Mi oficio es azaroso… (Serenata de plomo. II)

Serenata de plomo - Capítulo 2
Por Martin Holmes.

Mi oficio es azaroso como un naipe sin marcar y no amanece un día que se parezca al anterior. Un tajo de chupatintas de nueve a cinco con pausa para el café puede que le encaje a usted, hermano, pero el hijo de mi madre bigotuda prefiere quedarse un rato más en la piltra. Mi oficio me ha hecho testigo de sucesos extraordinarios que ustedes ni siquiera pueden imaginar. En una ocasión vi a una mujer decente y en otra a un mono tocando el acordeón, pero jamás he visto a un padre que no pensase que el gandul de su hijo no tenía remedio. El doctor Clarence Edmonds Hemingway no era una excepción. Se dejó caer por mi oficina en el año que sucedió al final de la guerra, cuando los héroes regresaron al pago y todas las dependientas de los drugstores querían casarse con un marinero. Algunos chicos trajeron de Europa un casco prusiano y algunos otros una gonorrea. Entre nosotros, para pescar un picor de lapicero no hay que irse tan lejos. Se puede adquirir uno a un precio decente en cualquier tugurio de la calle Reunión, acá en el Loop, con una chavala que parece que acaba de confesarse. Y en ciertos tenderetes de la avenida Canal se pueden comprar cascos prusianos auténticos como una moneda de dos caras, medallas del Káiser y la pata de palo del almirante Nelson. Todo está en venta en Chicago. Una vez un tipo me quiso endosar la virtud de Juana de Arco por menos de veinticinco machacantes. El hijo del doctor Clarence Edmonds Hemingway también se fue a la guerra y se trajo de vuelta libra y media de metralla en las piernas, una condecoración de quincalla italiana y un alto concepto de sí mismo. Si alguna vez albergó cierta intención de buscarse un empleo decente, se la dejó en el Viejo Mundo, con las estatuas sin brazos y las armaduras de latón. Por lo que pude deducir, el hijo del doctor Clarence Edmonds Hemingway se llamaba Ernest y tenía ciertos problemas con su masculinidad. Su madre, la señora Grace Hall, le vestía de niña cuando era pequeño y le obligó a recibir clases de violonchelo. El doctor Clarence, sin embargo, le llevaba a cazar castores a los bosques de Michigan y le enseñó a pelar una zarigüeya con un cuchillo de monte. Empezó a escribir poesías en el instituto y renunció a la universidad para hacerse reportero de sucesos, se fue a la guerra de Europa y regresó herido, condecorado y convencido de que el hecho de haber visto un muerto o dos le confería un estado de infalibilidad que le daba derecho a gandulear como un héroe de pacotilla, llevar una capa del ejército italiano y beber vino en el desayuno. Su madre, la señora Grace Hall, le terminó echando de casa con la intención de impartirle una enseñanza empírica de lo que significa la intemperie y pensó que Ernest estaría gimiendo en el porche después de un cuarto de hora, pidiendo su tazón de leche y una manta de ganchillo, y, sin embargo, el chico se largó con lo puesto, empeñó un reloj y llevaba un par de meses sin dar señales de vida. El chico tenía edad de peinarse los pelos de las bombillas y había estado destripando salchichas de Baviera en las trincheras, así que si se mostraba prudente podía ser capaz de sobrevivir a Chicago. O tal vez no, si se pasaba de vivo.
—Usted no lo comprende. Ernest atesora una gran sensibilidad. Aún no puede dormir con la luz apagada —me dijo el doctor.
—El chaval toca el violonchelo, escribe poesías y de niño le ponían pololos rosas, ¿ha pensado que tal vez haya alquilado un apartamento coqueto con un decorador de interiores?
—¿Qué pretende insinuar?
—Que a mi me suena esta canción a una pataleta de sarasas. Dijo que el chico era sensible. Y se pasea con una capa.
El doctor Clarence Hemingway tenía el tamaño de un oso en edad de votar, traje de terno negro con cadena de reloj y dije de plata, barba profética y unas manos en las que se podían aparcar autobuses sin hacer maniobra.
—La sodomía es una iniquidad bíblica —dijo.
Pensé que una frase así debía costar una fortuna en un telegrama y traté de comprender qué diablos querían decir las tres palabras de más de una sílaba, pero no lo conseguí.
—Le pagaré su tarifa de ganapán para que encuentre a mi hijo, pero no pierda el tiempo para engordar la minuta buscando en los conventos de invertidos.
La primera regla del manual del detective exige trincar el adelanto primero y después llegar a las conclusiones. La segunda parte del enunciado anterior no es obligatoria. El doctor Clarence Edmonds Hemingway se levantó, le salió una úlcera, me firmó un cheque y me dijo:
—Sepa usted, en todo caso, que mi hijo frecuenta putas. Que Dios le perdone.
—Son las cosas que se aprenden en Europa —le contesté—. Malditos franchutes.

144 comentarios

  • Señorito Albert. He recibido su amable carta y le responderé proximamente cuando
    a) funcione el maldito servidor de correo de este fanzine
    b) los señores directores den señales de vida

  • ¡No hay derecho!
    Al señorito Holmes no se le censura la palabra “putas” (podrían haber puesto lumis o chicas que fuman) y a mí, se me censura en un comentario “meé” y me lo cambian por “miccioné”.
    A ver ¿con quién hay que hablar?

  • Martín Olmos, Martín Olmos, /pluma de la Plumería, / el día que tu nasites / grandes señales había.

    Y por si alguien no leyó ayer el artículo de ARE en El Mundo, y no sabe de él o bien quiere leerlo pero no lo encuentra, entonces ahora está empezando a sentir como un malestar. Es buenísimo: «Fractura y social».

  • Tras media hora para que te coja el teléfono Hacienda, otra media hora para resolver los problemas infórmaticos con ellos, espero que no me cobren las llamadas a fijo.
    La torre sigue proyectando su sombra en la imaginación de los hombres.

  • Ya están editadas las 10 próximas entregas de Serenata de plomo, de Martin Holmes. Los viernes cada 15 días en su ÇhøpSuëy On The Rocks. Y habrá que ir preparando el libro, aviso.

  • “Nadie nace queriendo ser terrorista. Muchos de los patéticos sesentones actuales fueron en su día jóvenes ingenuos a los que estos terroristas de salón mandaron al frente a luchar por ellos. Jaspers decía que la ‘Instancia’ en la culpa criminal debían ser los tribunales. Yo creo que la ‘Instancia’ a la hora de dirimir la culpa política debe ser la sociedad vasca, la opinión pública. Los terroristas de salón lo saben y por eso se oponen tanto –otra vez desde la impunidad– a debatir sobre su responsabilidad en el fenómeno terrorista. Yo estoy en esto de acuerdo con los presos, ellos están pagando sus delitos, pero ¿dónde están ahora todos esos que entre aplausos y fiestas les mandaron al frente a luchar por ellos? Yo se lo digo: disfrutando del poder político y social arrebatado gracias al terror”. ANDONI UNZALU, EL CORREO 09/01/14

  • No se preocupe, Srta. Bellpuig, no tengo ninguna prisa y además, aunque conteste el año que viene, creo que seguiré aquí petrificado, leyendo a Martín Olmos.

    También le digo que francamente, me parece mal que Bonnie no pueda mear a sus anchas sin que usted la vigile.

  • La «sociedad vasca», que expresión tan bien definida. Acabo de oír a Erkoreka deplorar la decisión del Juez Eloy Velasco de prohibir la macomanifa prometida para este sábado en Bilbao. En la tele le he oído decir que «la sociedad vasca no va a comprenderlo». En el periódico se le lee advertir [sic] que la prohibición «no acallará la reivindicación mayoritaria de la sociedad vasca que exige una nueva política de Estado para la paz».
    Acallado sea Dios.

  • Perroantuán 10 de ene de 2014 15:59
    Señas de identidad. Es que hay que joderse, o sea.

    Dando una larga cambiada: Señas de identidad me ha llevado a Juan Goytisolo.
    Aquella propuesta de 10 libros que corrió por aquí, y no contesté pero sobre la que voy pensando, incluiría ese libro, o bien Reivindicación del conde Don Julián, o más posiblemente Juan sin tierra, En los reinos de taifa.
    No olvidaré el impacto de hallarme ante libros como los últimos, donde autor y relator son el mismo y hablan de sí sin cortapisas ni pudores, sin mentir.
    El único efecto indeseable fue precisamente, a partir de estas lecturas ya antiguas, distinguir autor, protagonista y relator en otras obras.
    Por razones parecidas, en mi lista estarían los Ensayos de Montaigne; y por otras, Así habló Zaratustra.

  • ¡Otro tramposo! Holmesss, la lista es de simpe-nsar. Aunque, ya que lo menciona, sin pensar también pensé en Montaigne pero no lo puse porque solo he leído la mitad, es una lectura reciente y además me daba apuro.

  • PRACTICAS DE RELATO
    Después de anotar un comentario sobre Juan Goytisolo, salió a dar un paseo urbano. Apenas había caminado un par de manzanas, y se dio de bruces con Luis Goytisolo en una estrecha acera.
    -Qué casualidad!- le dijo -Acabo de escribir en Chopsuey sobre su hermano, a quien también me encontré de bruces hace 20 años, le invité a un café y declinó, azorado-
    -Pues yo también ando con prisa- respondió el menor de los Goyti, al tiempo que se esfumaba con la mirada alelada.
    Continuó con su paseo, entró en una bodega a comprar Juan Gil, y el bodeguero le sonrió:
    -¡Acabo de vender las últimas seis botellas!-
    Pensó que tal vez el marqués se le había adelantado, le sorprendió ver un Moreres, y se dirigió hacia una galería cuya obra gráfica expuesta haría las delicias de algunos, pero no de él, y cuyo galerista era lo contrario de su ideal pelirroja y de piernas largas.
    Finalizó el paseo revisitando unas fotografías muy sugestivas.

    A ver si discriminan verdad de invento!

  • Señorita Bellpuig, sustituya José Agustín por Luis, si es tan amable.
    De mis tratos con el finado les hablo otro día.

  • A ver si discriminan verdad de invento!

    […]

    Continuó con su paseo, entró en una bodega a comprar Juan Gil, y el bodeguero le sonrió:
    -¡Acabo de vender las últimas seis botellas!

    A la caza:
    El bodeguero no sonrió. La típica proyección subjetiva sin fundamento perceptivo.

  • Perroantuan 10 de ene de 2014 14:56
    Ya están editadas las 10 próximas entregas de Serenata de plomo, de Martin Holmes. Los viernes cada 15 días en su ÇhøpSuëy On The Rocks. Y habrá que ir preparando el libro, aviso.

    Es una de las noticias del año. Serenata de plomo es extraordinario y, efectivamente, hay que pensar en el libro.

  • A ver si discriminan verdad de invento!

    […]

    Continuó con su paseo, entró en una bodega a comprar Juan Gil, y el bodeguero le sonrió:
    -¡Acabo de vender las últimas seis botellas!

    A la caza:
    El bodeguero no sonrió. La típica proyección subjetiva sin fundamento perceptivo.

    ERROR ERROR El bodeguero sonrió encantado!

  • Acabo de leer esto sobre géneros discursivos y las fuentes jurídicas [?] de la novela:
    «Ya en la Roma del Imperio, el discurso forense había degenerado en ejercicio retórico. Se hacían pleitos ficticios (controuersiae) que nada tenían que ver con la realidad; se partía para esto de un derecho imaginario y hasta de leyes inexistentes; se hacían intervenir piratas y magos a fin de aumentar el atractivo de las controversias con toques fantásticos. En la escuela, tales temas se practicaban también en forma poética; […]. Los hombres de la Edad Media tomaron estos pleitos ficticios por relatos novelescos: […]». (E.R. Curtius, Literatura europea y Edad Media Latina, FCE, 1955 [1948], vol. 1, p. 224-5).

    ¿A que mola?

  • Perroantuán 10 de ene de 2014 21:14

    Joder, ¡el Curtius! Uno de mis libros de cabecera. El mal que me ha hecho a mí ese libro.

    Es una joya. Yo lo leí hace más de veinte años y, oiga, no me acuerdo de nada. Si no lo tuviera subrayado juraría que no lo había leído. Me pasa mucho. A veces es una alegría, todo nuevo.

  • El artículo de Andoni Unzalu es magnífico. “Los terroristas de salón están disfrutando del poder político y social arrebatado gracias al terror”. Está en la línea de lo que Procu dijo aquí hace unos días: ETA ha condicionado la política vasca y mantiene a una parte de la población bajo el síndrome de Estocolmo. Yo dije en contra que las cosas en Euskadi estarían igual que están ahora si ETA nunca hubiese existido. Me faltó añadir una comparación con Cataluña: nadie puede sostener que la situación política de hoy mismo es consecuencia o tiene algo que ver con la existencia de Terra Lliure.

    El nacionalismo catalán viene de lejos y el vasco es un invento más o menos reciente. Es más que probable que el único logro de ETA haya sido equilibrar esa desventaja “histórica”. Pero no me bajo de la burra del todo y sigo creyendo que no se trata de una conquista definitiva, que veremos qué queda de ese síndrome de Estocolmo con los años. Hablo, por supuesto, solo de política, de presencia institucional y poder de decisión, no de las heridas en cada pueblo, en cada calle y hasta en cada casa, esa ya es otra historia. En fin, lo que quiero decir es que, de un modo u otro, Cataluña seguirá dando la brasa por los siglos porque ese es un problema sin solución aparente, pero que en Euskadi las cosas serán distintas. Tardaremos en verlo, pero una vez desaparecida ETA y todas sus consecuencias, no sé cuánto quedará en diez o doce años del invento de Sabino Arana.

  • holmesss 10 de ene de 2014 19:26

    A ver si discriminan verdad de invento!

    Aceptó el café, pero no era Goytisolo, sino Juan Manuel de Prada. Y también pago usted los bollos.

  • Breaking Bad

    SPOILER SPOILER
    Capítulo 5 de la Temporada 5.
    En un momento dado alguien lee una nota que dice:
    Fuck you

    Lo acojonante es que, (al menos en el canal Paramount Comedy), la palabra Fuck la han pixelado (aunque se adivina sin esfuerzo ni posibilidad de error).

    Por Dios, un poco antes se han cargado a un niño de un tiro a dos metros y le han hecho desaparecer en ácido.

    Acojonante.

  • holmesss 10 de ene de 2014 19:26

    A ver si discriminan verdad de invento!

    Aceptó el café, pero no era Goytisolo, sino Juan Manuel de Prada. Y también pago usted los bollos.

    Jolín, ciñámonos al texto, unas quieren incorporar magos, otros cambian de escritor-protagonista: ustedes quieren que parezca Isabel Allende, y va a ser que no.

  • Me hundí en su vientre de tal manera que produje un vagido melismático sin casi advertirlo.”Qué dices?, no te entiendo”. Convertí aquel melisma en un motete para intentar expresar con palabras lo que sentía. Mas solo pude apenas apuntarlo,pues caí en un profundo sueño.

  • Aún recuerdo mis clases de chelo.
    Las odiaba.
    Mi padre me las tomaba todas las tardes en el salón de casa.
    – No, no, no. Repite, repite, repite.
    La postura recta, firme la espalda, sentada en aquella silla de tortura.
    La pica clavada en la alfombra, y yo abarazada por detrás de la madera. La mano izquierda en aquel mástil interminable y el arco en la derecha, con la muñeca suelta para rozar las cuerdas.
    -Disciplina, disciplina, disciplina.
    Dos horas todas las tardes de mis trece añazos, allí sentada. Nunca lo hice como él quería. Demasiado perfeccionista, y yo demasiado negada.
    Ahora me arrepiento tanto de haberlo dejado.

  • El señor Daucick ha facilitado la alineación del equipo de la avenida de Reina Victoria: Madinabeytia; Revilla, Griffa, Calleja; Ramiro, Glaría; Ufarte, Luis, Jones, Adelardo y como capitán Enrique Collar.

  • En el palco del estadio Metoprolitano ya se encuentran todas las autoridades civiles, castrensese y eclesiásticas. En un acto de confraternización entre ciudades hermanas el conde de Mayalde y el señor Porcioles hacen presencia en el acto de homenaje a los Caídos por la Patria que antecede al encuentro. Las cámaras de NODO son mudo testigo de este sencillo y emotivo acto que oficia el cardenal Gomá y preside el capitán general y ministro del Ejército Agustín Muñoz Grandes. Se viven momentos de intensa emoción cuando suena, vibrante, el Himno Nacional en un impresionante silencio solo interrumpido cuando la gallarda voz de un espectador grita “Arriba Franco, aúpa Aleti, arriba España”. Tal espectador, no obstante, es detenido preventivamente por alteración del orden público.

  • EL CONTENCIOSO (LA PREVIA)

    Saludos cordiales desde Lugo, donde no se juega el contencioso, pero desde donde lo transmitimos para todo el mundo gracias a las tecnologías nuevas. Alienaciones de lujo en ambas escuadras; a decir verdad, el combinado culet acojona, tanto como las estadísticas a su favor en los últimos choques, pero para cojones los nuestros. AÚPA ATLÁNTICO.

    PURITO REIG… EL PURITOOOOOOOOOOOO

    Atención Madrid, Vicente Calderoooooo, minutoooooo y resultadooooooooooo

    Aún no ha comenzado el mach, 0-0, guarismos con propiedad conmutativa, el orden de los factores no altera el empate antes de que ambos combinados salgan del túnel de lavadooooooo.

  • Satur habla como Espasa, el legendario personaje del sainete cómico “La del manojo de rosas”, papel en el que el actor Luis Varela ha hecho escuela.

  • Primeros compases del contencioso, rueda el esférico sobre el césped del Vicente Caldero. Atención, el combinado con la elástica del Sant Andreu es el culet.

  • Ataja el cancerbero bélgico. Poca posesión culet. Establecimiento espaciotemporal beneficioso para la escuadra blanquirroja de pantalones azules. Cánticos en las gradas. Faltarraca de Mascarrano en la medular del segundo tercio del área. No la ha visto el colegiado cántabro.

  • Costa casi se cepilla los isquiotibiales inguinales de la Piquer y ahora Tarda Turán le ha acariciado los isquiotibiales supracoxiales a no sé qué jugador culet (es que parecen todos iguales, como los chinos y los catalanes).

  • Peligro en el área colchonera. Juego intenso, ocasiones contadas, el cuero rueda sin ser golpeado en base a parábolas establecidas por un cañardo de los líberos que se adueñan de la medular del campo.

  • Protesta Jorge Alba, un jugador que me provoca la misma reacción que tuvo mi primo Efrén cuando supo que su suegra hacía la calle fumando Ducados.

  • No se ha movido el electrónico. Con lo que hemos ahorrado en luz podemos fichar a Beckham. Partido intenso pero estéril. Decepción en la parroquia atlántica. Esperamos la revancha en el polideportivo culet. En la segunda mitad la disposición geoespacial del Tata ha anulado a Diegocosta. Han faltado cambios definitorios por parte del Chelo, que parece afectado por el comentario de Holmesss.

  • Me ha parecido que el único contenido del artículo de Morán es llamar putas a «las seis lumbreras», que es como despectivamente califica a seis tipos que a lo mejor le dan seis(cientas) vueltas en sus respectivos ámbitos (o no, eh). Queda muy para mi gusto asombrosamente maripuri(ficación) aduciendo esa frase de Brodski: “No es la locura lo que debemos evitar, sino la prostitución”. Ya, defíname locura, defíname prostitución. (Que no quiero comprometerme con sus dogmas).

  • «Siete peñas del Athletic han repartido en los aledaños de San Mamés antes del partido ante el Almería banderolas “en favor de los derechos de los presos” de ETA y han pedido a los aficionados que han acudido al partido ante el Almería que las muestren en los minutos 20 y 40 del partido para que “se visualice que desde San Mamés brota un río humano que va a desembocar en el mar de solidaridad en favor de los derechos humanos, la resolución del conflicto y la paz».

    Un mar de merde, con perdón.

  • “Agosto”, película buena o muy buena [*cosas sureñas* (Tennessee Williams) – Chéjov – Shakespeare – los trágicos griegos – la tragedia no tiene solución].

    Curtius: “Candore pingis igneo. Dubla funcție a lui deus pictor, anume de pictor al universului și creador al omului, care putea fi exemplificată cu dovezi din tradiţie, avea să fie deosebit de prețioasă pentru Calderon, (…).” [Univers, București, 1970, p. 646]

  • Sí Procu, a mí también me ha llamado la atención esa sentence.
    Los vascos cada vez son más cursis.
    Si Blas de Lezo levantara la cabeza…

  • Mierda, me olvidé de la re-transmisión del contencioso atlántico-culé a cargo de Satur, y tuve que seguir el partido sin sus esclarecedores comentarios, en un canal de mi servidor de cable local, que pincha la señal de una televisión del Kurdistán iraquí que, a su vez, pincha la emisión de Al Jazeeeeeera… (el comentarista, un tío solo, sin ayudantes, que no para de hablar, en árabe, durante los 100 minutos del partido y sus prolegómenos).

  • El Atleti, o Atlántico en afortunado hallazgo de Satur, hizo anoche un grandísimo partido táctico con un presupuesto diez veces menor que el Barcelona. Sólo lamento los comentarios de los merengues presentes en la reunión, que ya vaticinaban que esta noche quedarían sólo a dos puntos. Quise cagarme en sus muertos, pero me contuve y mascullé el consabido “hasta el rabo, todo el toro”. Una vela al patrón de los imposibles para que les golee el Español.

  • Perroantuan, que tiene sintonizada siempre La2 para ver los animalicos: ¿qué me dice de La noche temática de ayer, sabiamente dedicada a las nalgas?
    Altamente recomendable, de veras.

  • Procuro fijarme 12 de ene de 2014 11:37
    Me ha parecido que el único contenido del artículo de Morán es llamar putas a «las seis lumbreras», que es como despectivamente califica a seis tipos que a lo mejor le dan seis(cientas) vueltas en sus respectivos ámbitos (o no, eh). Queda muy para mi gusto asombrosamente maripuri(ficación) aduciendo esa frase de Brodski: “No es la locura lo que debemos evitar, sino la prostitución”. Ya, defíname locura, defíname prostitución. (Que no quiero comprometerme con sus dogmas).

    Tiene razón Proc, Morán está más enfadado con el mundo que nunca, y a veces se pasa. En su defensa recuerdo que ya advertía que las opiniones de los expertos podían haber estado afeitadas por el editor. Es cierto que los sistemas, como éste tan incomprensible de la moda, intentan fagocitar a los críticos externos a ellos, para mí ese era el objeto del artículo. Por cierto, que si le oye pedirle que defina locura, prostitución, le da un pasmo.

  • Llevo unas semanas apreciando cierta mejora en La Vanguardia, y en El País, siempre desde mis gustos. He pensado que si esta tendencia se consolida lo pasaré mal por Arcadi, que tantos buenos ratos me da despellejándolos. No me gustaría verle colgado de la brocha, sin la escalera.

  • Partido “feo” para los que no entienden, pero soberbio para el verdadero aficionado. Iniesta y Ardan sobrenadaron en aquel lodazal de juego trabado y al límite. Dos equipos que están a un nivel bastante mas alto que el Madrid. Dos porterazos, dos defensas sólidas y un medio del campo que hoy por hoy es del Barcelona. Lo peor los puntas que salvo Pedro estuvieron superados en todo momento. Mención especial para dos colchoneros a los que admiro especialmente: Juanfran y Raúl García. Fogueados en Osasuna han encontrado con Simeone ese fútbol de trincheras habitual en el antes llamado Sadar y que siempre ha sido un problema para los equipos grandes. Aúpa Aleti!

  • Gregorio Morán es alopécico, con ojos de besugo y una obesidad de distribución feminoide que lo hace especialmente repulsivo. No me extraña, pues, que no le guste la moda. Lo suyo no tiene remedio.

  • Ya va siendo hora que nos liberemos del complejo de “puta”, cuando es una conducta anclada en la naturaleza humana. Sin llegar a los extremos de la madre de Satur (hacer la calle fumando Ducados), no veo nada indigno en acostarse con alguien porque te interesa profesionalmente (lo he hecho y me lo han hecho en múltiples ocasiones), o por ejemplo una amiga médico que necesitaba 100 euros y me ofreció el otro día echar un polvo a cambio de ellos.

  • Pues qué quieren que les diga, Morán está que se sale. Su único problema es que no está a la moda.

    Su cita final no está cogida por los pelos ni es un guiño esnob, sino una forma de decir que una de las cabezas mejores amuebladas de su generación supo distinguir el diamante en un tipo tan astroso y de aspecto tan poco chic como Brodski. Al contrario que los seis aludidos, de los que sólo cabe deducir que o no le llegan a Sontag a la suela del zapato, o simplemente callan y se prostituyen para autopromocionarse. O las dos cosas.

  • Pirata Jenny, 15: 38:

    Al contrario que los seis aludidos, de los que sólo cabe deducir que o no le llegan a Sontag a la suela del zapato, o simplemente callan y se prostituyen para autopromocionarse. O las dos cosas.

    Pirata, por ningún sitio veo que se deduzca nada semejante, ni siquiera sé por qué el objetivo es alcanzar a Sontag. A mí me parece que cuando se señala con el dedo la prostitución (del prójimo, por supuesto) se está queriendo establecer una frontera tan imposible como odiosa entre las putas y los que las apedrean. Me guste más o menos, no puedo ver mucho delito en salir hablando de una revistilla de esas. Y en todo caso mi juicio sobre los aludidos (y gratuitamente escupidos) ni se fundamenta en eso ni va a cambiar por ello. Sin embargo es el único argumento que trae Morán. Poco sostén para mucha inquina.

  • Candore pingis igneo…

    A veces, en las polémicas, me parece (no insisto) es como si olvidáramos endónde estamos…

    El contexto, ProcuroFijarme, el famoso contexto, ¿o no?

    Creía Benveniste [tiro mijo] que sólo la lengua tiene el poder de interpretarse a sí misma. Y decía, además, que la lengua es la única intérprete de todos los demás sistemas semióticos. Pero también reconocía, curiosamente, que la distinción entre interpretantes (sistemas que articulan) e interpretados (sistemas articulados) no tenía sentido más que “desde el punto de vista de la lengua”.

    El problema está en que lo que es verdad “desde el punto de vista de la lengua” (espacio en el que se habla) no lo es desde el punto de vista de la pintura (espacio en el que se mira). Porque los *horizontes* (puntos de fuga) son distintos.

    Fue la razón por la que al final de su vida Serlio [tiro mijo] pensara que era más fácil enseñar la perspectiva siguiendo el camino del diálogo que por escrito o por medio del dibujo.

    Réplica al paño: ¿no habrá comido el Perro a la Srta. BellaPuig?

  • El argumento que trae Morán es muy sencillo: la moda es un mercado. Mercancía que hace falta promocionar, como otras nuevas mercancías intangibles de estos tiempos (hermano cercano al mercado de la moda es el de la salud, que ha pasado a compartir frontera con el de la belleza/la eterna juventud).

    Una de las formas de promocionarlo de forma masiva es vincularlo con las clases altas y con la cultura. Para que no se quede en extravagancia de modisto maricón. Para poder tener cinco minutos de telediario de vez en cuando. Así que se invita a los inteleztuales a hablar sobre ella. En particular a algunos que han dedicado algunas líneas a la estética. Los inteleztuales no tienen nada que decir, porque la moda no tiene nada que ver con la estética, pero dicen lo primero que les viene a la cabeza y salen en una afoto a toda página a cuyo pie aparece entrecomillada la gilipollez en cuestión.

    Usted, que es una mujer culta, jamás abriría una revistilla de moda para ver anoréxicas y encorpados en la consulta del dentista, pero tal vez la abra si la portada anuncia una sesuda reflexión de Argullol.

    Mientras tanto, Argullol, a quien se la sopla la moda, se mete el cheque en el bolsillo y le enseña la foto a su madre, quien encuentra que su niño ha salido guapísimo.

  • Al haber crecido entre hilvanes y figurines, mi madre se dedicaba a la moda, he podido apreciar que ésta se basa en los mismos criterios estéticos que la pintura, la música o la escultura. Mi madre tenía pasión por Elio Berhanyer y Cristóbal Balenciaga, dos españoles universales que hace años están en los museos. Es evidente que la moda, y en particular la alta costura, tiene mas exito entre los intelctuales. Lo mismo pasa con la opera donde por cierto los que disenyan el vestuario son parte importante del asunto. Jesus del Pozo es un claro ejemplo. Se me escapan las razones para negar algo tan obvio.

  • Marqués, la costura y los fogones han sido ocupaciones mayoritariamente femeninas. Cuando pasaron a convertirse en moda y gastrosofía, adquirieron otro rango.

    Una de las consecuencias es que pasaron a ser, en su versión más “elevada”, ocupaciones mayoritariamente masculinas. Diseñadores y chefs han sustituido a costureras y cocineras. Contra toda lógica, es decir, a pesar de que el número de costureras y cocineras, que deberían haber sido la materia prima natural del oficio, era mucho mayor. Otra es que el común cree ahora que lo que su abuela hacía, si aderezado con unas gotas de sofisticada palabrería, era arte.

    Por otro lado, usted sabe bien que hace muchos años que pasar a formar parte de un museo no es garantía de nada (de nada bueno, claro).

  • El libro de Roland Barthes sobre la moda es del 1967, pero la moda como tema no es del siglo pasado ni del otro, como tampoco lo son el mercado o el capitalismo ese que dicen. Ni siquiera es de ahora el amenizar la publicidad con minutos de otros productos. Por otra parte, Pirata, ni me escandaliza ni me indigna que Argullol cobre un cheque.

  • Eufrasina, es usted una mujer oscura y dice cosas difíciles.
    A ver:

    El problema está en que lo que es verdad “desde el punto de vista de la lengua” (espacio en el que se habla) no lo es desde el punto de vista de la pintura (espacio en el que se mira). Porque los *horizontes* (puntos de fuga) son distintos.
    Fue la razón por la que al final de su vida Serlio [tiro mijo] pensara que era más fácil enseñar la perspectiva siguiendo el camino del diálogo que por escrito o por medio del dibujo.

    ¿Qué quiere decir con ‘horizonte’ en la lengua?
    ¿Cuál fue esa razón para Serlio? Parece contradictorio.
    ¿A qué contexto se refiere?

    Me apunto a Agosto. He leído una crítica en el periódico y promete mucho: familias superdisfuncionales, grandes actores y tensiones horrorosísimas. ¿Es así?

  • *Mujer oscura*? Huy! Y eso ké kwai es?

    La razón de Serlio fue que, como todo Renacimiento, quería trabajar (matemáticamente) con un sólo punto de fuga y constató que no se ajustaba a la realidad. De ahí que introdujo, por primera vez en la historia, el uso de la maqueta en el teatro. No veo nada oscuro.

    Si me permite: no lea críticas. “Agosto” es agosto 🙂

  • En el curso de una conversación, Oscar Wilde aseguró haber leído en una revista francesa, bajo el dibujo de una boina, lo siguiente:

    “Con este estilo la boca debe llevarse un poco abierta”.

  • holmesss 12 de ene de 2014 13:58
    Perroantuan, que tiene sintonizada siempre La2 para ver los animalicos: ¿qué me dice de La noche temática de ayer, sabiamente dedicada a las nalgas?
    Altamente recomendable, de veras.

    Lo vi, lo vi. Muy francés, es decir, retórico, cultureta y con mucho charme. Me sorprendió un comentario sobre los jesuitas, a los que un tipo acusaba de haber sido, históricamente, muy de la vía anal. También me llamó la atención que una de las autoras del documental se apellidara Rotschild.

  • Jesús Mari Gómez 12 de ene de 2014 20:49
    En el curso de una conversación, Oscar Wilde aseguró haber leído en una revista francesa, bajo el dibujo de una boina, lo siguiente:

    “Con este estilo la boca debe llevarse un poco abierta”.

    Ahí.
    Más arriba parecía que cuando hablamos de moda hablamos de búsqueda de belleza, y yo no iba por allí, sino por la renuncia de esta búsqueda que supone el sistema de “debe llevarse” “esta temporada se lleva” “los imprescindibles” y todo ese lenguaje.

  • Pues, la verdad, no sé a qué manifa se refiere, pero me imagino que sí. Ando un poco apartado del mundo estos días.

  • Holmesss, Perroantuán.

    Y tan francés, hasta el título con retranca: La cara oculta de las nalgas.
    Uno de los ‘protagonistas’ era Jean-Luc Henning al que ya cité en mi blog.

    Se baja aquí

  • marquesdecubaslibres 12 de ene de 2014 14:13
    Partido “feo” para los que no entienden, pero soberbio para el verdadero aficionado.

    ¿Entender de fútbol? Vamos, hombre, el fútbol tiene la misma complicación que el mecanismo de un botijo.

    El partido fue feo de cojones, con nueve de cada diez jugadas con los protagonistas cortando el césped con los dientes. La estrategia, sí, muy viril, prietas las filas y cerrados los culos. Cero belleza. Sólo Arda Turán, que parecía un bailarín con guantes de boxeo, se elevaba sobre los cadáveres de los espartanos. Un partido para militronchos, vendedores de maquinaria pesada y gentes que se arrascan los huevos con la izquierda mientras se retiran los restos del chorizo con un mondadientes.

  • Sr. Verle 12 de ene de 2014 21:12
    Holmesss, Perroantuán.

    Y tan francés, hasta el título con retranca: La cara oculta de las nalgas.
    Uno de los ‘protagonistas’ era Jean-Luc Henning al que ya cité en mi blog.

    Se baja aquí

    Y a mí que me sonaba haber visto hacía poco las de la Venus de Velázquez, señor qué memoria, ya sé dónde fue, Sr.Verle.

  • Pirata Jenny 12 de ene de 2014 19:09
    El argumento que trae Morán…

    Perfecto resumen. No hay más.

    Aunque, ciertamente, lo de la prostitución que dice Morán, sobraba. También es verdad que es un lenguaje muy típico del paleocomunismo autóctono, tan mojigato.

  • Brodsky (gran poeta) había sido tocado y bendecido por el ángel de un poeta más grande que él: Ajmátova. Fue lo que, tal vez, “vio” Sontag (mujer intuitiva y extremadamente inteligente, pero no gran poeta).

    Todo lo que no forma parte de nuestros esquemas nos parece extraño e incluso oscuro.

    Para ProcuroFijarme: mi primera amiga era japonesa, hablábamos en checo. Y aunque esto no es estadísticamente estándar, me parecía entonces y sigue pareciéndome ahora algo luminoso.

  • Es un fenómeno interesante que, de vez en cuando, surjan entrenadores como Simeone (o como el Clemente del Carbonífero Superior) y consigan que un grupo de obreros a destajo se consideren a sí mismos los espartanos de la Termópilas. Hay que tener un carácter muy especial y manejar muy bien los recursos de la palmadita en el culo, el abrazo viril, la extenuación y la bronca. Qué gran sargento sería Simeone.

  • Es usted, Perro de Antoine, un Romaña entrañable (respeto).

    Nomas “Agosto” es agosto y las boludeces, las justas.

  • Eufrasina Mitiklós, 21: 40.

    Todo lo que no forma parte de nuestros esquemas nos parece extraño e incluso oscuro.

    Tiene razón, e incluso cosas peores.
    Usted está iluminada por las llamas de Pentecostés, entre otras luces. La he llamado oscura porque a veces no la entiendo yo, que soy la que me quedo a oscuras. (No es justo, no; pero una se apropia como puede del escenario discursivo y pelea como un gato panza arriba con las patas de la enunciación, que diría Benveniste a lo mejor).

  • Aborrezco el pipi-caca. Igual que algunos de ustedes ensalzan la prosa macho, yo soy firme partidaria del fútbol macho, marrullero, de contacto, de táctica guerrillera, de pases largos y cañonazos desde los veinte metros. Prefiero el penalti fuerte y raso a la paradinha a la Panenka, y me aburren sobremanera taconazos, tijeras y otros malabares salvo que sean realmente último recurso. En definitiva, como decía ¿quién?, el fútbol es un deporte de caballeros jugado por villanos, y el rugby un deporte de villanos jugado por caballeros. Y los indios somos los más canallas de entre los villanos. Aúpa Atleti.

  • Dostoievsky desvió su camino hacia el exilio ginebrino para ver el cuadro con sus propios ojos. Fue tal su impresión que no siguió su recorrido por el museo. Anna Grigorievna regresó a la sala donde había quedado encadenado al lienzo y pensó que estaba al borde de uno de sus ataques epilépticos.

    Multitud de soledades

  • No pasa nada, ProcuroFijarme.
    Simplemente los sin patria somos un poco así: a veces, no nos gusta el hombre (mujer) blanco occidental expandido sobre su beldad.

    Pirate, no fue exactamente así, pero sí la Pasión.
    Lo mejor (para mí) de Dostoievski: “El adolescente” y “El jugador”. También Míshkin-Nastasia Fillípovna-Rogózhin (el diálogo nocturno final!), Raskólnikov y Aliosha. Dostoievski iba a escribir una novela sobre Aliosha-revolucionario que moría en el cadalso, pero murió (Dostoievski).

    Спокойной ночи.
    Y para Romaña, también.