a avivar el guerracivilismo y la confrontación, un hombre que no vaciló en bloquear un país para salvar su cabeza. Representa la constatación empírica de que en política -como en la vida en general- no pocas veces resulta más peligroso un tonto que un malvado. Como se pudo comprobar en cualquier debate televisivo donde participó (o en su propia cuenta de twitter, cuando la manejaba él, sin ir más lejos), es uno de los personajes más inanes e intelectualmente nulos que ha pasado por la política española en muchos años. Su legado político y moral se puede aquilatar a tenor de la frase que lo ha hecho famoso: “No es no”.

    Por el bien de este país, esperemos que no vuelva jamás.

  • Pues es verdad lo de la prosa ‘cipotuda’ de Jabois, así el viernes [el último párrafo es de antología]:
    “Cómo estará España que el miércoles en la tribuna de invitados, a la espalda de Jorge Verstrynge, una pareja empezó a morrearse mientras hablaba Rajoy. A la espalda de Verstrynge, que se da muy bien la vuelta, se mueve la Historia”. (negritas nuestras).

  • Aprovecho los tres minutos de receso prescritos por la Presidenta para sumergirme en la sugerencia del marqués.
    Forever young,
    forever young
    may you stay forever young.
    Difícil, myfriend.

  • “Gómez dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 19:14”

    Lo peor de todo, el lagrimeo. Los hombres, los de raza, solo lloran cuando la segunda vez, con su consentimiento.

  • Lo que traía el otro día PJenny marca “tendencias“, veremos dónde llega. Al final prevalecen los clásicos: nada en exceso, la justa medida, el punto medio. Otra cosa es saber pillarlo.

  • Lo de que haya golpistas en el exterior del parlamento, aunque sin cojones para jugarse la libertad y la vida y asaltarlo, ¿nos lo seguimos tomando a broma o como va esto?

  • OLE, OLE, OLE, POCHOLO SIMEONE
    Bronco contencioso y entusiasmático en el Calderón, con Gameiro (que es francés y no gallego) y Carrasco metiéndolas de dos en dos, como yo en mis buenos tiempos cuando tenía novia y amante. La última materialización carrasqueña ha sido antológica, con sus borceguíes alados sobrevolando la sabana de la ribera del Manzanares para incrustar el esférico en la red malaguita.

    Marq, permíteme comparar tus tres comentarios contrarios hacia para por mi persona con la retahíla tesebarantiana ante cualquier tema, verbigracia hace un rato sobre una diputada socialista que ha votado no a Rajoy «por imperativo». Cuidado, Marq, porque cualquier día escribirás largo y apesadumbrado.

  • Francisca Ferrol dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 20:10

    Lo peor de todo, el lagrimeo. Los hombres, los de raza, solo lloran cuando la segunda vez, con su consentimiento.

    Pues sí, querida Francisca; pero aunque la vida a veces me haya conducido a ciertas dosis de crueldad con el prójimo, tengo mis límites. He procurado cubrir el patético lagrimeo con el cálido manto de la conmiseración.

  • Ruego desesperadamente que en el menú flotante que aparece en los telefoninos se incluya la opción “ir al último comentario”.

  • Señorito Adaptaciones, sus deseos son órdenes para mí, con la única excepción de las limitaciones técnicas. No podemos poner el botón que lleve al último comentario, pero sí he añadido unos botones en la parte inferior derecha de la pantalla para ir al principio y al final de la página.

  • TENDENCIAS
    No tengo whatsapp ni Facebook, me rijo por la UTC, solo uso vehículos con carburación analógica y espero que Trump encierre a Hillary.
    En el futuro todos seremos así.

  • «Después del fin de la Historia», Zizek para los 25 años de Babelia. Está muy gracioso por lo sereno y a lo que parece afectado por la lectura de Harari. (No he leído la última, pero en Homo Deus Harari ya hablaba del Proyecto Gilgamesh y de lo cara, y discriminatoria, que va a salir la inmortalidad, más que tener balandro).

  • ¡OOOHHHH! Sita BelliPüs que eficiencia y amabilidad.

    ¡A sus pieses!
    Aquí tiene a su rendido admirador para lo que guste ordenar.

  • LA MALA EDUCACIÓN
    ¿Tú vas a la casa de otras personas y les metes cuatro goles porque tienes ganas y te sale de los cojones? NO. Tú vas a una casa y llevas pastel, botellas de calimocho y un ramo grande de margarinas.
    HALAHALAVÉS

  • Qué lista es la Sita, qué de cosas sabe hacer.
    El sito Kenzo también lo pidió, Sita.
    (Para no cometer realmadrileñismos innecesarios lo digo, Sita).

  • NO. Kenzo pidió que los comentarios se vieran en orden inverso. El último el primero de la página, PERO YO SABÍA QUE ESTO NO PUEDE SER Y HE PEDIDO OTRA COSA.

    Lista.

  • COMPENDIOS DE LA PROSA CIPOTUDA (III)

    Paso a paso vamos completando la historia y la gramática de la prosa cipotuda. De origen claramente gallega y con dos referentes concretos y excelentes, hemos sido testigos de cómo se ha plagiado, prostituyéndola hasta perfumarla con el aroma a váter de vestuario que tiene ahora. Las influencias recibidas, el sustento de su semántica, han sido: el madridismo, más concretamente esa cristalización ultranacionalista que recibe el nombre de mourinhismo; y la sintaxis y el vocabulario propios de Twitter®, es decir, la moral de la consigna y el compadreo propio de tascas anaeróbicas y sudor lacustre. Así, hemos visto a un genio de la prosa displicente y chulesca, de la prosa macho en definitiva y por lo tanto anticipotesca, salpicar en esa letrina. Cristian Campos tuvo que dejar la impronta vacua del adjetivo {random}, que nada pintaba en la frase con la que nos ilustraba. Adjetivo con el que tropezó también nuestro gran Jabois en una columna, cómo no, sobre el combinado merengue. Como sigan así lo convertirán en el nuevo {portentoso} pochesco. Sí, el adjetivo ha surgido en los laboratorios tuiteros, espacios internáuticos donde más prosa cipotesca se practica. Porque aunque sea espacio breve donde no se pueden articular pensamientos que den el salto del eslogan a la idea, también hay tuiteros cipotescos que protestan al haber sido desvelado su cipotismo. Tuiteros, cabe decir, harto próximos a eso que se da en llamar la {ultraderecha juandáun}. La regla es sencilla: cuanto más proteste por el adjetivo {cipotudo}, más cartas tiene para ser él/ella mismo/misma {cipotudo/cipotuda}.

  • Este es un pequeño tirón de orejas a mi adorado Adapts y, en general, a la politización de ciertas cosas que son de todos, o al menos de todos a los que les/nos gustan.

    ¿Hay algo más alucinante que los títulos de los grandes pasodobles?

    Abstraigánse quienes los tengáis muy presentes, pensad “en extranjero”, o en niño (cuando se repite una palabra de sobras conocida, y hasta el propio nombre, y se toma conciencia de lo extraña que es)

    Nerva
    Churumbelerías
    El Tío Caniyitas
    En el mundo
    Francisco Alegre
    El gato montés

    ¿De dónde salieron estos títulos para unas composiciones que no tienen letra?

    En Madrid esta alucinación se multiplica, porque la banda jamás (jamás desde la “corrida de la Victoria” de Lalanda y Domingo Ortega) toca durante la lidia y porque está arrinconada en la andanada de una plaza de proporciones colosales. Esto no es la charanga de una plaza de pueblo, ni la de Valencia con sus fastuosos vientos ni la de Pamplona con su insoportable percusión; es una banda minúscula y olvidada que sólo violó la norma no escrita en una ocasión (“nefasta para los hipocondríacos”, dice una crónica de la tarde).

    En fin, aquí Nerva – ¿qué Nerva, el emperador, un aficionado de Madrid, un banderillero sevillano?; no sabemos y no sabremos: Nerva- con su apelotante solo de trompeta a partir del 1:40.

  • Joder, las mujeres me adoran.

    La copla y los pasodobles me gustan Pirate, yo hablaba de otra cosa, aunque no sé si entendí su tirón de orejas.

  • Los que nunca hemos querido una Psoe fuerte adoramos a Sánchez, por eso sus lágrimas de hoy han sido las nuestras. Superado mañana ese desencanto, abogamos porque vuelva por sus fueros tras unas merecidas vacaciones: ahí estaremos con él para lo que haga falta. Un abrazo, Sánchez.

  • ÁRBITRO COMPRAO Y PITO REGALAO

    Se vistió de gala Mendizorrona para recibir al leader de los footballistas de la liga española. Un rebaño de cabras capitaneado por Karmenski la tarde anterior dejó el céspet a la altura adecuada para contemplar un nuevo espectáculo balompédico. Arrancó fiero el Alavés (ya voy) y a los siete minutos ya había conseguido un goal, quedando en ridículo en la jugada dos zagueros merengues: Kepler Lima y Varanet. A partir de aquí, el partido quedó roto: el réferi no pitó pena máxima en el claro y criminal derribo de un ariete alavés (ya voy) en el área merengue, y sí pitó penal porque consideró el antedicho réferi que la cabeza de los vascos forma parte de las manos de los antedichos vascos. Total: que un nuevo regalito para los nenes del combinado blanco, no sea que lloren.

    Te cagas.

  • AYÚDAME, CHOPOTOSUEY
    ¿Brema va a odiar progresiva e inmisericordemente a TODO elemento humano o incluso persona gentilicia que tenga una cuenta de Tuite y, porlotanto, haya hablado o retuiteado o faveado a alguien que le caiga remotamente mal?

    ¿Da igual que seas alético, como Trallón, madridista, como Jabato, o militantemente ateo en lo futbolístico, como Pérezreverte, vas a ser considerado morinyista por Satur? ¿Todos, menos Satur, somos morinyistas? ¿Lo somos para siempre?

    ¿A partir de qué comentario random en una cuenta y/o un blog random sobre un tuitero random debo suponer que todo tuitero random que tenga una cuenta random será odiado randomize all asterisco punto asterisco por Bremaneur?

    ¿Podemos algunos siquiera hacer ALGO para evitar el hate, o bien es una cosa como digamos de nacimiento y si eres tuitero ya eres una puta mierda y te jodes y eres prosa cipotuda sin que quepa apelación a órgano superior alguno?

    Porque os juro de Berlín que llevo meses alucinando en colores y 3D. Se habla p0co de esto, pero es como un elefante enorme en una habitación muy pequeña, un elefante enorme del que no se habla en una habitación muy pequeña, y yo hoy estoy muy borracho y además me importa todo una puta mierda y ya estoy hasta los cojones de no decir las cosas como son.

    Gracias, Chopotosuey. Te sigo leyendo. Un beso.

  • «Pero es más interesante el otro medio libro, el que cuenta la construcción del personaje Baroja, entrecomillado “Baroja” para distinguirlo del real, un escritor excepcional (para mí, no para Bera), pero también un despreciable embustero, un retorcido ególatra, un intelectual con méritos sobrados para figurar en la estirpe de publicistas siniestros, estafadores morales y demagogos sin escrúpulos que Paul Johnson describió en “Intelectuales“: Rousseau, Marx, Brecht, Hemingway, Sartre…»

  • La idea de Adps de fundar otro partido más me descoloca. ¿Para qué? Además, seamos sinceros, acabaríamos a hostias en el primer congreso.

    Sospecho que hay cierto utopismo en la propuesta: la posibilidad de un partido intelectual que nunca baje al barro de la política real, que se mantenga alejado de la marrullería, que siempre diga la verdad, que no negocie sus principios. Pero ya lo hemos visto antes y no es posible. Hay que poner los pies en el suelo de una vez. No hay redención. No hay Mesías. Hay que conformarse con el mal menor. El arte de lo posible. Arreglarse con lo que hay.

  • Pirata Jenny dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 17:36

    S., me debe usted una cena, o unos whiskies. A su bolsillo le recomiendo lo primero.

    A ver, a ver, ¿dónde está el contrato?

    Como en otro blog dije lo contrario y yo jamás me equivoco, podemos llegar a un acuerdo: dos cervezas por cabeza y una simple hamburguesa. ¿Hace? Aquí.

    https://11870.com/pro/jg-melon

  • Pirata Jenny dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 17:46
    Uno de los grandes culpables de que los prosistas de marras metan a Butragueño hasta en la sopa es Santiago Segurola, con aquellas crónicas plomizas y ultrapedantes.

    Un momento, un momento. No nos dejemos llevar al énfasis en los delirios geriátricos del liderazgo soviético de Brema.

    El Santiago Segurola de los inicios –antes que lo pusieran en Cultura- era uno de los grandes escritores de periódicos. En ese El País había que leer, sí o sí, las páginas deportivas con Segurola y González (Historias del Calcio) por la misma razón que leíamos a Joaquín Vidal. Eran tremendos. Daba igual si no te gustaban el fútbol o los toros. ¿Qué significado podía tener comprar un periódico y tener la ceguera, el no comprender, que ahí –deportes y toros- se encontraba la mejor prosa de sus páginas?

    Tampoco es necesario que ahora balemos todos al unísono en lo de la prosa cipotuda.

  • Procuro fijarme dice:
    Sábado, 29/10/2016 a las 21:49
    «Después del fin de la Historia», Zizek para los 25 años de Babelia. Está muy gracioso por lo sereno y a lo que parece afectado por la lectura de Harari. (No he leído la última, pero en Homo Deus Harari ya hablaba del Proyecto Gilgamesh y de lo cara, y discriminatoria, que va a salir la inmortalidad, más que tener balandro).

    Proc, Homo Deus es la última de Harari.

  • S. dice:
    Domingo, 30/10/2016 a las 02:41
    Un momento, un momento. No nos dejemos llevar al énfasis en los delirios geriátricos del liderazgo soviético de Brema.

    Esto es muy gracioso, pero erróneo. Es evidente que vengo por mi cuenta y hablo a las paredes, sin intenciones mesiánicas o aglutinantes. Lo de {delirios} es una opinión, pero creo que estaremos de acuerdo en las líneas básicas de mis exposiciones. Otra cosa es que te tomes a la tremenda algunas afirmaciones y entiendas lo que no es. Admiro a Jabois y a Tallón y he criticado aquí, desde hace tiempo, a sus imitadores. Jabois y Tallón son dos grandísimos escritores y me he reído con la prosa cipotuda de ambos, pero no me gusta que el estilo devenga en truco. A veces usan unas metáforas incomprensibles para quienes {no estamos en el ajo}. Si se lo criticábamos a Arcadi, ¿no lo vamos a hacer con ellos? {Estar en el ajo} implica sumergirse en Twitter® y especialmente en su sucursal mourinhista {¡hala Madrid! (hijos de cipotudos)} y mis cuadros pretenden explicarlo y razonarlo de una forma cómica, nada más. Modestia aparte, yo creo que deleito e instruyo. Luego escribiré otro, porque me divierto mucho. El artículo de Lomana ha sido un regalo de Reyes.

  • Buen domingo a todos:
    Esto que voy a escribir, lo escribo muy especialmente para Dª Tareixa , que me parece que es la especialista en estas cosas:
    No recordarán ustedes, que este verano, les pedí consejo para sacar al jardín, sin hacerle daño, a un grillo que se me había escondido en la cocina y que con las ventilaciones cruzadas, se oía de noche en toda la casa, y no nos dejaban dormir.
    Siguiendo las instrucciones de ustedes, puse cerca de donde se le oía, un periódico, con lechuga fresca, y pan mojado en Río Viejo. Y el grillo se asomó, lo empujamos suavemente hacia el periódico, y lo dejamos en la hierba, con su lechuga y su pan borracho…
    Y pensábamos que ya estaba, y nos quedamos muy satisfechos ( de la lechuga, y del pan aquél, a las tres horas no quedaba nada ).
    Pero no.
    Aquí, ( vivimos fuera de la ciudad, camino de la sierra ), ha empezado a hacer frío. Y como buenos vejestorios, mantenemos la casa calentita.
    Pues bien, en estos últimos días, al levantarme de noche ,( tengo insomnio recurrente, y lo único que me sirve, es venirme al salón a leer algún libro con letra pequeña y que me conozca de memoria : ahora estoy con Guerra y Paz ), al levantarme pues, e ir en la oscuridad , para no despertar a mi germanófilo, al salón, he notado varias veces un “crack” bajo las suelas de madera de mis zapatillas. Y, en efecto, he aplastado a tres grillos, tres.
    Que se ve que se ha corrido la voz de la lechuga y el pan con vino entre ellos, y se meten en casa por las rejillas de ventilación para el propano.
    Y encima, hoy, planchando una sábana, que, y esto lo digo por si me lee algún señor de los que no han planchado una sábana en su vida, se planchan dobladas, he notado un bultito bajo la plancha, he desenchufado, he desdoblado la sábana, y me he encontrado con una lagartija pequeña. No estaba muerta, así que la he sacado fuera con mucho cuidado. Pero no creo que a la pobre, la plancha le haya sentado muy bien. Supongo que si al final no sobrevive, servirá de alimento para los demás bichos silvestres del jardín .
    No puedo tapar las rejillas de ventilación. Y debajo de la puerta de office, que dá al jardín y al tendedero, donde coso, plancho, pongo lavadoras , etc etc, hay un poco de holgura, con toda intención, para que esté ventilado siempre, y por ahí se me cuelan lagartijas pequeñas para explorar.

    ¿ Hay algo que pueda hacer , manteniendo las ventilaciones, para evitar que se me metan bichos en casa, pero sin hacerles daño ?
    Yo les dejaría comida fuera cada día, en una zona alejada de la casa, pero me da miedo que esa zona acabara sirviendo de coto de caza para los halcones, las ratas, las víboras, los gatos silvestres, y los demás depredadores. Eso además, sería modificar el ecosistema de mi zona ¿ no?.
    Si a alguien se le ocurre algo, agradeceré cualquier idea.
    Gracias por adelantado.

  • COMPENDIOS DE LA PROSA CIPOTUDA (IV)

    El domingo es día de reflexión y recapitulación. A la espera de las columnas lunáticas tras los partidos dominicales de balompié, podemos entretenernos con alguna de índole cultural y alguna de índole deportiva si el Real Madrid ha jugado el sábado. Y como así ha sido, tenemos de nuevo a Hugues, que principia su crónica del partido tal que así: {Los héroes a veces tienen nombres comunes. El de hoy se llamaba Sánchez Martínez, colegiado murciano. No solo le pitó al Madrid el primer penalti este año, sino que llevado por un insensato afán de justicia le pitó el segundo. El público, enloquecido, no daba crédito. Se miraban entre sí con las manos en la cabeza y algunos hacían a la prensa el gesto del “cómo me las maravillaría yo” de Lola Flores}.

    Apostilla para desavisados: en íntima comunión con los culés, que tienen fama de llorones, los merengues también plañen. Consideran injusto que {los árbitros} y por tanto {el sistema} y por tanto {la sociedad} no piten penaltis a favor de su equipo, y consideran este tema c-o-m-o-a-l-g-o-m-u-y-i-m-p-o-r-t-a-n-t-e.

    Continuemos: si ayer fue el Buitre, hoy la metáfora es folklórica y viene de las manos de Lola Flores. Yo, personalmente, no tengo ni puta idea de qué gesto hace Lola Flores al cantar {cómo me las maravillaría yo}. Entiendo la intención cómica del autor, pero la exageración de la imagen {público enloquecido} debería rematarse en la metáfora con un significado comprensible para un público mayoritario. Así pues, hemos dejado de leer a Hugues al terminar el primer párrafo y no sabemos qué dice en los siguientes, lo que nos ha permitido aprovechar el tiempo en otros menesteres.

    Por ejemplo, en leer a Antonio Lucas, columnista del que apenas sabíamos nada y al que ahora acudimos, como el sediento a la fuente, para calmar nuestra sed de cultura cipotuda. El pasado día 27 publicó un artículo sobre un tal Ramón Andrés que resulta estar escrito, válgame Dios, en clave autocrítica: {Alguna vez le leí en una entrevista de Íker Seisdedos que “España es un país de brutalidad”. Conozco a Ramón Andrés y sé que esa frase no trae desafío, sino que desenfunda un lamento fecundo. Sólo quiso subrayar (ni siquiera denunciar) que el barbarismo triunfa a diario. Basta con echar un vistazo}. Sí, basta echar un vistazo a ese {desenfunda un lamento fecundo} para darnos cuenta de que el barbarismo triunfa a diario.

  • La tecnología esta del botín arriba-abajo es un gran invento.
    Reforma necesaria y no caprichosa.
    Mejoras que contribuyen a facilitar la existencia sin grandes revoluciones.
    El escenario se convierte en equilibrio, para que juguemos nuestros roles asimétricos y necesarios para nada en particular pero para todo en general.

  • S. dice: Domingo, 30/10/2016 a las 02:53
    Proc, Homo Deus es la última de Harari.

    Sí, quería decir Sapiens. (De animales a dioses. Una breve historia de la humanidad, Debate, 2015).

  • Viejecita hace bien en consultar a la bella Tareixa.
    De nosotros obtendrá o prosa cipotuda o de la otra.
    Si habla un ingeniero encontrará. Un mecanismo complejisimo.
    Si habla un poeta obtendrá un compendio de la belleza natural.
    Si habla un realista le dará un realista le dará un escupitajo.
    Pero si habla una mujer que es madre, algo aprovechable saldrá.
    Si no puedes con tu enemigo únete a él.
    No entres en batalla que no seas capaz de ganar.
    Si eres capaz de ganar la batalla, trata de no hacerla.
    Cosas de hombres… con y sin prostata.
    La prostata solo es cuestión de tiempo Brema.

  • NERVA
    Arcadi Espada fue hijo predilecto de Nerva, de donde era su padre, mas fue desposeído del título en un pleno del Ayuntamiento un tanto grotesco.
    Hace poco estuve comiendo en el restaurante Manolo Vázquez de Sevilla, donde me contaron muchas cosas. Parece que Vázquez, que fue finísimo torero, era hombre muy sensible y no extraña su gesto inmortal con el pasodoble Nerva. El restaurante se lo compró a su pareja, hombre también de extremada sensibilidad. Por cierto, comí de forma magnífica.

  • Con ánimo meramente informativo, decir que el conjunto del polideportivo Cepsa es el que más penalties ha chutado a puerta en la liga española, siendo el número definitivo hasta ayer el guarismo quinientos uno, siendo asimismo el primer conjunto que logra superar el medio millar; decir añadiendo información a la información, que realmente no es el primer penal del año pero sí de la temporada, puesto que el anterior fue efectuado en marzo de 2016 ante el Sevilla.

  • Sin que sirva de presidente y si podéis aguantar visualmente que el hombre ponga las tildes donde le sale de los cojones y que el justificado a la derecha hace daño a estos ooojoooos negrooooos tan negroooos como mi suerteeeeee, creo que merece la pena leer esto de, sí, Ignacio Ruiz Quintano sobre Luis Fernando Celine. Y Casse Pipe sí fue traducida al castellano.

  • Gómez, va a ser el corrector. Yo no le llamado yayoalfa.

    Francisco Alegre, hasta donde yo llego, tiene letra. “La gente dice vivan los hombres, cuando lo ven torear.”

    A su consideración someto si las alocuciones de Rufián plagian el estilo cipotudo o son otra cosa.

  • Pues sí, Don Satur : muy bueno el artículo sobre Céline, en lo de Ruiz Quintano.
    Voy a rescatar mis libros de Céline, que en su día, debo reconocer que no me gustaron ( estaba en mi primera adolescencia ultracatólica ) , pero que mantengo en casa, por si las flais, eso sí, no en mi “biblioteca viva”, sino en otra donde guardo a autores que pienso que algún día me pueden gustar.
    Así que, muchas gracias.

    Y, aunque no creo que importe, puesto que yo no sé escribir, y lo he reconocido frecuentemente, decir que antes he hecho una concordancia al revés, y he puesto que “el grillo… no nos dejaban dormir”, cuando era un solo grillo el que “no nos dejaba…”. Pero bueno, así resplandece más la escritura de todos ustedes.

    Ya siento.

  • MGAUSSAGE dice:

    Domingo, 30/10/2016 a las 11:30

    Claro. Lo añadí al final de escribir por lo sonoro, sin acordarme de Juanita Reina.

    Juancho Pelegrí dice:

    Domingo, 30/10/2016 a las 01:27

    Así que Nerva es por el pueblo de Huelva (o sea, por el emperador). Gracias por ese enlace, Pelegrí.

    De los pasodobles, me gusta esa ambigüedad entre lo triunfal y lo melancólico, que refleja muy bien lo que pasa cuando estás viendo algo grande en la plaza: disfrutas como un enano, y al tiempo te das cuenta de que esa faena, a diferencia de lo que pasa con las demás artes, no permanecerá más que en la memoria de los aficionados, deformada por la emoción y la idealización. Nerva se recrea más que ningún otro en esa parte melancólica. No me extraña que Vázquez se quedase paralizado.

  • Claro que está traducido «Casse-Pipe». Tengo la edición de 1976 de Guadarrama traducida por Joan Viñoly.
    Este verano se la intenté colocar a Brema, le expliqué que era lo mejor que nunca había leído sobre la vida militar. Solo le echó un vistazo por culpa de la sobreabundancia de material en el Zulo.

  • marquesdecubaslibres dice:
    Domingo, 30/10/2016 a las 13:08
    Solo le echó un vistazo por culpa de la sobreabundancia de material en el Zulo.

    Así es, pero la tengo ya en la lista de adquisiciones.

  • Comenzar la semana en domingo como hacen los useños debe tener un efecto psicológico interesante. Uno va a favor de corriente, descansa y luego curra, en lugar de empezarla trabajando, yendo cuesta arriba.

    Propongo estilizar el post, digo mejorar la propuesta del horario UMT del marqués, cambiando las agendas, los calendarios y su numeración de las semanas y haciendo proselitismo de la buena nueva por todos los rincones de España.
    Lideraremos así a ésta envejecida Europa.

  • Vaya lío se trae Gaussage con Gómez.

    Se lo explico, compañero. Aunque JGR ha empezado a llamarle a usted Morti como diminutivo de Mortimer, Gómez llama Morti al Marqués como diminutivo de Mortadelo (que es como le llama Kenzo).

    Es decir, que cuando Gomez dice Morti (y yayoflauta) se refiere al Marqués.

  • A mí nunca me gustó demasiado el Casse Pipe, un relato menor y bastante más próximo, y no sólo en el tiempo, a los desvaríos de la triología del exilio que a las obras maestras, Viaje al fin de la noche, Muerte a crédito y, en otro apartado pero brillando también con luz propia, el Semmelweis. Incluso prefería sin dudarlo el otro relato que lo acompañaba en la edición de Guadarrama, Conversaciones con el profesor Y., del que recuerdo algunos párrafos desternillantes. La reseña en cuestión, la verdad, me parece mucho más que discutible.

    ***

    Querido Gaussage, no había leído el comentario de Perroantonio, pero es tal y como dice. Pensaba que lo sabía, y disculpe en cualquier caso. Para evitar susceptibilidades, he decidido abandonar el neologismo y el diminutivo para siempre. Regresaré al Morta.

  • Se han filtrado ya a la prensa las primeras imágenes de Pedro Sánchez recorriendo todos los rincones de España. Aun desde la discrepancia política, resultan lo bastante melancólicas como para compadecerse.

  • Los currelas como Adps son cada vez más lloricas. Antes la clase obrera se levantaba a las cinco, se tomaba un café y una tortilla francesa con chorizo, y se iba a la mina cagándose en el patrón y el capital. Ahora Adaps, esclavo de sí mismo y su hipoteca, no puede cagarse hacia lo alto porque le llueve encima y la revolución que se le ocurre es que la semana comience en domingo para tocarnos los huevos a las clases ‘spasivas’.

  • bremaneur dice:
    Domingo, 30/10/2016 a las 09:04
    pero creo que estaremos de acuerdo en las líneas básicas de mis exposiciones. Otra cosa es que te tomes a la tremenda algunas afirmaciones y entiendas lo que no es

    Sí. Y no. Ni tú lo hagas con cuatro chorradas escritas a las tres de la mañana.

    Por “delirios” entiendo esos movimientos reflejos que te están dando: todo tipo que critica a Lomana es una especie de escritor petrificado, con un ataque de pánico, sometido a la decepción de no verse incluido en los cipotudos. Hombre, no.

    (Hacía mucho que no leía a Gille. ¡Mira como sí te leo!)

  • Por primera vez en muchísimos años se me ha ocurrido acercarme a la donosita San Sebastián en domingo. Qué pesadilla. Parecía una estampa de la peregrinación a La Meca. He añorado la España vacía.

  • Perroantonio dice:
    Domingo, 30/10/2016 a las 14:16
    Vaya lío se trae Gaussage con Gómez.

    Jajaja, ya veis. En todos lados hay un “metalenguaje” que necesita traducción para los que {no estamos en el ajo}.

    Me imagino al trabajador de la Citroen leyendo el estupendo artículo de Calaza: Casa Arcadi, Chez Jabois… Debe estar flipando, mientras medita, con la convicción de que todos los poetas han muerto.

    A mí también me ha emocionado el homenaje a Adrede. Y me supongo a alguno sintiéndose sinceramente culpable, por no haberlo hecho él. O no, a saber.

  • Por cierto, el hallazgo de Jabois, ese melasudismo aplicado a Rajoy es portentoso.

    Cinco días más necesita para formar gobierno. Sí, se la suda, qué pasa.

  • Cuando se habla de Céline siempre se repiten dos tópicos que por obvios resultan cansinos:
    1. Lo miserables que eran sus escritos antisemitas (que casi nadie ha leído).
    2. Lo buenas que son sus dos obras maestras, el Viaje y Muerte a crédito.
    A estas alturas conviene rebajar su malditismo y analizarle como ser humano que vivió una época en que el antisemitismo estaba generalizado. Por otra parte hay que empezar a reconocer que De un castillo a otro, Norte y Rigodon son la cumbre de su narrativa, cierto que éstas obras no están al alcance de cualquiera. Quiero avisar que esto no es una ocurrencia del marqués, sino que la crítica literaria francesa lo tiene ya mas que admitido, Calaza incluido, por cierto.

  • Emotivo homenaje a Adrede. Pienso que todos hemos sentido que era un homenaje merecido. Y el airón de Calaza ha sido la pincelada definitiva. (Omitamos que ha sido tan tremenda como la volea que conectó aquella noche Zinedine Zidane en Hampden Park y que valió nada más y nada menos que la novena). Emotivo y escalofriante como ese como el frío de la nieve y la nieve del frío.

    El poeta Josean Blanco se queja emocionado de ser mencionado. Pero nada dice de que le han metido en la BCE (no confundir con la mítica BBC) de imitadores, aunque pienso que quiso decir clonadores.

    Y mientras, nuestro Rufián levanta a los muertos de su tumba. Solo queda que Tsé le dé su limosma. Me voy a ponerle el pimentón al pulpo.

  • Tengo una maravillosa edición de Rigodon que es de Barral de 1971, publicada poco después que la de Gallimard. El texto fue ordenado por el gran François Gibault cuya biografía de Céline en tres tomos debería leerse antes de decir tantas chorradas como las que suelta Quintano.
    Rigodon, obra póstuma, tiene esta dedicatoria:
    «A los animales».

  • Gómez, aclarado el asunto por el Perro queda evidente mi torpeza, que no pillé que era diminutivo de Mortadelo. Que no iba conmigo lo tenía claro, pero pensaba que era cosa el autoroedor que, al menos el mío, constantemente juega malas pensadas. No varíe sus costumbres.

  • De la reseña, además de todo lo otro, me ha chocado la innecesaria analogía con la “versión gala del ¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte!, actitud desde luego menos sorprendente en un regimento de coraceros en plena Primera Guerra Mundial que, por ejemplo, en un salón de té.

    Probablemente estaré equivocado; pero, en estos días de google, el escribir que no se sabe si tal o cual obra ha sido traducida al español, parece más una manera de subrayar que se ha leído la novela en su versión original que otra cosa.

  • Francisca, no sólo recuerdo el artículo sobre Céline. Recuerdo los encendidos elogios de Adrede al artículo aquel domingo. De algo sirve ser memorioso.

  • O sea:

    “Céline fue el escritor de los impacientes, de los furibundos, de los pusilánimes y de los tímidos. Él fue el huracán vengador que esperaban los tímidos resentidos para ajustarle enfáticamente las cuentas al mundo. El maremoto del Voyage –y en menor medida “Mort à crédit”– sacó a la luz la hipocresía paternalista de la colonización; la omnipotencia y arrogancia del dinero en manos vulgares; el egoísmo cohibido de la burguesía fin de raza; la pereza burocrática de la ciencia de los instalados. Vista desde aquí, hoy mismo, Voyage sigue siendo una novela pirata, enjaezada con bandera negra, tibias y calavera al viento, escupiendo metralla podrida, en cuyo palo mayor va aullando babeante un genio loco, gesticulante, médico de arrabal vociferante y rabioso que clama un odio apocalíptico a sí mismo. No cabe otra explicación para sus panfletos antisemitas. Sí, Céline estaba dotado del sentido del Apocalipsis, el genio de la revelación en literatura aunado al de la revolución en el lenguaje que parte el alma con su prosa vanguardista, húmeda de violencia descabellada, de frenesí y de imprudencia asesina. “

  • Por un exceso de nihilismo, de desesperación, de regodeo en lo absurdo de la condición humana, dudo que las mejores novelas de Céline aporten liberación civilizadora. Su inveterado individualismo anarquizante tiene mucho de pose, de jugueteo de destellos verbales, bien conocidos desde Rimbaud, que no transmiten modernidad ni voluntad de mejora de nuestra especie. Los excesos literarios de Proust, su recreo por insistencia en el detalle trivial propio de un desocupado indolente, aunque también genial, encuentran en Céline, que lo detestaba, una réplica popular que se pierde en excesos al presentarse –aunque solo sea retóricamente– como el enemigo mortal de la humanidad.
    Hasta yo mismo, a pesar de la delectación de lector y de de todas las enseñanzas que he extraído de su obra, a veces tengo dudas. De hecho, el Voyage, visto lo que Céline escribió después, ya apunta los trazos embadurnados de un espíritu cargado de resentimiento, impregnado hasta la saturación de componentes rufianescos entre los que no destaca tanto la cólera de los fuertes como el revanchismo atrabiliario y porcino de los delatores. Y en la duda, quien mejor me ha ayudado a entenderlo fue el fallecido escritor judío Poirot-Delpech, articulista de Le Monde, que dijo de Céline “salvo las piernas musculosas de las jóvenes bailarinas y las fortificaciones de Rennes nada alcanzaba gracia a sus ojos”.

  • Gomez querido, en esta ocasion tu memoria te traiciona. Los elogios de Adrede fueron a otro artìculo de Calaza que también trataba de Céline, entre otros, pero no era el tema central

  • Empieza a ser falta de cristiana misericordia meterse con Pedro Sánchez. Necesita, como cualquiera persona humana con capacidades diversas, mucho amor y mucha comprensión y quizá una adaptación curricular. Enseñar al que no sabe, visitar a los enfermos y dar de comer al hambriento son las clásicas y tendremos oportunidad de hablar con él e invitarle a cenar en su próximo world tour. Nos ahorramos la visita pero para acceder al cielo puntúa igual.

  • La Europeseta de Calaza, el horario del Marqués y la semana de Adapts, he ahí los lubricantes que necesita nuestro motor y que permitirán a España mirar por encima del hombro a teutones y gabachos.

  • Joder, pues a Calaza que acusa de ser la quinta pluma de Galicia, tampoco lo deja nada bien. El ùnico que sale bien parado es el marqués, gracias a generoso olvido.
    Aunque estoy de acuerdo que tratar de poeta o intelectual alguien merece reparaciòn sangrienta.

  • Las mejores caricaturas se consiguen cuando los modelos poseen por sí mismos características distintivas. En un dibujo, basta con que el modelo tenga nariz grande, gafas y y bigote para tener el 90% de la caricatura. Con los textos es algo más complicado, pero sólo se necesita descubrir los tics y amplificarlos (sin pasarse) para que asome la caricatura.

    Exagerar demasiado, aunque pueda ser chistoso la primera vez, aburre. Luego hay que procurar que el personaje no se salga del papel, y diga más o menos lo mismo que suele decir habitualmente. Y conviene que la caricatura no sea insultante, aunque no pueda evitarse que el caricaturizado se sienta ofendido.

  • Brema, estaba haciendo una introducción, captatio benevolentiae, para hacer una confesión, pero me he cortado.

    Yo creo que tú no eres exactamente un imitador, sino un humorista de modelo hiperbólico. La descojonación se produce por acumulación. Te pasa como a Arévalo o Chiquito de la Calzada, tu estilo propio es el que produce el resultado humorístico. Da igual que imites a una persona o a la Torre Eiffel.

  • Convivo con la certeza hipotética de que Gómez de la Serna tendría tres o cuatro cuentas de Twitter en las que desparramaría greguerías hasta altas horas y con las que arrastraría un convoy de amantes admiradoras.
    Twitter es para escribidores contundentes y concisos, gente de epitafios, telegramas e insultos, de ingenio inacabable e industriosos. Y está lleno de gente interesante, aunque en la misma proporción que las ciudades, más o menos uno de cada 10.000. Lo mejor que tiene es que en una terraza puedes estar tomando una caña al lado de Ramón y no hacerte una idea, distraerte con que se parece a Pedro Jota con cara triste y perderte todo lo interesante. En ese guirigay el orden es el inverso.

  • Me acuerdo de una noche en el NJ en que Adrede, tan genialmente como solía, contó haberse cruzado por la calle con un perro con los testículos muy expuestos, tan nítidos y perfilados eran los testículos que llegó a excitarse con su magnetizante visión, y lo siguió Adrede al perro por unas cuantas calles, si mal no recuerdo, en trance de admiración por lo impecable de la escrotal escarcela. Calaza le elogió la pintura y lo animó a desarrollarla. Pero Adrede remoloneó, como siempre remoloneaba coquetón con los elogios de Calaza, simulando indiferencia (pero transparentando orgullo), y creó que al final no aumentó la glosa del chucho caliórquico. A mí me tocó hondo esta minucia, porque fue como prueba de algo que siempre se echó de ver en Calaza, y era su generosidad y paciencia con el talento ajeno y una virtud, tal vez la mayor virtud social, que es la facilidad para sacar lo mejor de quienes lo frecuentaban, aun de los más puñeteros y esquinados (que no digo que fuese el caso de Adrede; yo a Adrede lo aprecié muchísimo sin jamás tratarlo). Qué noches cojonudas nos regalaron.

  • jajajaj genial la conversaciòn que trae Bremaneur. Qué tiempos aquellos. Calaza utiliza siete nicks distintos para meterse con su amado Adrede, que admiraba y querìa hasta el tuétano.
    Qué dificil es amar entre hombres. Y entre bujarrones ni os cuento.
    Me retiro trsite y nostàlgica tocar a el violin en mi habitacion (seguro que la loca de arriba va a golpear el suelo con el palo de la escoba, como de costumbre)

  • bremaneur dice:
    Domingo, 30/10/2016 a las 17:59
    Buscando una cosa he dado con esta conversación.

    Joder, lo que me estoy riendo:

    J. A. Montano comenta:
    Una vez vi a Gistau en una entrevista televisiva y es como el Piraña de mayor, un tío sanote.

  • Gómez, quizá se refiere a twitstar. TT es trending topic, el listado de los temas del momento. Algo así como de qué o de quién se habla en la barra del bar, para desbarrar o despellejar. Wildr sería TT para acabar con él, como en los diarios y tribunales hicieron en su día.

  • En efecto, Mortimer. Hace unos años la editorial Valdemar tuvo el buen criterio de recopilar, editar y anotar las transcripciones competas de los procesos de Wilde contra Queensberry, y resultó ser uno de los libros más terroríficos y tristes que he leído jamás.

  • A mí me dieron varias veces sin mi consentimiento, y es llamativo que a Althusser no se le cayera mi nombre de la boca. Debía de tener los dedos pegados a las teclas B R E M A N U.

  • En cierta ocasión, Adrede y Calaza mantuvieron una polémica respecto a quien escribía mejor, si Delibes o Umbral. Para acallar a Adrede Calaza dedicó una columna a Delibes (imitando el estilo del propio Delibes) de la que extraigo las siguiente líneas. Adrede dejó de hablarle durante tres meses, y hasta abandonó el blog un tiempo.

    “De Delibes podemos cantar su buen escribir como él cantó la caza y la tierra perdiéndose en otros follajes de las espesuras históricas en las que nunca se adentró a gusto. Y cuando entró en las secuelas de la católica alba medieval, tardía y judaica, no atinó más que a darle a una cola extendida que se le escapaba en señuelo de engaño, que en esos menesteres es mejor cazador el redero que el arquero. Pero incluso en esos raros casos de temblores alados, de pulso erizado de desasosiegos, su escribir no pierde el arrullo que muere de amor por el castellano.
    No todo le venía bien al buen escritor que fue Delibes, pero si encontraba la cadencia justa en el hábitat que más le convenía su lírica se engarzaba en grises y azules pálidos do brotaba la elegancia austera. Digámoslo así, Delibes fue el mejor solista de la belleza escarchada que tuvo España.
    Retengamos del maestro esta lección primera que la prosa es como la caza: sólo acierta quien dispara sin pensar. No resulta fácil aproximarse a la frase justa que brota sorprendida de entre gavillas de palabras ¡Y qué colores en esos momentos luminosos cuando se levanta justo enfrente fugitiva casi de las manos y el corazón¡”

  • JETHRO TULL
    He conseguido un CD con una versión remasterizada del «Stand up» de Jethro Tull que incluye la portada original. Había comprado el vinilo en 1969 el cual solo incluía una de las cuatro caras de la portada pues la parte trasera la habían dedicado a anunciar otros discos. No lo adquirí en una tienda de discos underground pues éstas no existían, sino en discos Herrero en la calle Blasco de Garay. El dueño de la tienda trataba de adoctrinarme y me recomendaba a los Beatles, pero yo solo compraba «música progresiva». La tienda de al lado era Gordillo donde se cambiaban cromos y tebeos. Pasé de una tienda a otra sin transición.
    Vivía en Fernández de los Rios, ya habíamos dejado Estrella, e iba al colegio Decroly donde iban la hija de Gordillo, el hijo de Herrero discos, el hijo de Moreno que era dueño de una incipiente Mallorca y aquella ministra socialista que despues de emocionarse al reconocerme propuso que cesara en mi puesto.
    Aquel barrio de Argüelles fue mi segunda casa.

  • El acuchillador de la noche. Es un fenómeno.

    En el enlace que trae Quinn:

    Carmen Posadas: “Me tuve que tomar un gin-tonic para escribir una escena de mi nueva novela”. El sábado por la noche comunicaré mi dignidad a todo lo que me rodea de esta manera: -Voy por la octava escena de mi nueva novela.

  • La prosa cipotuda hoy en chopsuey, en su máximo esplendor, con el agravante de utilizar la muerte de JCR como cialis. ¿Digo más, o mejor no nos liamos y sigo con los toros?

  • No lo decía, que conste, por la franca camaradería ni por los frotamientos mutuos en la región ano-inguinal, sino por la mariconería oral reinante y el despelleje. Demasiado rencor.

    Aunque lo del amigo CC explicando las desventajas de la cámara de fotos me ha hecho gracia.

  • Hombre, Perkins, este blog, aun estando bien, no tiene comparaciòn con el de Jabuis. El rencor es un potentìsimo carburante para quien carrece de talento. Verbigracia, la virago cipotuda.

  • Hombre, no era mi intención hacer comparaciones. Para nada. Simplemente me ha sorprendido, desagradablemente, el grado de hostilidad, que no recordaba tan alto. Será que me estoy ablandando.

  • Eso es lo que me ha sorprendido también, PerroAntoine, pero no creo que te estés ablandando, llegará cuando te abuelices, mas bien creo que es la amable memoria que todo lo endulza. En mi caso al menos.

  • Fijate, pues Calaza que era blanco favorito de los mordaces darsos de Adrede -Calaza personalmente…y sus artìculos- no daba la mpresioon de odiar a Adrede. Era un juego, estaba claro.

  • Cita Proc a Harari. Polémico descubrimiento y encumbramiento.
    Según Harari, los neandertales desaparecieron porque eran incapaces de contar mentiras. Sin embargo los cromañones (véase la muestra), hemos seguido por acullá vivitos y coleando, mintiendo como cosacos y clonando a todo bicho viviente antes de WordPress.
    Ahora que somos más buenos se echa de menos una necrología más sensata de Adrede (al que, injustamente, alguna vez denominé A-posta).

  • La ilustración de la carta de AE es una de las mas divertidas que he visto en mucho tiempo. A ver si la Bellpuig la puede traer aquí.

  • He terminado de reseñar un libro notable y divertido: Contra los franceses, de Manuel Arroyo-Stephens. Lo tilda el autor de libelo, y reconozco que estoy fascinado con las posibilidades de esta «literatura de acción», sobre todo en lo que al humor se refiere. Imagino que ahora se verá más clarinete la intención de mi serie sobre la prosa cipotuda.

  • Ya la traigo yo. No molestemos a la doña, que se estará haciendo las uñas o algo igual de importantísimo y vital.

  • S. Sí a todo, salvo.

    Segurola no se puede comparar con Vidal. En aquellos momentos, el fútbol y los toros coincidieron en un instante en el plano de coordenadas: el fútbol en la curva ascendente, los toros en la decreciente; en la foto fija de mitad de los ochenta parecía que los dos admitían un enfoque literario. La dirección de EP hubiera podido intercambiar a Vidal y Segurola (de una sección a otra), pero la prosa de quien escribiera sobre fútbol siempre hubiera sido desmedida, y la de quien escribiera sobre toros siempre hubiera sido una luz mortecina.

    Vidal podía escribir sobre una novillada sin picar sin que la crónica perdiese un ápice de emoción y sin que los guiños literarios pareciesen un recurso estrambótico o forzado. Segurola no hubiera podido escribir sobre el equivalente (un lance entre dos equipos de tercera B) sin caer en el ridículo.

    Por mucho que lo infles a millones, abras y cierres telediarios con sus esguinces, sustituyas en las redes a los toreros y las tonadilleras por los delanteros y sus putas, el fútbol no es más que fútbol, un juego de equipo, de clan, de hombres contra hombres al que pueden jugar desde los niños de 8 años hasta los cincuentones cerveceros, mientras que los toros son cualquier cosa menos juego. Da igual que veas a un novillerete que no ha tomado ni siquiera la alternativa que a un matador fondón renacido de sus cenizas después de quince años de silencio: el toro es la muerte y el hombre es un hombre solo. No hay posible comparación entre un Ronaldo barrigón jugando una pachanga y un Chenel que reaparece en las plazas bien cumplidos los cincuenta, como no hay comparación entre el defensita central del Geta y el muchacho que se pone ante un animal que pesa ocho veces él.

    Y la prosa tiene que ser proporcionada a esa diferencia. Por eso la prosa deportiva à la Segurola es tan ridícula como una americana vieja maquillada hasta el moño o un cincuentón puesto de viagra hasta las cejas, y la prosa de Vidal (o de quien se atreva) siempre, siempre, se quedará corta.

  • Sinceramente, Francisca, creo que te equivocas. Puede que Calaza no odiara a Adrede porque tiene un corazón que no le cabe en el pecho, pero tengo mis dudas de que ese respeto fuera correspondido. En las boquitas de piñón de Adrede y JAMontano vibra una lengua bífida.

  • El niño en el bautizo y el muerto en el entierro. Como la Pantoja, que ya estaba de viuda asentada cuando Paquirri aún no se había acostumbrado a estar muerto. Daban ganas de decirle: coño, ya le sacará usted el rédito, pero guarde usted las formas unos minutitos.