62 comentarios

  • Iglesias?
    18?
    San Fermín?
    Volare oh oh … cantare… oh oh oh .
    Estaba hablando con un amigo que iva a cenar en San Diego y tenía unos tacos de aperitivo.
    Venía de ver a un amigo común que conocimos …
    Como hemos crecido… que barbaridad!
    Los tiempos pasados, pasados están.
    Viva hoy y que siga viniendo mañana.

  • De las procesiones de ayer. Por veintidós pesetas, nombres de reuniones ordenadas o tumultuosas. Por ejemplo, la procesión, la misa, la verbena, las manifestaciones, los conciertos, los botellones, las bacanales, ir al cine, a los bares y a las bibliotecas. Las bibliotecas nos gustan por lo mismo, por los extraños. Y hasta aquí me he subido en un momentito de nada, luego si eso bajo.
    Hoy, San Ignacio. Muchas felicidades a todos los Iñaquis: Iñaki, ze urrun dago Kamerun.

  • Buenos días a todos.
    Hoy me he dormido, y llevo un retraso tremendo, así que sólo vengo a decir que me ha encantado la ilustración de hoy. Y que mis felicitaciones al Señor Brat Casho. ¡ Como les da a todos los señores por las medias de cristal negras , con costura , y con liguero ( aquí el liguero no aparece, que las piernas están cortadas )! Creo que para nosotras no hay equivalente, que en algún momento fueron las pipas , pero con la demonización del tabaco ya no…

    Y que aunque no soy muy de santos, de San Ignacio sí me entero, y que felicidades a todos los que corresponda.
    Me voy a seguir con mi lunes.
    Hasta luego, espero

  • Joder Procu, menos mal que tú si que te fijas…
    Es el Santo de mi hijo, y patrón de mi tierra.
    Yo es que no me fijo nada.
    Mi hijo no se fué a camerún, pero cuando era pequeño nos hinchamos a cantarla juntos.
    Recuerdo que cuando el pequeño tenía 5 años, fuimos a la misa de la parroquia en Hondarribía, y cuando cantaban el himno, le dije que saliera al pasillo, que se lo cantaban para él…
    Su hermano el mayor, 9 años, le decía joooo que suerte tienes, a mí no me cantan nada…
    Y salió…y saludó¡¡¡¡
    Que grande era de pequeño. Ahora es grandote y genial.
    …mi niñoooooo¡¡¡¡¡

  • HOMECOMING

    Bueno, sí, tía May está buena; del tío Ben nada se sabe (nos ahorramos con gusto, pues, la frasecita un gran poder conlleva una gran responsabilidad); Flash Thompson no es ni blanco ni rubio; Ned Leeds es un amigo nerd del instituto –y el más que eficaz “alivio cómico” de la cinta de paso– y no un reportero del Bugle; Peter no se gana la vida vendiendo fotos suyas a J.J. Jameson (en un mundo de youtubers tendría complicado sacarle un solo dólar al viejo), etcétera, etcétera. Por si todo esto fuera poco, al principio de la película creemos estar viendo un capítulo de la serie Al salir de clase o similar más que una entrega de las aventuras del más popular lanzarredes del planeta. Sin embargo, poco a poco la cosa va tomando vuelo y, al cabo, nos encontramos con una película francamente entretenida y llena de humor que, tras un excepcional giro de guión al principio del tercer acto, nos reserva una media hora final a la altura de lo mejor del género.

    El chaval que interpreta a Spiderman lo hace francamente bien, y tiene como antagonista a un siempre solvente Michael Keaton que en su regreso al cine de superhéroes ha visto la otra cara de la moneda de cuando tuvo el valor de aceptar ser el primer Batman cinematográfico –en realidad el segundo si contamos la de 1966– y un histriónico, pero esta vez en su salsa, Jack Nicholson prácticamente lo barrió de la película con su interpretación del Joker.

    En un capítulo casi personal de lector del cómic original –conservo como oro en paño el número 1 de la editorial Vértice– no me resisto a destacar que entendí una de las mejores escenas de la película como un homenaje a una de las viñetas legendarias del gran Steve Dikto y su The final chapter, prácticamente lo último que hizo para la serie antes de que sus desavenencias creativas con Stan Lee le hicieran abandonarla precipitadamente y se negara a volver a dibujar el personaje nunca más.

    Y si todo esto se ejecuta, además, a ritmo de blitzkrieg, ¿qué más se le puede pedir a una sesión de cine de verano?

  • Pocos huevos…Perro.
    Dicho lo anterior Sanchez, Pedro es el imbécil más peligroso que tenemos en este país.
    Eso de la España Plurinacional, Nación de Naciones, tiene más veneno que una serpiente.
    Escribir un contrato con términos tan “elásticos” es un suicidio, o bien un asesinato con premeditación y alevosía. Comprar caramelos a los niños que lloran para que luego pidan dinero y te lo quiten si no se lo das.
    Este imbécil, no sé si lo sabe, es un ingenuo o un desesperado por medrar.
    Casi se maneja mejor al coletas.
    El socialismo en ese orden de cosas no tiene nada que decir, y es por eso que se meten en estos charcos, y luego el país que se las apañe con el siguiente.
    Anda a freir puñetas bobolaba¡¡¡

  • Las medias con talón molan, porque no se ven las durezas, que lo estropean todo, y rompen el encanto en mujeres descuidadas.
    Por eso prefiero el escape libre … no engaña. Como la cara lavada…

  • El sr. Zapatero ha vuelto a dar la campanada, de su alianza de civilizaciones perdidas, con el ejemplo democrático, plurinacional (por lo Balcánico) de Maduro.
    Que llame al de la coleta, al primo Sánchez y que formen gobierno. ALLI…por favor.

  • Retortijones es otro falso amigo dentro del idioma. Como no tienen nombre he pensado que quintacolumnistas estaría bien. Retortijones suena a postre tradicional, de esos que hacen monjitas en conventos de provincias y llevan pringue de miel y mucho azúcar glas. De postre los famosos Retortijones de las Hermanas Adoratrices y unas Yemas de Santa Clara. Los retortijones en ambos sentidos, el real y el quintacolumnista, coinciden en lo gástrico, aunque el verdadero es asunto físicamente molesto y conceptualmente rayano en lo escatológico. Entiéndase escatológico en el otro sentido y no en el de relativo a postrimerías de ultratumba por más que, sufriéndolos, se pueda sentir uno yéndose al más allá. Ciertas cosas es conveniente aclararlas para que todo resulte adecuadamente confuso. Tiempo ha, cómo pasa tiempo, pensé en escribir un tratado falso de toda falsedad que se habría de titular “A la salud por el autoexamen de las heces” y que llevaría como subtítulo el famoso brocardo “Mea claro, caga duro y manda el médico a tomar por culo”. Estos asuntos requieren claridad de mente, enorme fuerza de voluntad y tiempo disponible motivo por el cual, careciendo de ambos carismas y prono como soy a la dispersión y a caer en casi cualquier tentación que ocupe mi tiempo el proyecto se malogró en ciernes. Descubrí, no obstante, dos o tres asuntos interesantes, siendo el primero la famosa Escala de Bristol, que sistematiza, ordena, tabula y categoriza las deposiciones humanas estableciendo un utilísimo estándar que no existía hasta el año 1997, fecha de su publicación en el Scandinavian Journal of Gastroenterology, estas cosas se hacían a ojo, fiando de impresiones particulares. Sabemos que el conocimiento científico, que la ciencia, es imposible sin unidades de medida; hoy en este ámbito es posible. El segundo que Thomas Mann, en sus famosos diarios, prácticamente todos los días dejaba constancia del exacto funcionamiento de sus intestinos. Thomas Mann distinguía lo importante de todo lo demás. Lo importante es uno mismo y todo lo demás es lo demás. Un simple vistazo a los diarios de Herr Mann nos permite advertir que ganó el Nobel con menos de la mitad de su atención puesta en la literatura. También nos hace echar en falta un estudio coprocrítico de su producción a la vista de la Escala mencionada, inexistente en vida del autor. De Mann, no recuerdo cómo, pasé en mi recopilación de materiales a los famosos wáteres alemanes, dizque en vías de extinción, que por su forma permiten el examen de lo producido. Supuestamente, y hablo de oídas, su forma interior dispone de un repecho en el que, alejada del contacto con el agua, se deposita la materia sólida presta a su examen macroscópico. Se ve que a los tudescos preocupaba el asunto de las lombrices y que como pueblo ordenado le dieron adecuada solución, un poco como los americanos fluoridificando el agua para los dientes. La cosa siguió, dando tumbos y saltos, pasando de las tazas germanas al Manual de medicina Natural del Dr. Vander, sólo un poco más científico que la teoría medieval de los humores, y de ahí, el Siglo de Oro es siempre un valor seguro, a las “Gracias y desgracias del ojo el culo”, del maestro Quevedo. Eso me llevó a revisitar, quién sabe por qué, a Los Sueños. Llegado ese punto, la buena literatura tiene efectos secundarios, confieso que me dispersé y ya no más. Y ya no más.

  • No se metan con las clarisas , que aunque sigan un poco con los dulces, por no romper con la tradición, y por utilizar los huevos que les llevan los que quieren pedir a Santa Clara que no llueva el día de su boda, o así, ahora, a lo que se dedican es a la informática ( llevan los libros a muchas empresas, que, de ellas sí se fían ) , y a fabricar pelucas.
    Unas pelucas estupendas. Y las novicias, hasta que hacen los votos y se lo cortan, llevan el pelo largo, limpio y cuidado…
    ¡ Otro detalle para nuestros fetichistas !

  • Oh, qué gran haiku del maestro Yosa Buson publica hoy el muy anonadado Miquel Iceta. No todos los lectores habrán desarrollado sus sentidos para captar la plasticidad y la hondura de esta cumbre de la lírica universal. Ruego a los humildes lectores que se arrodillen.

    Yosa Buson
    31 Juliol 2017 ~ Miquel Iceta

    La luz del sol
    rayó de la cabeza
    de la sardina

  • Satur, Natalia Estrada y Beatriz Rico me transportan a unos años en los que el cuerpo estaba más caliente que una fragua y, como en los videojuegos, parecía tener munición infinita. En tiempos me compré ejemplares de ese ejemplo de la rijosidad con filtros y camisa pastel arremangada que era la Man.

    Y ahora, si me disculpan, voy a empezar los Diarios de Stendhal.

  • AGENTE 24/7 INFORMA
    Mientras España se abandona a la molicie el marqués sigue al pie del cañón. Playas y chiringuitos, tumbonas, una de chopitos, no tienen tiempo ni para escribir en Chopsuey.
    Sigan tranquilos en su incuria, que la lucecita del Pardo permanece encendida y la bandera izada cada mañana.

  • Yosa Buson
    31 Juliol 2017 ~ Miquel Iceta
    La luz del sol
    rayó de la cabeza
    de la sardina

    Sol de sardina,
    ponme cuatro docenas
    con mucho pan.

  • Acabo de llegar a casa después de un viaje de nueve horas, de las cuales he pasado ocho en el autobús y una en la estación. He recorrido cien kilómetros en total, ida y vuelta, y he conseguido no llegar a ninguna parte: el autobús por el autobús, una forma de vida, un talento y una maestría. Es porque ha habido un accidente terrible en un viaducto de la autovía.

  • Me ha tocado al lado un mileniaco alemán al que enseguida he tenido que notificar en perfecto español bajito que estaba encontrando algunas partes de su cuerpo en mi asiento. Luego, a lo largo de la tarde no he tenido más remedio que servirle varios codazos y pisotones porque el hombre no paraba quieto del agobio.

  • En mi rincón de la Charente, con unos pocos belgas. Hoy había excepción: madrileños, fenomenal, macho, y del atleti. Me ha invitado a un cohiba que estaba fenomenal.

  • El accidente, un camionero gijonés de 53 años. Descanse en paz.

    ***

    Escuché en directo la entrevista de Alsina a Miquel Lupiáñez, alcalde de Blanes. La he vuelto a oír porque ya no reconozco lo que se cuenta de ella. ¿Acaso no es bastante grave lo que dijo Lupiáñez? Por supuesto. Entonces, qué necesidad hay de mentir, como estoy escuchando ahora a Cayetana Álvarez de Toledo en el vídeo que enlaza Espada (pasión por la verdad, dicen en la presentación). ¿Por qué cambiar “Andalucía” por “España”? Por qué Arcadi no le dice: No, no fue así. Hay necesidad de mentir para no explicar los propios silencios. El silencio sucio cuando los insultos vienen de los amigos. Aguirre, Cifuentes: Nosotros trabajamos, nosotros pagamos para que los andaluces tengan sanidad, educación y demás.

  • Holmes, en que parte de la Charente andas? zone maritime? Cognac??? Angouleme?
    Estás cerca.
    Con esa BMW te pones en hora y media…súbete y te invito a comer…

  • Venga, se acabó Julio (el mes, aunque el personaje anda vacante también).
    Ahora empiezan las Semanas Grandes de los vascones y sus fuegos de artificio y festivales y tarambainas. El pueblo está contento. Se gastan su dinero pero les dan alguna cosita a cambio, y mientras el turismeo crece y ven y cuéntalo…y déjate la mayor cantidad de plata posible, que nunca se sabe lo que pasará en septiembre y octubre.
    Ten tu experiencia gastro intestinal.
    Ya sólo nos queda ir a ver cómo lo hacen los otros y luego torturar a los conocidos y las redes asociales con los logros de nuestras picas en Flandes.
    A Alvaro lo veo muy intelectual, no se yo si no habrá ligado y está de disimulo…
    Marqués, en su sitio. Firme, prieto…
    Procuro en su turismo interior. Confraternizando con el pueblo llano autobusero low-cost.
    Y yo, como estoy arruinado, pues no vacaciono, y les cuento estas tontadas a los fijos.
    A cascarla, y yo a descansar, que ya he terminado mi tarea…

  • Por cierto y para el público motero, cerca de casa, en Sables d´ Olonne, el genial Georges Martin, elaboraba los mejores chasis perimetrales que ha dado el continente. Sigue activo y se puede hablar con él si alguien quiere alguna de sus elaboraciones en tubo cromoli cromado. A mí personalmente que gustaban más los Rickman Ingleses, pero algunos trabajos de Martin son magníficos.

  • Anchoas, pimientos de Guernica, langostinos de Ibarra, atún, pochas con codornices…Agosto era bonito en mi tierra…

  • Ayer, una vez cumplido mi horario laboral, me acerqué al campo en la Bonneville. Nunca ocurre nada, pero siempre pasa algo. Precisamente ayer bajó la temperatura unos 10º C justo cuando el maíz está en fase crítica. Una merma del 2% o 3% puede parecer insignificante, pero supone varios miles de euros. Hubo que espaciar los riegos para no provocar estrés hídrico a la planta. Al ser maíz para consumo humano hay que evitar la contaminación con transgénicos y para ello tenemos que evitar que las floraciones se solapen bien adelantando o retrasando la siembra. Una contaminación del 1% con maíz transgénico producto de una fecundación cruzada haría que la cosecha no fuera apta para consumo humano. En un par de horas resuelvo los asuntos agrícolas y voy a casa de mi anciana madre. La chica colombiana que tiene contratada necesita descansar a diario. Aproveché las tres horas que estuve allí para quintar una Telecaster, aunque como no ha quedado a mi gusto tendré que ajustar el mástil. Tras media hora de ejercicio físico intenso oficié una tortilla de calabacín que estaba para ponerle un piso. Tras la cena, mientras el viento fresco de poniente movía los visillos mantuve una corta sobremesa con mi mujer que me puso tarea para hoy: se le ha encendido un avisador de presión de la rueda del coche. Ye he concertado cita para esta tarde. Me temo que no estoy de vacaciones.

  • ¿Una Telecaster de Fender?
    A ustet no puede gustarle ese sonido twang, véndamela o mejor regale, su alma lo agradecerá.

  • Adapts está dispuesto a ayudarme con la Telecaster (quitándomela de en medio) pero con las otras tareas me temo que respeta el decurso natural de los acontecimientos.

  • Hubo un tiempo en el cual cuando se desinchaba una rueda los hombres hincábamos rodilla en tierra (deep knee) y procedíamos a bombear hasta los 2.5 kg, canon de la presión neumática.
    Gustábamos bombear durante media hora.

  • Ya veo que los habituales de guardia mantienen en pie este garito. Yo no me prodigo mucho, la vida en Austin sin Ella es como un eterno día de la marmota y no hay mucho que contar. Aparte de que el calor no anima. Y las esporádicas visitas a la prensa patria desaniman aún más. Hoy, Ansón, reclamando otra vuelta de tuerca en la ley contra la violencia de género.

  • He visto Cantábrico, creo que lo recomendó alguien aquí. Es un documental maravilloso, pero qué pena de narración. Con la admirable prosa que cultiva el naturalismo, en vez de gastar de lo suyo han escrito un texto lleno de porquerías pseudolíricas. No las apunté y que los salmones se entregan «al espíritu del río» es de la única que me acuerdo, pero hacedme caso.

  • Todavía no las tengo todas conmigo de que no se trate de un fake. Pero son estas actitudes, el sútil tránsito de lo inquietante a lo entrañablemente infantil, a lo bufo, las que convierten a Podemos y sus alrededores en un movimiento impagable. La cosa parece que tiene ya unos meses, pero acabo de tropezarme con ella en un muro de FB. Probablemente sea uno de los mejores carteles que he visto en los últimos tiempos.

    El evento –una mesa redonda– se llamaba Espiritualidad y Política, y, el plantel de invitados, no cabe duda, era de lujo:

    Emma Martínez: Licenciada en Historia, Teología Espiritual y Psicoterapeuta.

    Carlos Sánchez Mato: Concejal de [la muy espiritual] Área de Economía y Hacienda del Ayuntamiento de Madrid. Más adelante se define al personaje en la web del acto como “apasionado del Sermón de la Montaña”. Ya saben, aquella prédica del Evangelio de Mateo donde puede leerse:

    Bienaventurados los imputados por prevaricación y malversación de fondos públicos porque ellos no dimitirán…

    Pepa Torres: Teóloga.

    José Antonio Vázquez: Cofundador e impulsor del círculo de espiritualidad.

    Y la estrella del acto:

    Juan Carlos Monedero: Confudador de Podemos. Buscador incansable.

    No me lo invento. Así se califica al politólogo y autor de imprescindibles estudios sobre la moneda bolivariana: como buscador incansable. Igual que Google, Bing o Yahoo.

    Las entidades convocantes son @PodemosEspiritu y la Espiritualidad Progresista del Círculo Podemos.

    El lugar del acto: “La Morada”. No la última, no. La Morada a secas.

    Geniales.

    https://podemosespiritualidadprogresista.files.wordpress.com/2017/03/monedero-podemos-espiritualidad-y-politica.jpg

  • Albert EINSTEIN nunca dijo la parida que sale en ese cartelito.
    De Desmond TUTU no tengo tantos datos.
    La política no es ninguna ciencia, y la espiritualidad (de estos personajes) no sé qué puñetas será…

  • Tengo que ver el documental Cantábrico, para ver si se habla de esa especie en extinción que es el percebe y también de su primo el salmonete de roca.
    Como Félix no había otro dando discursos por la tele.
    Creo que entre mi padre y yo nos comimos, con cacahuetes, todos sus documentales…TODOS.

  • Marqués si yo he llegado a esta edad ya avanzada, ha sido por el invento de las bombas de aire comprimido … qué hubiera sido de mí!!!
    Sólo con inflar el flotador de los chicos ya estaba bien servido de cianosis, caída de tensión arterial, y otros efectos secundarios…

  • Sigo insistiendo en que se confunde la velocidad con el tocino. El caso este de JUANA sus hijos y el progenitor italiano, no sabe uno cómo cogerlo.
    Veo muchos errores de elección y de comportamiento cuando se hacen hijos con un señor tan malo (si lo es).
    Más que escribir y rectificar leyes para solucionar asuntos internos de parejas, lo que se debería hacer es no banalizar públicamente estos menesteres, tener una solidez de criterio para elegir mejor la pareja y por ende la reproducción, que en muchos momentos parece ya oferta de arras para los cónyuges, aparte de lo pecuniario.
    No es la ley la culpable.
    La culpable es el uso torticero que de ella se hace, y que equivoca el juicio.
    La ley por muy perfecta que sea, no garantiza nada contra sicópatas de mayor o menor grado.
    Ni siquiera y mucho menos es el género el culpable.
    Es la condición infrahumana, el ventajismo social, la potencia del impotente.

  • marquesdecubaslibres
    Martes, 01/08/2017 a las 15:17
    “Hubo un tiempo en el cual cuando se desinchaba una rueda los hombres hincábamos rodilla en tierra (deep knee) y procedíamos a bombear hasta los 2.5 kg, canon de la presión neumática.
    Gustábamos bombear durante media hora”.

    -Confirmo este último extremo.

  • JrG, se llama Cantábrico pero casi no sale el mar. Nada más que unos pescando bonitos guipuzcoanos, que sois muy bonitos. Cerdos tampoco salen.

  • Qué culpa tendrán los cochinos, con lo majos y lo buenos que son.
    Viendo el oso que sale en la portada del documental, imaginé que se trataría de la cordillera del Cantábrico.
    He terminado de ver un magnífico reportaje de la sonda VOYAGER, que ya anda por fuera del sistema solar, poniendo música de Chuck Berry (no de los Beatles, que se negaron).
    Una de las aportaciones de Sagan, que fotografió de cerca todos los planetas de nuestro sistema.
    Puede que sea lo único que quede de nosotros en el futuro…

  • Espada hablando sobre Shepard y el escribir. Bien. Y de putas. Lástima que le falle ese final tan redondo; por desconocimiento, claro. A las putas de lujo también les gusta follar. Que haya que explicar estas cosas a hombres adultos

  • Leer “Crónicas de motel”, de Sam Shepard fue encontrar un refugio donde esconderme de la locura, hace años.
    Compré este libro por ser del escritor de Paris Texas, por entonces mi película favorita, y que veía constantemente. Recuerdo que la pusieron en la 2 de madrugada y la estaba grabando en VHS y me quedé dormido durante la conversación en la cabina del club. Al día siguiente cuando volví a casa me puse la escena.
    No conozco el legado de Sam Shepard en el teatro, seguro que muy importante.
    Ha muerto de ELA. Por tanto no podría escribir ni hablar ni caminar…
    Lo siento.

  • Sólo asociaba a Sam Shepard al pobre terrateniente enamorado de Días de cielo, no a la abrasadora tristeza de Paris, Texas. Ayer pedí de segunda mano Crónicas de motel y si me gusta espero ir saboreando los libros suyos que encuentre de aquí a que acabe el verano.

  • Gran remontada atlántica ayer en Múnit. Y las 7:46 y el hermano de la Ronalda sin devolver lo robado.

    París-Tejas la he intentado ver tres veces. Una, llegué hasta la media hora.