La Gazzetta dello Sattur

gazzetta201710

Por Satur.

Qué pasa, troncos. Todo lo que pudiera decir en estas líneas subsiguientes está dicho en la portada del nuevo número de Llaa Gaazzeettaa ddeelloo Ssaattuurr. Felicitar al clung merengue por su ejercicio de concordia, al fichar a Junqueras de líbero, aunque también puede ejercer de utillero, según ha declarado el míster Zigarrín Think Tank. Por su lado, el hermano de la Ronalda ha copieteado a Piquer y al camero de Camas y ha abierto un negocio de calçots con Puigdemort. De un plumazo ha solucionado el problema político español y le ha dado un impulso a la economía del país. Mis respetos, Floripondio. Es cierto que el camero de Camas se ha cogido un cabreo del doce, tal y como podemos ver en la fotografía de portada, captada en el momento exacto de recibir la información. Doble trabajo tiene: enfadarse y desenfadarse. Ya se le pasará.

El resto del periódico lo componen las noticias de balomano, con especial atención al partido de los Füchse de Berlín, enfrentados en el Max-Schmelling-Halle el pasado día 12 al combinado de Erlangen. Los zorros berlineses, tras su victoria (31-25), siguen encaramados en lo alto de la tabla. El contencioso fue seguido por este vuestro corresponsal en la capital teutona en condición de socio del clung berlinés. El primer tiempo se le puso cuesta arriba a los locales, que no lograron equilibrar el buen trabajo en defensa con el acierto en ataque, hasta que a falta de cinco minutos saltó sobre la cancha el central Nenadic, exculet, que movió la batuta del equipo con la fuerza y el ritmo de un Karaján y que desequilibró el electrónico con dos tantos exteriores que lo flipas, chaval. Nenadic volvió a capitanear al equipo en el segundo tiempo y volvió a animar el match con sus filigranas. Los seis tantos conseguidos furon sendas obras de arte. No solo marcó, sino que asistió y permitió que nuestro compatriota Plaza introdujera el esférico en la red por dos veces. Gran trabajo en ataque del pívot español. Resaltar también la perrería del extremo Lindberg, que aumentó su capacidad anotadora con varios penales y un astuto contrataque correctamente finalizado. Decir que el clung todavía no ha renovado a Nenadic y tememos que se fugue a otro al finalizar la temporada. Será un grave error. Nenadic no solo gana partidos sino que ofrece un espectáculo impresionante. Es como Isco, pero sin parar nunca el juego.

Os preguntaréis que qué diantres os importa el balonmano alemán. Pues iros a leer La Vanguardia o el Playbot, a mí que me contáis. Pero seguramente esta breve crónica os podrá servir para romper el hielo en las conversaciones de ascensor, o con el jefe tras coincidir en el mingitorio y mientras os laváis las manos. Algún día me lo agradeceréis.

Del balón cesto no hay noticias, porque Llaa Gaazzeettaa ddeelloo Ssaattuurr sigue sin considerarlo un deporte. Hasta luego, Lucas.

157 comentarios

  • A La Gazzetta dello Satur solo le falta una jamona ligera de ropa en la última página para ser insuperable como periódico. Ya es mejor que toda la prensa deportiva y parte de la otra.

  • Genial, Satur, como de costumbre.
    Y voy a tener que hacer trabajo doble, para ver si me entero de quien es quien, que, de balonmano, nunca he tenido ni idea , al menos hasta que empecé a leer a Satur. Pero todo se andará, que ya en futbol, y gracias a él, ya sé quien es Floripondio, y el Hermano de la Ronalda, y Zigarrín Zink Tank… Eso de ir enterándose, es una gozada.
    Gracias pues.

  • Ay, Saturio mío. Ya estoy aquí. Discúlpame por haber estado tan desaparecida este fin de semana. Aprovechando que tenía puente me propuse vivir una aventura con Puigdemont. No es lo que parece, deja que me explique antes de desahuciarme como prometida (y futura esposa, que digo yo que algún día tendremos que casarnos).

    Preocupada por el devenir de los acontecimientos y envalentonada por el discurso del Rey y tu crónica sobre el 8-O, terminé de venirme arriba el jueves después de ver el desfile: Felipe cantando “Cuando… la muerteeee… nos alcanzaaaaaa…” supuso para mí una aparición como la de la Virgen que se aparece a una señora en El Escorial. Así que, ni corta ni perezosa (esto es algo muy tonto de decir pero que me hacía ilusión decir), esta vez sí, cogí la A2 y enfilé hacia la Generalidad. Llamé al telefonillo, pregunté por el presidente de esa su comunidad y una voz de mujer me indicó que esperase en el descansillo.

    Estaba nerviosísima. Por fin iba a hacer algo por mi país. Me sentía como la madre reservista de Alba Carrillo. Ya me estaba imaginando en el Deluxe contándole todo esto a un Jorge Javier emocionado cuando de repente, zas, apareció Junqueras: “Sí, ¿qué desea?”. Me quedé en blanco. En persona impone mucho más que por la tele. Imaginé cómo tuvo que sentirse la vicepresi la primera vez que quedaron para comer calçots.

    A partir de este momento sucedieron muchas cosas. Tal vez demasiadas para un comentario. Solo quiero que sepas, escúchame con atención, que te he sido siempre fiel. Que sí, que utilicé mis artes como tejedora, pensando que si le hacía a Junqueras fundas de colorines de croché para sus calçots podría arrancarle una confesión, verle arrodillado mientras yo interpretaba la canción de Paquita la del barrio.

    Bueno, y eso, que todo esto lo he hecho por ti, por España y por ti. No ha servido para nada, porque Puig ha enviado ya la respuesta a Mariano y dice que hay que dialogar y que no declaró la independencia. Al menos lo he intentado.

    Tu segura servidora,
    Emecé.

  • Siendo profesor de Farmacología, hace mucho, entablé cierta amistad con una alumna que se llamaba Barbarita. Algún envidioso escribió en el tablón donde se anunciaban los horarios de clase: ” A Barbarita la aprueban porque está jamona”.

  • Esta noche he soñado que Junqueras es el reverso de Forrest Whitaker. Por la color, que el uno es moreno chamizo y el otro colorado borrachín, y porque se les desploma el párpado opuesto. Forrest contiene más las emociones o, con más propiedad, las dosifica con mayor tino. Yo creo que son sosías especulares.

  • Yo a mi Reyna la digo que está “jabugita”, me parece más francés.
    Al periódico deportivo le faltaría, además de unas fotos de mozas, un artículo de profundidad, el de MC podría ser un ejemplo, y una sección de preguntas matrimoniales. El horario de las misas en contraportada, y al papel¡¡¡¡

  • Yo lo que creo es que el berzotas este viene a ser como el Doctor NO.
    Tiene el botón rojo, o el botón rojo le tiene a él, y la mediación es para pedirle a Europa un rescate de 100 millones por salvar el mundo de su devastación, para irse a Rumanía a declarar alguna cosa más o hacer brujerías. Lo que pasa es que tanto Juncos y la torda revolucionaria quieren pillar también, y luego ya en cola el resto.
    Nos va a costar un pico, o mandamos a los jesuitas, o se lo llenamos con la troup de Ana Rosa. O una aleación de todo ello.
    La madre que los peinó…ya se quedó tranquila ya…

  • He pasado tres días buscando Fe de Etarras en Netflix, sin éxito, hasta que ayer di con ella: en realidad su título es Bomb scared, pero ninguna crítica ni periódico lo explicaba. Así le va a la jodida prensa.
    Es una buena producción, con humor sutil que dudo alcance a muchos fuera de nuestras fronteras.
    Mientras me río aparece una duda sobre si procede hacer sonrisas con estos mimbres, tramas, urdimbres, cañamazos. Uno es muy de Hamlet.
    Excelente trabajo de los actores. A mí no me gustan los líos, pero aparece un etarra manchego que se llama Fernando y es muy corto de luces.

  • Ya siento : que

    Antes me he olvidado de dar los buenos días a todos, y de desear que Tareixa, y los demás que escriben desde Galicia, no hayan sido afectados por los incendios, y que estos se apaguen YA.

    Y que llueva cuanto antes, esta tarde mejor que mañana ;

    que a ver si tengo suerte, y el domingo próximo hace bueno otra vez,, que es el cumpleaños de mis marcianitos, y han convidado a todos sus amigos, del colegio, y de fuera del colegio, a casa. Y les hemos organizado carreras de sacos, soca tiras, etc, pero todo fuera, en el jardín y en la pradera de enfrente, y si ese día lloviera, no sé como íbamos a caber tanta gente …

  • Hay una escena de Jamón, jamón que para mí vale más que el Canzoniere de Petrarca entero, los poemas de amor de Cernuda y el gitaneo en general juntos. Diálogo entre Pi (no confundir con Pablo Iglesias ni con Pirata Jenny) y Bardem.

    —¡Eres un guarro!
    —Y tú una jamona.

    Me han gustado y me han divertido en extremo estos últimos comentarios, pero quiero poner a la altura que se merece ese tiernísimo (no pun intended) “jabuguita” de JrG que me ha dejado flotando en un mar de ambrosía.

  • Patriotismo fiscal.
    La situación del campo es tan insostenible que puedes aprovechar el puente para preparar los documentos que justifican el cumplimiento de tus obligaciones tributarias, el IVA del tercer trimestre y el segundo plazo del IRPF.
    Pero no sólo a nivel estatal. Son tantas las facilidades digitales que el Gobierno francés da para abonar las multas de tráfico en su territorio (por vehículo a tu nombre conducido por tu hijo), que es un pecado no hacerlo. Además de la satisfacción que produce el cumplimiento de la ley.
    Me he sentido un auténtico patriota europeo.

  • Ayer me paseé por Netflix e hice salto un massai sobre la grosería ésa de “Fe de etarras”. Tuve a bien visionalizar un documental sobre la vida de Nat King Cole. Se trata de un producto extraordinario para los amantes del jazz pues Cole, antes que nada , era pianista de jazz. Su voz, solo comparable a la de Sinatra, era tan requerida que tuvo que abandonar el piano. Murió tempranamente a los 46 años de cáncer de pulmón.
    Nat King Cole es uno de los “absolutamente grandes” y el documental es recomendable para aquellos que solo reconozcan en él su boleros en español grabados en Cuba sin entender una palabra de lo que decía.

  • Hablando de la zona que está ardiendo y de jamones.

    En una parroquia a las afueras de Bayona llamada Baredo había antes un bar maravilloso, era una casa particular que en la parte baja debía de haber sido tienda, tenía un suelo de azulejos precioso y un mostrador antiguo, no tenía ni nombre ni cartel anunciador fuera. Se podía estar dentro pero lo mejor era la terraza o terrado desde la que se veía el mar con las Islas Cíes delante. Desde esa terraza se veían las mejores puesta de sol del universo conocido. También tenía luego un acogedor patio emparrado. Solamente había botellines de Estrella Galicia y para comer bocadillos de chorizo o jamón con queso calentados en una parrilla. Y cacahuetes. El bar lo llevaban dos hermanos, uno de los cuales era mudo y era tratado como basura por el otro hermano, que siempre estaba tras la barra mientras el mudo iba y venía por las escaleras llevando los bocadillos a los clientes. En mi familia a todo bocadillo caliente se le llama un “baredo”. Durante unos años el bar cerró pero ahora creo que vuelve a estar abierto y reformado. A ver si me paso el año que viene.

    Muy cerca está el Outeiro dos Lameiros, que son unos petroglifos espectaculares. Uno de ellos es como una especie de rodaballo marciano rodeado por multitud de ciervos que me encanta.

  • Mientras tanto, en Funkperro…

    «Lightning Bolt», Jake Bugg

    Cada dos años, más o menos, reúno un nuevo disco de canciones en formato Mp3. En un CD normal caben entre 70-80 temas, suficientes para un viaje. Son canciones con pedigrí, de las que vengo escuchando toda la vida, o que me llegan por la radio, recomendaciones de amigos (dedicatoria especial a mis amigos de Chopsuey.es y mención honorífica a Juli0) o simplemente explorando, como me ocurrió hace un par de veranos cuando me puse a buscar música ucraniana contemporánea para ilustrar la guerra y descubrí a Kozak System (luego, cuando vi el video me enteré de que la canción, Fuck Off Manifest era una burla antirrusa, auténtica propaganda bélica; es lo que tiene no saber idiomas).

    Elijo las canciones según varios criterios. El primero, que tienen que sonar bien en el coche: no todas soportan el ruido del motor. El segundo, que me den «alegría de vivir», así que nada de Alfonsina y el mar, que va bien para escribir los versos más tristes esta noche, pero que desincentiva la conducción atenta (la tengo que borrar de la Selección 2012, porque se me coló por error y cada vez que suena me da el bajón y reduzco la velocidad en 30 Km/h). El tercero, que no sean excesivamente largas.

    Hace años estudiaba mucho la sucesión de ritmos y géneros, pero la experiencia me ha enseñado que es indiferente: nuestra memoria se acostumbra a cualquier orden, de modo que yo sé que detrás del «Big City» de Shirley Horn tiene que sonar sí o sí «Calm After the Storm» de The Common Linets. Orden alfabético puro y duro.

    En fin, todo este rollo sólo para decir que en la lista de mi nueva selección acaba de entrar el «Lightning Bolt» de Jake Bugg, cantada cuando el muchacho sólo tenía 18 años. Es un peligro empezar una carrera desde la cima y que todo el mundo te diga que eres el nuevo Bob Dylan.

    LIGHTNING BOLT
    Morning
    It’s another pure grey morning
    Don’t know what the day is holding
    When I get uptight
    And I walk right into the path of that lightning bolt

    Sirens of an ambulance comes howling
    Right through the center of town and
    No one blinks an eye
    And I look up to the sky
    For the path of that lighting bolt

    Met her
    As the angels have parted for her
    But she only brought me torture
    But that’s what happens when it’s you that’s standing
    In the path of that lightning bolt

    Everyone I see just wants
    To walk with gritted teeth
    But I just stand by and I wait my time
    They say you got to toe the line
    They want the water not the wine
    But when I see the signs I jump on that lightning bolt

    And chances
    People told you not to take chances
    When they told you that there ain’t any answers
    And I was starting to agree
    But I awoke suddenly
    In the path of that lightning bolt

    Fortune, people talking is all about fortune
    Do you make it or does it just call you
    In the blinking of an eye
    Just another passer-by in the path of that lightning bolt

    Everyone I see just wants
    To walk with gritted teeth
    But I just stand by and I wait my time
    They say you got to toe the line
    They want the water not the wine
    But when I see the signs I jump on that lightning bolt

    In silence
    I was lying back gazing skyward
    When the moment got shattered
    I remembered what she said
    And then she fled in the path of that lightning bolt

  • Oye, que lameiro no es ciervo. Toda la vida pensando que sí y resulta que no. Güeno, el sitio se llama así.

  • Querido Satur, a usted que le gusta tanto el balonmano, que sepa que el equipo femenino del pueblo de mis padres, el Mecalia Atlético Guardés, ganó el año pasado el campeonato de la División de Honor de balonmano femenino, es decir, la liga. A ver si repetimos este año.

  • Perroantonio
    Lunes, 16/10/2017 a las 11:39

    Puedo dar fe: circular en el coche de Perroantonio es una experiencia musical digamos que indescriptible.
    Dicho sea sin menoscabo del gozo que provee la compañía, la conversación, los paisajes y paisanajes.

  • Yo me recuerdo yendo en coche con Perroantonio que conducía, a una velocidad desenfadada, bajo una tormenta que para mí era poco menos que apocalíptica pero uno de Bilbao la consideraría como chirimiri o “cuatro gotas”. No sé ni si sonaba música.

  • Pues a mí, en los viajes en coche, me gusta ir cantando. Es una costumbre que impuso mi padre cuando nos llevaba a San Sebastián , y de vuelta a Madrid . ( pasábamos la mitad del año allí, y la otra mitad, en Madrid) . Que cantaba flamenco, y canciones de la Piquer, y otras de broma… Y todos cantábamos los estribillos, y así.
    En aquellos tiempos, las radios en los coches no funcionaban ( puede que ni siquiera hubiera todavía ). Así que teníamos que cantar todos para que él no se durmiera al volante.
    Y los tres hermanos hemos acabado estando de jefes de cuerda en coros, que nos acostumbramos a hacer segundas y terceras voces, y contrapuntos… Ni la Familia Trapp.
    Ahora los tres somos viejos, y ya no tenemos voz, pero el oído no se nos ha marchado, así que, seguimos cantando, más bajito, y con un registro más estrecho, pero suficiente para los viajes.
    Ahora que lo pienso, puede que esa sea una de las razones para que mi germanófilo evite viajar …

  • Emecé Lunes, 16/10/2017 a las 16:25

    ¿Vosotros sois de comillas anglosajonas o de comillas españolas?

    bueno, yo soy más de follar

  • La gente que se ducha por las noches en lugar de por las mañanas se cree que no se nota, pero sí.

    Se nota más quién no se ha duchado ni por la noche ni por la mañana.

  • Veo que nadie comenta la caída a los abismos de la abyección del ex periodista Carlos Herrera. Joer, que vergüenza de programa, eso que solo vi cinco minutos.

  • Hemos pasado de ser octavos a ser terceros y de estar a 7 puntos del líder a estar a 4 . Y Ronaldo al fin ha mojado.
    Así que: bien.

    Lo importante es cómo se termina, Holms.

  • Bravo por la crónica, Satur. Me ha gustado a pesar de que no comparto tu desprecio por el baloncesto.

    ¿Cuál es tu opinión sobre el fichaje de Ángel Fernández por el Kielce? Es una pena que la desaparición del Teka Cantabria le pillara al inicio de su carrera. Perdió unos años más que valiosos jugando en categorías de medio pelo. Si hubiera tenido la oportunidad de bregar en ASOBAL con más continuidad, no habría tardado tanto en llegar a la élite.

  • Yo soy de comillas latinas o españolas porque no di latín y lo poco que estudié de español se evaporó tiempo ha, lo cual que así me siento menos culpable (aunque no sepa ni de qué ni por qué). También soy de comillas españolas porque, si escribimos en español, habrá que escribir en español, digo yo. También soy de comillas españolas por una cuestión práctica: permiten entrecomillar una cita dentro de otra cita dentro de otra cita, mientras que las inglesas solo permiten entrecomillar una cita dentro de otra cita. También soy de comillas españolas por simple estética. Y también soy de comillas españolas porque me gusta eso de traer de vuelta signos ortográficos poco usados o perdidos.

  • marquesdecubaslibres Lunes, 16/10/2017 a las 17:04

    Veo que nadie comenta la caída a los abismos de la abyección del ex periodista Carlos Herrera. Joer, que vergüenza de programa, eso que solo vi cinco minutos.

    Es algo curioso lo de la televisión. Los programadores y guionistas parten de la idea de que los espectadores son, básicamente, retrasados mentales y obran en consecuencia. Cuando les dices que tal programa es una basura te contestan automáticamente con los datos de audiencia.

    Y es curioso, pero el control «político» de las televisiones públicas se dedica al filibusterismo desde todos los puntos cardinales: reclaman simultáneamente que se proyecten películas en idioma original o que no se programen reality-shows y luego protestan si las audiencias son bajas.

  • Emecé Lunes, 16/10/2017 a las 16:25
    ¿Vosotros sois de comillas anglosajonas o de comillas españolas?

    Funes Lunes, 16/10/2017 a las 16:51
    bueno, yo soy más de follar

    Protesto, Señoría. La pregunta es capciosa.

  • Pues claro que se la suda la calidad. Las públicas van a lo que van, y de las otras, el que mejor definió el fenómeno fue el capitoste italiano de Tele 5, Paolo Vasile, cuando se definió a sí mismo no como productor televisivo, sino como vendedor de espacios publicitarios. Lo que pasa es que nosotros lo miramos al revés.

  • Camino hacia el sur conozco a una niña que es ciega. Ella camina sola a lo largo de una carretera solitaria cada día. Ella sueña con que un día un hombre parará su auto, abrirá la puerta, ella subirá y el dirá:

    Hey nena, ¿qué sabes? Espero que estés lista para irte, porque hoy es un día perfecto para perseguir tornados.

    Sí, cuando el salvaje viento azota tu cabeza, sabes que has encontrado un día perfecto para perseguir tornados.

    ¿Y qué hay de ese predicador que huyó de la ley? Mató a una niña en Memphis y corrió hasta que los perros lo acorralaron. Le dispararon junto al río y mientras yacía muriendo en el barro, alguien le preguntó, hola Predicador, ¿a dónde va tu alma ahora?

    Y el Predicador dijo: “Bueno, no lo sé, pero donde sea, con mucho gusto iré … porque hoy es un día perfecto para perseguir tornados.

    Sí, cuando el viento salvaje patea tu cabeza, sabes que has encontrado un día perfecto para perseguir tornados.

    A veces pienso que el cielo es una prisión y la tierra es una tumba. Y a veces me siento como Jesús en alguna ópera china.Y a veces me alegro de haber construido mi mansión con piedras pequeñas.Pero a veces me siento tan malditamente atrapado por todo lo que sé. Y desearía que no fuera así, porque lo único que alguien debería saber es que hoy es un día perfecto para perseguir tornados.

    Sí, cuando el salvaje viento azota tu cabeza, lo sabes, que has encontrado un día perfecto para perseguir tornados.

  • Recuerdo una anécdota que me contó un grandísimo guionista amigo al que en una ocasión, cuando empezaba, llamaron de una sitcom para “darle una vuelta” a un guión que estaba a punto de rodarse y no les acababa de convencer. Por lo visto, la historia no tenía ni pies ni cabeza y, después de que mi amigo estudiara en vano cómo arreglar el estropicio, al cabo hubo de confesar, medio en broma, que lo único que se le ocurría es que estaban todos locos.

    –¡Joder, genial idea! –le dijeron.

    Y sí, al final recurrieron al nada socorrido recurso de que en la última escena del episodio se desvelaba que el personaje principal se había escapado de un manicomio. No sé si saldrían enfermeros persiguiendo al loco con cazamariposas; pero, al parecer, poco faltó.

  • En el Chopsuey se entiende de fútbol y balonmano y algún deporte más que ya no recuerdo, de vinos y licores, de toros y pájaros y cabras, alguno incluso de las más avanzadas técnicas para cazar serpientes, se entiende de historia y filosofía y números, de música y músicos e instrumentos, de poesía y literatura y cine y pintura. Yo me veo muchas veces no entendiendo ni de qué se entiende. Hoy, por ejemplo, he aprendido que füchs es zorro. El ChopSuey es una ciénaga de conocimientos. De lo que nadie habla aquí es del forzón, la partícula más pequeña que existe y que, si hemos de dar por bueno lo escrito, lo explica todo. Si alguien entiende de forzones, o simplemente le suenan, que lo diga porque me mata la curiosidad.

  • marquesdecubaslibres Lunes, 16/10/2017 a las 17:37

    Funes, tu madridismo te impide restar correctamente. Siete menos dos igual a cinco.

    Sorry, me quedé en el minuto 75 del Paleti-Farça.
    Lo importante es que el Madrid depende de sí mismo.

  • MGAUSSAGE Lunes, 16/10/2017 a las 18:43
    De lo que nadie habla aquí es del forzón, la partícula más pequeña que existe

    No se fie, MGaussage: ¿cuántas veces han dicho “la partícula más pequeña que existe”?

  • Y el Planeta, qué? Peor que lo de Carlos Chorreras. Hemos tocado fondo, que decía aquél calvo de la COPE.

  • Para el año que viene exigimos un Planeta o al menos un Nadal para algún colaborador de ÇHØPSUËY. Hagamos un Change.org.

    El Princesa de Asturias de la Concordia se nos dará por añadidura.

  • El forzón, lo veo yo muy macho. Muy, aquí te pillo aquí te mato. Esto es machismo científico e imperialismo físico. Poco futuro le auguro yo …

  • Al final al talego y eso, parece que no va nadie de momento no?
    Cuando les prohíben salir de España, no se si ha quedado claro si pueden ir a Cataluña.
    Luego ponemos menos de la mitad de la fianza para ver si cuela un diálogo.
    Esto de la ley se ve que no da para mucho en estas esferas.

  • Interesante ese «A Perfect Day to Chase Tornadoes» de Jim White que nos ha traído Claudio (aunque me gusta bastante más la versión del disco; es —perdón por el chiste malo— bastante más redonda).

    Pero el asunto es que me ha recordado a otro «A Perfect Day», el de Bobby Cole, una de mis canciones favoritas, que conjuga perfectamente, letra, piano y voz para transmitir lo que ya se anuncia en el título, un desasosegante día perfecto.

  • Espada y brujería era la categoría. Dejé atrás a Trueno y buscaba entonces al Elric de Moorcock, y me sumergía en los mundos de Giraud. Nada que ver con estos magufos.

  • Josénez
    Lunes, 16/10/2017 a las 20:14
    Para el año que viene exigimos un Planeta o al menos un Nadal para algún colaborador de ÇHØPSUËY. Hagamos un Change.org.

    El Princesa de Asturias de la Concordia se nos dará por añadidura.

    Me ofrezco voluntario para sacrificarme por la causa. Quede la marca infamante del Planeta unida a mi nombre, los millones que me dedicaré a despilfarrar con minuciosidad en mi bolsillo, y ríase la gente.

  • ¡Qué bueno, El país del Yann!

    De su lectura recuerdo principalmente lo mucho que me recordaba a algunos relatos del Ciclo de aventuras oníricas de Randolph Carter de Lovecraft. Luego supe cuánto influenció Dunsany al Solitario de Providence.

  • Ayer pasé una de las peores noches que recuerdo,( descartando algún mal amante), fue terrible, de sentir mucho miedo. Vivo en un precioso valle rodeada de monte y todo era humo y fuego.
    Hoy lloro lágrimas de ceniza. Qué pena, pero qué pena y tanta impotencia. Ni se imaginan o sí.

    Gracias, que hoy me reí con sus cosas 😘😘

  • Mucho ánimo, Tareixa y resto de gallegos del fanzine. Y espero que mucha lluvia antes que el mucho ánimo.

  • No, no. No perdí nada pero les aseguro que tenía una pequeña bolsa de viaje preparada por si había un foco de incendio cerca y desalojan. En la zona donde vivo, tuvimos suerte.

  • Se desata la locura en mi patio, cacerolas y el Viva España por megafonía compiten. Un vecino unionista toma el micro y arenga a las masas.
    Reconozco que me estoy divirtiendo.

  • Lean mi escrito de ayer sobre ÓMNIUM. Era un post importante y nadie lo tuvo en cuenta pero ha sido premonitorio.

  • Ahora están tirando cohetes mientras las cacerolas agonizan y unos olés inflamados se enseñorean del ambiente.

  • Iceta y los de la picha floja se quejan de lo desproporcionado de la medida. Sigue sonando Manolo Escobar.
    Little Spain!

  • La presión sobre Puigdemont va a ser brutal estos días. Ahora se van a comer con patatas el monstruo que han creado.

  • Vivo también rodeado de árboles. Ayer no hubo grandes incendios cerca pero estuvieron cayendo todo el día copos de ceniza y la luz era extraña, de filtro Valencia decía mi vecina adolescente. A las doce de la noche, con un calor impropio de estas fechas, el humo picaba en los ojos.

  • Emecé
    Lunes, 16/10/2017 a las 16:25
    ¿Vosotros sois de comillas anglosajonas o de comillas españolas?

    Ez broma, ¿verdá?
    Iba a responderte jurando sobre la Ortografía de la RAE y ASALE (2010), pero ya te lo ha dicho Chino Cudeiro a las 18h y él además sabe hacer autovías y acueductos. Qué asco de milénicos, payos.

  • Perroantonio
    Lunes, 16/10/2017 a las 11:39
    Mientras tanto, en Funkperro…
    «Lightning Bolt», Jake Bugg

    Estaba en el repertorio de mi hijo, el nuevo Bob Dylan del portal.
    I 💙 Bugg.

  • En Bretaña también se olían tus incendies Tareixa. Hasta Rennes.
    Aquí el cielo estaba rojo y los coches con una capa de arena sahariana.
    Tiempos extraños si.
    Que llueva sobre Tare y sus lugares.
    Y los inductores a dejar de inducir. Les llevarán solidaridad unos días al talego y ahora su ruido.
    Todo llega y todo pasa.

  • Me ha gustado mucho el partido de balonmano, Satur. Hemos aprendido a decir clung, o sea que con puticlung ya sabemos dos plabras en alemán. No es tan difícil.

  • ¿ Cómo era aquella frase que dizque no se qué del aleteo de una mariposa puede sentirse al otro lado del mundo? O algo así.
    Va a ser cierto.

    Yo ya huelo a churrasquito rico, rico.

  • Es una tragedia. Un abrazo a todos los quemados y asfixiados.

    jrg
    Lunes, 16/10/2017 a las 20:32
    Para día perfecto el de Lou.

    He pensado lo mismo, marchando.

  • YA ENTRAN, YA ENTRAN
    Qué bueno, subía la furgoneta con los Jordis por la rampa que da acceso a las instalaciones del Estado y antes de que acabara de caer la persiana ha salido zumbando un gato, ¡FFFZZZ!

  • Hombre, Perroantonio, muchísimas gracias por esa mención honorífica en la última entrada de su Funkperro, blog, además de éste, por el que tengo devoción (y no sólo porque mis gustos musicales sean muy parecidos a los suyos). La verdad es que me abruma con esa mención, porque yo no tengo ni repajolera idea de música y porque, además, encontrar perlas músicales está al alcance de cualquiera que tenga un poco de oído, algo de tiempo y una mediana afición. Yo apenas soy un disperso escuchador (y comprador compulsivo) de música.

    Pero que muchas gracias.

    Y un abrazo.

  • Procuro fijarme
    Lunes, 16/10/2017 a las 22:20

    Tienes una imagen de los ingenieros milénicos muy como de romano opresor, o sea (también te digo que, con lo que mola, ya podían vender así la carrera en las jornadas de puertas abiertas).

    P. D.: En la escena cambien «los romanos» por «el Estado español» y a los cabecillas del Frente Popular de Judea por Anna Gabriel y compañía: ¿ríen?, ¿lloran?, ¿ambas? Qué cruz, macho.

  • YA ESTAMOS CRIMINALIZANDO A LOS MILÉNICOS. Ah, espera, que es solo a los ingenieros, entonces bien. Al paredón con ellos.

  • “Van a Soto del Real –en referencia a la prisión ubicada en esta localidad madrileña– con la cabeza muy alta…y no hacen nada malo”, dice el abogado Jordi Pina.
    Que no nos den ideas, que somos malisisimos.
    López de Lerma, envainando. Se le ve triste. Pero suelta buenas pedradas (en la emisora facha).

  • Los ingenieros deberíamos ir al paredón.
    Los ingenieros no hacemos secesiones, no podemos, ni prometemos chorradas, sólo hacemos cosas con eficiencia. Los ingenieros nos guiamos por la ley.
    La ley y la naturaleza de la física, la ley de la economía, que es inexorable y tiránica.
    Sí, ingenieros al paredón por no tener sentimientos.
    Estaba por hacerme el seppuku, pero me ha dado una pereza enorme, y es que nosotros no podemos separar los poderes, es que solo tenemos uno, la ley de la física.
    Igual algunos cuantos ingenieros más ponían orden en esto, pero es que nuestro perfil da muy mal sobre fondo azul de televisión. Como mucho para reportajes en horas de baja audiencia.

  • Emecé
    Lunes, 16/10/2017 a las 08:59
    Preocupada por el devenir de los acontecimientos y envalentonada por el discurso del Rey y tu crónica sobre el 8-O, terminé de venirme arriba el jueves después de ver el desfile:

    Mi bigarda, mi barbiana, lo que hiciste con el presidente de la comunidad «de veïns» es de una valentía que me enardece. Eres mi patria. Busca una bandera con la que envolverte y que los gritos de alegría desbocada sean nuestro himno. Y sí, necesitamos nuestro día nacional.

    Como ves, siempre comillas españolas.

  • Perro, este artículo tiene su miga.
    Yo soy doctor en nada. Y observador de todo.
    Este de las citas, es un tema puntiagudo.
    El autor primero de un trabajo tiene derecho a ser citado, o solicitar su permiso.
    Pero en un momento dado, cuando lo que se presenta es un estudio y sus conclusiones, lo que se debe valorar no es a quien se cita, no sobre quien se ha construido, sino las conclusiones a las que se llega respaldándose en el trabajo de otros.
    La ciencia se construye así. El arte y la civilización también.
    Nos basamos en precedentes, en técnicas y conocimientos ya adquiridos por la sociedad, con los que debemos elaborar teorías y concluir con ellas trabajos e investigaciones.
    Se puede llegar a esperpentos como el Azul Klein, o el negro de Kapoor.
    Cuando has visto, oido y leido, esto se acumula en tu raciocinio.
    Lo que sí es punible es tratar de amañar que el trabajo de otro es tuyo, pero no creo que es lo mismo que te basaras en otro u otros trabajos anteriores para elaborar una nueva teoría o conclusión.
    Es que todo está basado en el trabajo anterior, a la postre.

  • Josénez
    Lunes, 16/10/2017 a las 12:37
    Querido Satur, a usted que le gusta tanto el balonmano, que sepa que el equipo femenino del pueblo de mis padres, el Mecalia Atlético Guardés, ganó el año pasado el campeonato de la División de Honor de balonmano femenino, es decir, la liga. A ver si repetimos este año.

    Ya lo sabía. Yo lo sé todo del balonmano patrio.

  • Chino Cudeiro
    Lunes, 16/10/2017 a las 17:32
    ¿Cuál es tu opinión sobre el fichaje de Ángel Fernández por el Kielce?

    Me alegro por él, porque trabajar a las órdenes de Talan Docevalles es todo un honor. De todas formas, es tristísimo el desagüe del balommano patrio. Se va todo Cristo, el Atlántico deshizo su equipo y solo quedan los culets como referente nacional. Un desastre.

  • JrG, COMO BIEN RECONOCES, el caso YA NO investigado lo es de plagio, figura penal y prueba de deshonestidad (o incapacidad manifiesta de quien aspira a un título de «doctor»: «a lo mojó lo leí pero no m’acuerdo ánde») muy grave, precisamente por lo que de contrario tiene a la construcción colectiva del conocimiento consciente.

  • José Sánchez Tortosa: «La tiranía lingüística y sus cómplices».
    A mí me perdonáis la matraca (más sufro yo y me aguanto) y al autor los múltiples –ismo, –ancia y –al que afean el texto de esta persona filósofo (más sufre él y se aguanta), y se lo vais a perdonar porque el artículo tiene párrafos así de gloriosos:

    La restricción a una lengua minoritaria en perjuicio de una lengua global implica limitar la formación de los futuros ciudadanos, que no podrán ser libres e iguales y, por tanto, condenarles a la indigencia intelectual o a la endogamia de la tribu a cargo de la escuela pública, financiada por todos los contribuyentes y que arrastra consigo la fobia a lo español y, por extensión, a los mismos que la pagan. En España, lo particular, legitimado sentimentalmente, invade la escuela pública. Lo común queda reservado para la escuela privada. Si los que disponen de recursos deciden que sus hijos se idioticen en un idioma que sólo podrán compartir con unos miles de semejantes es responsabilidad suya y son ellos los que tienen que pagar el capricho de pequeñoburgués de provincias aburrido. Pero que sean los hijos de las familias que no pueden acceder a la enseñanza privada los que se vean privados de una instrucción en español (pública o común) es una catástrofe generacional.

    […]

    Es la continuación de la tiranía de las pasiones por otros medios, que aboca a la ignorancia y a la mediocridad a las capas más desfavorecidas, cuyos miembros no pueden acceder más que a una enseñanza pública vaciada por las innovaciones pedagógicas y viciada por los mitos nacionalistas. Esos hijos de la inmigración interior y exterior y de las periferias que fueron entregados a la precarización intelectual porque se les vetó la enseñanza culta en español, idioma que sólo hablaban en contextos vulgares y dialectizados, no pueden ser competencia para los vástagos privilegiados de la burguesía nacionalista catalana. Y quedarán relegados a la categoría de lumpen charnego. La complicidad en ese delito también debería pagarse.

  • Procuro fijarme
    Martes, 17/10/2017 a las 10:53

    Bueno el artículo.
    En el país Vasco se han llegado a estrambotes, sino superiores, iguales a los Catalanes. Empezando por el Rh, y terminando por prácticamente justificar los asesinatos en nombre de absurdos.
    Los muchachos de treinta años, no han estudiado en Español ni un sólo día. La presión administrativa es de tal calibre que es imposible acceder a ningún puesto referido a la administración sin dominar esa lengua.
    Se prefiere definirse en cualquier lengua con tal de que no sea el Español.
    Desconocimiento total de la historia, uso político discriminatorio del talento. Subvencionismo.
    Ahí, por mor del terrorismo no intentaron el golpe de estado de sonrisas y se hizo por la fuerza, eso aminoró el desastre, junto a una cierta preocupación por la economía y sacar rédito de la situación,pero está preparado para seguir la estela de los Catalanes, aunque sea un mal negocio en general. Peor incluso que el Catalán.

  • Todo esto es mucho más peligroso que el terrorismo de bombas y balas.
    La contaminación intelectual de los que deberán ser directores o ya lo son en algún caso, es de tal magnitud, que se les ha metido en el enorme charco de que será imposible decidir nada por racionalidad.
    Aplicar una ley sería ya sólo una cuestión de apoyos vociferantes, o una sumisión total al dictado predominante sin equilibrio ninguno.
    Se da por asumido que la justicia es manipulada por el gobierno, que todo es un entramado de intereses, sin ver su realidad propia.
    Sólo se busca regalarle ese entramado a otras manos.
    Menudas manos…manazas más bien.

  • JRG, ya te ha contestado Proc, pero insisto. No se trata de ideas que están flotando en el aire y alguien las coge y crea algo nuevo. No se trata de que yo coja imágenes de aquí y allí y haga un collage. No se trata de imitar el estilo de una mesa shaker para hacer un mueble nuevo. No. Se trata de copiar literalmente las ideas de nucleares de la tesis de otra persona para hacerlas pasar por propias y obtener el beneficio correspondiente, un doctorado que se convertirá antes o después en una plaza pública, que es donde llegará al final todo esto. Es lo mismo que un robo pero en diferido. Se trata de plagio. Y el denunciante no habrá seguido hasta el final con su denuncia (que tendría que haber llegado a un juzgado) porque tendrá miedo de enfrentarse al conglomerado de mamadas mutuas y que lo laminen.

  • A ver si llueve para que se ablanden los cienes y cienes de cadáveres de mosquitos y otros insectos que tengo en el frontal del carromato y así poder limpiarlos con la bayeta de dromedario, coñe.

  • A mí no me la das, gegé. Has hecho el comentario para «hacer ver» que tienes coche y por lo tanto posibles y por lo tanto levantarme a la novia. Yo creo que estás más cerca de un Twingo abollao que de un Lambrochinni. ¡Confiesa!

  • En un Twingo uno va tan despacio que los mosquitos no se estrellan en el capó (cómo me gusta esto de capó), te esquivan fácilmente. Tampoco tengo un Lambrochinni, que son una vulgaridá…

    De Madrid con chistera y patillas
    vino un real mozo muy cortesano
    y a Mercedes besó en las mejillas
    pues son los niños primos hermanos.
    Un idilio de amor empezó a sonreír…

  • Yo no tengo automóvil, ser chauffeur de un automóvil es de albañiles. Cuántos peones, en el momento álgido de la burbruja inmóvil y aria, compráronse automóviles, cada cual más grande y ostentóseo. Yo, cuando necesito desplazarme en automóvil, alquilo uno por minutos, ya sean Mercedes o Memeubes. Me gustan mucho los eléctricos por el reprís. Cuando uno tiene automóvil atorra a la novia o a la esposa con historias del delco y los latiguillos del radiador. La debacle viene cuando tras explicarle pacientemente el fuera de juego y decirte ella que sí, que lo ha entendido (solo para que te calles) vas y le cuentas lo del doble embrague. No, no tener automóvil es un signo de distinción, estilo y elegancia.

  • En el último relato breve que escribiría en su vida, La novia, uno de los personajes principales, un pintor llamado Sasha, padece la misma enfermedad que llevaría al autor a la tumba: tisis. Incluso el personaje se somete en una lejana provincia de Rusia, igual que su creador, a un inútil tratamiento a base de kumís, una bebida elaborada con leche fermentada de yegua. En su última aparición en el texto, el narrador nos detalla acerca de su alter ego que “hasta por los pies se podía ver que estaba muy enfermo y que no viviría mucho tiempo”.

    El propio Chéjov era médico. No ignoraba, pues, cuál iba a ser su final mientras escribía esas páginas.

    Confieso que la primera vez que leí lo que ocurrió en aquella habitación de hotel de Badenweiler la noche de su muerte, en el magistral relato de Carver Tres Rosas amarillas, pensé que la mayor parte de los hechos allí descritos eran una maravillosa fabulación –o sublimación si se prefiere– del americano. Pero no. Gracias a las anotaciones de la viuda de Chéjov conocemos casi al detalle lo que allí sucedió, y que Carver, por tanto, no necesitó mucho más que ordenar con mano maestra los elementos principales con que contaba para lograr un relato inolvidable. El doctor que atendió a Antón Chéjov en sus últimos momentos se llamaba, en efecto, Schwörer, y el gesto por el que pasaría a la historia de la literatura respondería, en palabras de Carver, a uno de “de esos excepcionales momentos de inspiración que luego tienden a olvidarse fácilmente, pues la acción es tan apropiada al instante que parece inevitable”.

    Es cierto también que cuando el doctor Schwörer llegó, cerca de las dos de la mañana, a la habitación del hotel Sommer, se encontró con un paciente, más allá de toda esperanza, que en su delirio hablaba de un marinero y de algo relacionado con el Japón.

    –Me muero –le dijo Chéjov al médico.

    Al ver su desesperado estado y, tras ponerle una inyección de alcanfor, el médico mandó subir una botella de champán. Cuando llegó, le ofreció una copa al escritor.

    Chéjov la aceptó, la bebió y, sonriendo, dijo: “Hacía mucho que no bebía champán”.

    Fueron sus últimas palabras.

    No deja de resultar curioso un desenlace tan “melodramático” en un autor cuyo sello de fábrica lo constituye, precisamente, el alejamiento de los finales solemnes y coloristas, un autor que de ordinario optaba por las conclusiones más semejantes a la vida real –con sus enigmas no desvelados, silencios, bruscos cambios de escenario o hiatos– que por los rimbombantes y teatrales “fundidos”, con banda sonora a todo volumen, a los que el arte nos tiene tan acostumbrados.

    “Sin trama y sin final”, le escribió en una célebre carta, refiriéndose a su propia obra, a su editor Suvorin.

    Contaba Olga que justo después del fallecimiento de su esposo entró en la estancia una mariposa negra de grandes dimensiones y comenzó a chocar contra las bombillas encendidas… Carver optó por acabar su relato con un joven empleado de hotel, a quien se le ha encargado la misión de ir a buscar al maestro de pompas fúnebres, agachándose para recoger el corcho de la botella de champán, cuidándose, mientras ejecutaba la maniobra, de que no se le cayera al suelo un jarrón con rosas que sujetaba entre sus manos.

  • Satur, pero ahora que los dueños de automóviles nos hemos convertido en criminales por culpa de los ecologistas y las administraciones no de lotería el tener uno te da un toque canalla que quizá atraiga a las corderas o jamonas menos ecoverdes políticamente. No es mi caso, lamentablemente, que no se me suben al coche ni las hirsutas de la cup, y eso que me lo compré fundamentalmente para dos cosas, para ligar y para irme los sábados a ver búnkeres por el Guadarrama.

  • No es mi caso, lamentablemente, que no se me suben al coche ni las hirsutas de la cup,

    Eso es porque no has puesto una cola de zorro en el retrovisor o porque el auto no tiene espóiler. Si yo tuviera coche, pondría ambos adminículos y tendría que bajarlas a carretadas.

  • ¡Gloria a Antón Chéjov, Schwörer, Carver y Gómez! Sería bueno que en la cárcel de Soto del Real tuviesen los cuentos completos de Carver y de su maestro Chéjov y que los nuevos internos dedicasen tiempo de retiro a su lectura sincera. Tengo para mí que, en la soledad de su pensamiento, la verdad de la vida les desmoronaría los lemas y consignas colectivistas y quizá entonces…

  • La manifestación será con velas. La nueva performance, ante el mundo, derretirá el frío corazón de los indecisos. Minder babeará. El belga se comerá una chocolatina para enjugar las lágrimas. Colau apagará las farolas.
    Nadie, entre los felones, reirá o follará hoy, querido Adso.
    (Y los no felones, ya veremos)

  • RECUENTO MELANCÓLICO
    Fuera de ÇhøpSüey…
    1. Ni uno solo de mis amigos (todos ellos no independentistas) de Barcelona asistió a la manifestación del día 8.
    2. Una amiga que se definía a sí misma como simpatizante estética del nazismo, se ha hecho independentista y anda clamando chorradas por las redes. Es de Jerez y vive en Barcelona.
    3. Dos amigas de Berlín, podemitas, que me andaban dando la vara cada dos por tres por wasap para quedar y tomar café y té y mierdas así, han dejado de darme la vara por wasap para quedar y tomar café y té y mierdas así. Respiro aliviado.
    4. El resto de mis amigos españoles de Berlín pasan del tema, como si no fuera con ellos.
    5. Un amigo de Podemos que vive en España ha roto el carné y clama contra los nacionatas. Uno.

  • V. DURACIÓN

    El artículo 504 de la Ley de Enjuiciamiento Criminal contempla una serie de plazos de duración máxima de la prisión provisional, distinguiendo dos supuestos que se examinan a continuación.
    En primer lugar, cuando la misma se hubiera decretado para asegurar la presencia del investigado, para evitar que éste actúe contra bienes jurídicos de la víctima o para evitar la reiteración delictiva:
    • Su duración no podrá exceder de un año si el delito tuviere señalada pena privativa de libertad igual o inferior a tres años; o de dos años si la pena privativa de libertad señalada para el delito fuera superior a tres años.
    • No obstante, cuando concurrieren circunstancias que hicieran prever que la causa no podrá ser juzgada en aquellos plazos, el juez o tribunal podrá, en los términos previstos en el artículo 505 LECRIM, acordar mediante auto una sola prórroga de hasta dos años si el delito tuviera señalada pena privativa de libertad superior a tres años, o de hasta seis meses si el delito tuviera señalada pena igual o inferior a tres años.
    • Si fuese condenado el investigado o encausado, la prisión provisional podrá prorrogarse hasta el límite de la mitad de la pena efectivamente impuesta en la sentencia, cuando ésta hubiere sido recurrida.
    En segundo término, cuando la prisión provisional se hubiere acordado para evitar la ocultación, alteración o destrucción de las fuentes de prueba:
    • Su duración no podrá exceder de seis meses.
    • Sin posibilidad de prórroga.

  • Recuento fuera del fanzine (y en absoluto melancólico):

    Buenos amigos catalanes de Miami salieron con banderas a manifestarse en la ciudad por no poderlo hacer en Barcelona.
    Los españoles que trabajan en la empresa donde lo hace mi hijo en Paris, y que son nueve, solo han lamentado la ausencia – y posterior retirada del saludo – de uno de ellos, catalán. Y con muy malas formas.
    No todo está perdido.

  • De momento, deberá pronunciarse la Sala de la AN sobre los recursos, y si se mantiene la prisión, podrían intentar el amparo del TC.
    En cualquier momento, sin embargo, se puede pedir la libertad, argumentando la desaparición de los motivos de la prisión provisional, v.g. que no existe riesgo de reiteración delictiva.
    Lo que sólo podría sostenerse, pienso yo, si decae la sedición en marcha y si al menos manifiestan expresamente que no continuarán con ella.
    Es un delito bastante peculiar. Quiero decir que una retractación, un reconocimiento de la Ley, podría ser suficiente, no para irse de rositas, sino para atenuar el castigo.

  • Bremaneur Martes, 17/10/2017 a las 15:56
    2. Una amiga que se definía a sí misma como simpatizante estética del nazismo, se ha hecho independentista […]

    Te engañaba. Era simpatizante ética; lo de la estética era porque le ponían cachonda los uniformes. Cosas del sadomaso.

  • Yo lo que me pregunto es:
    a) Quién es el chorra de mis «hamigos» que denunció dos veces que mi identidad de Facebook era ficticia, casualmente tras pegar a) al Puigdemont con cara de condón y b) el burrocerdo catalán de la hucha. (Joder, ni siquiera me dio tiempo para poner el «Liberad a Jordi»).
    b) Quién es el chorra que me manda al whatsapp publicidad independentista catalana (he admitido dos envíos, pero lo he bloqueado definitivamente).

    Queremos saber.

  • Thomson & Thompson
    Martes, 17/10/2017 a las 16:29
    El León de Belfast anuncia concierto en Madrid el día 12 de diciembre. Tampoco es mala noticia.

    Depende de si habías comprado billetes para el de Torquay en Noviembre, o no.

  • Desde que Satur anda comprometido, amado y amante, o tonto y muy tonto, ni caso me hace.Tengo muchas tristezas.

    Lo mismísimo pasa con esos correos entre gobiernos y no tienen un Maikel Strogoff, no reciben propios.

  • Holmesss
    Martes, 17/10/2017 a las 16:47

    No, Holmesss, no estaré en el Princess Theatre de Torquay pues en noviembre estaré en la otra orilla del océano. Disfrútalo y cuenta para animarnos la espera a los que vayamos en diciembre en Madrid.

  • No quiero la lluvia mansa, la que cae dulce sobre los campos
    Hoy quiero lluvia que hiera a la tierra. Que penetre varonil en regueros, dando amor y agua.

    Quiero llorar y sean lágrimas de agua

  • Qué bien Agustín Valladolid en 24h, sobre la realidad paralela secesionista. Fuimos compañeros de pupitre. Qué suerte he tenido.

  • Procuro fijarme Martes, 17/10/2017 a las 14:50
    «La aseguradora de La Caixa… »

    Procuro: menuda es. La que nos putea con Adeslas, no le digo más.

  • Traigo de Facebook algo que me ha hecho reír y que lo pone JJSD (pongo iniciales pues ignoro si quiere que se conozca su nombre completo):

    Hoy me entero de que el encarcelado presidente de Omnium CULTURAL no terminó el BUP. Admirable caso de autodidacta. A lo que puede llegarse con amor propio.

  • Taretsa, maja, aquí son todos testigos de cómo llevas años usándome como un juguete, dándome esperanzas para quitármelas a los ocho segundos, como Puigdemort con sus muchedumbres.

  • Cierto es, culpa tengo de ser tan casquivana, serán las lecturas que me confunden. .

    Ustedes me perdonen. Mi amor verdadero no escribe aquí.

  • El vídeo HELP CATALONIA, denunciando el genocidio, me averguenza. No por lo expuesto en el vídeo, sino por lo expuesto en el vídeo. Creo que queda claro.

  • “Te engañaba. Era simpatizante ética; lo de la estética era porque le ponían cachonda los uniformes.”

    No me cuadra (independientemente de que en sus horas libres practicase el sadomaso). Lo que le ponian cachonda eran las banderas, uniforme oficial y oficioso, a modo de capa, de los indepes.
    Gomez, tù que tienes tipo (y lo que hay que tener) vuelve a poner de moda la capa española en Cataluña. Para que se enteren.

  • Leo esto en El Mundo y recuerdo que mi primer ensayo de traducción fue precisamente la de un cuento suyo que me gustó especialmente y que nunca conseguí encontrar en castellano. Por lo cuál decidí traducirlo y regalárselo a Ella (uno es de ideas fijas). Si les gustó mi traducción de Rumpole, aquí tienen una de Jack London, realizada unos años antes. Espero que la disfruten.

  • Debo decir que a Ella le gustó mucho y años después, durante nuestra estancia en Texas, me ha correspondido con una traducción de un cuento que les contaron en la clase de inglés. Juzguen ustedes, a mí me parece que tiene más mérito lo suyo, le costó mucho más esfuerzo, con alguna ayuda por mi parte. Y la historia es muy bonita.

  • No había entendido bien lo del seguro de los diputados y altos cargos del Parlamento de Cataluña. O sea, que se hacen un seguro de responsabilidad civil por un potosí para cubrir las consecuencias que para su patrimonio pudiera tener la declaración de independencia. Es decir, que pasara lo que pasara, digamos que se les acusara del hundimiento de la economía del país, que les pusieron un multazo o que hubiera altercados que afectaran al Parlamento… pagaría el seguro. Es acojonante. Pretenden ser ellos mismos quienes provoquen la situación que les haría cobrar el seguro. El prusés es una estafa en el sentido más literal del término.