Me llamo Ace Bullet… (Serenata de plomo. Capítulo I)

Serenata de Plomo
Por Martin Holmes.

Me llamo Ace Bullet, palabra, y soy tan duro que puedo rallar queso con las pestañas. Si coinciden las dos afortunadas circunstancias de que ustedes sepan leer y observen cierta consideración por las letras de imprenta concluirán por mi tarjeta que soy detective privado, lo que no me convierte en el tío más listo de mi escalera pero me obliga a aparentarlo. Por cincuenta pavos al día más gastos les diré la razón por la que no les calza el sombrero y después me dará exactamente igual lo que hagan con su mujer y un soplete. Llevo una vida de aventuras sin fin, las balas me rizan los pelos que me salen de las orejas. Una vez rescaté a un gato de una acequia. Boxeé una temporada en los circuitos del Loop, acá en Chicago, puede que me recuerden: yo era el tipo que sangraba. Salí en el Sporting News de San Luis, ya saben, el 14 de julio de 1919, la foto no me hace justicia. Llevo el recorte al lado de mi corazón, en la billetera, con mis cincuenta pavos de emergencia y la foto de mi madre cuando se afeitó el bigote. Ring Lardner escribió de mí que tendría futuro si el boxeo se pareciese en algo a una riña de borrachos. Me pareció un chiste mediocre. Digamos que me fue regular. Me fallaba el baile de piernas. Bailar es de coristas, yo creía que el box era zurrarse como dos tíos con toda la barba. Si llego a saber que había que bailar hubiese ido a la fiesta de la mazorca de Panhandle Creek, en las Hillbillies, donde tocan canciones camperas con una cuchara y un balde. Ring Lardner, el Shakespeare de las revistas con anuncios de crecepelo. Un pulsateclas de cuarta, si quieren mi opinión. Cuando se me pasó el ataque de risa colgué los guantes y conseguí una licencia de detective. Por el camino perdí una de las tres dimensiones de mi nariz pero obtuve una sólida idiosincrasia monacal que me inclina al sacrificio y a cultivar la virtud de la paciencia. Me ducho con agua helada y digiero cualquier cosa que lleve un par de horas muerta. Puedo dormir de pie, vestido y con un ojo abierto. Observo mi oficio como una misión divina, no suelto la presa por prurito profesional y le saco brillo a mi conciencia en la tertulia de Lola la del Lunar, en el North West Side, al lado del Hotel Congreso, a cincuenta pavos la siesta en sábanas limpias y jabón de jazmín en el retrete, que tiene una pileta sobre la que un querubín de bronce mea agua caliente y otro fría. No soy perfecto, ya ven, pero si quieren virtud mírense en los ojos de su pobre madre viuda, que conservó la granja a pesar de los zopilotes, y dejen que yo me rasque las pulgas. Para este oficio hay que estar de vuelta de tres o cuatro cosas y tener un detector de gilipolleces. Por lo demás, cualquier ganapán que sepa contar hasta siete puede dedicarse al negocio, si tiene cierto talento para poner cara de estar enterándose de la mitad de la misa cuando no tiene ni la menor idea de lo que le están diciendo. Un tipo corriente acude a un detective principalmente para que le diga lo que quiere oír, con lo que un profesional decente tiene que estar a medio camino entre una gitana que dice la buenaventura y una furcia de dos gordas. En segundo lugar, tiene que hacer chistes mientras le pegan y en tercero, y es lo más complicado, tiene que conseguir que alguien toque el Nocturno de Harlem al saxo mientras se supone que está llegando a una conclusión. El resto viene rodado, como una moneda de níquel en una gramola, no sé si me entienden. Pero a veces los casos se complican como la lógica de un orate y llueven billetes de veinte el día que llevas un traje sin bolsillos. Dejen que les diga que uno no sabe cómo acaba la ópera hasta que no canta la gorda y yo estaba a punto de meterme en el medio de una ecuación de matones irlandeses y macarrones con tomate que solo podía despejarse a tiros.

180 comentarios

  • Deseo observar, para los distraídos, que IMHO (ut Bolaño dicere solet) forma parte de la grandeza del señor Olmos una entre muy patente y sutil parodia de la prosa macho de todos los géneros, cuyos cauces retóricos aprovecha para verter y modelar los contenidos de la trágica gravedad del mundo con su humor muy negro. El humor negro es el más bonito de todos.
    Junto con la Navidad: el humor negro y las navidades son lo más bonito.
    ¡Viva la Navidad!
    ¡Feliz Humor Negro a todos los hombres de buena voluntad!

  • Joder, no le pongan tantas velas a Mr. Olmos, que se volverá soberbio y querrá cobrar. Y luego pedirá ilustraciones de postín y no dejará que le corrijan ni una coma y al final querrá vivir de esto. Que nos conocemos. Que los escritores son así. Que una cosa es una cosa y otra cosa Nueva York.

  • ¿Qué libros me llevaría a una isla desierta? Pues un buen manual de supervivencia y todos los que pueda de novela negra, empezando por El hombre delgado, de Hammett, y 1280 almas, de Thompson.

  • ¿Me servirían de algo las novelas negras en una isla desierta? Dudo que pudiera aplicar sus chistes y frases ingeniosas en amable reunión, bajo las umbrátiles palmeras, con los bonobos o los facoceros que pudieran habitar la isla, pero quizá tendría tiempo para aprenderlo todo de memoria, ya que carezco de L’esprit de l’escalier. Así, el día de mi rescate podría chicolear a la novia del capitán o soltarle cuatro frescas al primero de a bordo.

  • Otras veces habíamos discutido, a voces, a hostias o hasta a balazos, cuando llegaba la hora de repartir el botín. En esta ocasión, sin embargo, nos mirábamos unos a otros sin atrevernos a abrir la boca. Los ladridos de los perros atados fuera y la lluvia cayendo cabreada sobre la uralita tampoco ayudaban a pensar.

    Estábamos jodidos: habían contratado a un profesional.

  • Perroantuán 20 de dic de 2013 10:32

    GOMEZ. Problemas con el correo. Acabo de ver su mensaje. Odio el correo de Windows 8, así, sin paliativos.

    Pincho de tortilla y caña a que lo tiene sin actualizar.
    Porque la última versión trae un montón de funciones nuevas y aspecto.

  • Jjajajaaajajaja. ¿Y por que no encuentro uno así que se abra de piernas con tanta facilidad y además lleve el peso de nuestros amantes’?

  • Uh, Merc, en cuanto la Srta. Bellpuig comience a trabajar (aún no ha llegado a las oficinas, atentos al plural) te va a caer una bronca tremenda.

  • Hace unos días aquí se citó imprudentemente al fenómeno groupie con cierta displicencia.
    Es un error ignorar la sabiduría que exuda este peculiar sistema de relación entre hombres y mujeres, de los pocos que aparentemente producen satisfacción a todos los actores.
    Por ejemplo, hay Oficios en el que el oficiante, en apenas unas horas, mira con arrobo a una mientras le recita algo como Have I told you, levanta las cejas para cantarle a otra quizás What I am living for, le envía un guiño convenido tocando el ala del sombrero a una tercera mientras entona un Big blue diamonds, y si hace falta las despacha a todas con Just like Greta Garbo, y todo ello a plena satisfacción de todos los/as implicados/as.
    Es una jornada como la de otro irlandés, Bloom, pero más comprimida y en buen plan.
    No me extraña que luego el tipo entre en el camerino y se diga: ¿Qué más quieres, Baldomero?

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  • Pues ya me diréis cómo se enlazan videos sin que aparezcan en la página.

    Y sí, ahora escribo y digo videos y no vídeos. En latín.

  • Si alguno tiene previsto hacer la gracieta vinculando los videos que he enlazado con el título de la entrada, téngase.

  • Me bombardean (es un decir: una granada de mano a la semana) con invitaciones a sumarme al jodido Facebook. Como mi voluntad flaquea cada vez más y cada vez por motivos más nimios, les hago la pregunta, completamente en serio: ¿compensa?

  • Pirat@, el bueno sería el Google+ porque permite publicaciones restringidas por zonas o círculos (familia, compañeros de trabajo, amigos, enemigos) pero el problema es que no lo usan ni los empleados de Google.

    El Facebook yo lo dejé por el exceso de cariños de familia, amigos y ex compañeros que te encuentran y te piden ser amigos, ahora lo uso sólo con la identidad de Adaptaciones y me evito todo eso.

  • Procu, mire este programa de collage de fotos. Es gratis por unas horas…

    Giveaway of the Day – Picture Cutout Guide 3.0.2

    Picture Cutout Guide separa objetos sólidos de un fondo arbitrario y los transfiere a otra foto. El software ofrece las siguientes herramientas: Wide Edge – permite la separación de un objeto de su fondo y lugar de almacenamiento para más tarde hacer un collage de fotos, también aplica efectos de fondo; Paste Object – pega una imagen separada en otra foto, hace un collage de imágenes, cumple con las exportación y importación de los objetos; Smart Patch – sustituye a un área de la foto con un “parche” de otra área de la fotografía, texto, cambia el tamaño; lotes; rotación.

    Ir a la Página de Descarga

    Tiempo Restante Giveaway: 16 horas 24 minutos
    http://es.giveawayoftheday.com/

  • Bonnie, no se escaquee y pásenos la historia de la motosierra.

    Me da vergüenza, porque yo no sé escribir, pero lo estoy intentando, de verdad.. ¿dónde la envío? ¿A su correo Perroantuán?

  • Adapts, ¿no se pueden gestionar círculos en FB, simplemente diciendo con quién compartes tales o cuales comentarios? ¿Algo así como organizar a las personas en “carpetas”? Recuerdo que ése fue precisamente uno de los motivos por los que abandoné FB: el comentario destinado al amigo lo podía leer el primo, el destinado al primo el amante, el destinado al amante otro amante, y así un despropósito tras otro. Me sentía como en una pecera en que yo fuera el único, solitario pez tropical observado desde los cuatro cristales. La gota que colmó el vaso fue cuando un tío abuelo (!) me dijo que leía a PJ. A tomar por culo la bicicleta, me dije.

  • Pirat@, el problema es que eres visible y la única opción es no aceptar la solicitud de amistad, lo que ya es una interacción en si mismo.

    Tengo un familiar que me ha identificado a pesar de mi Nick y algún día tendré que darle unas explicaciones no deseadas respecto a porqué no lo acepto.

  • En FB sí puedes decidir quién ve lo que publicas y quién no. Hay que perder tiempo en la configuración, pero funciona.

  • “Me sentía como en una pecera en que yo fuera el único, solitario pez tropical observado desde los cuatro cristales.”

    Qué más quisiéramos.

  • Brutal. De natural distraído como soy, aún no he conseguido enterarme de si Martín Olmos es alguno de ustedes o realmente las de ese texto son sus primeras palabras en este fanzine. Gracias en cualquier caso, a quien lo encarne o a quien lo haya traído.

    Ni puta falta que hace, me dirán con razón, pero, a lo Juli0 aunque sin tanto arte ni tino, me apetece ponerle banda sonora.

  • Después de una segunda lectura ( y ya me duelen las risas) me quedo con esto:

    “…tiene que conseguir que alguien toque el Nocturno de Harlem al saxo mientras se supone que está llegando a una conclusión”

  • Juro por los clavos de las botas de Xabi Alonso que Martín Olmos no es nadie de estos blogs, aunque también juro que voy a intentar convencerle para que borre todo rastro físico -incluida esa foto horrible que tiene en su blog- de internet, para que su leyenda siga aumentando.

  • Bonnie, envíeme el texto al perroantonio gmail. No tenga miedo, hemos contratado en ÇhøpSuëy al negro de Belén Esteban. Usted va a triunfar.

  • Es bastante difícil, por razones obvias, controlar la privacidad de Facebook. Pretender ser invisible en una red social es como querer ser jugador de fútbol pero que no te pasen la pelota. Antes o después te la pasan y antes o después te descubre tu prima o tu ex novia. Facebook es para compartir y para multiplicar tu visibilidad a veces de forma geométrica (salvo mis artículos de diario.es, que nadie los lee y nadie los difunde, dicho sea sin acritud. Cabrones).

    Pero Facebook permite la posibilidad de crear un grupo secreto. Sólo se entra en él por invitación del administrador y para quienes no son miembros, el grupo no existe: no se puede “buscar” ni el grupo ni sus contenidos en FB. Son muy útiles para hablar de temas de interés restringido: política, chemtrails, club de amigos del mejillón cebra y así.

    Mi consejo particular es que se olviden de todo y hagan lo que hay que hacer: nombre, apellidos, foto y hablar como lo harían en un lugar público en donde hubiera gente de todas clases. Y que sea lo que tenga que ser, que ya somos mayorcitos. Claro que también es verdad que a mí me gustan los problemas.

  • Después de una segunda lectura ( y ya me duelen las risas) me quedo con esto:

    “…tiene que conseguir que alguien toque el Nocturno de Harlem al saxo mientras se supone que está llegando a una conclusión”

    Yo también celebro la ocurrencia de presentar como una de las condiciones que debe satisfacer un detective real en la ficción de don Martín las que cumplen los detectives ficticios en esa misma ficción; pero, como aparece inmediatamente antes la de que un detective mínimante presentable tiene que hacer gracias mientras lo golpean, le ruego que cambie de opinión y muestre su conformidad incondicional con lo que he dicho por ahí arriba. Tampoco es necesario que lo lea para que muestre dicha conformidad.

  • Creo todo lo que dice el señor Aznar en su comunicado.

    Lejos de presionar con torpes fines crematísticos a favor de la obra de un mindundi del arte, como podría pensar el hombre de la calle, lo que hizo fue presionar para que Caja de Madrid apoquinara 54 millones del ala, en una época en la que el señor Pizarro ya había advertido de la necesidad imperiosa de ahorrar, por la obra de uno de los exponentes más conspicuos del informalismo español. No es lo mismo.

    Aunque tampoco es lo mismo decir que no se ha presionado con un determinado fin, o de un modo determinado, que negar que se haya presionado.

    El comunicado del señor Aznar, con sospechosa prudencia, se limita a negar que la presión ejercida sobre la Caja de Madrid fuera con ánimo de lucro. Con esta cautela, que parece cosa de abogados, no niega, aunque parezca hacerlo, que presionó a dicha caja, eso sí, por amor a la abstracción constructivista, al arte, a la cultura y a la felicidad de España.

    Tan beneméritas intenciones podían haber seguido dos vías: la del presupuesto de Cultura, siendo presidente del Gobierno, o, una vez que dejó de serlo, la de su bolsillo, o de sus amigos; jamás, la del dinero de una caja cuyos inmensos problemas no podían escapar a la mirada penetrante del señor Aznar, por más que haya confesado en alguna ocasión que no es un adivino.

    Es verdad que, en vez de hablar de presiones, afirma que hizo gestiones; pero no parece compatible con el gusto por la eficacia que ha exhibido a veces que realizara esas gestiones sin ánimo de que tuvieran influencia. Para mí que las llevó a a cabo para que salieran bien. Me atrevo incluso a sospechar que no se le pasó por alto al gestor que algo iba a ayudar en los trámites su ascendiente sobre el señor Blesa.

  • No creo que el señor Aznar mintiera cuando hizo propaganda a favor de que se invadiera Irak porque allí había armas de destrucción masiva; pero de alguien por encima de la medianía moral por la que reptamos los demás era de esperar, una vez que se enteró de su inexistencia, que se hubiera retirado discretamente del mundo. Se ve que su conciencia no le exige tanto, convencida quizá de que para ser un líder político basta la de cualquiera.

  • Sé incluso que la intervención española en Irak fue humanitaria, aunque nunca haya entendido por qué se esgrimió como motivo para ella la necesidad de que ese país fuera invadido primero. Aunque, bien pensado, lógica, lo que se dice lógica, no le faltaba.

  • Pero no hablemos más de guerras con lo bonito que es hacerlo sobre el amor, ese sentimiento que conlleva el deseo de que la persona amada sea feliz, es verdad que siempre que lo sea con uno mismo. Con los demás, mejor muerta.

  • Los comentarios sobre Aznar los hice en Libertad Digital. La respuesta inmediata al primero de ellos, aparecida en mi FB, consistió en dudar de que yo aguante una investigación sobre el desfalco de cientos de millones de euros, del que mi interlocutortar acusa al anterior rector de la Universidad Complutense. Así que no vayan ustedes de duros. So educados.

  • y yo estaba a punto de meterme en el medio de una ecuación de matones irlandeses y macarrones con tomate que solo podía despejarse a tiros.

    Eso no es nada. Hércor tuvo que vérselas no hace muchos años en una ciudad cuyo nombre no viene al caso con una banda-secta de adoradores del sádico Fantômas, cuyo líder, un reputado Dj de doble vida, se dedicaba a samplear todo tipo de músicas, trufándolas de paso con mensajes subliminales dirigidos a sojuzgar las mentes de las audiencias y dominar el mundo. La misión de Hércor era rescatar al sobrino de una amiga porteña (el enano en el video) que había sido captado/secuestrado por la banda, y para ello hubo de acceder al generador de sonidos del malvado Dj, en el que introdujo una grabación de tangos, milongas y valsecitos, que astutamente había ocultado en un water, y con la que consiguió confundir, primero, y luego entrar en shock al mentado Dj y neutralizarlo. Muy lejos estaba de sospechar que no había acabado definitivamente con este siniestro personaje, que sólo había sufrido un ataque agudo de… nostalgia, pues resultó ser argentino también (y hermano gemelo de Hércor, para más señas). Dicen que ahora nuestro amigo paga caro su error, apresado en un bucle sónico en el que ha de padecer su eterna repetición, incluida la de una “serenata de hierro” que le abrió la cabeza y le alisó los pelos

  • Jo, Juli0. Sobrecoge ver cómo está el mundo de los disyoqueis, menudos palazos gastan.

    ***
    Adapts (16:37), gracias por acordarse de mis necesidades artísticas pero mi ordenador no ha sabido abrir la aplicación. (Que le falta no sé qué, siempre igual. Y que ahora yo estoy pensando más en alguna ciencia seria o en los deportes de riesgo para el tema de la realización personal).

  • Pretender ser invisible en una red social es como querer ser jugador de fútbol pero que no te pasen la pelota.

    Este argumento de Perroantuán y la noticia de que FB se propone conservar y analizar incluso los pentimenti (aquí) han terminado de convencerme de que mejor cuanto más lejos.

  • Yo también he estado pensando en Facebook. Tengo uno con mi nombre y apellidos, que es el segundo, pero no lo uso. (Nada más que para DIFUNDIR LOS ESCRITOS de UN PERRO, mecachoenlasleches). No tengo nada que decir a la gente que está ahí y todavía no sé por qué están ahí. Tampoco lo cierro. Por qué, por si acaso; qué acaso, no sé.
    Estoy segura de que la respuesta de Perroantuán anoche a Pirata es la forma adulta de estar en FB, e incluso en internet en general. Con nombre y apellido, así solíamos vivir y no solo nos gustaba sino que nos parecía importante. Sin embargo, pusilanimidades personales aparte y dejando también de lado el espionaje, la carrera armamentística y la política internacional, está eso tan perverso con respecto a lo que antes significaba «verba volant, escripta manent». Porque antes las chorradas eran género oral y se las llevaba el viento, ahora todo permanece. Es aterrador.

  • Procuro fijarme 21 de dic de 2013 12:05
    Predicciones del día.
    Hoy, 21 de diciembre, Holmesss va a tararear ésto:

    A partir de las 20 h, en efeto. Luego después una colación en el Cañete, por prescripción facultativa.

    Pero no se detenga, Proc,, y prediga cosas respecto al número 72403, por favor.

  • “Me sentía como en una pecera en que yo fuera el único, solitario pez tropical observado desde los cuatro cristales.”

    Más claro que como lo dije ayer: Qué más quisiéramos todos que sentirnos así.

  • ¿Quiere decir, Gengis, que cuando me pongo a pensar que los de la fábrica y mis vecinas me van a sacar los colores recordándome siempre todas las peores paridas y faltas de ortografía cometidas y registradas aquí para la eternidad; quiere decir, digo, que esa pesadilla mía es solo un delirio narcisista?

  • También tenía una cuenta con nombre y apellidos, sin amigos, sin foto y sin actividad. Un día descubrí que tenia un doble, también sin foto, con el mismo nombre y apellidos, que son, ejem, infrecuentes. El tipo aparecía liado con una rusa o similar, todo muy raro.
    Así qué decidí subir una foto, la que tenía a mano, para evitar equívocos. Se trataba de un selfie tomado en la plaza de toros , en una corrida de José Tomás. Vaya bronca me soltó mi hija, como ya conté, al hilo de la foto: de imprudente para arriba.
    En fin, los que tenemos el lema de Dick muy presente ( “Que seas paranoico no impide que vayan a por ti”) hacemos bien en alejarnos de Safreigbook.
    ( Safreig = lavadero )

  • Está a punto de ser derogada una ley sobre el aborto cuyos fundamentos teóricos no he tenido tiempo de entender en los años en que ha estado en vigor. En ella se concede el derecho a abortar en las primeras catorce semanas del embarazo, lo que tiene poco que ver con el reconocimiento del derecho de la mujer a abortar, que más bien se basaría en el derecho fundamental a hacer con su cuerpo lo que quiera. Es una ley que parece lo que no es.

  • Procuro fijarme 21 de dic de 2013 14:23
    ¿Quiere decir, Gengis, que cuando me pongo a pensar que los de la fábrica y mis vecinas me van a sacar los colores recordándome siempre todas las peores paridas y faltas de ortografía cometidas y registradas aquí para la eternidad; quiere decir, digo, que esa pesadilla mía es solo un delirio narcisista?

    Narcisimo, exactamente. Si usted se había puesto previamente en ese lugar tan visible, es que quería ser vista, no obstante su natural temor a no salir bien en la foto.

  • Se confunde, Gengis. A mí la imagen del pez observado por los cuatro cristales (y, desde la tapadera, por el primo de zumosol) me aterra. Que a usted le ponga es otra cosa.

  • Además de otras utilidades, FB viene muy bien para recuperar el contacto con gente que conociste y a la que no tienes mucho que decir cuando vuelves a contactar con ella.

  • Gengis Kant 21 de dic de 2013 14:37

    Narcisimo, exactamente. Si usted se había puesto previamente en ese lugar tan visible, es que quería ser vista, no obstante su natural temor a no salir bien en la foto.

    Lo sé, Gengis. Tiene toda la razón. Y me parece muy interesante la forma como Internet te hace enfrentarte a tus alegres contradicciones de mierda. Por ejemplo, pensando en FB he llegado a ver con espantosa claridad cuánto se parece a mi vida de mierda. Pero no me negará que la vida internetera tiene algo de razonablemente muy desproporcionado y temible, como dice Holmesss.

  • Pirata Jenny 21 de dic de 2013 14:46
    Se confunde, Gengis. A mí la imagen del pez observado por los cuatro cristales (y, desde la tapadera, por el primo de zumosol) me aterra. Que a usted le ponga es otra cosa.

    De estar yo en la pecera, el primo se tragaría Hegel entero.

  • No conozco a nadie que entre en un diálogo con otro fin que no sea el de vencer, aunque hay gente excepcional que, reconociendo su derrota, se consuela con lo que ha aprendido.

  • De estar yo en la pecera, el primo se tragaría Hegel entero.

    🙂

    ***

    Y, sin embargo, mantener el contacto con gente a la que ya puedes ver poco es lo único que me atrae de FB. Allá cuando tuve cuenta recuperé la relación con amigos tan viejos que ni me acordaba de que los tenía.

  • Procu, sí que da apuro pensar en las consecuencias de lo que dices en internet. Hay una desproporción enorme entre la facilidad irresponsable con que se te suelta la lengua y el hecho de que se puede enterar de lo pones no sabes quién. Yo no firmaría muchísimas de las cosas que digo aquí, pensadas sobre la marcha y tirando un poco de mí mismo, y sin embargo, no sé bien por qué, he pasado a decirlas en el FB con mi nombre real. Un poco de apuro, sí.

  • Gracias a Facebook, Proc, supe quién eras. Y me caíste aún mucho mejor.

    No podemos escondernos de quiénes somos y, además, qué importa. Nadie está a salvo de los canallas o los imbéciles.

  • Debo añadir un detalle un poco escabroso con el que he tenido que enfrentarme hace poco: lo que queda por aquí cuando te marchas al otro lado. La sensación de desnudez e impudicia se multiplica por mil cuando quien escribió o mostró su foto ya no está.

    Así que si me muero mañana encárguense de cerrar el puto blog, per cortesia.

  • «Qué importa» me parece una de las frases más consoladoras y sabias que me sé decir, pero no me sale siempre.
    Usted es un Perro valiente, Perro. (Pero la Señorita Bellpuig es más lista y más guapa. Las cosas como sean).

  • Bueno, es mejor saber lo que hay, Proc. Y “eso” es lo que hay.

    ***

    En el eterno debate sobre la superioridad de unas lenguas sobre otras, mi interlocutor dice que es inconcebible que la Divina comedia se hubiera podido escribir en bantú, o la Fenomenología del espíritu en vascuence. El primitivismo de ciertas lenguas limita su capacidad de expresión de las ideas más complejas.

    Recuerdo que Canetti citaba un término del muy arcaico y minoritario idioma arando. Eraritjaritjaka, que quiere decir “rebosante de deseo por algo que se ha perdido”.

    Así que no sé qué pensar.

  • FB cumplió con creces lo que esperaba de él, que era poco. Como a casi todos, me atraía la idea de volver a saber de antiguos conocidos, aunque me echaba para atrás la idea de que, una vez contadas nuestras vidas, no tuviéramos nada más que decirnos, pero nos sintiéramos obligados a mantener la relación recobrada. Por el motivo que fuese, el primero que me venía a la mente era un chico italiano que conocí en Inglaterra hace casi cuarenta años y con el que me había llevado muy bien allí. Pues hete aquí que, al poco tiempo de darme de alta en FB, él me descubrió. Como había imaginado, después de ponernos al día uno del otro, apenas nos decimos nada, pero no me produce ninguna incomodidad. De vez en cuando se acuerda de mí, o yo de él, y se lo hacemos saber al otro. En una de esas ocasiones me envío fotos de la época pasada en Inglanterra, con mi correspondiente alegría. No está mal.

  • Es como ir a una fiesta de antiguos compañeros del bachillerato. Tienes curiosidad por saber algo de aquéllos a los que perdiste de vista, pero da pereza recuperar el trato con los mismos. Creo que no iría, pero me quedaría con las ganas.

  • Me voy pal monte:

    Según uno de los importantes, sólo se puede desear lo que se ha perdido. Si no se ha perdido porque se sigue teniendo, no puede ser deseado, ya que lo que se tiene no puede ser deseado; tampoco puede ser deseado algo que, a pesar de no tenerlo, no hemos perdido porque no lo hemos tenido nunca, ya que no sabríamos en qué consiste el placer de tenerlo, y, si no lo sabemos, no podemos desearlo.

  • Considero obsceno que Procuro, que ha hecho de esto su casa, oculte su identidad. Desde luego que no voy a ponerme a investigar quién es.

  • He visto recientemente en mis viajes “Comme un chef” y “Hangover part II”. También aproveché para leer “La utilidad de lo inútil” de Nuccio Ordine. Todo esto para darme un baño de baja cultura y poder opinar con propiedad. Me reafirmo en la necesidad de leer a Kojève. Quiero hacer notar que la editorial de Vallcorba está cayendo en un inesperado populismo.

  • Platón habla en varios diálogos sobre el placer y el deseo -recuerdo Protágoras, Fedón, Gorgias, República, Filebo– pero es en éste último, exactamente en 34d – 35 c, donde relaciona el deseo con el recuerdo para demostrar que es el alma, y no el cuerpo, la que tiene deseo “corporales”. Lo hace así:

    Sóc.- ¿Entonces la sed es eso que venimos diciendo?

    Pro.- ¿Cómo no?

    Sóc.- ¿Y eso es estar vacío?

    Pro.- Por supuesto.

    Sóc.- ¿Entonces la sed es un deseo?

    Pro.- Sí, de bebida, al menos.

    (35a) Sóc.- ¿De bebida o de llenarse de bebida?

    Pro.- Creo que de llenarse.

    Sóc.- El que de nosotros está vacío desea, según parece, lo contrario de lo que sufre: pues como está vacío,
    desea llenarse.

    Pro.- Clarísimo.

    Sóc.- ¿Y entonces qué? El que está vacío por primera vez, ¿cómo podría tener presente, por sensación o por recuerdo, una satisfacción que ni experimenta en el momento actual ni nunca anteriormente experimentó?

    Pro.- ¿Cómo?

    (b) Sóc.- Sin embargo, el que desea desea algo, afirmamos.

    Pro.- ¿Cómo no?

    Sóc.- Pero no desea lo que experimenta. Pues en el caso de la sed, eso es un vacío y él desea llenarse.

    Pro.- Sí.

    Sóc.- Entonces, al menos alguna parte del sediento debería tener presente la satisfacción.

    Pro.- Necesariamente.

    Sóc.- Ahora bien, el cuerpo es imposible, pues está vacío.

    Pro.- Sí.

    (c) Sóc.- Entonces solo queda que sea el alma la que tenga presente la satisfacción, y es evidente que por el recuerdo; pues ¿de qué otro modo podría ser?

    Pro.- Quizá de ninguno.

    Sóc.- ¿Así que entendemos lo que se deriva para nosotros de estos razonamientos?

    Pro.- ¿Qué?

    Sóc.- Ese razonamiento nos afirma que no hay deseo corporal.

  • 20 de dic de 2013 09:36

    Soy nick minúsculo, si se fija (no sé qué solía al respecto, el infortunado Bolaño). De ahí.
    Holmess (que no Olmos) vaya lujo el rato con VM.
    Pirate no se muera mañana.
    Pro.- La feromona,¡Sóc.!

  • ¡¿Quien es Sóc, quien es Proc?!

    Cada vez es más díficil seguir el hilo…¡hostias ya! Me pido de regalo de papi nóel que amordacemos a Gengis tal cual bardo de las historietas de René Goscinny para poder celebrar la cena final

  • Son griegos, narrados por otro y vertidos por monjes bizantinos, vaya Vd. a saber. (Ya caigo, no sabían de feromona).

  • En una ocasión apareció una entrevista escrita a un servidor de ustedes en un medio de comunicación. El artículo iba acompañado por una foto, foto que se tomó de noche y que, a mi modesto entender, quedó algo desenfocada.

    El resultado del artículo en sí, con la foto desenfocada como remate, resultó bastante siniestro en general.

    Unos días más tarde se pusieron -vía editorial- en contacto conmigo unos chavales que se proponían rodar un largometraje. La llamada era para ofrecerme curro.

    -De guionista, ¿no? -pregunté.
    -No, la verdad es que no. En realidad no te necesitamos para nada relacionado con el guión.
    La cosa empezó a extrañarme.
    -¿Y entonces?
    -Te ofrecemos un papel, de actor. Un papel capital en la película: el segundo más importante.
    -¿Y cuál sería ese papel capital?
    -La Muerte.
    La cosa me extrañó un poco más.
    -¿La Muerte? ¿La Vieja de la Guadaña, quieres decir? -inquirí.
    -Algo así, pero en tío. Como en El Séptimo Sello pero sin ajedrez.

    Llegaron a enviarme el guión, pero no me tomé demasiado interés en leerlo. Al hojearlo sí que vi que mi personaje tenía bastante texto, pero no me interesó demasiado desde el principio.

    No sé qué fue de la película, ni tengo la menor idea de si al final se llegaría a rodar o no.

    Siempre he creído que habría bordado el papel de haberlo intentado.

  • En Facebook he hecho amigos, en twitter enemigos. Lo que escribía en twitter lo podía leer el menguado mesturero; en facebook no.

  • A ver sí mañana les propongo una crítica inexperta del concierto de hoy.
    Adelanto que celebro terminar el otoño de esta manera.

  • Pirat@ me ha hecho recordar a Lacónico.
    Si picoteaba usted por los NJs lo recordará.

    Su último tweet sigue en la red:

    ‏@Laconico_
    He pensado en muchos epitafios, por ejemplo: Lacónico, si.

    2:47 AM – 7 nov 11

  • De Lacónico: “Yo no soy un mono por los pelos.” Y así miles.

    De él siempre me llamó la atención que, a pesar de su ingenio rápido, del que daba muestras continuas en el blog, en la vida real no iba de gracioso; hasta tal punto llegaba su cortesía.

  • Y al revés, de su enorme pasión por la música -componía y tocaba- apenas decía nada en el blog. Cada cosa en su sitio, pensaría.

  • Mercutio 20 de dic de 2013 10:35
    Otras veces habíamos discutido, a voces, a hostias o hasta a balazos, cuando llegaba la hora de repartir el botín. En esta ocasión, sin embargo, nos mirábamos unos a otros sin atrevernos a abrir la boca. Los ladridos de los perros atados fuera y la lluvia cayendo cabreada sobre la uralita tampoco ayudaban a pensar.

    Estábamos jodidos: habían contratado a un profesional.

    No me ha quedado claro si es un texto de Martín Olmos que cita Mercutio, o si es del propio Mercutio describiendo lo que acaba de pasar en el blog, pero lo que sí me ha quedado claro es su genialidad.

  • Yo estoy contenta porque ya no voy a tener que ver ese horrible anuncio de la Lotería. Quien no se consuela es porque no quiere.
    Buenos días!

  • Buenos días, Bonnie.
    Esta navidad Ikea invita a cenar y a comer todos los días a las familias, y además a los niños les ponen un menú orgánico, que no sé lo que es (tal vez un kit de órganos con las corresponndientes instrucciones en sueco), y me ha parecido todo muy etílico y gracioso.
    ***
    Aquí, a la espera de cierta crónica musical que nos han prometido desde la Ciudad Condal.

  • O sea que no hay entrada nueva ni crítica musical ni eso ni nada. Pues sus voy a poner una poesía que sus vais a enterar.


    El altar

    Una estatua de plástico de la virgen
    sobre el aparador del dormitorio
    y un espejo ennegrecido
    salido de un salón acicalado para una pesadilla.

    Dos guijarros de la tumba de una estrella del rock,
    un pequeño mono que sonríe si le das cuerda,
    una moneda egipcia de bronce
    y una entrada de cine de color rojo.

    Un borrón de luz en la fotografía
    enmarcada de la primera comunión de un niño
    que tiene los ojos de alguien
    que no tardará en ahogarse en el lago.

    Un altar en honor del dios de la casualidad.
    Las cosas realmente hermosas, nos advierte,
    las encontramos por azar, no pueden buscarse.
    Lo que es hermoso se pierde fácilmente.

    (Charles Simic, de La voz a las tres de la madrugada).

  • Oiga, Bolaño, que yo no me estaba despidiendo, sólo advirtiéndoles de lo que está por llegar. Por cierto, fue un inesperado placer.

    Gengis, qué poco sentido del humor gastan ustedes los profesores. O qué pobre lo tengo yo. Lo de la retórica aranda era una broma, claro. Deben tener unas 200 palabras de vocabulario.

    Y sólo me puedo sumar al coro de voces: ¡C-o-s-t-a!

  • He visto cosas que no creeríais… hombres de pelo en pecho que no entran en debates sobre la última ley del aborto para no hacer llorar a navarros y a catequistas… un doblete del Atleti mientras sonaba el Tannhäuser… todos estos momentos se perderán… en el tiempo… como lagrimicas en la lluvia.

  • LA CRÓNICA
    El concierto empezó con la niña, Shana, que ha heredado de su padre algunas cualidades vocales y una notable incapacidad gestual en el escenario.
    Poco después entró el jefe, como siempre con una banda impecable. No debe ser de la cuerda de Florentino, porque sus músicos no tienen ningún glamour, antes al contrario tienen aspecto entre patibulario y de propietario de un pub en Nottingham. A todos ellos les viste y calza un enemigo comúnque regenta una sastrería en el East End.
    Pero amigos, la máquina funciona como un reloj, incluso cuando se para para hacer un silencio. Imagino al jefe como un headhunter pero de los buenos – no como el de Gacho – que sólo tolera excelencias. Por cierto que ya habrá dado el finiquito al responsable de mantenimiento de las baterías: un platillo se desplomaba de vez en cuando, obligando a reajustarlo y fijarlo al finiquitado, en rápidas incursiones. La sección de metales, perfecta, salvo algún problemilla que tuvo el de los teclados cuando tomó una trompeta con sordina. El guitarra, muy parecido al abuelo matón de Breaking Bad, lo bordaba. La niña, correcta en los coros. Nadie le nombrará, pero el ingeniero de sonido es un tipo que sabe de su trabajo. No vi groupies, Adapts, las debe haber echado la niña.
    El repertorio empezó con Van en un plan monocorde que hacía recordar – y temer – esos conciertos del señor Zimmermann en que deconstruye sus propias canciones, pero en breve se soltó, cantó y aúllo lo que cada tema pedía. En atención a los aquí presentes ofreció Days like these, dentro del repaso ecléptcico, Satur, de sus álbumes.
    Para el recuerdo quedará I can’t stop living you, que consiguió que Ray Charles pensara desde su tumba que su vida por fin había encontrado sentido.
    El tema final fue Gloria, y cuando el respetable ingenuamente esperaba un bis salí zumbando a buscar hueco en Cañete. Allí asistí al ballet que ejecutan doce hombres sin piedad detrás de una barra, en un espacio mínimo, trasegando platos y copas y preparando viandas. Luego me crujieron la cartera pero me fui contento de haberme ahorrado, por esta vez, avión, hotel, coche alquilado y alguna que otra mirada de incomprensión.

  • Bueno, por estas fechas solíamos enviar e-mails a todo el NJ, deseándoles un feliz año. Ahora con Twitter y Facebook sólo llegas a pocos.
    Aquí se queda uno como a medias.
    O tempora, o mores.

    P.D. Gengis, un detalle recordarnos a Laco y Verse.
    Para no confundir la velocidad con el tocino, la gimnasia con la magnesia y el culo con las témporas.

  • Van Morrison es un viejo crooner con evidente sobrepeso, que gasta los mismos modales que cuando se arrastraba por los pubs en su Belfast natal. Profanar el Liceo con este gamberro y su banda arterioesclerótica solo tiene parangón con los conciertos que allí depone Raphael de vez en cuando. Claro que ahora que se ubican discotecas o restaurantes en las iglesias, qué se puede esperar de una sociedad así. Si los que tenemos que dar ejemplo por nuestra posición de ventaja acudimos a tales aquellarres, es que ya todo vale.

  • Hay que ver la fijación que tienen algunos con las medidas de la soprano o el índice de masa corporal de los jazzmen.

  • Marqués, sus fans no sabremos qué hicimos anoche, pero recordamos otras cosas:

    marquesdecubaslibres comenta:
    ASTRAL WEEKS
    Este es el mejor album de la historia del pop, del León de Belfast, desde luego.

    ESCRITO EL 18.12.11 A LAS 21:29

  • O esto:

    marquesdecubaslibres | 5 abril, 2013 en 10:33
    El León de Belfast es el tío mas antipático del mundo, estilo Mou o Espada, pero es el mejor crooner de todos los tiempos. Lleva 40 años dejándanos descargas bestiales en forma de discos y de los mejores directos. Justifica un viaje, vaya si lo justifica, aún sin desfiles.

    ***

    Casualmente antes estaba escuchando a Van Morrison. Cosas de la reproducción aleatoria de una cuidada lista. Ahora suena Corcobado.

  • Mientras escribo esto estoy frente a un retrato de Van Morrison que me hizo CGA en los 90. Ello no obsta para que denuncie la usurpación del sagrado espacio del Liceo. Los Beatles a lo mas que se atrevieron fue al Royal Albert Hall, pero nunca a la Royal Opera House. Los ingleses supieron respetar a Haendel. Pero aquí, ay, el Cigala actúa en el Palau (una casa de putas, dicho sea de paso).

  • En Castellbisbal estamos promoviendo un proyecto para hacer que el Palau de la Música se convierta en el Museu del Xoriço Català.

  • Y en estos días entrañables de paz y amor, nos unimos al coro de los ángeles y los pastorcillos para dar la bienvenida a Jesusito.

    LUNES: Enviamos a Satur al cine a ver El Hobbit y ésta es su crítica: “¡Cómprate un trípode, Peder Jatson!”.

    MIÉRCOLES: ¡Testimonio humano! Cómo pasan las vida algunas personas que no disfrutan durante estas entrañables fiestas del amor desinteresado de su familia y/o su canario: “Vie quotidienne”.

    VIERNES: ¡Un gore real del agro español! Sangre, estómagos, rubias y tractores. “Y Bonnie cogió su motosierra”.

  • Seguro que están muy buenos los mazapanes, Srta. Bellpuig. Y si no, se los alabaremos igual, porque aquí la queremos mucho.

    Para mí es un honor compartir semana con Bonnit.

  • Estoy con Marqués si es que entiendo por donde tira. Que Elvis mueva las caderas en el Liceo es un agravio a los amantes de la ópera y a los del rock and roll. ¿No les ha dicho Procu que no pudo bailar?

  • Claro que sí, cada cosa en su sitio y en su momento. Por ejemplo, yo que soy mucho de ir a putas en vacaciones, respeto las navidades y no voy hasta la noche de Año Nuevo en la que habitualmente se inicia la temporada.

  • Y ahora mientras que escucho los Gurre Lieder y leo al marqués de Pelleport, me apreto un vodka con hielo. Eso sí, vestido para la ocasión.

  • Medito sobre el destino de los tres marqueses. Sade y Pelleport estuvieron presos en la Bastilla donde escribieron su obra. Por mi parte estuve preso en el castillo de Alicante, una vieja fortaleza militar donde se encerraba a la gente de graduación que hubiese cometido una imprudencia, tal fue mi caso. Fueron 18 meses que me hicieron entender el mundo, cierto que no escribí nada notable. Reo de Campillos, agustinos del Escorial y la fortaleza de Alicante, quedé desbravado para los restos. Pero me juré a mi mismo que no cometería mas errores. Di braguetazo diestro, entré en el carrousel del poder y hasta hoy. Solo me bajarán con los pies por delante. ¡Por éstas!

  • Estremece esta obra de Schoenberg que transcurre en el castillo danés de Gurre, aquel legendario del “ser o no ser” de aquel príncipe. Escrita para 6 voces, 25 maderas, 25 metales, 11 percusiones, 4 arpas y celesta, junto con 80 cuerdas. Dan ganas de pedir que me vuelvan a encerrar en aquel castillo donde se veía el mar, como lo veía Hamlet. El suyo el bravío del norte, el mío nuestro mediterráneo. Me sentí Hamlet, Sade, Pelleport y Schoenberg, todos al tiempo, mientras mis carceleros solo soñaban con infligirme sevicias y humillaciones, cierto que se arrepintieron. Pero esa es una historia que algún día habré de contar. Quizás no ha llegado su momento.

  • Casi que toda generosa se los envío a ustedes, al magazin para que me sigan insultando pero con propiedad y buen gusto

  • Parece ser que el Маркиз ataca aprovechando la ausencia de ProcuroFijarme. Pre-veo una lucha de titanes…

  • Srta. Bellpuig 22 de dic de 2013 18:33
    Estoy harta de hornear mazapanes y empiñonadas.

    Y yo de que queden sin fijar los comentarios apresurados efectuados medio a ciegas para llegar a tiempo a la hora de cierre.

  • Srta. Bellpuig 22 de dic de 2013 18:33
    Estoy harta de hornear mazapanes y empiñonadas.

    holmesss 22 de dic de 2013 21:24
    Y yo de que queden sin fijar los comentarios apresurados efectuados medio a ciegas para llegar a tiempo a la hora de cierre.

    Pues ya sabe, espabile.

  • También están muy bien las cosas fuera de su sitio, pero a conciencia y sin contemplaciones. Está bien, por ejemplo, que Leño toque en el Real siempre que sus huesten no se amedrenten y, acogotados por la experiencia cultural, se olviden de rajar la tapicería.

    Lo malo es cuando queremos que, esté donde esté, todo esté en su sitio.

  • Señor, señor…

    Es que no puedo con ustedes, (jajajajajajajaja)

    Gacho, nena, ven aquí a desear a estos con un exabrupto unas felices fiestas o algo.

    (Que siempre me dejas colgada y sin taxi y te vas con el más mazizorro)

  • Eufrasina, advierto con navideño pesar que su visión de la transacción comunicativa es, como la de Gengis, agónicocamorrista.
    ***
    Tareixa, mi más sentido unschadenunfreude. Permítame un consejo: diversifique sus inversiones, no se deben poñer todos os ovos na mesma cestiña. Puede poner unos ovos en sellos de Afinsa y otros ovos en preferentes de Caja Madrid.

  • Gengis Kant 22 de dic de 2013 21:28
    También están muy bien las cosas fuera de su sitio,

    «Luego, están las playas. ¿Es que lo que no es pecado a la orilla del mar lo es encima del asfalto? Quizá, pero yo no lo entiendo». Gonzalo Torrente Ballester. Cuadernos de La Romana. [Sobre las chicas en bikini y el escándalo que suponían para la Santísima e Ilustrérrima Iglesia Católica poco después de la muerte de Franco].

  • LA CRÓNICA DOMINICAL

    Finaliza el contencioso entre el Valencia Cluck de Football y el Realmadrí. Victoria para el combinado merengue. Sus seguidores han sufrido. Golazo de el Video Di María después de dos oportunidades de Rolando, que las ha fallado de una manera un tanto ridícula; gol después del mismo Rolando y finalmente gol materializado por el makinero Quesé a pase del genial huerfaniforme Modrit y error del cancerbero che. Por su parte, Diegolópez no ha estado muy inspirado, aunque es verdad que su central Sergio Tramos se lo ha puesto difícil. En el primer gol del combinado che, Tramos ha hecho un esforzado intento de unión patriótica al aunar una especie de salto que pretendía ser mitad sardana y mitad aurresku, pero le ha faltado la gracia de la jota para completarlo y se ha tragado al ariete valencianísimo, que ha materializado el primer gol de su escuadra. Finalmente, Cari Benzemal se ha cortado su mediotupéz y se ha pegado los pelos en la barba, a la manera del colchonista Arde Turán. A parte de eso no se sabe bien si ha jugado de falso líbero o de correveidile en la medular, pero el muchacho lleva una mala racha que paqué. Y ya.

  • Qué bien, recibo correo de la Srta. Bellpuig con la nómina. Que me multiplican el sueldo por 10. A ver, 0 x 10… al mínimo común múltiplo del denominador le ponemos el cero a la derecha y… ¡¡100!! Gracias, gracias, señores directores.

  • He descubierto hoy un pausado y maduro placer.
    Consiste en caminar con mi mujer del brazo mientras me fumo mi habano (hoy un Quintero sin nombre con hechuras de Cohiba Robusto)por el paseo de la Malvarrosa, ahumando con intención a los sanísimos corredores en leggins, ciclistas y caminadores contadores de pasos y ya puestos también a los niños, porque será lo más cerca que estén nunca de la reciedumbre perdida en este país blandito.

  • A veces en estas fechas me entra una congoja…

    Si eso, cuando pasen Reyes y todos vuelvan a su ser y se dejen de tontunadas…

  • Brema, la diferencia entre ir en bikini en la playa o en la iglesia no es que en el segundo sitio sea pecado sino que es el único donde entran ganas de pecar por eso.