Breve relación de vidas extraordinarias · 28

BRVE-28B

Por Martín Olmos.

Sor Ramona María del Remedio Teresa Llimargas Soler, que le decían la Encantada, fue monja analfabeta y medio coja, natural de Vich, a la que la Virgen le curó la polio y san Antonio de Padua el mal de la dislexia. A los nueve años se le apareció Nuestro Señor Jesucristo y le pidió que le ayudase a cargar la cruz y le concedió, a cambio, la intuición de saber qué comulgantes se comían la forma en pecado mortal y la habilidad notable de dormir con los ojos abiertos en la que algunos quisieron ver el padecimiento de la lagoftalmia en lugar del milagro, que Dios les perdone la incredulidad. Su madre le quiso quitar el convencimiento hartándola a hostias y su padre, que cuidaba una huerta en el convento del Saits, vivió su vida toda en la indefinición sin acertar a concluir si su hija era santa o idiota porque a los hijos nunca se les acaba de entender. Con Vich en manos de los leales, sor Ramona María del Remedio Llimargas Soler rindió la guerra escondida de los milicianos en la Masía de El Pujol de Calldetenas, propiedad de la familia Alsina a cuyos hijos curó de la tisis pero, como tenía el don de la bilocación, se le aparecía al general Franco en las trincheras para prevenirle de las conspiraciones de los masones arteros que le querían envenenar y para aconsejarle la estrategia de la Batalla del Ebro. El general Franco se entendía con ella en un catalán rudimentario por no conocer la sor el castellano y rezaba con ella los rosarios. Doña Carmen Polo, esposa a la sazón del general, consintió la relación sin el ánimo de la cornuda por saber la sexualidad precaria de su marido que, quizá ciclán, tenía joder doliente por estar sin descapullar con lo que hay que suponer que tenía joder infrecuente y meritorio. Los que jodemos mal adornamos la cubrición con manierismos que los freudianos dicen parafilias porque se conoce que ellos joden de cojones. Los que joden de cojones y por lo natural más que amar horadan de ariete y sin metafísica como si fuesen mineros de palanca; así jodía Lorenzo el Zoquete en el prao violento y gallego. Igual Franco, jodedor esforzado y doliente, sostenía el manierismo del gusto por las monjas, que es idiosincrasia española largamente predicada en don Juan y la novicia Inés, en el marqués de Bradomín y María Rosario y en el tonto Ramón Clemente y García, tonto tripudiante y de pasacalle, que sacó a bailar a una monja difunta. El español tiene bien conocido al cura y pronto le acierta si es hijo segundón, gorrista de meriendas o comunista de jersey de punto pero a la monja, en cambio, no la entiende el luto, la clausura y el silencio y la quiere desvelar y descubrir su misterio pero, como es hombre incomplejo, por lo general, siempre la acaba por imaginar en cueros y por cubrir y le sale la recomendación de don Alejandro Lerroux: “alzad el velo de las novicias y elevadlas a la categoría de madres para virilizar la especie”. A Samaniego, sin embargo, le salían las monjas un poco putas:

La monja, como era lega
y profesaba al otoño,
radiaba por darle entrada
y le enseñaba su coño.

José María Pemán quiso ver en sor Ramona a la santa Teresa de Ávila, extremo imposible al hablar aquella solamente en catalán. De santa Teresa de Ávila guardaba el general Franco el brazo incorrupto que había recuperado a los republicanos, que se lo habían robado previamente a las Carmelitas Descalzas de Ronda, y jamás se separó de él y lo tenía en la mesita de noche mirando los joderes infrecuentes del general y doña Carmen, joderes de pascuas a ramos. Igual Franco, jodedor esforzado y doliente, sostenía el manierismo del gusto por los brazos y así cultivaba al mismo tiempo el fetiche y el exvoto. El brazo fetiche no guarda mucha literatura fuera de Gilda desnudándoselo del guante y es más común adorar los pies: tenía dicho Umbral que la mujer no termina por los pies, sino que empieza, ya que a toda mujer hay que vivirla de abajo arriba y tenía dicho también que todo el lirismo de la mujer está en los pies y tenía dicho también que las mujeres quedan mejor descalzas y, en cambio, un señor descalzo siempre queda un poco tío guarro. Scott Fitzgerald les tocaba los pies a las putas y escondía los suyos porque los asociaba a la desnudez y se iba a la playa en calcetines, con lo que era preumbraliano. Los pies de las muchachas soliviantan incluso al hombre irlandés, que es hombre atristado por el clima, inclinado a la melancolía, y de poco conocimiento, y canta:

As I came down through Dublin City,
at the hour of twelve at night,
Who should I spy, but a Spanish Lady
Washing her feet by the candlelight.

Sostenía Freud que el fetichismo proviene de un trauma infantil y Franco, que según Gabrielle Ashford Hodges fue el producto de una niñez represiva e infeliz, avergonzaba un padre que tenía querida y se cagaba en Dios y que le daba una hostia de vez en cuando. Sin embargo, igual no fue cultor de manierismos y fue nomás virtuoso. Dejó escrito don Jacinto Benavente que la virtud está compuesta por los vicios que no se tienen y el general Franco iba flaco de escándalos y de pucheros y ni gastó manceba, que es adorno de mucho merecimiento en tiranos y en toreros, y, como mucho, y según aventuró Paul Preston, lo más parecido a otra mujer que hubo en su vida fue el Valle de los Caídos, con lo que pudo padecer de pigmalionismo, que es alegrarse delante de una estatua, vete a saber. Este autor, su seguro servidor, autor oscuro y mal jodedor, va meandrando disertaciones sin ton ni son y dice del penetral de don Francisco con despreocupación porque anda don Francisco ya de muerto viejo y de estar vivo y en posición de contestar este autor, su seguro servidor, iba a escribir de su penetral por los cojones, con perdón. Este autor, su seguro servidor, autor lóbrego, escribe de pichas con desahogo a tirano pasao, qué perturbador. De la picha en vida del general Franco, coleante de pascuas a ramos, solo se atrevió a escribir Ernesto Giménez Caballero un texto, que rescató Trapiello, que dice así: “No tiene sable. Solo se le ve en el bolsillo de la guerrera una pequeña varita negra y plateada. He aquí su bastón de mando, su vara mágica. Su porra, su falo incomparable”. La picha de Franco no se guardó, incorrupta, fetiche y exvoto, como no se guardó la picha de San Onofre ni los cojones equinoideos de don Alberto Fish, asesino de niños. Se guardó, en cambio, el prepucio de Jesucristo en la Basílica de San Juan de Letrán y la polla de San Malaquías, la del bandido Dillinger y la polla del monje Rasputín, que la compró un urólogo.

Sor Ramona María del Remedio Teresa Llimargas Soler, monja bilocada, coja y analfabeta, monja adornada con la inspiración del Espíritu Santo y con la de Sun Tzu, murió en 1942 de cáncer y de pobreza, de pobreza pura, como si fuera un arreglo de antes que perdió el interés del concubinario y le dejó de atender.

126 comentarios

  • Buenos días.
    Hablaba esta mañana con un buen amigo, de los madrugadores, que es más artista que para los que trabaja.
    Es un hombre delgado y de muy poco pelo, al que estar siempre entre polvo de lijados y potentes aglomerantes le da un toque místico, como de loco.
    Me hablaba de su último cliente que ahora después de vagar por los USA y Málaga desde su Irlanda natal, va a poner sus posaderas cerca del taller de mi amigo.
    Me hablaba de una escultura de fibra de vidrio que sale para Australia, en la que se han dejado las cejas y la vida durante varias semanas. Estaba contento, sabedor de su mano que nunca aparecerá ya que estos tíos, nunca revelan sus fuentes, celosos de que las técnicas de sus negros artesanos sirvan a otros.
    Yo le decía que en PIETRASANTA, cerca de Carrara, salen y han salido la mayoría de esculturas de mármol que se ven por el mundo, y que magníficos artesanos esculpen para los artistas más cotizados. Incluso ya muchas de las esculturas salen de máquinas de 5 ejes, después de digitalizar pequeñas maquetas.
    El mundo del arte, se está convirtiendo en un mundo de espectáculo de efectos especiales. El mundo del arte y el mundo en general.
    No es mi forma. De esta manera, contactando con los mejores especialistas de cada gremio, es una garantía de perfección, sin duda. pero los artistas se convierten en arquitectos sin oficio.
    Puede que sea el camino cierto, como forma de demostrar la evolución renacentista y la reproducción como método que ya iniciara Warhol.
    Quizás los más románticos, pensemos que lo bonito del arte es el hacer. El manipular las materias con tus propias manos y conocimientos. Jugar a aprendiz de brujo y acumular experiencia todo el tiempo.
    Como decía Messner, es más el andar que el ir a algún sitio. No importa tanto el resultado como el estar en la acción. El viajar por que sí, no para llegar.
    La entrada de hoy me ha gustado, pero el autor creo que ya está llegando al final de la serie o se está cansando de ella, en mi modesta opinión de lector.

  • La inteligencia es saber cambiar a tiempo.
    Habrá quien diga diciendo “batería”, cociendo durante horas los espárragos o hablando mal de los muertos (la Chacón, el Almirante o el Caudillo) o de los muy enfermos (Zaplana).

  • Los espárragos son una bendición de la tierra. En mi gusto el espárrago no debe ser muy grueso, el diámetro del dedo pulgar, comidos tibios sin salsa y sin cortarlos, tomarlos del plato con dos dedos y que tengan la firmeza de no doblarse sólo flexar para introducirlos al buche sin contorsiones.
    No sé cual es el secreto de hacerlos así. Pero es lo suyo.
    Los he tomado también a la plancha, que imagino es más complicado todavía, el cómo aplicarles fuego sin que se torreznen a tan delicadas pieles. Pero el sabor queda muy realzado, entre el triguero y blanco.
    Dicen los enólogos que es el producto más complejo de maridar con una bebida.
    Si tienen dudas de maridaje, Champagne, no lo duden. Vale para roto y descosido, cosas de la sublimación.

  • Los que jodemos mal adornamos la cubrición con manierismos que los freudianos dicen parafilias porque se conoce que ellos joden de cojones.

    Te amo, Olmos.

    Arden las redes y la prensa porque un español ha ganado al golph. ¡Al golph! Como si fuera un deporte.

  • La que se bilocaba bien y mucho era Sor María de Jesús, que era capaz de estar a la vez en su celda y en Texas. La Iglesia no concibe que la bilocación sea milagro y mira estos asuntos con recelo. Yo lo estudié en su día, desde el punto de vista teológico, para escribir un cuento en el que una moza aprende a bilocarse para joder doble por las noches.

    Como me he quitado del País, harto de cazafachas y de mourinhistas, me he suscrito a El Mundo, y me va bastante bien. Y a veces hay sorpresas: hoy la Cayetana ha escrito un artículo fabuloso sobre el fin de eta. El Pochash me deleita con otro artículo sobre el dominical de Arcadi, demostrando que no ha entendido nada. Ni del artículo de Arcadi, ni de Arcadi mismo.

  • Lo peor no es que gane un español en ese deporte sino que vengan y te lo cuenten cono si hubiese que celebrarlo.

  • Es conocido que la polla de Hitler es mucho más grande y violenta de lo que fue la de Franco. Digo es, ya las científicas nacis la salvaron, y la tenían en formol en un bote de cristal, la polla de Hitler escapó y las violó y asesinó a todas. Huyó, pero los rusos la atraparon. Stalin la tuvo en su mesita de noche mucho tiempo, pero la polla de Hitler reclamaba más acción y Stalin le tenía miedo, así que la polla de Hitler se alistó en el KGB, donde está ahora, seguramente en alguna misión en Siria.

  • La bilocación en la jodienda es técnicamente posible, como onda y como partícula, con la parienta y con la querida.
    Son datos empíricos.

  • marquesdecubaslibres
    Lunes, 10/04/2017 a las 10:29
    La bilocación en la jodienda es técnicamente posible, como onda y como partícula, con la parienta y con la querida.
    ***

    Lo que viene siendo joder a DOS PUERTAS, por ejemplo.

  • ¡Por el amor de Dios!, don Brema y don Marqués…, cuelguen ese cuento cuanto antes y la metodología científica que hace técnicamente posibles los contactos. ¿Son factibles en la tercera edad?, ¿dejan rastro?

  • Lo de Sergio García es relevante en términos económicos y de prestigio para España. A ciertos niveles del mundo empresarial estas cosas son importantes aunque en las covachas de la administración pública no se sepan valorar.

  • marquesdecubaslibres
    Lunes, 10/04/2017 a las 11:28

    Pues que pongan lo del golph en la sección de economía, pero no en la de deportes.

  • Viajar da perspectiva. Supongamos que entablas una conversación mientras bebes Bourbon en un garito de New Orleans. Cuando te identificas como español te preguntan por Rafa Nadal, por las tiendas Zara o por Julio Iglesias.
    Es casi imposible que te hablen de la Generalitat, de Julián Marías o del Instituto Cervantes.

  • marquesdecubaslibres
    Lunes, 10/04/2017 a las 11:57

    El otro día, en el ascensor, un pollo me dijo lo único que sabía en español: «Raúl Gonsáles Blanco». Fueron las únicas palabras que me dirigió. Tras calibrar las posibilidades de conversación que pudiera mantener con él, de escrutar los niveles de profundidad que pudiera darle a la charla y de calcular los beneficios que ésta pudiera tener en mi integración en el país, le mandé a tomar por culo.

  • Si quieren que el tennis o el golph sean deportes, que cambien las pelotas de tennis y de golph por pelotas del balón cesto. Y que tiren con los «palos» y las «raquetas», a ver si hay bwevos. ¡Vamos, Rafa!

  • Voy a hacer una prueba:

    marquesdecubaslibres
    Lunes, 10/04/2017 a las 11:57
    Viajar da perspectiva… Cuando te identificas como español te preguntan por Rafa Nadal, por las tiendas Zara o por Julio Iglesias.

    En mi juventud, nos preguntaban por Franco, y por El Cordobés.

    Es para ver como queda de tamaño el quote. Es que, ayer, puse uno y quedó pequeñito. y fácil de distinguir de los disparates que hubiera dicho yo. No sé si es que lo puse en la mitad, o qué.

  • viejecita
    Lunes, 10/04/2017 a las 13:13
    Satur dice que el golf no es un deporte ¡¡¡ Buaaaaa !!!

    No hay ni porterías ni línea de meta. El golph no es, por tanto, deporte. Hay que hacer unos puntos, como en el parchíts y tiene un lenguaje esotérico como en los juegos de rolt: el puter, el greened… Pese a esas características no es un juego de mesa porque se juega al aire libre en terrenos deforestados para hacerlo más fácil.

  • Hay quien dice que el golph es deporte porque se camina. Es como un runnert calmaíco donde de vez en cuando le das con un palo a algo, como los niños cuando juegan o los jubilados cuando salen de paseo. Y a veces ni eso, porque suelen llevar a los golphistas en coches léctricos.

  • No entiendo a quienes abominan de la tecnología. Ayer mientras paseábamos junto a un bosquecillo de robles, se oían unos trinos rápidos y repetitivos de un pajarillo que no sabía identificar. Entre los brotes nuevos de los árboles y la sombra de las hojas al mediodía era casi imposible ver nada, pero al cabo de un rato me pareció ver algo azulado. Quizá un trepador azul (aunque no por el canto) o un herrerillo. Así que abrí en el telefonino la aplicación de la SEO Birdlife y reproduje el canto del herrerillo. Enseguida apareció una pareja respondiendo al canto, aunque uno de ellos, quizá la hembra, prefirió mantenerse alejado, escondiéndose en la zona más tupida. El otro, más curioso, se acercó y se puso en una rama sobre nosotros, se pasó un buen rato respondiendo a los trinos que salían del esmárfono y hasta me dejó fotografiarlo.

    DSC_0015_271

    También vimos a unos milanos que de vez en cuando daban un susto a las palomas de un caserío. Eran tres y andaban planeando por la zona, muy separados entre sí. Hasta que a uno de ellos le dio por pasar por encima de unos chopos en donde hacía un rato habíamos oído graznar a unos cuervos. Uno de los cuervos le atacó de inmediato, a gran velocidad y aunque el milano trató de escapar lo persiguió durante unos doscientos metros hasta que logró picotearlo. Llegó muy pronto un segundo cuervo y entre los dos acabaron derribando al milano contra el suelo. Trató de defenderse y acabó remontando el vuelo y huyendo de la zona. El vuelo del milano es elegante, pero el de los cuervos, ágil y poderoso.

  • El herrerillo es uno de mis pájaros favoritos. Hay varios que se pasean por mi balcón, pero los gorriones yonkis suelen espantarlos a menudo.

  • el maestrociruela
    Domingo, 09/04/2017 a las 12:33

    He visualizado La Clave del Comunismo tal como sugirió Brema con un Carrillo portentoso

    Varios años como lector editorial me enseñaron que si por algo se distinguen los chavalotes que empiezan en el terreno literario, ya sean noveles o inéditos, es por una excesiva ampulosidad verbal. Esta afectación suele conducir a cometer deslices propios de párvulos, como emplear he visualizado en lugar de he visonado cuando resulta evidente que con un sencillo he visto no hay posibilidad de error y, además, quedas como Dios.

  • Bremaneur Lunes, 10/04/2017 a las 13:42

    Sabino Méndez dice que la canción «La mataré» era una denuncia del maltrato. Ajá, de qué cosas se entera uno.

    ¿Una denuncia del maltrato? En fin. Sabino, no te pierdas…

  • Perroantonio
    Lunes, 10/04/2017 a las 13:55
    ¿Una denuncia del maltrato? En fin. Sabino, no te pierdas…

    Yo estoy flipando. Entiendo que no quiera ser blanco de las iras cazafachas y de las tropas buenistas que nos sermonan en cada momento, pero esperaba algo más de valentía. La canción es un cuento maravilloso.

  • El herrerillo no se deja ver con facilidad, o al menos no lo he visto muy a menudo; veremos a partir de ahora, que le he pillado el canto. Por aquí abundan carboneros, pinzones, jilgueros, lavanderas, trepadores azules, diversos tipos inedintificables de currucas y mosquiteros y, sobre todo, mirlos, zorzales y chochines (a quienes no se les ve tanto, por cuestión de tamaño, pero es imposible no oír). Pero si hay alguno que destaca sobre todos ellos es el petirrojo: están por todas partes y son muy curiosos. Se ven pocos gorriones, casi todos alrededor del bar, para comer las migas de los bocadillos y las patatas fritas, aunque estoy seguro de que si pongo un comedero en la terraza, que es una de las ideas que me vienen rondando desde hace unos días, los gorr(i)ones serán los primeros en aparecer.

    También han empezado a verse desde hace unas semanas, colirrojos tizones y algún que otro camachuelo despistado. Como residentes, tenemos a una pareja de arrendajos, que siempre andan escapándose, y unos cuervos punkies, que manejan un territorio muy extenso, que cada vez que aparecen arman un alboroto que se escucha en kilómetros a la redonda.

  • Yo tengo comederos y los gorriones los copan. Son unos yonkis. Mi balcón parece La Celsa. De vez en cuando asoman verderones, carboneros y herrerillos. También mirlos, palomas y estorninos. Pero los yonkis se han hecho con el barrio.

  • En relación con el caso Méndez, hoy Goytisolo en EP, id si gustáis. (No lo puedo poner, pero no es porque abdomine de la tecnología sino porque la tecnología abdomina de mí). 🙁

  • Os pido perdón haciendo abdominales sin parar. Es del 10 de abril del año pasado: “La condición humana”.

  • Y yo yendo al cine a ver “Cantábrico”.

    O sea, que escribió “La mataré” porque follaban poco en los pueblos.

  • Que en Chopsuey las series de TV se visionalizan (en homenaje a Satur), o se visionan y visualizan (en homenaje a Bonnie), lo sabe todo el mundo menos…

  • En el Viaje y Muerte a crédito, el doctor Bardamou canea a media docena de mujeres. Me imagino que Céline quedará exento de la correspondiente interpretación buenista.

  • Qué bueno lo que ha traído Perroantonio de la SEO, gracias.
    Yo también estuve con pájaros ayer, tuve sobre mi brazo un halcón. Nos miramos un rato, y le devolví a su cetrero, en una simpática feria medieval en el Matarraña. Podía haber elegido a una lechuza, pero fui prudente.
    Hay foto, pero nunca antes de la de Francisca, la de Bonnie, o la del espárrago.

  • No sé si era en A la sombra de las muchachas en flor, el joven narrador se pone a jugar en el paque con Gilberte, se abraza a ella, hacen fuerza, ella lucha por escaparse, se frota, se revuelve, se escurre y él no suelta hasta que [SPOILER].

  • El padre de Louis Ferdinand gustaba propinarle una paliza cuando lo pillaba cascándosela. No parece mala justificación de su posterior comportamiento.

  • JrG Lunes, 10/04/2017 a las 14:51
    Petirrojo en vasco se dice TXANTXANGORRI.

    Yo, JrG, por eso del trato íntimo con las vascas suelo aprenderme los nombres de pajarillos y pajarracos en euskera y en castellano, pues no hay forma de racionalizar la diglosia. De esta manera sé que el petirrojo es txantxangorri, el carbonero kaskabeltza, el herrerillo amilotxa, la lavandera bustanikara, el colirrojo tizón bustingorri, el chochín txepetxa, el pinzón txonta arrunta, el mirlo zozua, el zorzal birigarrua, la urraka mika y el arrendajo eskinosoa. Suponiendo que se digan de esta manera fuera de Eibar, claro. Aquí tiene una guía de pajaricos que hace un eibarrés, Asier Sarasua, y que está muy bien: txoriak.eus

  • Que tengo la foto de Bonnie, es cierto. También que cumple los requisitos exigidos. Y no menos cierto es que Francisca se ha rajado. La Rioja 1 – Galicia 0.

  • Muy buena Perro. Esto está lleno de “pájaros y pájaras”.
    Estamos metidos en un buen charco con la libertad de prensa o la censura en la literatura o el arte.
    No sé cómo meterle el diente a semejante bicho.
    Las fotos de H. Newton son arte, fetichismo, porno?
    Lewis Carroll era un pervertido?
    Huxley un drogadicto como Cocteau?
    Sade un trastornado psicópata?
    “Nina la Dominadora” es literatura?
    Necesito l´histoire d´O?
    Playboy es una agresión al derecho femenino?
    Joder, joder…
    Contesto que la libertada de prensa y la no censura de ningún tema es lo lícito.
    Ahora que con el pésimo gusto que predomina, con la capacidad de plaga que tiene la basura, la cantidad de mentes sin un verdadero desarrollo que pueblan los mundos, será difícil que una normal sólo de autocontrol prospere. Uno lo que hace es autolimitarse. O no limitarse nada. pero come de lo que le gusta.

  • ¡ Que bonito el comentario de Perroantonio de las 13′ 48 , y los siguientes, sobre los pájaros.
    A mí me despiertan cada día a las 5 ( con el cambio de hora, un poco más tarde ), los mirlos. Y teníamos muchísimos gorriones, y toda clase de aves, incluso una lechuza que cazaba de noche.
    Pero, aunque las golondrinas, los mirlos, las urracas y los cuervos siguen, ya casi no hay gorriones, que nos han invadido un montón de cotorras argentinas , y los han echado. Y sueltan unos graznidos inaguantables.
    Espero que no ocurra lo mismo en su zona.

  • Pienso que la búsqueda de la paz de los etarras es cosa que viene ya de lejos. El problema quizá radicaba en que su paz preferida para quienes no comulgaban con sus ideas era la eterna.

  • Acabo de terminar MADERA DE BOJ, de Camilo José Cela. Me ha parecido una obra maestra. Una gran desconocida, eclipsada por Pascual Duarte, la Colmena o Viaje a la Alcarria.

    La novela sigue el mismo diseño estilístico que Mazurca para dos muertos (otra obra magnífica). No tiene argumento, porque en ella se mezclan el pasado, el presente y el futuro, el tiempo mítico y el tiempo histórico. Todo ello en un movimiento circular infinito, sin prólogo ni epílogo. Me recuerda, salvando las distancias, al Ulises de Joyce.

    Una novela magnífica. Una gran desconocida. Se la recomiendo si es que no la han leído ya.

  • Una variedad dialectal (bueno, todas son variedades) de “amilotxa” es “txamilotxa”, que es la que conozco yo. Y en el caso del jugador de Aleti que trae Bremaneur, Bustingorri, creo que el apellido significa “arcilla roja”, si los filólogos de la casa no me corrigen.

  • Bustingorri, como Juanfran o Pizo, fueron fichajes “millonarios”del Atleti que provenían de Osasuna. Al parecer se incluía en el lote un palet de pacharán El Zoco.

  • El ex-osasúnico Kosecki logró introducionalizacionalizar dos esféricos en la red culet en la famosa remontada del 4-3.

  • «Buztana» es «cola | extremo | tallo» y, lógicamente, «la polla», «el rabo», «la minga», etc. «Gorria» es «rojo». Por lo que la traducción literal de «bustingorri», aparte de «colirrojo», sería «mingarroja».

  • Radchenko jugó en el Inmobrable de La Curuña y luego estuvo arrastrándose por la tercera división, en el Bergantiños, con un notable sobrepeso.

  • Alvaroquinn
    Lunes, 10/04/2017 a las 18:38
    ¿Qué fue de Radchenko, Popov y Zygmantovich? No contesten.

    Fusilados por Estanli.

    Es broma. Yo era muy fan de Radchenko. Aquí le tenemos metiéndole un golazo al Bilbao.

  • Es curioso que en mi oceánico desconocimiento de la historia del Racing (una provincia de mi galáctica ignorancia acerca del fúmbol) solo me vengan a la cabeza jugadores extranjeros. Tendría que haber una o dos estatuas en Santander dedicadas a Mutiu. Racing, crisol de culturas.

  • [0]
    “y de estar vivo (…) este autor, su seguro servidor, iba a escribir (…) por los cojones”

    Olmos, cojonudo!

  • marquesdecubaslibres
    Lunes, 10/04/2017 a las 20:14
    Por favor, vean el video inserto en esta noticia. Les aseguro que supera sus expectativas.

    Caiga quien caiga.

  • Procuro fijarme Lunes, 10/04/2017 a las 19:05

    Baina buztina arcilla da, como dice Bari, Perroantoñoa.

    Ya. Pero mi chiste era mucho mejor. ¿Qué emoción tiene apellidarse «arcilla roja» como un indio de las praderas, pudiendote llamar «minga roja» como un mujik soviético? Es que no hay color, o sea.

  • Bremaneur Lunes, 10/04/2017 a las 21:36

    La Iglesia cree y fomenta los milagros, pero execra de la bilocación.

    Es que la bilocación se queda corta. ¿Por qué no trilocación? ¿O tetralocación? Además una cosa es aparecerse a alguien y otra estar en dos sitios simultáneamente porque, ¿puede una misma alma ocupar dos cuerpos mortales? Ya te digo yo que no.

  • Pues yo, tras mis noches locas de soledad y aspavientos autoeróticos, quiero que me llamen buztingorri.

  • Y por qué no va a poder dividirse el alma. En un discopuf, yo dividiría mi alma y mi cuerpo entre las intelectualas que van a acompañar a sus amigas pelantruscas, hablándolas de Kike Gart o de Emmanuelle Kant, mientras en la pista lo parto bailando como Fred Esther.

  • Viajando se aprenden cosas. Piensan la mayoría que son cosas sobre el resto del mundo cuando la verdad es que se aprenden más sobre uno mismo. Hace ya muchos años, tendría yo 22, en Estambul a poco me pega un taxista. Al saberme español, por darme conversación, me explicó con énfasis y aspaviento que él era socialista hasta la médula, hasta las cachas, socialista hasta el infinito y más allá y que como socialista de pura raza que era estaba encantado con que en España gobernara un socialista tan socialista como él llamado Adolfo Suárez. Le dije que el socialista que gobernaba era Felipe González y me contestó que no, que el socialista era Adolfo Suárez; González era la derecha. Sonreía de medio lado en plan soy socialista, a mi no me la cuelas. Yo también sonreí en plan, tío, me vas a decir tú a mí quién coño es Suárez. Le expliqué quién era Suárez, la transición entera, la legalización del partido comunista, la nueva constitución y el triunfo de González, el joven líder socialista, y no hubo manera. Suárez socialista, González la derechona, cosa que él sabía de buena tinta; oigo la radio, me decía. La discusión iba subiendo de tono; él no cejaba y yo tampoco y el coche no se movía por el atasco. Con aquel tipo, quién sabe si por turco o por socialista, no valían razones y yo aquel día, quién sabe si por español o por gilipollas, no estaba yo dispuesto a dejarlo correr. El tipo insistía en que el socialista era Suárez y que a ver si yo no era español. Al final nos mirábamos tan mal por el espejo retrovisor y discutíamos tan alto, al borde de los gritos que, en castellano, lo mandé a tomar por culo: ¡Anda a tomar por culo! Quizá el mensaje exacto no lo pilló pero por el tono se aprehenden mucho las intenciones y el tipo se volvió e hizo el ademán de cascarme entre los dos asientos, como mi madre cuando la montábamos en el asiento de atrás al ir de viaje. Abrí la puerta y me bajé musitando algo de Lepanto, los moros socialistas y su puta madre y dando gracias a Dios por que la conversación no hubiera sido con un barbero me largué rapidito, no fuera a bajarse o llamar a unos amigos. Aquella incapacidad de transmitir un pequeño dato, de corregir un simple error, ponga Vd. González donde dice Suárez, una vez pasado el susto me dejó una sensación de alivio. No es necesario esforzarse en ciertas cosas, ni tampoco conveniente, que se arriesga uno a indeseadas consecuencias, total para nada. Ese día aprendí que el menda no iba a ser nunca profeta en su tierra ni tampoco en otras; ni ganas, oiga.

  • Con aquel tipo, quién sabe si por turco o por socialista, no valían razones y yo aquel día, quién sabe si por español o por gilipollas, no estaba yo dispuesto a dejarlo correr.

    Ya me gustaría a mí expresarme así. Como lo lea mi mujer, igual le encarga un informe.

  • Particularmente, de Carme Chacón me quedó con su “soy rotunda y radicalmente contraria a la independencia”, declaración que a mi juicio cobra doble valor si tenemos en cuenta que fue pronunciada justo después de haber sido derrotada en las primarias para la Secretaría General del PSOE y que, además, prácticamente nadie en el partido del que era militante, el PSC, se ha atrevido a manifestar algo semejante en los últimos años.

  • Olvidar es, creo yo, imposible.
    Quizás es posible perdonar, más como una salvaguarda de tí mismo, o quizás como una forma de enterrar algo no deseado.
    Como explicaba Morgan en su “duelo” por la “aclaración” esta es un diálogo para sordos cuando uno de los implicados está tan “seguro” y su inconsistencia sólo le permite dudar de los otros, nunca de él mismo.
    Se debe ser muy consistente, haber interiorizado mucho, para darte cuenta de que puedes estar equivocado. Para ser capaz de escuchar o leer otras verdades y que no modifiquen en lo sustancial la tuya, pero aporten lo necesario para configurar una opinión certera.
    Por eso nunca me creeré una tregua, nunca me creeré una “entrega ordenada de armas”.
    El convencimiento no es el del ERROR. Es sólo el de cambio de estrategia.
    El video que trajo ayer Marqués, es lo “lógico”. A estos señores se les ha estado dando para desayunar comer y cenar ese alimento. Cómo esperar arrepentimiento? Incluso por qué esperarlo?.
    Serviría de algo?.
    El único arrepentimiento válido sería, la autoinmolación, e incluso ni eso.
    El problema no sólo eran ellos. El problema que es que una capa considerable de esa sociedad los alentaba, y otra capa más grande aún entendía que no podía ser de otra forma, el resto por omisión y por incapacidad terminaban por verlo como un conflicto cierto.
    Nadie ha ganado. Todos hemos perdido. Ellos han conseguido casi lo que querían. Los demás nunca conseguiremos lo que se pretende. Nunca habrá arrepentimiento, tampoco perdón, pero sí una difuminación de la historia a la conveniencia de cada momento.
    Allá cada cual con sus ideas. Pero los que no imponemos más que el cumplimiento de unas reglas, no deberíamos ser los paganos. Y siempre somos los paganos los que pagamos los platos rotos.
    Siempre señalados como EL ENEMIGO, pero jamás como el VENCEDOR.
    Cuando mueres por alguna mierda de estas sale tu nombre como plural de víctimas, como vehículo de afrenta, pero sin ninguna dignidad.
    Al igual que cuando vences, la victoria es de los otros…

  • Venga hablar de pájaros y nadie dijo el señor urrechindor. Ayer mismo he visto, entrevisto o imaginado uno, saltando oportuno entre un pino y una encina, el mismo que cantaron Ovidio y Shakespeare, aquel que Adaptaciones liberó de la campana infernal de su cocina. Oh fugaz visión, oh inquieta luscinia, apareces y te vas sin darme apenas lugar a consultar el tomo correspondiente del Systema naturae, a recitarte la sencilla oda que improvisé seguidamente (en inglés, sí, me dio por ahí; la traduje después). Oh bicho impaciente, estate un poco quieto y siéntate derecho.

    A JOHN KEATS (1795-1821)

    Desde el principio hasta la joven muerte
    la terrible belleza te acechaba
    como a los otros la propicia suerte
    o la adversa. En las albas te esperaba
    de Londres, en las páginas casuales
    de un diccionario de mitología,
    en las comunes dádivas del día,
    en un rostro, una voz, y en los mortales
    labios de Fanny Brawne. Oh sucesivo
    y arrebatado Keats, que el tiempo ciega,
    el alto ruiseñor y la urna griega
    serán tu eternidad, oh fugitivo.
    Fuiste el fuego. En la pánica memoria
    no eres hoy la ceniza. Eres la gloria.

    (J. L. BORGES, en El oro de los tigres, 1972).

  • Hace unas semanas, en Colonia, escuché unos jilgueros. Había visto volar varias parejas -reconozco muy bien su canto y su vuelo-, pero estos debían de andar por unos árboles al lado de la catedral. Al final di con ellos. Ayer se me olvidó citarlos, porque también rondan por mi calle. Hoy he dejado el balcón abierto y he enchufao un youtube de cuatro horas con cantos de jilgueros, a ver si atraigo algunos. Es mi pájaro favorito, el más tierno, el más bello y el de canto más feliz.

  • Es muy dulce y tierno Olmos con sus cosas de escribir. Y más y mejor cuando tocan campanas en iglesia o convento.

    ¿ El niño golfista se hizo hombre? Ya era hora, a saber cuántas veces tenía que subir o bajar la bastilla a la chaqueta esa verde color campo, la madre del niño.

  • Estás enamorado o es la primavera, Brema, porque los jilgueros son muy, pero muy pesados y además se comen toda oruga que quiere ser mariposa.

    Este año año veo mas lepidópteros de lo normal a falta de gorrriones

  • Tareixa
    Martes, 11/04/2017 a las 12:58
    Estás enamorado o es la primavera, Brema, porque los jilgueros son muy, pero muy pesados

    Más pesada eres tú, corazón, y también te queremos.

  • Ni Vettels ni mierda, este disco sí que es felicidad de principio a fin:

    Lucio Battisti – Emozioni.

    Si esto les parece una mariconada pop, busquen las obras que Messiaen dedicó a los cantos de los pájaros, a ver si identifican las correspondencias entre la música y los trinos.

  • XILGUERO. s. m. Paxarito pequeño, y hermoso de plumas de varios colores bien conocido, y aunque encerrado en breve prission de una jáula, canta dulce, y alegremente. (Autoridades, VI, 1739).

    «Es uno de los pájaros más bonitos de Europa», decía aún la edición de 1992 del DRAE. Cuánta odiosa subjetividad le quedaba aún por depurar al libro del idioma; en la del 2001 corrige un poco: «Es uno de los pájaros más llamativos de Europa». En la vigente (2014) solo se dan datos enciclopédicos respetuosos con todas las ornitocreencias y ornitorreligiones.

  • Tareixa
    Martes, 11/04/2017 a las 13:46
    Ya no inundo más. Y mira qué vengo poco…cómo me humillas cabronciño ¡Hostias!..

    Aquí nadie se mete con Fernando Torres o con los jilgueros sin salir escaldado. Y mucho menos llamarme «enamorado».

  • “El Catalogue d’Oiseaux es una composición de piano que va más allá de la mera representatividad del canto de los pájaros para alcanzar una cota más en la música de Messiaen. Esta obra, dividida en 13 piezas, cada una de ellas dedicada a un pájaro distinto de las regiones francesas y llevando cada pieza como título el nombre del pájaro de la región escogida, no sólo representa el canto de los pájaros, sino que además se ven envueltas en los sonidos que acompañan a los pájaros en sus hábitats. Para ello, Olivier Messiaen realizó una asociación por colores específicos realizando marcas de pedal muy meticulosas, así como una homofonía o voz dominante encargada de representar al pájaro en concreto y su entorno. Esta composición que une la naturaleza con el canto del pájaro es una representación más del perpetuo diálogo que es la música para Messiaen, a saber, un diálogo entre el espacio y el tiempo, entre el sonido y el color, un diálogo que da como resultado una unificación manifestada en música. Esta unificación es lo que, en cierta medida, puede llevarnos más allá de nosotros, a lo que, de alguna manera, Messiaen entiende como “divino”, donde la música es la comunicación con lo divino: la música que une los colores, el canto de los pájaros, los sonidos de la naturaleza y la inspiración del autor construyen un mundo cuya totalidad es la expresividad de lo divino”.
    Chopsuey deleita e instruye.

  • Al ruiseñor no creo haberlo visto nunca, no porque no esté (que supongo que estará), sino porque siendo huidizo y poco vistoso, como todos los papamoscas, no me he fijado en él. Nuestra naturaleza es cruel y aunque hemos entrenado los ojos para observar hierbas y criaturas mimetizadas con el paisaje y el pavimento, se nos van los ojos hacia las coloridas florecillas y hacia las pájaras de vivos colores. La culpa es de Dios, que nos hizo así.

  • La culpa es de Dios, que nos hizo así.

    Eso será a Vd.
    Habrase visto…
    Se lo explico con todo detalle en la primera entrada que publiqué y nada…
    La escritura no sirve, no sirve…

  • DESEOS DE UN HOMBRE JUSTO
    A diferencia de la canalla lo que colmaría mis ambiciones es que el Atlético ganará la Champions, el Madrid la Liga y el Barça la Copa del Rey de España.

  • marquesdecubaslibres Martes, 11/04/2017 a las 17:44
    DESEOS DE UN HOMBRE JUSTO
    A diferencia de la canalla lo que colmaría mis ambiciones es que el Atlético ganará la Champions, el Madrid la Liga y el Barça la Copa del Rey de España.

    Tampoco estaría mal que yo ganara el Euromillones.

  • El Aleti la Chámpiñons, el Barza la liga, el Madrí la Copal Rey, a Pedro Antonio lo puesto y a mí una sirvienta que a la vez sea un poco pelantrusca.

  • Perroantonio:
    Que me toque, Dios, que me toque el euromillones y prometo hacerme creyente!.
    Una voz desde las nubes:
    Al menos, al menos, compra un boleto, Perroantonio!

  • ¡QUE TE LO BEBAS!
    Estoy tomándome una cosa llamada Johnnie Walker Blenders’ Batch Red Rye Finish Blended Scotch Whisky firmada por Jim Beveridge, maestro mezclador. Quiero felicitarle. Ha logrado reunir en un mismo brebaje todas las características odiosas del scotch (pretenciosidad, ausencia de aromas amigables y dureza de paladar) con las del bourbon (recuerdos de alcohol de quemar fusionados con melaza de arce madurada en la madriguera de una zarigüeya). Es verdad que puede ser un buen complemento para hacer la digestión o en su defecto disolver un menú compuesto por una hamburguesa de tres pisos y seis kilos adornada con queso, bacon, mahonesa, mostaza y ketchup, y un mazacote disfrazado de pastel de manzana. Las masas agradecerán su precio competitivo, que se acerca al del auténtico whisky segoviano y al de otras joyas de la destilería nacional como el pacharán y el licor Karpy. En fin, un extraordinario producto que esperamos se inflame en combustión espontánea en las estanterías de todos hipermercados.

  • A mí lo de Procuro me suena a chiste de Eugenio. Aunque también es cierto que de chaval hice un viaje de Madrid a Valencia en autocar en el que el conductor le iba dando la vuelta todo el rato a la misma cinta de Eugenio y, desde aquel día, todos me lo parecen.

  • Saben aquel que estaba el Bernardo Soares en pleno desassossego y diu…

    La vida, para la mayoría de los hombres, es un fastidio pasado sin darse cuenta de él, una cosa triste compuesta con intervalos alegres, algo como los momentos de los chistes que cuentan los veladores de los muertos para pasar el sosiego de la noche y la obligación de velar.

  • Qué maravilla Bearn, o la sala de muñecas, de Lorenzo Villalonga.

    El Mayoral inclinaba la cabeza y resultaba desconcertante ver cómo aquel hombre joven y vigoroso, se dejaba azotar por don Antonio, que era más bien pequeño y pasaba de la cincuentena. Ya que las leyes físicas y biológicas repugnaban la escena, pienso que aquella sumisión por parte del Mayoral, que algunos tildarán de vileza, obedecía a fuerzas morales, a todo un orden de cosas (disciplina, tradición, jerarquía) que honraban igualmente al amo y al criado.

    Porque en toda tragedia, ayudando al Destino, existen causas múltiples, al parecer minúsculas, que lo organizan y lo llevan a término. Tales causas son ciegas y se ignoran entre sí, cosa que no les impide maniobrar con la exactitud de un instrumento de precisión.

    Voltaire era superficial. De existir hoy, en lugar de un filósofo, sería considerado tal vez como un periodista.

  • Pessoa es un pessao. «El poeta finge que es dolor el dolor que realmente siente; oh, qué triste es todo; voy a sentarme en un café a tomar un galao y a tocarme los huevos toda la tarde… perdón, a pensar poesías». PICO Y PALA.

  • ANCIANO MUERTO EN JARDÍN
    He oído hoy esta noticia de hace unos días, pero que lo es aún por las repercusiones criminales, el siempre sórdido concepto «Residencias para Personas Mayores», el asilo, decían en mi casa, para nombrar el peor de los destinos. Últimamente paso mucho tiempo entre ancianos de asilo, porque mi madre se rompió la cadera y lleva más de dos meses en uno, no sabemos hasta cuándo. El otro día AE colgó un artículo sobre un estudio empírico con sujetos sesenta años después: sesenta años después no somos los mismos, concluía el estudio. También he recordado otra cosa de AE, uno de los argumentos de su defensa del Quijote de Trapiello: porque no es una restauración de una tela, porque el original permanece vivo para quien lo prefiera. Lo que pasa con los viejos es justo eso, es decir, lo contrario. Ves a Rembrandt en todos sus autorretartos y crees que puedes disfrutar de ellos porque cuelgan aquí y allá en las paredes de las galerías (oh la memoria). Nada de eso, un imbécil ha borrado con brochazos definitivos esas pinturas que son solo una y eres tú, peor aún, que son ella. Suelo salir tan furiosa que me veo capaz de liquidar hormigas con la mirada, soy el cañón de microondas que inventó Ximeno. Una rabia inútil y además equivocada en su objeto; las desatenciones, los errores y las faltas no son la causa y la causa verdadera no tiene remedio.

  • Saturico, Viejecita tiene razón: nos compunge tu nuevo avatar y la nostalgia del viejo nos llena de pesar.

  • NECESITO VUESTRO CONSEJO
    Estoy sin teléfono y me tengo que comprar mañana uno a toda la hostia porque solo tengo media hora para pasar como una desalación por el Corte Inglés. Puedo comprar un samsung (barato) o un apple (barato). Decidme, oh decidme por favor, cuál es mejor. Lo quiero para lo básico: no responder a las llamadas, wasap, correo, wikipedia, chopsuey y sacar fotos borrosas y torcidas.

  • El más barato, Prot.

    Me cambiaré pronto el avaratar. Ahora no puedo, que estoy pensando poesías, como Pessao.

  • Oh, mojaba la galleta en el café
    y se me ha caído un trozo en el café
    la galleta tiene mal café
    y se ha quedado blandurria.
    Estoy más triste que un tuno
    sin bandurria.

  • A mí también me gusta mucho, Álvaro. Pero hace meses me puse a releer el Libro del desasosiego 30 years after y tuve que colgarlo al sol con unas pinzas en el tendedero de la ventana de la cocina porque me estaba poniendo mala. Lo he vuelto a coger hoy, a lo mejor acaba en la basura con unos salivazos de propina.

  • Proc, yo no sé cómo Crespo no se tiró por la ventana traduciendo el Libro del desasosiego y El oficio de vivir, dos monumentos a la depresión. Nuestro corresponsal en Lisboa nos da una pista de cómo Pessao aguantó el tipo.