244 comentarios

  • Lo del kikuyo, uko, ukoo, ukooo, me ha recordado la historia del cura que, reformador él, entre otras mejoras del idioma proponía iniciar con mayúsculas el sustantivo grande. Uséase que el burro normal sería burro y el burro grande Burro. Igual con las montañas y las Montañas y los barcos y los Barcos. No recuerdo ni el nombre del interfecto ni quien relataba la historieta. Pensé si sería Carulla, el de la Biblia en verso, pero he buscado y no encuentro nada.

    Estupenda Ilustración.

  • -5ºC y luz gris “panza de burra”.
    Sueño con un baño caliente, y salir como un langostino enrojecido.
    La ilustración reconforta, por la temperatura general que anuncia.
    Las escenas barrocas siempre están abarrotadas de personajes, sin embargo esta que presenta la portada, destaca con su iluminación sólo al personaje más pequeño recibiendo la ofrenda más preciada.
    La tutora del niño, se ve iluminada por su resplandor para destacar el papel crucial en su creación y como albacea del legado que la dirección del fanzine le ofrece en actitud reverencial.
    La señora se puso sus mejores paños para la ocasión, dejando a la criatura lucir sus redondeces, para demostrar lo bien que lo tenían tratado.
    El pater familiaes, está en el plano que le corresponde, detrás, casi oculto, los artesanos no salen en este tipo de escenas, no lucen.
    Por cierto que la criatura que está detrás de Bremaneur en la escena es don Saturio con el pelo largo y teñido de rubio. Eran otros tiempos.

  • Por cierto :
    Si no recuerdo mal, cuando los Reyes Magos llegaron a adorar al niño, Él ya tenía dos años cumplidos . Un poquito mayor ya para dormir en un pesebre, ( sobre todo, siendo José carpintero, que le habría hecho una camita estupenda para su casa de Nazaret ) , o para seguir envuelto en pañales.
    Pero un poco pequeño para leer por su cuenta, aunque teniendo a su Madre al lado… Porque si cuando se perdió y lo encontraron en el Templo, dando lecciones a los sacerdotes, tenía 4 años, seguro que a los 2 añitos ya podía disfrutar con los comentarios del Fanzine… Aunque probablemente, La Virgen María le censuraría algunas cosas.

  • Lo de José carpintero le quita verosimilitud a la historia. Yo no estuve allí pero vi el documental La Vida de Brian: en Palestina no había un puñetero árbol, todo matorral, lo que viene siendo un desierto de medio pelo. Cambiando carpintero por cantero la historia habría ganado mucho.

  • Desmintamos a quienes nos pensaron adormecidos, ahítos de dulces y alcohol en estas fechas tan entrañables, pues jamás hemos dejado de avizorar los rotativos en busca de cipotudos. Busca y captura, juicio y sentencia. Siguen los columnistas con sus andróminas, mas cabe decir que sin apenas rastro de cipotudismo. ¿Hemos logrado atemperar la pulsión cipotuda de nuestras hodiernas plumas? Preguntémonoslo sin jactancia. Preguntémonoslo con curiosidad. Repitámonoslo: ¿hemos logrado atemperar la pulsión cipotuda de nuestras hodiernas plumas? Consideraríamos la respuesta desde el punto de vista científico, planteando una hipótesis tras analizar datos concretos: cuántas cipotudeces se escribían antes de nuestra centinela y cuántas cipotudeces se han escrito después.

    Dejemos de lado, empero, la ciencia estadística para centrarnos en una corrección. Autocritiquémonos y centrémonos en Antonio Lucas, a quien considerábamos cipotudo por pomposo. Mas consideremos la premisa de que si bien todo lo cipotudo es pomposo, no todo lo pomposo es cipotudo. El artículo enlazado es ejemplo de énfasis, de enfermizo engolamiento. Y cae en la sempiterna evidencia de la vacuidad que tantas veces hemos señalado: «donde todo parecía ascender {hacia no se sabe dónde}». Contemplemos la posibilidad de hacer un inciso. Veamos el paralelismo con esta carta al director en el rotativo El País. Observemos con detenimiento, con el microscopio oculto en las circunvalaciones de nuestro cerebro, el paralelismo con el anterior artículo y cómo muere la prosa ahogada en las pútridas y lacustres aguas de la afectación. Y sorprendámonos al ver de nuevo la frase gaseosa, la expresión de la ignoración, la falta de reflexión que se adivina cuando se escribió el artículo: «La voz celestial del hombre, del artista que nos hizo bailar, vivir, morir… {tal vez soñar}».

    Uno no sabe hacia dónde asciende {todo}, el otro no sabe si la {dizque música} de Jorge Miguel le hizo soñar o no. Apesadumbrémonos por la ignorancia que enseñorea el mundo.

    Mas centrémonos de nuevo en nuestra autocrítica y vayamos por derecho: del cipotudismo cabe señalar una escisión, de la que Lucas es atamán. Vago y pomposo de expresión, adolece empero de referencias balompédicas o culturalmente coyunturales, tales como personajes de los programas del puterío o de series televisivas de fama fugaz. Forma, pues, grupo propio. Mas considerémosle la imposibilidad de capitanear un ejército del que es único soldado y hagámosle acompañar por otros escritores tan fatuos como vacuos. Concedámosle un subprefecto y nombremos en nuestra condición de centinela de cipotudos a Sergio del Molino.

  • Aquel chiste de Lenny Bruce: si Cristo hubiera vivido en nuestros días, los católicos llevarían sillitas eléctricas colgando del cuello.

  • Genial Brema, sobre todo por el repaso a la carta. Tanto engolamiento para decir que le gustaba màs la mùsica del otro que el jabugo es propio de un simplòn. Lo peor es el arranque, como centra los focos sobre sì mismo”…son las dos de la mañana…” Puagh, todo es decadencia. La culpa la han tenido los cocineros catalanes y el Parker ese aconsejando vinos para snobs, como el marqués.
    Hay que volver al porròn, a la cecina de buey carrero y al ajo càrdeno.

  • Chino Cudeiro dice: Viernes, 30/12/2016 a las 01:02
    Al buscar «plataforma flotante», el DIRAE me ha sugerido jangada,

    Pero Chino, por Dios. TODOS nos acordamos de Eduardo Falú cantando la Canción del Jangadero

  • gachoinlowercase dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 09:37

    ¿Por qué? ¿Qué ha hecho ahora la mongeta?
    Mujer cabal donde las haiga.

    Es una quintacolumnista de Podemos. Otra explicación no hay.

  • ” … el tiempo parece haberse estirado mucho, dando la impresión de transcurrir en el plano, no únicamente horizontal que el instinto le atribuye, sino también vertical, hacia un fondo improbable, sugiriendo que incluso el presente, a pesar de su fugacidad legendaria, … puede resultar infinito.”
    Recordé esto leyéndoos ayer.

  • MGAUSSAGE dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 10:33
    Gómez dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 09:58

    Aquí las hacemos de piedra, será porque hay mucho árbol.

    Y las barcas que traen a los santos. Será que flotan mejor.

  • A mí también, Proc; pero creía que SOLO A MÍ. Cómo eres.
    Conocí esa canción en fechas como las de hoy en 1966; la cantaba unas hermanas, hijas del mejor amigo de mi padre, que resién habían shegado del Uruguay.

  • Ídolos poco ilustrados. Cierto es. Hace ya unos años preguntaron a un jugador del Madrid-por desgracia no recuerdo quién era-por el último libro que había leído y éste fue tajante en la respuesta: ninguno. Luego en Catatònia teníamos a Pepe Guardiola, que pasaba por ser muy ilustrado porque recitaba a un tal Martí (i) Pol, cuyo último libro-al igual que el primero-tampoco he leído yo.

  • Mi padre cuenta la historia del delantero del Deportivo al que, en Santiago para el “derby” con el Compostela, le preguntó el periodista: ¿Qué, a ganar el Jubileo? y el tipo contestó “Va a ser un partido muy igualado, me conformo con empatar.”

  • Ser o no ser, ésa es la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?… Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir… y tal vez soñar.

  • Los futbolistas serán unos cenutrios cretinos (no más que los chacineros o los abogados), pero mira que los periodistas con sus preguntas… Es que el negocio no da para mucho: siempre las mismas entrevistas y artículos, con sus frases hechas, tópicos y clichés. Lo innoble, por fácil (por admitido) y bajuno, es meterse con los futbolistas.

  • MGaussage dijo:
    en Palestina no había un puñetero árbol, todo matorral, lo que viene siendo un desierto de medio pelo.

    …Pues en el Evangelio hablan de olivos, de encinas, y de higueras. Y Getsemaní era un huerto. No un secarral. Y, por supuesto, supongo yo que habría palmeras datileras. Y supongo también que habría cedros del líbano, y pinos mediterráneos.
    Y para poderse colgar de una higuera, como hizo Judas, tiene que ser una higuera árbol , grande, de años, que si fuera arbusto lo más pesado que se podría colgar sería una rata…

    Con la madera de olivo se hacen maravillas, y con la de cedro, así que, no veo por qué no iba a poder José ser carpintero.

  • ‘…sufrir los tiros penetrantes…’
    “Tiros” no suena bien para la época, suena a una de John Wayne; mejor, flechazos, puñaladas, dardos, lanzadas

  • Otro de los libros de Kilgore Trout que estaba en el escaparate trataba de un hombre que construyó una máquina del tiempo para retroceder hasta poder ver a Jesús. La máquina funcionó y vio a Jesús cuando éste tan sólo tenía doce años. Su padre le enseñaba el oficio de carpintero.

    Un día, dos soldados romanos entraron en el taller y le mostraron el plano dibujado en papiro de un trabajo que necesitaban a la mañana siguiente. Era una cruz que tenían que utilizar para la ejecución de un rebelde.

    Jesús y su padre la construyeron. Estaban contentos de tener trabajo. Y el rebelde fue ejecutado sobre ella.

    Así fue.

    Kurt Vonnegut, Matadero Cinco

  • Empiezo a darme cuenta ahora de que el ánimo «reaccionario» que se advierte leyendo algunos de nuestros comentarios no tiene fácil solución. Llevamos mucho tiempo reclamando un canon estético, literario, artístico y, en última instancia, ético, pero no tenemos un modelo propio. Oponemos el feísmo, lo hortera, lo cutre, lo rural guarro, lo industrial, el ultranarcisismo, lo que sea… al sentimentalismo galopante y al adocenamiento intelectual, pero no tenemos un modelo alternativo. Entrar en una librería, empieza a producir angustia, dada la cantidad de voces simultáneas y el alto nivel de ruido. Nos burlamos, pero no tenemos modelo alternativo. Es hora de sacar el machete y desbrozar, definir el canon, marcar la línea, abatir juncos y arbustos, prender fuego a los rastrojos y aclarar el terreno para que la mirada pueda moverse en derredor y alcanzar la línea del horizonte. Çhøpsuëy no sólo debe vigilar, Çhøpsuëy debe armarse.

  • Viejecita, creo que lo de MGauss es retranca; es gallego.

    Leer está sobrevalorado. ¿Por qué tendría Messi que leer más que Rajoy, ein?

  • Dios, un illuminati soviético. A este hay que hacerle una autocrìtica.
    Hay que volver al latin y dejarse de coñas. La mesura en el gesto y la palabra, de ahì viene todo.

  • Siendo el arcabuz un arma común del siglo XVI y habiéndose escrito «Hamlet» al límite del siglo XVII, «sufrir un tiro penetrante» es una metáfora rigurosamente contemporánea. A ver si nos va a ocurrir como al Quijote, que en el XVII cree estar viviendo en el siglo X.

  • Leyendo al Bremaneur de las 10′ 20, me parece que por fin he entendido lo que significa “cipotudo “.

    Yo creía al principio que significaba “castizo”, “chuleta” , ( y que el modelo era Perez Reverte ).
    Luego pensé que no, que significaba “excesivamente lleno de palabras abstrusas”, “carente de espacios entre párrafos en los que el lector pudiera descansar la vista y respirar “, ( y no digo los escritores de ese tipo, que veo que a ustedes les parecen canónicos . – A mí me parecen más bien canónigos pesadísimos- ).

    Pero si me fío de mi interpretación del texto de las 10′ 20, significaría “cursi “.
    Seguro que, como es habitual en mí, lo he entendido al revés.

  • En Hamlet parece ser que había varios anacronismos. Por ejemplo, según creo recordar, el uso del florete unos cuantos siglos antes de que esta arma se inventara.

  • Creía que iba a ser yo la única, Holmesss.
    Después de escuchar esta mañana doce o veinte veces la canción del jangadero, he tenido que ponerme la primera máscara antigás que he encontrado en casa para bajar a comprar pan. Para que la panadera no me pregunte qué te pasa. «Nada, la Canción del Jangadero», habría tenido yo que responder solicitando su comprensión en vano, sé de qué hablo. Cómo odio el embotamiento y la amnesia lírica de los trabajadores del sector de la panificación española. Qué útiles son las máscaras antigás.
    No sé de qué cañón habláis, pero como no pongáis en el cañón la Canción del Jangadero voy a escribiros insultos anónimos muy hirientes cuando no os deis ni cuenta.

  • Hamlet està inspirada en una leyenda, quizàs la de Cesar y Brutus. De ahì que puñaladas suena mejor que tiros: pim pam pum. Tienes olfato de perro y oido de urogallo en celo.

  • El asesinato de Cesar no es un leyenda, por supuesto, pero la posteridad lo fue adornando con numerosas aportaciones imaginativas.

  • Perroantonio dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 13:55
    Çhøpsuëy no sólo debe vigilar, Çhøpsuëy debe armarse.

    Hola. A mí me parece muy bien que me leáis aunque no retengáis lo leído. Adiós.

  • Bari dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 13:39
    Los futbolistas serán unos cenutrios cretinos (no más que los chacineros o los abogados),

    El artículo habla de la incapacidad de los futbolistas para decir más de dos frases con sentido, y no hace falta que lo hagan sobre Kant o sobre las raíces cuadradas, sino sobre el mismo fútbol. En general, un chacinero te sabrá hablar sobre cómo deshuesa un jamón o despieza un cerdo; y un abogado hará lo mismo sobre la aplicación de cierto artículo del código penal o sobre un caso concreto de jurisprudencia que pueda ayudarte en tu caso. Sobre los periodistas deportivos tienes razón: suelen estar a la altura de quienes entrevistan, pero el artículo también se refiere a ellos y a su «retórica épica». El columnismo deportivo en España es una basura porque se restringe a un sota, caballo y rey que es tedioso. Rara vez le da a alguien por ser original (recuerdo, por ejemplo, una columna extraordinaria de Jabois sobre un chaval que se estrenó en primera y al que le entró un ataque de pánico porque no daba pie con bola).

    El artículo no me parece ni fácil ni bajuno. Mucho menos en un país donde el 90% del telediario es fútbol y donde los periódicos nos machacan con noticias diarias sobre la apasionante vida de Romaldo o de Messi.

  • Ese artículo lo escribí en diez minutos, pero DESPUÉS DE DIEZ AÑOS DE PROFUNDAS MEDITACIONES AL RESPECTIVE.

  • Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
    como en tu rostro y en tus acciones vía
    que con palabras no te persuadía,
    que el corazón me vieses deseaba;

    y Amor, que mis intentos ayudaba,
    venció lo que imposible parecía:
    pues entre el llanto, que el dolor vertía,
    el corazón deshecho destilaba.

    Baste ya de rigores, mi bien, baste;
    no te atormenten más celos tiranos,
    ni el vil recelo tu quietud contraste

    con sombras necias, con indicios vanos,
    pues ya en líquido humor viste y tocaste
    mi corazón deshecho entre tus manos.

    Sor Juana Inés de la Cruz

  • ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta

    Yo diría {azagayas}. Pero es que yo soy como muy asín.

  • Lo de “tiros”, desde luego, suena fatal. Que esté escrita al límite del siglo XVII no presupone que esté ambientada al límite del siglo XVII, como parece obvio.

  • Lo sabìa, Perkins, pero como soy de buena cuna te di la oportunidad de rectificar.
    Dicho esto, la traduccion de slings es muy complicada. Creo que en el contexto significa pedrada.

  • Sling:

    1. a device for hurling stones or other missiles that consists, typically, of a short strap with a long string at each end and that is operated by placing the missile in the strap, and, holding the ends of the strings in one hand, whirling the instrument around in a circle and releasing one of the strings to discharge the missile.

    O sea, una honda.

    2. a slingshot.

    O sea, una hondada (u hondazo).

  • Pero no me gusta cómo le sientan las tres sílabas de “hondadas”, rompe el ritmo. “Hondadas y flechas”, no. Mejor otra palabras de dos sílabas: ¿dardos y flechas? ¿Lanzas y flechas? Yo qué sé. Va, dardos y flechas.

  • Dardos y flechas se parecen demasiado. Para hecer sentir la variedad de ataques, alguno humillante, yo traducirìa “lapidaciones y flechazos” o “pedradas y flechazos”

  • Por mucho que seas, Francisca, de buena cuna, y Gómez de buena cama, ambos estáis equivocados. Puede que para vuestros oídos entrenados en el toque de corneta, la voz del sargento y las novelas de indios, los tiros sólo vengan de las armas de fuego, pero desde el año de la polka o antes se echan tiros con cualquir cosa que pueda tirarse. Y no pienso consultar desde cuando los tiros sólo pueden ser de arma de fuego, porque el diccionario más cercano lo tengo ahora a tiro de piedra.

  • (Acabo de comprobar que el mejor remedio para no seguir comiendo (comida), es levantarse de la mesa.
    Parecerá una obviedad, pero si no lo pones en práctica, no te das cuenta (no te’n adones) de lo efectivo que es.
    Una hoy se ha sentado a la mesa muy tarde, casi a las 16:30, y sola, que es lo peor. Además como presa y cautiva del apetito depredador (y de la morriña), me habia comprado un chuletón de 530g, pues me he pegado un atracón que ríete tú de los de le Grand Buffe o como coño se escriba, puesto que el chuletón me pedía a gritos vino y queso:
    -¡Vino!, ¡Queso!- Gritaba el hijoputa-.
    Lo del queso se lo he concedido, pero lo del vino ya no, porque si hay algo peor que comer sola, es beber sola, aunque me he abierto una cervecita. Y cuando estaba a punto de levantar el culazo para coger más cerveza, me ha invadido un espíritu, supongo que el de la Navidad, y he ido derecha con el casco vacío de la primera cerveza a rellenarlo del grifo de ósmosis, con lo cual el resto de la comida lo he acompañado con agua de manantial artificial.
    Además en mi defensa diré que mientras rendía buena cuenta del chuletón, he puesto a hervir un paquete máxi de espinacas. Pa la noche, que ceno con mi hermana y mi cuñao y hay que ir comiendo ligerito. Entonces, cuando estaba a punto de seguir con el bollo de pan y el gorgonzola, he pegado un salto (derribando un muro), y he ido directa a hacerme un café solo, retirando presta todo lo de encima de la mesa, y fregándolo. Mano de santo. Ahora tendré sitio para las espinacas.
    Así es que ya sabéis: si no queréis seguir comiendo, por el motivo que sea (solidaridad, ahorro, peligro de infarto, riesgo de reventón…), levantaros de la mesa.)

  • Si, claro, Perkins, lo sabemos, hasta yo que solo hablo gallego. Pero la cosa va por otra parte. En la puta vida he visto una representacion de Hamlet con arcabuces -que es lo que mencionaste en un principio aunque ahora cambies el arcabuz de hombro- y sì con abundancia de filos de arma blanca. pero sobre todo se trata de la petite musique que decia Céline. “Tiros”, en el contexto que sabemos, suena como un acordeòn en Las cuatro estaciones.
    Los “tiros” vienen de antiguo, por supuesto, tanto que en inglés es usual decir “Parting shot” para lo que en Bar-a-caldo llamais “espuelazo” en cogiendo fuerzas con el penultimo txakoli antes de que Amaia os la monte por llegar tarde y con media paga quemada. En francés dicen Le coup de l’étrier. Bien. Lo curioso es que los filologos sajones siguen inistiendo en que la expresiòn viene de Parthian shot (el flechazo del parto/hitita) que era un ùltimo “shot” (hay que tener huevos para traducirlo por tiro y no por flechazo) que soltaban antes de largarse. En fin. Sì, claro, tiros y troyanos.

  • La ‘triple alianza’ está aplastando a ‘la mayoría social’, dice el colega Mayoral.
    La revolución es el momento donde una minoría se niega a esperar que la mayoría tome conciencia de sus necesidades, y decide imponerse a ella (Tkachov, Tareas de la propaganda revolucionaria, cfr. Escohotado II, 472).

  • Iba a proponer «sufrir la soga y el hierro». (Unas sinécdoques para salir por patas, quiero decir que por elevación. ¿Qué tenemos para comer? Sinécdoques y patatas fritas de bolsa para que no te quedes con hambre, Gacho). Soga en vez de honda, por «sufrir soga, que es tiranía y sujeción, y evoca asimismo la horca. Las flechas, dardos o venablos del original son significados por el hierro de sus puntas, hierro es daño y destrucción, como en igni ferroque y todo eso. Después ya se me habría olvidado de qué estábamos hablando pero podríamos seguir con algunas cosas que me gustan bastante, como, por ejemplo, los ciclámenes del invierno. Un día de este noviembre cayó de pronto una nevada feroz en la ciudad en la que trabajo, nevaba tanto que nos quedamos todos sordos y el patio donde fumo estaba blanco como la noche de los ciegos, pero habían plantado unos ciclámenes rojos en un poco de tierra, aquellas flores eran lo único que podíamos mirar y dolían igual que si fueran sangre.

  • Se podría cambiar por soga y acero. Fieeeel espada triunfadoraaaaaa, noble acero toledaaaaanoooooooo.

  • Tirador, en castellano y aunque el diccionario de la RAE no lo recoja, es la palabra que usan los espadachines para referirse a sí mismos. Y tirar es pelear con espada. Si un tiro es estocada ya no lo sé porque no lo he oído decir.

  • Bremaneur dice: Viernes, 30/12/2016 a las 22:21

    Qué tienes en contra de las vacas. ¿Acaso si nos pincháis no sangramos? La otra cosa que se me había ocurrido y no habéis dicho es «sufrir los golpes de la fortuna». Y también se puede decir «sufrir la hostia».

  • El día de la nieve que he dicho no saqué una foto porque no tenía con qué. La semana pasada tampoco pude sacar una foto de unos tamariscos viejos que hay en la playa cargados de gotas muy brillantes de lluvia fina, dispuestas con tal perfección científica que supe al verlos que en algún lugar del conocimiento había una sencilla fórmula matemática para retratarlos. Entonces eché mucho de menos esos saberes imposibles pero me pregunté si debería también a mi ignorancia impotente el placer de descubrir la escena. Eso hizo que me acordara de las bienaventuranzas, bienaventurados los tontos, y me di por aludida y volví a casa de morros.

  • También he pillado esta semana a tres cormoranes en una duna muy alta que se ha hecho después de las grandes mareas de los últimos años. Uno de ellos estaba mirando al cielo y con las alas desplegadas como suelen, lo hacen para secarse las plumas pero resulta de una gran majestuosidad. Los demás ya podemos ponernos a secar de la forma que queramos que nunca resultamos majestuosos.

  • Quinn, el otro día Terrazas y hoy sor Juana Inés, ¿estás leyendo o estudiando poesía mexicana del siglo de Oro?

  • Proc, me he puesto a leer a ratos el (muy) extenso estudio de Octavio Paz sobre Sor Juana y ahí encontré a Terrazas. El soneto de antes encabeza una novela de la escritora mexicana Margo Glantz, El rastro, y me dejó impresionado (el soneto, quicir; la novela también está muy bien). Al hilo de las lecturas hodiernas me he acordado de él y lo comparto con ustedes. Cómo se lo montaban en el virreinato.

  • El Marqués habló de ese libro, no lo he leído. Es una alegría que te guste la poesía porque cuantos más seamos en el fanzín mejor podremos zurrar a los que no les gusta, como Viejecita y otros. No digo con razones, digo a palos para ganarles.

  • Cuidao, que mi próximo artículo en el fanzín viene con soneto. Está condenado a la lapidación.

    ¡Viva Góngora!

  • Hace unos días saltó la noticia de que un premio Goya estaba a la venta en un Cash Converters de Vitoria y que podía ser el que le dieron a Juanma Bajo Ulloa por Alas de mariposa. El aludido ha grabado un pequeño vídeo dando su versión del asunto. Véanlo hasta el final.

  • Quinn, no he visto la peli. Asociación de recuerdos.

    ###

    La mujer que sale mala ni reñirle ni pegarle, ni reñirle ni pegarle.
    Meterla en un barco roto y que el mar se la trague.
    Son son sera, será será son sera…

    Maruja Garrido.

  • En pleno ataque de insomnio vengo y leo esto

    Procuro dijo
    Es una alegría que te guste la poesía porque cuantos más seamos en el fanzín mejor podremos zurrar a los que no les gusta, como Viejecita y otros.

    . Y el

    ¡Viva Góngora! de Alvaroquinn

    Y les aviso ; he dicho que no me gusta, con honrosas excepciones, “la poesía En Serio en Español ” y que odio muy especialmente casi toda la poesía del 27, y la de Góngora ( esta última por tradición familiar ), ( aunque sí me guste la poesía de humor, la satírica, o malaidea … )
    Pero hablaba de poesía en español, y de esa con atardeceres, y flores, y hojas, y trinos de pájaros, y rayos de luna, …
    Pero tengo una buena parte de mis estantes llena de libros de poesía en inglés y también en francés. Antigua y actual. Incluso, una de mis novelas favoritas, ” The Golden Gate”, de Vikram Seth, está escrita entera en endecasílabos…
    Así que, no me provoquen, porque me vengaré y les inundaré de versos de los que sí me gustan.
    Que el que avisa no es traidor.

  • Un buen lema fanzineroso, para el año que entra, podría ser:
    Ten cerca a los amigos, pero más cerca a tus enemigos.
    Claro está que presupone demasiadas cosas.
    La primera y obvia es que tengas amigos. No conocidos, no saludados, no leidos, no vistos, no followers, ni simpatizatizantes, sino amigos.
    Luego, que ante la carencia de amigos, tampoco tengas amigas.
    Que además te caiga simpático tu cuñado. Y que tu suegra te parezca una señora genial.
    Pero donde uno puede superarse, marcar la diferencia de verdad, es con los enemigos.
    Este fanzine tiene que tener enemigos¡¡¡
    Ahí es donde ya pasaríamos al nivel superior.
    El nivel de los criticados, y criticables.
    Debemos trabajar más profundamente este asunto, bajo la tutela de Von Bremaneur, que ya atisbó y proclamó intenciones.
    Y sí.
    Sin cipotudez, ni cipotancia. Con contundencia y constancia.
    (y luego que no nos gusta la poesía…)
    Ala que nos vamos venga…

  • ¡ Que bueno, JrG, 07′ 09 , cuanto me gusta este post !

    Que las peleas del Chop Suëy, que haberlas haylas :
    entre los de Umbral, y los que odian a Umbral, entre los que no quieren toros y los que sí los quieren , entre los que adoran a Jabois y los que adoran a Calaza, entre los incondicionales de Trapiello y los de Perez Reverte ( ah no, me parece que ninguno hasta ahora se ha atrevido a declararse Perez Revertófilo )…
    Esas peleas son divertidísimas. Y se abriría una causa más.

  • ALGO DE CIENCIA, Y FICCION.

    Si algo ha devanado los sesos y vertido teorías, escritos, artículos, ciencia y ficción, aparte del amor y la muerte, ha sido el Big Bang.
    Pero el relato de ese segundo inicial, es lo que más cantidad de escritura ha necesitado, para menos tiempo.
    Yo me enfrento a como relatar y construir una película de tres minutos, con música y unas 720 imágenes pintadas a mano, para describir los hechos sucesivos en potencias negativas de 10, desde el cero hasta el 1.
    Menos de un segundo que dejó delimitado lo que hemos sido y lo que nos espere.
    Relatar algo que sucedió (si es que sucedió) hace casi 14.000 millones de años, tiene su aquel, sobre todo teniendo en cuenta la pérdida de información, aunque no lo tocaran los periodistas ni los políticos.
    Es por ello que he tomado un poco de ciencia (poca) y he dejado vagar mi calenturienta cabeza por esas minusculas fracciones de tiempo, para imaginar como fué, describiendolo con puntos y líneas.
    Estube tentado, siguiendo alguna de las teorías que circulan, en imaginar el cero como un telón negro que cubria un universo ya terminado, y en el que un minusculo desgarro daba paso a la nueva vida de ese universo no visible, en este escenario.
    Pero me fuí hacia algo más acorde con la ciencia disponible.
    Un momento en el que no existía nada: Temperatura 0 grados K. Dimensiones: ninguna. Tiempo: sin comenzar. Luz y materia; cero. Lo que es la totalidad de la nada.
    TOC … aparece el cero junto con la primera oscilación del metrónomo…comienza el tiempo.
    Pasa el primer cronon. 10 a las -43 segundos.
    Un punto sin masa de 0,0003 m/m
    10 a la -42 segundos.
    El punto crece hasta 0,003 m/m
    10 a la -41 segundos
    El punto se fragmenta en 4 partes.
    10 a la -40 sec
    Los fragmentos se separan hasta formar los 4 vertices de un cuadrado.
    En las proximas fracciones de tiempo hasta 10 a las -20 segundos esos cuatros puntos se van reproduciendo hasta formar lineas que despues de hacer el primer cuadrado del plano se giran para crear las tres dimensiones. Todavía el espacio-tiempo no ha aparecido.
    Hasta 10 a las -10 segundos, el cubo se va reproduciendo hasta formar un enrejado tridimensional de 0,3 milimetros.
    En ese momento, el cubo comienza a perder su perpendicularidad y curva sus aristas…Quiere pasar a ser una esfera. Y lo hace.
    En 10 elevado a -3 segundos la esfera tiene 7,5×10 elevado a 7 milímetros y en su interior surgen la primera masa ultracondensada a unos 4000 K de temperatura. Ya existe la luz aunque no puede salir por la ultragravedad del momento, pero el espacio viaja a esa velocidad acompasado por el tiempo para que en el primer segundo nuestro universo tenga ya un radio de 3×10 a la 9 m/m.
    Y comienza la fiesta universal.
    En este caso la película es mejor que el relato, pero ya me gustaría que alguno de los geniales contadores de aquí, le diera forma literaria al asunto, y los científicos, pusieran ciencia verdadera, Ximeno usted puede hacer una música para el asunto, y Gengis darle un contenido filosófico, y cualquiera de ustedes su visión o aportación.
    Con ello en los títulos, igual ganamos un pote de alubias en algún festival de esos.
    Yo mientras, lo voy pintando…ahí queda eso. Si quieren salir en la foto mandenme un email…s´il vous plait.
    El ensamblador es un gran fotógrafo de aquí, pero con origen egipcio.
    Gracias de antemano si son necesarias.
    Yo ya comienzo el año con este lío. Veamos como lo terminamos.

  • viejecita dice: Sábado, 31/12/2016 a las 04:07

    “la poesía En Serio en Español ” y que odio muy especialmente casi toda la poesía del 27, y la de Góngora

    ¡LO HA VUELTO DECIR! ¡AAAH! ¡AAAH!

    Así que, no me provoquen, porque me vengaré y les inundaré de versos de los que sí me gustan.
    Que el que avisa no es traidor.

    VENGA, QUE SE VENGUE, QUE SE VENGUEEE

    Viejecita, buenos días de toda cordialidad.
    Me hallo refugiada en un cuarto, no me animo a empezar el día, no quiero salir del cuarto y no quiero que acabe el año. El que viene a lo peor es peor. JAJAJA. Qué días más bobos, la Virgen.

  • entre los que adoran a Jabois y los que adoran a Calaza

    Viejecita, semos los mismos. Y ellos dos se adoran mutuamente (bueno, más Jabois a Calaza)

    jrG, yo soy enemiga del fanzine (pero él empezó primero), ¿y ahora qué?

  • Bueno, Procuro :
    No voy a poner la venda antes de recibir el palo .
    Y me tengo que ir a comprar pan para esta noche, que si espero, se les termina . Nosotros “cenamos” a las 8, a base de foie, de tortilla de patatas casera, con, y sin cebolla, y de cangrejo ruso con salsa rosa, todo a base de mucho pan, que normalmente evitamos, pero que un día es un día . Y luego nos quedamos de charleta hasta las 12, para brindar con la tele, programada especialmente para la ocasión.

    Yo creo que este año que entra tiene que ser mejor que el que termina hoy, sin remedio, que este año ha sido terríbilis.
    Pero por si las flais ; no dejen de recibirlo con algo rojo. Que no cuesta nada, y que, ¿ que pasa si sirve de algo ?

  • Me declaro fan de Pérez Reverte desde que leí La sombra del águila y Cachito. Y muy fan de Juanma Bajo Ulloa. De éste me gustó hasta Frágil, por no hablar del vídeo de Problemas, de los Barricada.

  • Supongo, Gachó, que puesto que le gustan los huevos fritos, y que nunca le he leído nada contra comer carne de vaca, de ternera, o pollo, o pescado, lo que le indigne será la crueldad de la alimentación forzosa de las ocas y de los patos para conseguir el Foie Gras.
    Pues bien, esa alimentación forzosa, no es imprescindible.
    Le pongo un enlace
    http://www.npr.org/sections/thesalt/2016/08/01/487088946/this-spanish-farm-makes-foie-gras-without-force-feeding

    Y, por cierto, he preguntado si tenían “olivada”, que yo no sabía ni lo que era, para comprar y probarla, y en mi super de la zona tampoco lo conocían. Seguiré intentándolo, pero, de momento, seguiré con el foie.
    Ya siento

  • Me ha dado ganas de llorar el artículo de Savater que ha enlazado Procuro.
    ¡ Que suena a ganas de despedida !.

    Porque Savater parece creer que ha desperdiciado su vida en el territorio de la infancia. Y no ha sido ningún desperdicio. Y que cuando tenga nietos, ya se dará cuenta. Y que espere a tenerlos, y a poder entrar con ellos y guiarlos en ese territorio de la infancia y de las películas y de las historias que él conoce tan bien. Y ya verá entonces si esos años que “ha perdido” disfrutándolos, los ha perdido de verdad, o los ha ganado para sus nietos, y para los nietos de todos los demás.

    Yo soy más vieja que él, y a pesar de todo, sus escritos me han conducido por esos territorios, para yo adentrarme por ellos, antes con mis hijos, y ahora con mis nietos. Y se lo agradeceré mientras me quede vida que disfrutar.

  • la crueldad de la alimentación forzosa de las ocas y de los patos para conseguir el Foie Gras.

    Sactamente. Y más teniendo en cuenta que es un capricho absolutamente hedonista, y que como alimento está totalmente desaconsejado.

    Muy bien. Pues a ver si ha sido gracias a los que rechazamos manifiestamente platos con foie en los restaurantes.
    Ahora tendrán que criarlas todos así e incluso prohibir la otra manera.

  • Bremaneur 9′ 35
    Me ha hecho gracia lo de ” La sombra del Águila” ( yo también me reconozco Fan de Perez Reverte ) . Y me ha hecho gracia porque esta temporada, estoy releyendo, a poquitos, Guerra y Paz. Y la descripción que hace Perez Reverte de Murat, y lo de que todo lo resolvía con una carga de caballería, coincide con lo que cuenta Tolstoï.

  • Alvaroquinn dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 10:28
    Mira, Proc: las lenguas amenazadas del Año Nuevo. Cómo molan las ropas aleutianas.

    Qué graciosos los indígenas aborígenas con sus alegres taparrabos y sus lenguas de mierda.
    Yo ya he avisado de que tengo el día así, ¿verdad?

    Mira, he llegado hasta aquí:

    Aunque la reduplicación nos resulta extraña desde el punto de visto de las lenguas españolas, es un fenómeno bastante presente en las lenguas del mundo. Cerca de nosotros, es incluso un fenómeno existente en el vasco, en que la reduplicación completa también funciona como intensificadora (por ejemplo, bero (“caliente”) → bero-bero (“muy caliente”).

    Ese chaval es tonto tonto, pero tonto tonto tonto: tonto-de-los-cojones.

    LET THEM DIE IN PEACE

  • Gracias , Gomez 11′ 15
    Pues en vista de ello, pórtese y publique un libro nuevo, y consiga que reediten los que ahora no hay quien encuentre.
    Que “Donde Acaba el Arco Iris” se siente un poco sólo en mi biblioteca.

  • Por fin uno puede sentarse delante de una computadora. Sólo con el móvil no se podía ir subiendo nada, salvo tw’s y fb’s.
    Un día especial como hoy que le enseñas a tu hijo a hacerse el nudo de la preciosa corbata de seda que le has regalado para esta noche, es para, por lo menos, desear que todos empiecen el año con el mejor buen pie que puedan, a pesar de todos los pesares.

  • La sombra del Águila es magnifico. Y El club Dumas. Y tantas otras.

    jrG, eso del Big Bang parece un estupendo relato de ciencia ficción. Es curioso, lo he escrito con mayúsculas, igual que otros escriben dios. ¿Qué edad tiene el Universo? 14.ooo millones de años. Pues vale. Que surgió de la nada… ¿esto en qué se diferencia de creer en dios?

    Por lo demás, esperando el fin de año con paciencia y resignación.

  • ¿Infinito +1 es mayor que infinito?
    ¿Los números entre 0 y 1 son infinitos? Si es así, ¿es mayor el número de números entre 0 y 1 que entre 1 y 10?

  • Jorge Resurrección Satur dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 12:49

    Bien dicho, Saturico. Qué callados están los científicos del blog. POR QUÉ. Porque no les interesa contestar las preguntas difíciles. A mí ponme dos infinitos por si son pequeños y luego les sumas lo que tú quieras.

    Voy a empezar a beber que es casi de noche.
    Feliz nochevieja, cariños.

  • Nada=0
    Dios=Todo
    O algo así Kenzo.
    No se trata de creer, ni de ciencia, solo de imaginar.
    Todavía no tenemos una respuesta mejor.

  • Saturio.
    Siempre es infinito.
    Los infinitos no sin números por lo tanto no existe más grande o más pequeño. Los números primos son pocos dentro de los naturales, pero también son infinitos. Siempre podrá encontrar uno después.

  • Así es, jrG, nos inventamos a dios primero, luego imaginamos el big bang. Hasta aseguramos que un poco antes de 14.000 millones de años no existía más que la nada.

  • Procuro fijarme dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 14:35
    Jorge Resurrección Satur dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 12:49

    “Bien dicho, Saturico. Qué callados están los científicos del blog. POR QUÉ. Porque no les interesa contestar las preguntas difíciles.”

    No son preguntas dificiles, querida Procu, son elementales. Pero estoy abriendo ostras y no tengo tiempo para explicar con despacio la diferencia elemental entre “countable” y “uncoutable”. Eso sì, diré que, aunque parezca paradojico, hay infinitos enumerables.

  • En la ETSIMO había un profesor, Boada, adjunto de un catedrático cateto y presuntuoso que se apellidaba Conde, que enseñaba que dos paralelas podían encontrarse aplicando la teoría del punto gordo. Esto va de que está bien imaginar, pero siempre tengo presente algo que me dijo una norteamericana después de la décima copa e insinuarle que no querría más: no asumas…

    También me resultan sorprendentes las afirmaciones de que podemos ver hasta las galaxias más antiguas. Esto es como decir que una brizna de arena en la playa de Salinas puede ver hasta el fin del oceáno. Y luego el dilema de Einstein, el Universo estático o en expansión. Si la tierra fuera el equivalente del espacio observable, cuando vemos avanzar una tormenta desde África hacia El Caribe para convertirse en huracán podríamos creer que nuestro universo visible se expande, pero llegará el momento que tocando tierra se diluya hasta la próxima.

    Cuando aún no conocemos ni el fondo de nuestros oceános, o mejor dicho: nuestros oceános a fondo, cuando no conocemos con precisión ni el mapa de nuestra galaxia, creemos saber el tiempo desde la Creación. Seguimos ciegos, buscando a tientas.

  • Queridos todos (he dicho que TODOS): aunque sabéis que mi año acabó hace un par de meses, os deseo para este vuestro que empieza todo lo mejor. Salud, calma, humor, no tomarse demasiado en serio, buenos libros, mejores amigos, hijos que aprueben, trabajo para mantenerse, música para sobrellevar los momentos chungos, éxitos para los que escribís, sexo una vez al trimestre, paciencia con la Bellpuig y a Satur, una novia te(u)tónica que sepa tirar la cerveza a su justa temperatura. Y un abrazo especial para Mercutio.

  • La leche que se te cae es incontable y los añicos de la jarra son contables, ponte a pegarlos y te salen dos jarras, bueno, un cacho de vaso y amarracos para echar un mus. Admirada Francisca, no me cabe ninguna duda de que los matemáticos hablan EL ÚNICO OTRO idioma.

  • Qué mal me quieres, Pit. A lo mejor la novia tira bien la cerveza pero es malencarada. Buscarme una que sepa tirar la cerveza y sea buena (la cerveza y la pibita).

    Esta mañana he estado leyendo a Baroja (Vitrina pintoresca) y he visto un mach de balón cesto de la liga australiana, el Brisbane Bullets contra el Cairns. Han ganado los locales, que han comandado el marcador desde el principio, si bien yo iba con los Cairns porque juega un alero que me gusta mucho por su talento y valentía a la hora de lanzar el balón a la canasta, Mitch McCarron, que jugó sin mucho éxito en la segunda división española con el Quesos Cerrato Palencia.

    Y ahora quería ver al Chelsit, porque es el combinado que mejor balompié está haciendo en Europa, pero por cuestiones logísticas me tengo que tragar el Machete Unaiter contra el Marlboro, o sea, los combinados de Morinyo y Karraka. Porque es balompié inglés y por definición es emocionante, pero qué falta de estilo imprimen ambos coachets al juego de sus muchachos, tía. Igualado el marcador de momento, si bien el Marlboro ha tenido dos oportunidades tremendas.

    Feliz 2017 a todos. Cenar sano, beber con moderación y no os lancéis en brazos del puterío y la depravación esta noche. Un poco de elegancia para recibir el año, copón, y más cuando todo el mundo se empoza en esa agonía existencial que les lleva a enloquecer mostrando una alegría desmesurada e impostada que da grima.

  • Pirata Jenny dice: Sábado, 31/12/2016 a las 16:04
    Queridos todos (he dicho que TODOS): aunque sabéis que mi año acabó hace un par de meses, os deseo para este vuestro que empieza todo lo mejor.

    Pero tú también empiezas este año como los demás, además del otro. Explícalo, linda, venga.

  • Leo a Francisca Ferrol con fascinación.

    A Procu con reverencia. A jrG con admiración por sus inquietudes. A Gacho como si fuera una prima, a Pirate como la cuñada lista e inteligente, a Bonnie como la cuñada guapa y sobradamente preparada, Gómez me recuerda a uno de mis hijos, apasionado y con un puño siempre listo, viejecita es como esas jovencitas de veinte: siempre te sorprenden por un detalle inesperado. A S. le envío un abrazo navideño para todo el año con todo el afecto que le tengo. Al del nucleo duro… le envío viagra, aunque será desperdicio. A perroantonio, qué gran persona humana, le deseo mucho éxito con su libro. Me lo voy a pedir a los reyes. Antes de ayer, estaba en la cola del pan cuando de sorpresa mi peluquera me susurró al oído: no pensarás despedir el año con esos pelos… Al día siguiente, después de un buen masaje en sienes y manos, me lo cortó al uno. Te he quitado veinte años, dijo. Debe ser verdad, porque me dio dos besos como si hubiera obrado un milagro. Algo me dice que el soriano debería publicar ya algo de todo eso que lleva dentro. Le deseo suerte, tiene talento suficiente para regalarnos un gran libro ya.

    Sé que me olvido de gente a la que aprecio por aquí. Por lo que valen. A todos un feliz año y mucha suerte.

  • Kenzo dice: Sábado, 31/12/2016 a las 16:03
    En la ETSIMO

    ES INGENIERO
    Pero a Kenzo le gusta la poesía. Kenzo, tú a dar hostias con los poesiófilos cuando sea necesario, no te confundas de bando.

  • Bueno, pues yo también les deseo a TODOS un Año Nuevo estupendo. O, por lo menos, que no sea peor que este que termina hoy, que ha sido bastante tremendo.

    Y me voy a poner el mantel bueno, y los vasos y copas de cristal, y los platos de porcelana heredados de mi abuela, a ver si engaño al mal fario dejándolo deslumbrado, y se marcha por donde hubiera venido.

    Y muchas gracias por haberme acogido como a una más , y por no haberme expulsado ( hasta ahora, al menos ).
    ¡¡¡ Gracias Pues !!!

  • Pues yo a ti ni te leo, Kenzo. Las que solo somos divisibles por nosotras mismas y por la unidad es lo que tenemos.

    Procu, yo creo que lo que lleva debajo del brazo es una teta, pero ¿que sabré yo, siendo prima?

  • Por cierto, que la peluquera (nadie conoce a nadie) me contaba ayer que vivió varios años en Intxaurrondo. Llegó allí con seis años. Le decía a su madre: no enciendas la tele hasta que vuelva papá. Terrible.

    Tranquila, Procuro, uno es incorregible. Estos días estoy leyendo volverá a reir la primavera, de José Luís Olaizola, y admito que de todo lo que creí alguna vez solo queda una verdad firme: a los pueblos no los mueven más que los poetas. No te rias, no es menos verdad que el big bang. También me he puesto a leer el libro de Zabala, Las última horas de JA. La realidad siempre supera la ficción. Estaba buscando El hombre al que Kipling dijo sí, de uno del atleti wanda que se llama José Antonio Martín Otín, pero no lo encuentro. Hay que cerrar ciclos antes de caer algún día en la viagra o el adiro.

  • El doctor Livingston supongo…
    Que frase!!!
    Bueno en esta parte de Siberia hoy el permafrost está durito como la tableta de turrón.
    Empezaremos a montar el picnic la Reyna y yo frente a la chimenea con música y sin foigras . Nunca estuve tan arruinado ni jamás tan feliz.
    Que siga la fiesta!!! Que dure…
    Nada más levantarme cada mañana recibo La Luz de vosotros.
    Besos para ellas abrazo para ellos o como quieran, que sin problemas.
    Nos vemos.

  • Nada más levantarme cada mañana recibo La Luz de vosotros.

    ¿Pero qué dices? Si eres tú que no para de encender luces, tirar cadenas, guardar la vajilla… Que no dejas dormir ni al gato. Uséase, a moi.
    Que recibe la luz de nosotros, dice. Es que manda cojones.

  • Un día, dentro de doscientos o trescientos años, alguien buscará en un diccionario etimológico de dónde procede la expresión “eres más cabezón que Perroantonio”.

  • Llevo poco tiempo pasándome por aquí, pero también les deseo un feliz año a todos.

    Procuro fijarme dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 22:46

    Procuro fijarme dice:
    Viernes, 30/12/2016 a las 22:52

    ¡Vaya dos perlas para terminar 2016!

  • Por aquí aún tenemos unas hora por delante hasta las campanadas (a ver si algún alma caritativa nos enlaza un vídeo, que por estas tierras no se dan las campanadas en la tele). Nos hemos llegado hasta Amarillo, para ver el cañón de Palo Duro, dicen que el segundo más grande de USA. Pasaremos la noche en un motel y el primero de año recorriendo rutas por el cañón. Somos pocos pero bien avenidos, Ella, yo y otra pareja que se ha apuntado. Tenemos uvas y sidra para brindar, no necesitamos más. Que ustedes lo pasen bien y que el año próximo le sea propicio a todos.

    Y no quiero entrar en discusiones, que me conozco, pero afirmo que:

    a) Hay más números reales entre cero y diez que entre cero y uno. Porque están todos los que hay entre cero y uno más los que hay entre uno y diez. El que haya maneras de contarlos que den el mismo cardinal es otro tema.

    b) La paradoja de Banach y Tarski es eso mismo, una paradoja. La demostración a base de “cortar y pegar” regiones se basa en unas definiciones topológicas no extrapolables al mundo físico . El número de átomos de un guisante no puede expandirse hasta llegar a formar una estrella.

    Si ya está dicho en las Sagradas Escrituras, los números naturales fueron creados por Dios y todo lo demás, del Maligno viene. O algo así.

    Feliz Año Nuevo.

  • Pasazlo tremendo, corazones. Sobre todo vosotras. Soy tan feliz que podría abrazaros a todos pero no me da la gana. Como decía el cura que me casó, os quiero mucho pero de uno en uno. Qué malo es empezar a beber por la mañana.

  • Mata y Martial le han salvado la cara a Morinyo, que ha puesto a Karraka mirando a Inverness. Ahora estoy viendo el Liberpub de Klot contra el Machete Sitting de Guardiola. Dos grandes místeres, el primero por pundonoroso, el segundo por genio al haber creado un modo de jugar que aniquiló cualquier intento de trepar a lo alto de la tabla a los combinados españoles durante los primeros años del siglo XXI. Pero tengo ganas de peli, asín que en cuanto se llegue a la medular del mach desconectaré. Me estoy tomando un Botani, que en su día parecía un vino moderno. Hace una semana abrí otra botella y estaba infame; la de hoy, sin en cambio y corto, está deliciosa. Pero las dos han costado lo mismo. Esto de los vinos es un puterío. El Don Simón nunca engaña.

  • Y mi regalo de fin de año para JGR (y a todos los que les guste el tema). Espero que lo disfruten, a mí me gustó mucho. Las partículas de tiempo se llaman taquiones.

  • Llevo unos dos años apareciendo por aquí y confieso que el ChopSuey es parte de mi rutina diaria, la conexión con la realidad, una realidad mucho más chula que la realidad esa a la que todos, por convención, llamamos realidad. Y es que me encantan los números primos revueltos con foie, las noticias de libros que posiblemente no leeré, los relatos a trazos de las andanzas, filias y fobias de completos desconocidos íntimos y ha llegado a gustarme incluso, mira tú, el futbol paranoico-crítico que se practica aquí. A quienes han montado el chiringuito, a quienes lo administran, a los que hacen olas y a los que miran, Feliz Año.

  • MGAUSSAGE dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 19:46
    a quienes lo administran

    Pirata Jenny dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 16:04
    paciencia con la Bellpuig

    Por fin se acuerdan de una. Feliz año nuevo, un deseo que hago extensivo incluso a los desmemoriados y a los desagradecidos.

  • ÇhøpSuëy, La durée poignardé.
    Y que todas estas lenguas (incluso las que nos son más cercanas) albergan características gramaticales diferentes, que dotan implícitamente a sus hablantes de cosmovisiones diferentes a la nuestra., acaba muchacho-reno su endecha. Nada menos, seña: mueren cosmovisiones, y la especie, tan ancha.
    ***
    Empezó con un ‘falso vacío’, sin espacio-tiempo (?). A pesar de ser vacío (de partículas) había potencial…
    La teoría de la inflación se puede resumir (sin entrar en tecnicismos) en lo siguiente:

    1.- Inicialmente el universo se encontraba en un estado peculiar. Lo que se conoce como un falso vacío. En este estado el universo tiene una tendencia natural a expandirse de forma brutal. Cualquier región que tomemos en el universo por pequeña que sea se expandirá brutalmente en lapsos de tiempo minúsculos, la inflación.
    2.- Este estado no es estable, es decir, tiende de forma natural a cambiar a un vacío real. Este proceso de paso del falso vacío al vacío real implica un frenado de la inflación.
    3.- Este frenado se da espontáneamente en una determinada región que pasa de falso vacío a vacío real. En este proceso el exceso de energía del falso vacío se invierte en crear todas las partículas y campos presentes en el universo. Dicha región se sigue expandiendo de forma más comedida, tal y como lo está haciendo nuestro universo.

    Feliz año Bella sine qua non.

  • Como no se me da la poesía les deseo Feliz Año con palabros que tomo prestados al gran Pérez Zúñiga, que creo que describen exactamente cómo me siento, aunque nunca estoy seguro, como cuando leo a Góngora.

    CAMELANIA ESPELUFICIA

    Como el fasgo cental de la pandurga
    remurmurcia la pínola plateca,
    así el chungo del gran Perontoreca
    con la garcha cuesquina sapreturga.
    Diquelón, el sinfurcio, flamenurga
    con carrucios de ardoz en la teteca,
    y en limpornia simplaque y con merleca
    se amancoplan Segriz y Trampalurga.
    La chalema ni encurde ni arropija;
    la redocla ni enfucha ni escoriaza,
    y enchimplando en sus trepas la escondrija
    con casconcia ventral que encalambrija
    dice la escarbitucia mermelaza:
    — ¡¡Qué inocentividad tan cuncunija! »

  • Que tengan ustedes un buen 2017, amigos de esta realidad virtual que ayuda a mejor comprender el caos real que nos rodea, y darle un sentido.

  • Las consabidas felicitaciones para todas/os excepto para Bellpuig y Satur. La razòn es matemàticamen evidente. Todas las personas= Todos los nicks-2
    (aunque puede que ande por ahì alguno que haga doblete, tal Follan d’Eiro y, sospecho, Viejecita)
    Ya sé que està muy mal en estas fechas decir que los Reyes son los padres, pero…

  • Procuro fijarme dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 16:35

    No te entiendo, Proc. ¿Lo dices por Janucá? ¿O porque estoy rodeada de goyim y no me queda más remedio que estar en misa y repicando?

    Yo hoy no celebro nada de nada. De hecho, estoy releyendo tirada en el sofá la biografía de Abramsky, pensando en cómo se parecen las biografías de todos los hombres de una generación (mirar la tierra desde la avioneta), en lo brillante que era Marx, en el triste destino de la comuna de París y esperando que llame mi chico mayor desde el Uruguay. Porque, les anuncio, acabo de ser abuela con 48 años.

    ¿Sabían ustedes que el segundo encuentro de la Primera Internacional se celebró en Madrid? ¿Y que España fue el país con más afiliados a la Primera de toda Europa, por delante de los obreros alemanes, franceses, polacos, ingleses? Es una historia apasionante.

  • Un buen homenaje a Adrede por Albiac en ABC Cultural. Para cerrar el año viejo y abrir el nuevo. Que sean dichosos.

  • Una de las muchas cosas que me admira de Marx es su inmenso talento literario. Sus escritos en inglés y en francés son apabullantes. Tiene una pluma poderosísima, una sintaxis impecable, una prosa llena de metáforas y guiños. Lean el Dieciocho brumario. Dicen quienes saben que su alemán no tenía nada que envidiarle al de Goethe (no sé). Pero es verdad que tiene la fuerza de los profetas judíos y la sutileza de los clásicos griegos (escribió su tesis doctoral sobre Demócrito y Epicuro). Circula por ahí una carta de Bakunin, cuando ya se había producido la escisión, reconociendo (muy a su pesar) que Marx había invertido toda su inteligencia y energía en un caballo cojo pudiendo haber sido un gran abogado, un burgués alemán, el hijo asimilado de un gran rabino. Marx merecería una buena novela, pero sobre todo merecería el agradecimiento de esos que se llaman hoy liberales, a quienes desde Plejanov hasta los victorianos radicales todo les parece chusma roja. Ay, si supiesen que no habrían podido ser liberales de no haber existido Marx.

  • Cuánto te equivocas, Pi, y qué poco lees a Albiac, admirador de Marx y liberal. Pero bien, se te ha visto siempre cómoda en el error.

  • Hasta {don Federico} habla bien de {El Capital}, aunque despotrique de Marx. Pero los senderos de la ignorancia son muelles y apacibles.

  • No sé de Albiac, Brema, puede que sea como dices; pero sé de los falsos liberales, y de la inmensa ignorancia sobre el papel de los utopistas, de Marx y del movimiento obrero decimonónico en general en la forja de lo que hoy se tiene por principios liberales elementales. Por no hablar de cosas tan básicas como la jornada laboral de 40 horas, la incorporación de las mujeres al mundo del trabajo, la limitación del trabajo infantil, la universalización del sufragio, la libertad de prensa y de opinión, la separación Iglesia/Estado y demás mandangas que hoy damos por supuestas.

  • Francisca Ferrol dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 21:15

    No sabía. He visto su reseña en la wiki: taquiones en la singularidad, en lugar del campo inflatón. Habrá que seguir esperando, igual que la falsación de la idea de Verlinde, pero yo soy del ‘principio de mediocridad’ y prefiero el muelle mainstream apacible.
    Pirata, me parece que lo que hubo en España fue el cantonalismo bakunino de Cartagena; Escohotado no menta esa reunión ni esa afiliación, pero desde que usted le miró mal puede estar afectado.

  • La Historia de la Humanidad es la historia del progreso trécnico. Todos los logros conseguidos han venido por el progreso técnico no los ha traido ningùn filosofo, ningun partido politico ni ninguna revolucion.

  • bolaño dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 22:43

    Resulta que la primera reunión de la Primera Internacional se celebró en Ginebra, en una brasserie que hoy es una librería de cine. De esa forma tan tonta empecé a tirar del hilo, al ir a comprar un ejemplar de Una profesión de putas. Que yo sepa Escohotado no es ninguna autoridad sobre la historia del movimiento obrero; en realidad, no es ninguna autoridad en nada, es un histrión. Sobre la Primera en Madrid.

    Paca, sí, pero la superestructura ¿eh? De un mismo cambio técnico se podrían derivar cientos de escenarios. Cuál de esos escenarios, depende de los hombres. No me venga usted con esa nostalgia de lo absoluto. Por cierto, me acordé de usted hace ochenta páginas, porque uno de los tipos con los que Abramsky intercambia manuscritos y primeras ediciones es con Piero Sraffa.

  • Me parezco màs a Joan Robinson. No llegué a Miss Cambridge pero sì a Reina de la belleza en las fiestas de Cospeito.

  • Los grandes éxitos del marxismo se producen en confluencia con el liberalismo. Cuando el marxismo triunfa (tiene razón Escohotado) sólo produce dictadura y muerte. Ahora también.

  • Ya…ya pasó.
    A pesar de las guerras, las dictaduras y las democacracias, seguimos vivos.
    El sol saldrá por el este y las brújulas señalaran el norte.
    Nadie nos salvará.
    Estamos solos en esto con nuestro criterio.
    Que bueno es estar vivo.
    Buen Día para todos.

  • Bueno, ¡¡¡ Por fin nos libramos del 2016 !!!
    Espero que este año sea mejor para todos ustedes-nosotros, y que no acabemos añorando al año pasado .
    ¡ Bienvenido 2017 !

  • Tampax, lavadoras, anticonceptivos, agua corriente a domicilio y etc., fueron inventados por los hombres para esclavizar a las mujeres pero entre las trayectorias posibles los filòsofos de izquierdas impusieron la direccion històrica òptima.
    Quién nos iba a decir que pronto los filosofos de izquierdas verìan en la invencion del harnés para los caballos de tiro (que substituia el trabajo de diez hombres) la palanca para acabar con la esclavitud entre blancos. Y asimismo quién nos iba a decir que la industrializacion del norte de EEUU traeria la Guerra de Secesion con las consecuencias que todos sabemos (bueno, casi todos) Sucediò lo mismo con los bozales: los hombres los inventaron para las mujeres pero los marxistas decidieron que habia que colocàrselos a los perros, a los bocazas y al señor aquel que silenciaba a los corderos o algo asì. Ah, y el cine, invenciòn diabòlica sin la cual Einsenstein no hubiese ganado la Revolucion…aunque finalmente el rock y la tele hubiesen provocado su caida.

  • ¿A qué hora empieza el concierto de Año Nuevo, sisplau perfavore?
    Es por levantarme, que como he dormido en una casa con tele voy a aprovechar. Eso, y la cafetera Dolce Gusto que me encanta. Voy a pedirme una p’al cumple, y me la llevo al maresme.
    ¿Bueno, a qué hora es?, ¡No sería a las 9! Es por no atravesar toda la casa pa ná…
    Hoy he soñado con Mantiño, lo juro. Me enseñaba una hoja de un cuaderno donde habia analizado mis adjetivos. Ay qué risa. Hubiese querido no despertarme, la verdad. Pero no ha sido mala manera de empezar el año. Además, me estaba meando.
    Bueno. ¿El concierto a qué hora es?

  • (A mi es que ya sé que me espera un año de mierda. Y ya siento, que dice Viejecita, porque me encanta el numero 17 (primo él, prima yo), pero es que, joé, macho.)
    Pero en fin, por el protocolo y eso; que sí, que vale, que feliz año nuevo pa quien pueda. Tonto el último.

  • Gacho creo que comenzaba a las 11.00
    Así verás los últimos modelos de kimono y la moda de Kracovia.
    Y a dar aplausos con la Radestchi…
    Tiro riro riro ri tratarán tratarán tan tan plás plas plas….

  • Tengo un recuerdo sobrecogedor de mi infancia, viendo dirigir a un Karajan muy mayor, apoyado en una barra que le pusieron al efecto. Era ya un anciano, pero manejaba con soberbia, con decisión y con mucho silencio en su batuta, dejaba ir a la orquesta pero en algunos momentos daba sus latigazos.
    Seguro que llegó en su Porsche 959 con alguna novia jovencita.
    En aquellos años no se permitían mujeres en la banda … ahora creo que tienen alguna.

  • Yo creo que empezar el año hundido, y con expectativas de que la cosa, a uno, le pueda incluso ir a peor, es una buena manera de empezar el año. ( A mí también me ocurre, Gachó, JrG ) .
    Pero si esperamos lo peor, todo lo bueno que nos pueda traer este año, nos pillará de sorpresa, y se lo agradeceremos . ¡ Total, con lo malo ya contábamos !

    Me voy a seguir preparando los “moros y cristianos”, y la macedonia de frutas, que hoy, otra vez, tengo turnos de comida, y tiene que estar todo terminado, y reposado, para las 13h, que es el primer turno…

  • Era un machista redomao, pero musicalmente genial.
    Me voy a apretar un par de huevos pochés, con el puré de patatas trufado y el último trago de Mouton que quedó.
    A pasarlo bien cuando se puede. (sí viejecita, mi madre me solía hacer recomendaciones como esas, pero yo siempre sueño con mejor, aunque me convenza luego de lo contrario…)

  • Los Strauss eran ligeritos como los Beatles.
    Tiempos de despreocupación dan estas músicas.
    Que bien oigan, pero que sin más.

  • Ayer me desperté con la -esperada- noticia del fallecimiento de mi madre. Después de 94 años de plantar cara a cada revés de la vida ( los ¿dardos? de la insultante Fortuna ) con determinación y coraje, hace pocos días que dimitió.
    He tenido la suerte de haber podido deshacer con ella, en los últimos meses, pesados nudos que me agobiaban, y que las últimas palabras que me dijera fueran que soy una buena persona.
    A ver si consigo engañar a mis hijos para que piensen lo mismo y también me lo digan un día; mientras tanto solo siento gratitud por los padres que tuve y los hijos que he tenido.

  • Pirata Jenny dice:
    Sábado, 31/12/2016 a las 21:54
    Porque, les anuncio, acabo de ser abuela con 48 años.

    Querida Jenny, criatura. (Sí señora, así se empieza un año aunque sea el año goyim).

  • Chino Cudeiro dice: Sábado, 31/12/2016 a las 18:27

    MUAC y MUAC

    haciendo click dice:Sábado, 31/12/2016 a las 19:44

    MUAC, MUAC, MUAC, MUAC

    Que hago extensivos a todos vosotros. No corráis, tontos.
    Anoche estuve viendo un programa de la 2 de canciones viejas, que me despertaron muchas emociones entre las que dominaba la alegría mohosa. Mohosa pero alegría, vosotros fijaos en el sustantivo, que es lo que importa, la misma palabra lo dice.
    Y Zeppi camino de Amaruelo

  • Aquí lleva muchos días de sol y cielos azules, hoy también. Me estoy empezando a poner nerviosa, ¿y esto luego quién lo paga?

  • Feliz año me sabe a poco. A poco tiempo de felicidades. Ya sabemos todos que volveremos a las andadas en el 2018, pero me sigue pareciendo escaso. Es algo parecido a lo que contaba Montano, ese mucho del “te quiero mucho”, que más que sumar, resta.

  • Lo siento mucho Holmess. Que por mucho que uno piense que ha vivido una vida larga y fructífera, y por mucho que el final haya sido pacífico y positivo, el no tener a la madre cerca, ( por lejos que uno viva), y al alcance del teléfono, es durísimo. Y, después de 30 años, uno sigue queriendo contarle cosas… Se las acaba contando a sí mismo, al reflejo de la madre que uno lleva dentro, y es un consuelo, ya verá.

    Y felicito a Pirata por su abuelidad tan temprana. Así tendrá muchos años por delante para poder ejercerla. ¡ Que envidia !

  • Jrg, teniendo en cuenta que un plano se define con tres puntos, no entiendo la razón por la que su punto primigenio se divide en cuatro. Si ese punto quería degenerar en un plano se podía haber ahorrado uno de los puntos y un ahorro del 25% en esos momentos de escasez es un buen ahorro.

  • Lo siento mucho Holmess.

    Noche fría ayer. De madrugada un grado bajo cero marcaba la capital de la España prerrománica. La costumbre ya arraigada de que los jóvenes gusten de lucir traje y corbata ellos y camisa corta ellas aminora los instintos más bajos y parece que disminuyen las broncas. Debería extenderse, como era antaño, al fútbol y no permitirse la entrada a los espectáculos balompedicos son el correspondiente traje y corbata.

  • Ximeno de Atalaya dice:
    Domingo, 01/01/2017 a las 12:37
    Procurito, antes de inventarse las lupas y esas cosas ¿cómo se llamaban las lentejas?

    Se llamaban dioptrías. Si quieres las tomas y si no haber heredado mejor refracción. Ximeno, he detectado que me estás troleyando de año nuevo.

  • Ximeno las fuerzas son cuatro.
    Tres es perfecto, triangular y definitorio además de primo y económico. Pero cuatro son las fuerzas…

  • Procurito, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía, ya me gustaría a mí hacerte eso que tú dices, pero que suena raro, de año nuevo.

  • LA MAGIA DEL NÚMERO

    Siempre empiezo la dieta los lunes. Un odioso engranaje de mi cabeza me obliga a deshechar como inefectivas las que no coincidan con el comienzo de la semana, a pesar de que todas pisan en falso en la debilidad de carácter y vuelven al punto de partida, como la piedra de Sísifo o la bolita del pinball. Hoy empieza el año y la desazón me asalta pensando que voy a dejar pasar otra oportunidad de hacer más y hacer mejor, llevado por la corriente del tiempo que se me antoja más fuerte en ciertos puntos. Anoche me eché tarde y hoy me he levantado temprano. Sigo pensando que nada cambia, que todo persiste en su ser y que no se llena el ojo de ver ni se harta el oído de oír. Y, sin embargo, me sugestiono pensando que hoy es uno y que le llevo un día de ventaja al lunes para empezar a ser laborioso. Así que, acordándome de los buenos consejos de Ximeno, me he bebido un zumo de naranja y me voy a dar un paseo de dos horas. Luego me pondré a leer y tomaré notas para un artículo con el que amenazo aburrirles contándoles un cambio de siglo que sacudió el mundo. Y espero seguir leyéndoles día a día, algo que acorta el tiempo y calienta el corazón. Vale.

  • Vaya golazo ha metido Girón a pase de Aletsis, que por cierto se encarama en los primeros puestos de la tabla de pichichings de la liga inglesa de football, donde por el momento reina el siempre atlántico Digo Costa.

    El tanto ha subido al electrónico y gana el Arsenald, el equipo de Rogel Waders y no sé si de otros integrantes de la mítica banda britana Pint Flock (¿he dicho ya que son mejores que los Vettels?)

  • Buenos días.

    Un saludo a todos. También a esos que ya no aparecen por aquí en estas fechas tan señaladas: Funes, Gengis, Albert, Tareixa… Deben estar todos cazando conejos y Tare guardándolos en la alaneca de 2017.

  • Kenzo, amigo, que sigamos discutiendo en 2017, más y mejor. Hago mías tus palabras, y propio el propósito de Quinn: no comprar un libro más hasta que lea dos de los que tengo pendientes.

    ***

    “Todos intentan convencerme de que ya da igual, pero yo no me quiero morir”, decía mi abuela a los 102 años. Lo decía en gallego, que suena mejor. Martin Hart, el policía de True Detective interpretado por Woody Harrelson, suelta uno de esos interrogantes modernos que son teorías aplicadas a esqueletos humanos, ¿Sabes que son buenos años mientras los vives, o simplemente los esperas hasta que te sale un cáncer y te das cuenta de que ya han pasado? En eso debe estar pensando la mujer de mi primo, desahuciada con 37 años. Apenas la conozco.

    Nunca cuadra bien la edad para morir.

    Bolaño lo ha clavao: a primera línea del frente. Holmess, mis condolencias.

    ***

    Pirata, enhorabuena. Tiene usted a la familia ocupando todo el planeta.

    ***

    Zeppi, ¿tú eres industrial o teleco? Debes ser teleco, están todos un poco payá. Tienes los santos güevos de enviar Cronopaisaje en una descarga. ENTERITO, SIN AVISAR. Entre Berlín y Austin hay seis horas de diferencia horaria. Sigue moviéndote hacia el oeste.

    Hace un par de semanas, más o menos, entré en Drive buscando uno de esos archivos Excel que acostumbro a coleccionar, lleno de proyecciones, números, cuotas, gráficos… Lo que viene siendo leer las hojas del té en versión moderna (explico esto para que quede claro que no iba yo allí con animus iocandi precisamente). Y nada más entrar en “archivos compartidos” me di de frente con la cara de Bremaneur. Joder, casi me da un infarto. Lo único que podía hacer ya era olvidar el incidente y volver a mis papeles, pero seguía sin poder pensar en otra cosa, acojonado, impresionado con el hecho inquietante de la visión, y, bastante avergonzado de mi pánico. Después de un tiempo prudencial para recuperar mí entusiasmo –unas cinco horas, según me pareció-, susurrándome clandestinamente frases de samurái para recuperar mi espíritu viril y gritando “¡¡Vamos a hacer una locura!!!”, volví a Drive y cliqué el archivo. En letras muy grandes, ocupando todo la hoja, y a colorines vistosos, había escrito ¡A QUE JODE, EH? ¿A QUE JODE?

    Me estuve riendo cinco minutos seguidos. Si Brema no existiese habría que inventarlo.

    ***

    Estoy con Francisca, hace ya tiempo: viejecita es demasiado perfecta para ser real. Sí, ya sé, estáis pensando en Proc. Pero es que Proc, siendo real, no es de este mundo. Tiene alas.

  • Holm, mis condolencias. Pirate, enhorabuena. Al final no me ha quedado claro si venía usted a Austin en estas fiestas. Lo de la cerveza sigue en pie.

    Gracias por la canción, Proc. La pondremos esta tarde de vuelta a Austin, nos esperan siete horas de carretera, con alguna pausa.

    S. soy industrial, pero no relaciono sus comentarios con el enlace al libro. Era un regalo para JRG como ayuda a su proyecto.

    El cañón de Palo Duro, qué belleza. Ayer vimos atardecer, llegando a una loma me quedé mirando el paisaje y le hice a Ella una seña para que se acercara sin hacer mucho ruido. Detrás llegaba la otra pareja, que al vernos así también se acercaron y solo acertaron a decir “ostiás! …” (con acento en la a y pausa valorativa). Hoy hemos hecho otras rutas, y nos volvemos con la sensación de haber contemplado algo que nos pone en nuestro sitio en relación con la Naturaleza.

  • S., te vi a arrear un alazo que te vas a enterar. Antes has dicho buenos días a las seis de la tarde y además no has nombrado a Adapts, que falta desde Navidad. Adaptaciones, VEN AQUÍ AHORA MISMO, que te arreo a ti también.

    El comentario de Álvaro (13:50) me ha hecho volver a un asunto que suele entretenerme. Álvaro, te prevengo contra los superegos tiranos y sádicos, tengo uno y me paso la vida entre la sobreexplotación y las huelgas salvajes, siempre mal. Hay un librito, La sociedad del cansancio, de Byung-Chul Han (Herder, 2012), el Pablo Conejo de la universidad de las Artes de Berlín.

    Jenny de principio a fin.

  • Ximeno, tengo Así es la música y de momento se lo voy a echar por Reyes a mi hijo, porque yo no me atrevo. También le voy a echar un Perroantonio, a ver qué dice.

  • Proc, mi superego se está muriendo de inanición porque es tan vago que no se levanta ni a comer. Tomo nota del librito, que ya he encontrado en una página de mala reputación.

    El último libro de 2016 ha sido uno de los que más me han gustado: Una soledad demasiado ruidosa, de Bohumil Hrabal. Un fragmento:

    Con lo que disfruto más es visitando a los chicos de las calderas, personas cultas sin excepción, con educación universitaria, atados a su trabajo como un perro a su caseta, que aprovechan los ratos muertos para escribir la historia de su época, basada en investigaciones sociológicas, en su sótano he aprendido que una cuarta parte del mundo, la nuestra, se está despoblando, que hoy en día se obliga a los obreros de los bajos fondos a estudiar una carrera, mientras que a los especialistas con títulos superiores se les condena a ejercer de obreros. Mis mejores amigos son los que limpian las cloacas, dos académicos que aprovechan los conocimientos de su trabajo para escribir un libro sobre las cloacas y las alcantarillas de Praga, ellos me han contado que los excrementos que fluyen hacia las depuradoras de Podbaba son diferentes los domingos y los lunes, que cada día laboral tiene su idiosincrasia, y que estudiando la porquería se puede llegar a establecer un gráfico que define el flujo de los excrementos, y según la cantidad de preservativos se puede precisar en qué barrios de Praga la gente es más activa sexualmente y en cuáles lo es menos, pero lo que más me impresionó de todo eso fue el informe académico sobre la guerra entre las ratas cellardas y las ratas de alcantarilla; se ve que se enfrentaron exactamente como hacen los hombres y el combate acabó con la abrumadora victoria de las ratas de alcantarilla, pero éstas se dividieron en seguida en dos clanes, en dos grupos organizados, de modo que ahora en todas las cloacas del subsuelo de Praga se está llevando a cabo una terrible lucha a muerte, una gran guerra entre dos clanes de ratas de alcantarilla que habrá de decidir cuál de ellos tiene derecho a todos los residuos y a todos los excrementos que fluyen por las alcantarillas hacia Podbaba; he aprendido de mis amigos limpiadores de cloacas universitarios que tan pronto como finalice dicha guerra, la potencia victoriosa se volverá a dividir en dos campos, según las leyes de la dialéctica, al igual que se fraccionan los gases y los metales y todo lo que de vivo hay en el mundo, para seguir el movimiento vital por la vía de la lucha y alcanzar la armonía por medio del equilibrio de contrarios; por eso el mundo en su conjunto nunca anda cojo.

  • Gómez dice:
    Domingo, 01/01/2017 a las 23:13
    Hrabal es buenísimo, de lo mejor. Trenes rigurosamente vigilados es una obra maestra.

    Concuerdo. “Yo que he servido al rey de Inglaterra” es otra obra maestra.

  • Zeppi perdóname que no te agradeciera tu regalo.
    Leí algunas páginas y trataré de comprarlo en papel y’a que leo mal en pantalla y me gusta señalar y escribir notitas y poner pósit y así…
    Es un buen tocho.
    Al principio yo fui industrial también. Un abrazo, que comenzaste bien el año…

  • No sé si la anécdota es cierta o pura leyenda urbana. Al parecer, cuando Hawking fue elegido miembro de la Academia Pontificia, el Papa (no recuerdo quién era) le dijo: Supongo que estaremos de acuerdo ¿no? Después del Big-Bang es asunto suyo; antes, nuestro.
    Por cierto, Edward Witten, medalla Fields y judío, también es miembro de la Academia Pontifica.