Los buenos malos libros

Por Mortimer Gaussage.

 

ECOS. La Gran Enciclopedia Vasca, Bilbao 1985.

Uno sabe que un libro es erótico si el autor usa las palabras bálano, palpitante, violáceo o turgente. Del mismo modo si aparecen las palabras canéfora, hetaira, aréolas o feérico eso, señores, es poesía. Dicen que a Lorca le leyeron el verso de Rubén Darío: “Que púberes canéforas te ofrenden acanto…” y exclamó: “Sólo entendí que“. Lorca igual era un poco cabrón o de poesía sabía lo justo, más lo primero, creo yo, pero doctores tiene la iglesia. Como soy un poco zote para según que cosas busco incesante e incansable reglas sencillas que me guíen en este piélago profundo que navego, aunque sin esperanza de llegar a puerto alguno. Por eso, en la costera de la poesía, siguiendo voy a una estrella que desde lejos descubro, más bella y resplandeciente que cuantas vio Palinuro: quiérese decir la canéfora, porque convendremos que donde hay humo hay fuego. La canéfora, así en general, me pone. También las sirenas, cosa que ya se dijo. Y si juntas, pues háganse ustedes una idea.

Hoy, en la Plaza del Dos de Mayo de esta Villa y Corte, compré a un humilde empresario de acera, bombo, charanga y quena uno de esos ejemplares que me son tan caros: un buen libro malo. Regateamos un poco, de ocho a cinco, con dispares acentos y prosodias, cada uno la propia de su ribera del Atlántico. Acordado el precio le di rápidamente el billete y salí huyendo agarrando mi tesoro, no fuese a arrepentirse. Soy consciente de que en esa plaza pasaron cosas de mayor relevancia, pero no para mí. Se habrá matado gente, se habrán hecho parejas, roto amores, muerto mozos y descalabrado caballeros pero yo, centro de mi minúsculo universo, allí compré el libro ECOS, editorial La Gran Enciclopedia Vasca, Bilbao 1985. Quede dicho el dónde y cuándo para perpetua memoria.

Nada más abrirlo, pág. 140, vi la palabra «sirena», cosa que siempre me alerta, aunque rimada con pena, cosa que siempre decepciona. Más aún al advertir que —Pitidos graves de sirena— el poeta hablaba de los chiflos lastimeros de los barcos de pasaje. Pero inmediatamente, pág. 141, tropecé con esta estrofa.

“El sol, esclavizado por la calina,
lucía amarillo como caldo de gallina.
Aquí se le podía mirar de frente,
de hito en hito.
Estaba tan marchito,
tan decadente,
tan incapaz de producir deshielo,
que parecía un huevo frito
volando por el cielo.”

Joder, qué imagen. El pajizo sol, yema tísica de un huevo de granja, flotando sobre la ebúrnea calina en un cielo triste y acuoso, como sopa de sobre, consomé triste de orfanato. El corazón, claro, me dio un vuelco que disimulé con esfuerzo; que nunca advierta tu debilidad el enemigo, en este caso el empresario andino. Al mirar la primera página advertí, además, que el ejemplar estaba dedicado: “A mi admirado paisano Iñaki Gabilondo, creador y manantial mágico de amenidades que embelesan a millones de almas.” Siendo el autor donostiarra, como el periodista, concluyo que el manantial mágico es el vetusto informador, voz de la conciencia colectiva de la progresía patria y, ahora sabemos, chorro hechicero de amenidades sin cuento. Poco después, en una terraza umbrosa con un café con hielo al alcance de la mano, meditaba sobre la ahora extinta relación habida entre Iñaki y mi ejemplar. ¿Es Iñaki una de esas personas insensibles que se deshacen de libros como el ama de Alonso Quijano? ¿Acaso un desagradecido que desprecia regalos? ¿Es uno de esos modernos que huye de la rima y sólo ve poesía en esa suerte de prosa huera quebrada por retornos de carro caídos al azar, como pedrisco en la viña? ¿Lo perdió en una mudanza y anda en su busca como alma en pena? ¿Lo prestó y, maldito sea, el prestatario ahora lo niega? Ciertas cavilaciones nunca llevan a nada, ya lo sabemos, pero entretener el tiempo imaginando por dónde anduvo el que ahora es mi libro no causa mal a nadie y una tarde calurosa de junio es tiempo de dejar volar la imaginación.

En la página 184, como se advierte el libro es extenso, una ganga por cinco pavos, sale la palabra mágica. Habla el poeta, en una muy larga composición para lo que hoy se estila, del mundo del que vienen él y su poesía, mundo imaginado y mágico, al que va dando un amplio y detallado repaso. Cuando llega el turno de las mujeres habla de Lana Turner y compañía.

“Lana Turner, al tiempo hogareña y vampiresa,
Elena Fourment, venus calípiga, sentimental;
Jean Simmons, concentrada, observadora, reflexiva,
Elizabeth Taylor, gatita cariñosa y festiva,
Rita Hayworth, altiva canéfora monumental.”

El mundo interior del poeta, verdadero harén poblado de odaliscas del celuloide, no se queda en las aquí nombradas, pequeño ramillete que entresaco de un poblado pensil por razones de espacio y, también, por no espoilear a posibles lectores. Baste decir que en los recovecos de su cerebro, ese pólipo benigno, habitan Kim Novak, Ava Gardner, Marilyn Monroe, Ginger Rogers, Vivien Leigh, Olivia de Havilland, Ingrid Bergman y varias docenas más. Echo en falta a la Loren y a la Bardot pero quién soy yo, que no soy poeta, para opinar sobre quién ha de ser invitado a ese mundo inventado.

Hay en el libro ECOS algo más de cien piezas de muy variada medida, estrofa, rima y tema. Es mi opinión, sin más fundamento que la intuición, que esa variedad mostrada por el poeta es barullo y no consciente esfuerzo de dar cumplimiento a la conseja de don Félix, Fénix de los Ingenios.

“Acomode los versos con prudencia
a los sujetos de que va tratando:
las décimas son buenas para quejas,
el soneto está bien en los que aguardan,
las relaciones piden los romances
aunque en octavas lucen en extremo;
son los tercetos para cosas graves
y para las de amor, las redondillas.”

En la composición intitulada “YO” se pregunta quién puede haber sido él antes, qué partículas de las que hoy lo componen habrán estado en dónde, qué moléculas ahora suyas han sido de otro en el pasado. Un poco como el ejemplar reseñado, antes del manantial de amenidades, ahora mío. Estas preguntas son pura filosofía griega, sólo que vuelta como un calcetín. ¿Es el barco de Teseo, una y otra vez refaccionado, repuestas todas sus tablas por otras nuevas, el barco de Teseo? ¿Es otro barco? Locke, se ve que era un cachondo, reformuló la paradoja preguntándose si sus calcetines favoritos, una y otra vez remendados hasta ser sólo un gran remiendo, seguirían siendo sus calcetines favoritos. Mi opinión es que a quién coño le importa eso mientras la nao goce del favor de los dioses, hinchen sus velas propicios céfiros y vuelva con fortuna a puerto. Yo soy un pragmático, ya se ve, pero el poeta hoy, como los griegos antes, tienen tiempo libre y el alma sensible y prona a las menudencias. Por su parte Locke, cuanto más lo pienso más me convenzo, era un inglés burlón.

“¿Habré sido cabello de bella,
pelambre de guerrero,
uña de usurero,
labio de doncella?
¿O pezuñas, o asaduras,
o barbazas de clochard,
o aréolas finas y puras
de hembra mollar?”

Tenemos también, 202 páginas dan para casi todo, atisbos de su nietzscheana filosofía moral:

“Si eres más fuerte que tu enemigo
y deseas tener paz en el alma,
dirígete a él como un amigo,
ofrécele tu mano diestra,
y después con la siniestra,
sacúdele en la cara.”

De su quejosa y guipuzcoana relación con el estado español:

“Coronó el Everest el vasco Zabaleta,
y la radio y televisión española
—quizá con una gran rabieta—,
apenas dijeron ¡Hola!”

De su relación sanchopancesca con Dios:

“¡Oh Dios mío, Padre mío
y de los demás tío!
Venga a nos el torrezno;
Dame fresquito en verano,
calor en invierno,
y no me dejes de tu mano.
Que no me falten hogazas,
que yo no vaya al infierno,
que me adoren las rapazas,
que no me pongan los cuernos,
dame oro, y diversión también,
y buena salud. Amén.”

En la última página el versolari, quizá oliéndose la tostada, para, templa y manda al lector recién llegado, ígnaro iuris et de iure de lo muelle y lo filoso, de lo poliédrico, de lo eterna y contradictoriamente humano que habita en el alma sensible del vate.

“¿Qué decís? ¿Que estoy loco?
¿Que no son ciertas cosas tales?
¿Que no pueden existir esos planetas?
Poco a poco, amigos, poco a poco.
¿Qué sabéis pobres mortales,
de donde habitan los poetas?”

Asomarse al alma desnuda de alguien, sea quien sea, más si es uno de esos poetas autor de un buen libro malo, es ejercicio que requiere, como la ascensión al Everest del tal Zabaleta, un temple especial, un ánimo decidido, una exigente preparación previa y la falta de escrúpulo de un proctólogo o un pocero. Y todo eso sabiendo, además, que nadie te sacará en la televisión española para ni para decirte un hola ni un gracias. Menos mal que siempre quedará una buhardilla en París para los amantes distanciados y un hueco en el fanzine para los amantes de los buenos libros malos.

Quede con estas líneas cumplida la tradición estival de recomendar lectura para las vacaciones, libros para evitar que en la ribera de un estanque o bajo el frescor de un pino, si laxo el cuerpo, caiga el magín en la infecunda molicie del ocio.

 

108 comentarios en “Los buenos malos libros

  1. Arrancamos la Volvo.
    Mortimer, será compaña de viaje cuando cambiemos el volante de manos.
    Carcassonne y su famosa cassoulet, entre otras antigüedades.

  2. Flipo con Saussage. Este texto ha cambiado mi vida: quiero ser poeta.

    Ahora mismo me siento tope Proc. Estoy en el autugús y detrás mía hay dos chinas que hablan en su idioma como si se fueran a morir en dos minutos y tuvieran que revelar dos mil secretos. Ocurre que de vez en cuando se ríen e intercalan frases en español, verbigracia «qué idiota» y «se te va la olla».

  3. Superlativo, MGauss.
    El del sol de huevo frito me gusta bastante, que conste. Aprovecho la ocasión de la genial reseña para meter unas notas sobre Villaespesa, el modernista, muy presente en el primer tomo de La novela de un literato. En algún momento Cansinos cuenta que era un ignorante. «¡Es un gramófono! Escribe de oídas y plagia sin saberlo», decían a su espalda amigos y colegas, que se burlaban de sus meteduras de pata: «Soy un alma pagana. Adoro al dios bifronte / y persigo a las ninfas por las verdes florestas, […]». Así que el dios bifronte que adora no es Jano sino Pan, bicorne más que bifronte. Con lo que se meaban todos de risa.

    Y aquel ignorante, que no tenía estudios de ninguna clase, hacía a veces versos maravillosos. Tenía intuiciones fulgurantes, relampagueos geniales… Lástima que otras veces cayera en aquellos lapsus. Sus doctos amigos creíanse en el deber de aconsejarlo:
    —Pero Paco, ¿por qué no lees, por que no adquieres cultura?
    Pero Paco se encogía de hombros, y desdeñoso contentaba:
    —El poeta no necesita saber nada. El poeta es poeta como el rey es rey, por la gracia de Dios; es poeta y basta. Ni siquiera necesita saber Retórica… La Retórica mata la inspiración.
    —Pero, hombre, ¡eso es proclamar la sancta simplicitas! —reía Bargiela—. Según tú, el poeta debe ser un analfabeto.. Eso es absurdo.
    —No —replicaba Villaespesa—. El poeta no necesita estudiar, porque lo sabe todo por ciencia infusa. Lo demás es pedantería. ¿Qué falta me hace a mí leer a Schopenhauer ni a Hegel, como tú para escribir esas cosas que me salen del corazón? «Y entonces, sollozando y sin saber, escribo estas cosas tan tristes que algunos llaman versos».

    Queréis más y más, lo sé, pero en algún sitio tengo que parar. Aprovecho también para agradecerle a Bremaneur, porque fue él el que me puso delante de los morros el ejemplar de Todocolección que por fin pesqué. Este libro es una maravilla.

  4. Me he pasado un rato buscando a ver si conseguía averiguar quién era el autor de Ecos, sin éxito. La sospecha de que el autor de Ecos sea asimismo creación de MGauss gana ahora por 9/1.

  5. Una entrada muy guapa. Lo del Fénix de los ingenios parece algo muy profundo pero yo ya me había dado cuenta que cuando hago esperar diez minutos a un poeta me recibe hablando en soneto, y que si le hago esperar una hora me habla en décima.
    Yo les recomiendo que cuando compren libros en la calle, dejen de lado la poesía y compren comix de Conan. Por cinco euros seguramente pueden comprar dos comix. Busquen esos comix en los que salgo yo. Sale mejor, con ilustraciones eróticas mías. Lo erótico es mejor que lo poético.

  6. Sigo muy indignado por lo acontecido ayer en Alpe d’Huez: el público derribó a Vincenzo Nibali que ha tenido que retirarse con una fractura vertebral y estuvieron a punto de hacer caer a Froome de un empujón lateral.
    La estupidez humana aquí alcanza cotas sublimes, los aficionados al ciclismo están horas esperando para ver pasar al pelotón y cuando por fin aparecen les empujan, lanzan agua, tiran petardos y otros disparates. Los gendarmes no se atreven a imponer orden y el caos se apodera de la carrera.

  7. Lo de Nibali ayer fue una gran pena, porque se le veía con ganas de montarla. Creo que por esto, a partir de ahora prohibirán la mierda de los botes de humo de colores, que yo creo que fueron los causantes de que la moto se cayera y el squalo, que es un ciclista a la antigua, que son los que hay que ver.

    Las imágenes de Landa intentando tomar aire tras la llegada con ochocientos periodistas encima de él, y él tumbándose en una piedra, fueron también impresionantes.

  8. Gracias por los comentarios. Hay quien no se corta un pelo y se deja llevar por lo que le sale de dentro y, como Villaespesa, descubre cosas insospechadas. Por eso mi idea de que hay libros que, siendo buenos, incluso buenísimos, son malos porque lo es su autor.
    Una canéfora, en mi imaginario, es Ava Gardner en “One touch of Venus“, sin quitarle ningún mérito a Rita.

    Procu, ojalá fuera yo el autor, pero no me da para tanto.

  9. Ataque furibundo de Escohotado a la línea de flotación de Satur:

    Antonio Escohotado: “Cristiano Ronaldo es un tipo humilde y trabajador”.

    Me parecía un pesado, que si el pelo, que si el dinero, que si soy rico; y resulta que es un tipo humilde, trabajador y preocupado por el merecimiento. Y además es una persona imprevisible y que arriesga. ¿Viste el gol de penalti que marcó contra la Juventus el 11 de abril? Todos esperábamos que chutase cruzado al palo derecho y va y mete un obús a la escuadra contraria. Veo fútbol desde hace 60 años con mucha atención y nadie ha parado un penalti tirado así. Tienes que tener una seguridad en ti mismo extraordinaria. Es una persona que pondría de ejemplo a mis hijos y nietos.

  10. El mundo vacante se transforma en soporíferos desplazamientos.
    Nos encontramos en el Languedoc Roussillon.
    El escudo de armas del Duc Joyeuse, mezcla senyera con flor de lis sobre fondo azur.
    El castillo un remanso de paz con fondo de cigarras y riachuelo.
    Se espera tormenta nocturna, y descansamos la sentada de coche con un agradable ginto en el patio de armas.
    Carcassonne y’a veremos si pasamos por allí mañana rumbo a Aix en Provence.
    El restaurante promete.

  11. En mi pueblo lleva todo el día jarreando sin venir a cuento, la típica gota fría desorientada y neurótica.

  12. Por lo visto o habido, «el cambio en el Cervantes se ha impuesto por influencia de la vicepresidenta, Carmen Calvo». La misma que va a adecuar el lenguaje de la Consti a uno «inclusivo, correcto y verdadero a la realidad de una democracia que transita entre hombres y mujeres», y esto va a ser por cojones. (Anda, ¡qué paradoxa!).

    El poeta «asegura que pretende convertir el Cervantes en un centro donde cohabiten como buenos hermanos los idiomas del Estado: “Que todos los consideremos como propios”».

    Noto que se me disparan esas rimas acerca de cierto poeta y una bragueta que tanto le gustan a mi cuñao, fenómeno que me conturba.

  13. El poeta podemico del instituto Cervantes, comienza subiéndose la bragueta.
    Luego y’a la inclusión y el sueldo y mandar a Brema a Bcn…

  14. ¡ Que gozada MGaussage !

    Venía hecha polvo, y de muy mal café, después de una mañana pesadísima, con el internet estropeado , con toda clase de intentos tanto de proveedores como de clientes, intentando aprovecharse de que estoy sola en el trabajo, y bastante reventada…

    He leído lo de cabecera, y he disfrutado, y luego ya , con lo del fraile, que ha enlazado usted a las 13’59, ya me ha entrado la risa floja… ( y eso que me gustan, y mucho, los primeros libros de la mujer del marido ese… Que Almu, antes de él, iba de escandalosa con gracia, pero no de monja colorada como va ahora ) . Que todo se contagia, especialmente la horterez, la cursilompiez, y la ñoñez

  15. ATENCIÓN

    He recibido un correo de uno de los participantes de este blog solicitándome dinero. Era un mensaje creíble, aunque estuviera en francés. El pequeño detalle es que, aunque la dirección de correo parecía idéntica, variaba en el nombre del servidor (lo que está detrás de la arroba). He respondido que, naturalmente le enviaba el dinero, que me llamara por teléfono para que me dijera cómo, y me ha llegado una dirección de Western Union en Marrakech a donde enviar la pasta. 

    Bien, el caso es que aprovechando la libreta de direcciones de alguno de ustedes, probablemente en una cuenta no protegida, alguien está realizando intentos de phising. No es descartable que recibamos más correos o que, incluso, usen nuestras direcciones (si es que las han conseguido) para pedir dinero a otros. 

    Mi consejo es que utilicen el sentido común, no respondan nunca a estos mensajes y, desde luego, no envíen dinero alegremente. 

    Les ruego también, que si alguien recibe correos de este tipo me lo comunique, para intentar detectar de dónde han sacado las direcciones.

    Muchas gracias

  16. Me ha llegado ese correo. O parecido. Sólo me decía, en francés, si me parecía correcto que se dirigiera a mi en el futuro vía mail. Me ha mosqueado y no lo he contestado. El supuesto remitente siempre se dirigió a mi en uno de los dos idiomas que compartimos, el de Fernández, el del Instituto.

  17. Prometo que yo no he sido.
    Ahora bien, que si quieren participar de la joie de vivre que nos tiene esclavizados les envío ahora mismo mon RIB DE la Caisse de Epargne…
    Agradecido de antemano y siempre a sus pieses…
    JrG

  18. Esta mañana he recibido un aviso de Informática sobre lo mismo, unos correos con el logo corporativo avisan de un problema con la cuenta y piden que entres en una webmail más falsa que TV3 con tu usuario y contraseña.
    En una organización de miles de usuarios algún incauto o incauta ha picado y quizás pillarán algo, pero aquí van a aprender el Lazarillo de Tormes. En vena.

  19. Pirata, Zubillaga es un crack. Si se hubiera distanciado un poco de sus textos estaría a la altura de Llopis, el de “Las Mil peores poesías de la lengua castellana” o de Pérez-Zúñiga, el de los “Viajes morrocotudos en busca del Trifinus Melancolicus.” Uséase, un clásico del castellano.

    El Trifinus Melancolicus, ese que tanto buscaron Zúñiga y Xaudaró, dos tomos de peripecias, al final resultó ser un percebe cualquiera. Por inducación del Marqués he mirado la entrada bálano en el diccionario de la RAE (mi regla es que si hay alternativa esdrújula siempre, siempre, hay que escogerla) y remite a balano como otra posible forma. Y dice que, además de glande, es un cirrópodo, que ya será cirrípedo, lo cual viene siendo un percebe como el del propio Zúñiga. De todo ello resulta que dieron la vuelta al mundo buscando una polla, teniendo ellos ambos los dos una cada uno, cosa que no sé de cierto y sólo presumo. Lo cual podría hacerlos merecedores de una carroza en un día del orgullo o condenarlos a la espurga y el olvido más absoluto, según de dónde sople el viento.

    Viejecita, me alegro haberla alegrado. Yo tampoco he tenido un buen día. Empezó estupendos, porque al llegar al trabajo advertí que había olvidado el móvil en casa. Con el café leí un periódico en papel y no tuve ni idea de qué hora era durante toda la mañana. Como en los ’80, pensé. Se alejaba uno del teléfono modelo Góndola y dejaba de estar al alcance de la gente, en soledad todo el día. Alegres me las prometía y fue un día para olvidar. Acabé en el médico por un padrastro y me cortaron un dedo. O mejor dicho, me cortaron en un dedo. Dos veces. Atendido por dos doctoras, la jefa de enfermeras y un enfermero de a pie puedo decir que la sanidad funciona como un reloj, que el trato fue cordial aunque algo distante (en este caso, al contrario que el de Zubillaga, algo de sensibilidad se hubiera agradecido) y que me abrumaron a atenciones médicas, que sólo les faltó mirarme el colesterol. Tecleo ahora, heróico como Zabaleta, con un vendaje compresivo en el dedo anular de la mano diestra del tamaño de un pepino pequeño o un bálano tamaño mediano.

  20. Procuro, Perroantonio, hace cuatro años coincidimos en Bilbao. Yo no sabía entonces lo que me iba a ocurrir allí poco después. Creo que por esas circunstancias, uno ha cambiado tanto luego, aún no les he ponderado su valía ni agradecido su talante lo suficiente. Viendo algunas fotos lo he recordado ahora.

  21. ¡ Qué bárbaro MGaussage , ser capaz de escribir como escribe, y de seguir con su sentido del humor ( del que yo carezco, pero que sé apreciar cuando me lo encuentro ), a pesar de lo de su dedo.

    A mí también me encantan Llopis, Xaudaró, Vital Aza, Muñoz Seca… Monsieur , El Fraile, y algun otro actual, como Gulliver, ( el de los viajes ). Aunque sea muy poco partidaria de la poesía poética seria en español.
    Por cierto ; estoy leyendo “Merlín e Familia”, ( usted recomendó a Cunqueiro ), a ratos, cuando me toca esperar, y no puedo llevar un libro grueso, y me está costando un poco el gallego, ( no suelo usar diccionario hasta la segunda lectura , que su uso corta el ritmo ), pero al mismo tiempo me está empezando a divertir . Ya le diré, cuando haya leído más libros de él, y ya no me cueste la V.O

  22. Y espero que salga este enlace.
    Es sobre el impuesto de sucesiones, en Andalucía. Que hay bronca, que les están llamando ladrones. Y con razón. Vamos a tener que intentar resistir un poco más sin morirnos, que Montero, la nueva Montoro, quiere igualarlos en toda España, a base de subirlos muchísimo . Como le gustaría al desgraciao de Picketti, y así.

  23. Buenos días.
    De nuevo con el cinturón de seguridad puesto.
    Llovió fuerte esta noche y con la ventana abierta al río Aude cantando de fondo hicimos la digestión de una cena deliciosa.
    El aire al bajar al patio a desayunar contenía toda la humedad y olor de esta tierra de Cataros, y mi huevo tres minutos me recordaba al del relato de Mortimer.
    Le relataba a Anne la fachada este y noble del castillo en la que el friso del primer piso engarzaba a modo de joyas fragmentos rectangulares y diamantes del famoso mármol rojo de la zona.
    Es un mármol de fondo blanco lèche jaspeado de un rosado óxido de hierro. Muy delicado y quedaría brillos en su época de esplendor.
    Cada una de las plantas se sujeta, más bien se adorna con tríos de columnas en los tres estilos clásicos.
    Los vértices que delimita esa fachada, se rompen con balconada en la que uno puede imaginar al Duque dando las instrucciones.
    Los soportales que han perdido su reboco iluminado no le quitan esplendor presente.
    Cielo gris que promete mientras vamos en dirección sur sureste..

  24. EMBELECOS FARISEOS
    Esta calificación me merecen las medidas que el Gobierno va proponiendo, que pareciera que quieren arreglar el mundo en quince días. Lo de la Rae y lo de Cuelgamuros es el no va más del fariseismo ideológico, además de ser el engaño o embeleco por excelencia pues nada soluciona y encabrona a medio país.

  25. Estoy acompasado la lectura de las memorias de Indalecio Prieto (tres insufribles tomos) con la novelesca descripción que hace Pilar Urbano de lo acontecido entre 1945 y 1949 respecto a la reinstauración de la monarquía.
    El resumen es claro, por una parte franceses y británicos apoyaban el derrocamiento de Franco para poner a don Juan de títere en una monarquía que debería ponerse de acuerdo con socialistas (Prieto) y liberales (Gil Robles). Por su parte EEUU movía ficha para que Franco permaneciera en el poder y maquillara su Régimen con la restauración de la monarquía en don Juan Carlos.
    En el verano de 1949 Franco y don Juan comieron en el Azor. Allí se pusieron de acuerdo en seguir las instrucciones del Pentágono. Las memorias de Prieto destilan el odio del que se sintió traicionado por el hijo de Alfonso XIII.

  26. ¿Debe responder el filósofo a los que lo saludan por la calle?

    Ya me gustaría deciros que sí, pero no puedo. Os explico la razón de que no tenga por qué responder a nadie. La cosa viene de lejos, del siglo VI antes de Cristo. Cuando Tales de Mileto se cayó en aquel siglo a un pozo por ir mirando el cielo, donde están los astros pero no los pozos, marcó una pauta de conducta cuya validez eterna apenas queda perturbada por los falsos filósofos que se tiran a los pozos incluso los días que las nubes no dejan ver el cielo. Los de esta secta, lejos de mostrar la obligada distracción a las cosas terrenas, van muy atentos al suelo, en busca de los pozos donde tirarse.

    El verdadero filósofo no desea caer en ninguno, pero sabe que eso le puede ocurrir en cualquier momento cuando pasea como se espera que pasee, filosóficamente, admirando unas veces las estrellas que ve en el cielo, otras, la ley moral que descubre dentro de sí. El filósofo sabe, cada vez que sale de casa, que antes de la vuelta habrá estado a punto de ser atropellado por tres docenas de coches, y porque no cruza más calles.

    Ahora podéis entender que no salude a nadie. Si no se fija en los coches, por más bocinazos que le peguen, menos se fijará en los peatones, que son menos peligrosos, por más que se empeñen en saludarlo.

    A continuación debo añadir un par de cosas dirigidas a los que deseen ser filósofos. Así que podéis iros los demás.

    No respondas con amarga cólera a los que te llamen altanero; al contrario, ofrece tu cara más risueña y apacible a los que se han percatado de la altanería que debes mostrar en todo momento. No es fácil ejercerla continuamente, lo sé; pero hay que vencer a toda costa esa inclinación cobarde, experimentada por todo estudioso, a ser admitido como uno más en la clase menestral y subalterna, una inclinación que en algún momento de la vida puede llevarte -no sería la primera vez que ocurre- a sentir un gran deleite porque en los tugurios más lóbregos de la ciudad todo el mundo quiera ser tu compañero en el futbolín, sin que a nadie le importe ese aire apocado del que te avergüenzas, o porque esa misma compañía aplauda a rabiar cada vez que recites -quién lo diría de uno que ni sabe bailar- la lista de todos los grupos musicales, sin dejarte ni uno, en los que ha tocado el que fue declarado mejor pandereta de Woodstock 69.

    Huye de esa falsa gloria, no busques el aplauso fácil, aléjate del arrabal. No hagas como ésos que viajan a Nueva York para ver los mejores grafitis, “y además con el aerosol chorreando todavía”. No creas a los que te dicen que, si no quieres ser confundido con un escolástico casposo, debes dedicarte a desentrañar el simbolismo profundo de las guarrerías escritas en los váteres. Recuerda que no tiene ningún mérito aterrorizar a tus padres, que tanto se han sacrificado por tu educación, sacando a relucir en la comida tu deseo de hacer la tesis sobre los significantes flotantes que hay en los tebeos birmanos. No te intereses por lo que le interesa a la gente, no te intereses por la gente. No quieras estar al día de nada, y menos si eso te obliga a informarte sobre cosas como la teoría de género. Recuerda que quieres ser filósofo; no, locutor-ensayista de Radio 3. Recuerda la sabia ceguera de Tales.

  27. Yo tampoco saludo a nadie por la calle, pero en mi caso es porque soy miope y no sé si me saludan a mí, y no distingo las caras, y para mí los hombres y las mujeres son iguales, y no voy a ponerme gafas con lo mal que me quedan.

  28. Dios, patria y fútbol. El lema lisérgico del dictador Salazar ha sido adoptado como terapia democrática por Kolinda Grabar-Kitarovic (Rijeka, 1968), presidenta de Croacia y personalidad carismática, estrafalaria, entre los mandatarios a los que agasajó Putin en el palco de Moscú. Especialmente el domingo 15 de julio, cuando las cámaras recrearon el duelo amistoso entre ella y Emmanuel Macron, incapaces ambos de mantener las formas y conscientes igualmente del valor propagandístico del fútbol en el estímulo de la autoestima de una nación.
    Perdió la final Croacia, pero también la ganó. Por el juego. Por el reconocimiento de la crítica. Por la gloria de Modric. Y por el espectáculo maternal de la propia Kolinda, cuya imagen bajo la lluvia en la pradera del rectángulo evocaba una catarsis y una alegoría de la fertilidad. Abrazó y consoló a cada uno de los jugadores en el césped de Moscú, como si fueran sus 22 hijos. Y los recibió a semejanza de héroes en Zagreb, redundando en una euforia no está claro si patriótica o nacionalista. Grabar-Kitarovic se ha vestido con los colores de la selección porque el damero rojiblanco representa la bandera. Y porque su enjundioso discurso político persevera en la distinción identitaria del pueblo croata, independiente solo desde 1995; y heredero de un presidente-fundador, Franjo Tudjman, cuyo delirio supremacista no ha terminado de apagarse, sin menoscabo de las cualidades que jalonan el milagro croata, un país joven, pequeño (4,1 millones de habitantes), bastante próspero, integrado en la UE y cada vez más alejado de los fantasmas de la guerra balcánica (1991-1995), pero también obstinado en consolidar la diferencia, merodeando las líneas rojas de una política exterior xenófoba.
    No consiguió Kolinda Grabar-Kitarovic que prosperara una ley cuya letra convertía en delincuentes a los compatriotas que ayudaran de cualquier manera a los inmigrantes ilegales, pero el ciclo presidencial que comenzó ella misma hace tres años con las siglas de la Unión Democrática Croata ha definido una política comercial agresiva, expansionista, y una política migratoria restrictiva, coercitiva, hasta el extremo de que los extranjeros en situación ilegal no pueden recibir atenciones estatales en materia de vivienda, sanidad o alimentación…

    Kolinda: Dios, patria y fútbol

  29. EL FILÓSOFO Y EL HOSPITAL COMARCAL
    Una cosa graciosa que me ha contado una amiga esta mañana de un filósofo que es paciente oncológico y también reumatológico, porque tiene una enfermedad autoinmune de las que llaman raras, qué gracioso, y resulta que va y ahora además una neumonía, filósofo cachondo y avaricioso, y en esto que su mujer le lleva al hospital de urgencias porque se conoce que a ella le molesta que tenga la fiebre. Me cuenta mi amiga que le dice su amiga que el filósofo, que casi no puede hablar de la debilidad y los dolores, cada vez que ve una bata que le pregunta qué tal, incluso si es un barbudo no me fastidies, él dice BIEN; no le sacan más al cabrón, suponemos mi amiga y yo que porque es filósofo que está en su pozo y pasa de las conversaciones. Resulta que al filósofo, ahora filósofo en hospital, le ponen un paracetamol como toda analgesia, PORQUE ES LO QUE HAN PAUTADO, y le dan un complemento nutricional de 200 mililitros para la merienda, en vez del litro de alimento biriqui distribuido que tiene indicados en la receta electrónica por su médico metropolitano, ahora médico ausente. En esto que la acompañante o HIDRA va y dice por favor hay un error y es importante, está muy débil. Entonces a las dos horas viene una enfermera y dice PORQUE ES LO QUE HAN PAUTADO no podemos hacer nada. ¿Y un médico? Un médico que mande ahora no hay. Tráigole yo todo de casa pues, porque ES UN ERROR, responde la acompañante que es una LISTA. POR SUPUESTO QUE NO SE PUEDE ESO, razona la enfermera pautada. Me dice mi amiga que le ha dicho su amiga que tiene de estas muchas otras y eso que las olvida todas siempre e invariablemente. Bagatelas de la escoria de los días. Es mucho más importante lo que funciona.

  30. He visto el vídeo de la bronca en el parlamento andaluz sobre sucesiones, que enlazó Viejecita, en el muro de una amiga* que siempre pone cosas de esas sobre lo que roban el Rey y los políticos del PP. «Nos roban», that is the very true question.

    (*Mi amiga es super de izquierdas, pero tiene pisos).

  31. Pues si que estamos bien (Viejita la que más): Casado ataca sucesiones y donaciones, patrimonio, etc. Rompamos amarras y trinquetes.

  32. bolaño
    sábado, 21/07/2018 a las 15:25
    Enconamiento. Será muy difícil que acuerden algo PP y PSOE

    Iba a escribir algo un poco desabrido, pero no.
    Has llegado al gráfico 10.2 de lo de Pinker?
    Es muy gracioso, sigue la frecuencia del uso de la palabra “sostenible” como porcentaje de todas las palabras, y por año, desde 1955.
    En 2109 todas las oraciones sólo constarán de esa palabra repetida una y otra vez.

  33. En 1958 López – Rodó redactó la Ley de Principios Fundamentales del Movimiento donde excluía específicamente al Falangismo y se abría la puerta mediante la Ley de Sucesión a la monarquía.
    Los senadores americanos ya habían especificado tras su visita en 1947 que aquello no era un régimen fascista, a partir de 1958 no cabía siquiera recurrir al Falangismo.
    En 2018 las izquierdas siguen dale que te pego con el fascismo, resulta curioso escuchar a periodistas jóvenes hablar con desprecio y odio del franquismo. Son mucho más duros que lo fueron Aub o Sender que al llegar a España en los 60 reconocieron sus errores y exageraciones pasadas.

  34. Así que no me vais a dar nada. ¡Cabrones! Os tenía que haber mandado el correo en euskera y el número de cuenta en el sur de Francia.

  35. Si es verdat yo digo: cada día más contento con éste gobierno.

    Siete mil quinientos millones de leuros al FRAP y ETA por su lucha anti franquista.

  36. Tarde de monstruos marinos pesadillescos en Paramount Channel: Mandíbulas (cocodrilo gigante ultracabrón y alimentado con vacas, además, por una campesina pirada como pago a haberse merendado a su marido con caballo y todo); Big Ass Spider! (monstruo arácdnido alienígena), Piraña 3D (chavalitos y chavalitas en busca de tetas y colocones que acabarán la fiesta regresando a casa metidos en cajas de galletas) y Piraña 2D, (la fiebre continúa)..

    Para finalizar este cine de barrio con escamas, y ya lejos del elemento marino: entretenida comedia espacial a cargo de Paul Verhoeven con su Starship Troopers (Las brigadas del espacio), un ejercicio bastante divertido y narrado con unas dosis considerables de humor, lo que siempre es de agradecer.

    Con todo, yo me quedo con Mandíbulas, que además de haber sido escrita por un orangután y dirigida por el primo borracho y adicto al seconal del orangután, por lo menos nos ha permitido ver en acción a la delicada Janet Fonda y, sobre todo, poder admirar, a pesar del escaso prepsupuesto, las geniales creaciones animatrónicas del experto en FX, Stan Wiston, padre de las criaturas del primer parque Jurásico.

    Aviso a los creativos: parece que los depredadores marinos sanguinarios vuelven a estar en la cresta de la ola. .¡A animarse tocan!

    Coda: encuentro una divertida critica favorable –y para nada falta de sentido– a la película Mandíbulas por parte de un particular, como contraposición a los muchos comentarios negativos que la cinta estaba recibiendo:

    ¿Acaso querrían que el cocodrilo gigante recite Hamlet?, preguntaba el enfadado comentarista.

  37. “Lake Placid” es película de culto pero traducida por el ínclito Gómez como “Mandíbulas” pierde todo su encanto.
    Qué hombre tan tosco.

  38. DEL ESPÍRITU DE LA LAMPREA AMARILLA

    Ayer noche, extática lujuria de sabores, aromas y texturas en El Palacio de Jade 2: arroz tres Delicias del abuelo Chen, con sus guisantitos, su jamón y sus trozos de huevo. Rollitos de primavera, langostinos agridulces acompañados con pan chino o esa ternera picante de la casa capaz de hacer sollozar a un guerrero de terracota. “¡Esto es un pato de Pekín orgiástico!”, me cuentan que grité. “¡Esto es una orgía de patos pekineses!”. Más, más, más tofu picante, más lamprea china con gambas, más sopa de aleta de tiburón… Estoy preso en el Palacio de Jade para toda la eternidad. ¡Ay, Wan Chu, el de la sopa de nido de golondrina! ¡Quiero un abanico y un calendario chino! ¡Quiero chupitos de licor de jazmín servidos en una delicada tacita de porcelana azul con una china en bolas! Tu pollo kon pao compite con los mejores, Wan Chu. Pero también es la locura de tus postres: flan chino Mandarín, plátano frito con miel, y, desde luego, tus famosas galletas de la fortuna, donde el futuro siempre es de color de rosa… Noto cómo me va poseyendo el espíritu de la lamprea amarilla… “¡Yo quital zapatos! ¡Decil al honolable doctol Lompetechos que mandar subil al quilófano sopa de nido de golondlina, Familia Feliz y Balco chino…!”

  39. En un pequeño claro de un mar de pinos a 440 metros de altura, con un silencio majestuoso, el primer cigarrillo entra junto con un arma delicado de resina y lavanda.
    El croisant rezuma mantequilla y el café, que he evitado que falle aportando mi propia cafetera, me proporciona tal bonneur, que me deja en blanco, no necesito pensar, dejo las funciones en automático y detengo el tiempo.
    Nos miramos.

  40. bolaño
    sábado, 21/07/2018 a las 17:20
    Pues si que estamos bien (Viejita la que más): Casado ataca sucesiones y donaciones, patrimonio, etc. Rompamos amarras y trinquetes.

    Buenos días a todos:
    Estoy en plena preparación de mi invasión dominical, como puedo, que la noche del viernes al sábado pasé una noche toledana con un cólico , y todavía no estoy del otro lado (mi germanófilo y yo ya no les contamos nada de esas cosas a los chicos, que capaces de no traer a los marcianitos ).
    El caso es que ayer, ví eso de arriba, y alarmadísima, me dediqué a buscar en las declaraciones de Casado, y no lo encontré.
    ¿ Algún alma caritativa lo enlazaría, o diría que era de guasa ?
    Espero que sea una broma, que como sea verdad, nosotros vamos a tener que morirnos YA, para que los hijos y los nietos puedan heredar algo.
    Aunque el gobierno, es capaz de sacar leyes por decreto, y con efecto retroactivo, y puede que ni eso sirviera…
    ¡ Porca Miseria !

  41. Gracias, Gómez.
    Gengis, tiene Vd. bula para hacer lo que quiera, faltaría más.
    Viejecita, respecto del impuesto de sucesiones la mejor planificación fiscal es retrasar cuanto se pueda el hecho imponible.

  42. MGaussage
    domingo, 22/07/2018 a las 09:18

    Viejecita, respecto del impuesto de sucesiones la mejor planificación fiscal es retrasar cuanto se pueda el hecho imponible.

    Eso es así en países medio serios. Que, por ejemplo, el suegro de Debo, ( duquesa consorte de Devonshire ), se murió justo una semana antes de que se cumplieran los 5 años de la muerte de su propio padre.
    Y por una semana, el hijo tuvo que deshacerse de la mitad de su patrimonio, para poder conservar Chatsworth, la Casa Familiar, que luego convirtieron en un negocio floreciente que da trabajo a más de mil personas. Y, entre otras cosas, tuvieron que renunciar, a favor el estado, a la casa de Bess Hardwick , que fue la pionera de la familia, y a todo lo que contenía, una casa a la que la familia tenía muchísimo cariño… Y ahora, esa casa está convertida en unas oscuras oficinas de la administración.
    Y eso ocurrió en el UK, con el gobierno laborista anterior a Thatcher.
    Así que, no sé si eso de esperar a que se afiance aquí el Frente Popular iba a ser una buena idea.
    Claro que eso de morirse YA, tampoco es muy apetecible…

  43. ¡ Maldita sea !
    He pinchado , como cada día, en el Tumbler de JrG, para ver si había novedades, y me he encontrado con una página de texto, obligándome a darme de alta, etc etc.
    Así que , ya, ni siquiera voy a poder entrar a ver, sin poder escribir, como hacía hasta ahora.
    Están deseando que los viejecitos nos vayamos al pudridero y no demos más la lata… ¡ Desgraciaos ! ¡ Como si ellos fueran a ser jóvenes y ágiles para siempre !

  44. En 1940 los grandes humoristas Mihura y Tono cogieron un insoportable melodrama austriaco inspirado en la vida de Johan Strauss, que se titulaba Unsterbliche melodien, y lo rebautizaron con el glorioso título de Un bigote para dos. Pero no se detuvieron ahí, pues escribieron un nuevo guión y, además de rodar algunos planos insertos, sobre las imágenes originales editaron un nuevo doblaje y reemplazaron los valses por música española. La cinta se ha perdido, pero gracias al trabajo de Santiago Aguilar y Felipe Cabrerizo, quienes recuperaron la película austriaca original, estamos muy cerca de conocer el resultado de esta disparatada comedia.

  45. VUELVEN LOS PICAPIEDRA
    Vuelve la esencia de la vieja España vacía, la Salamanca de Unamuno, la Soria de Machado, el Valladolid de Aznar, el León de Zapatero, la Palencia de Pablo Casado.
    Vuelve el bipartidismo necesario para acorralar a los nacionalismos, C’s y P’s quedarán con los votos residuales de los cuatro descontentos de siempre, el 8% de votantes que siempre tuvieron los comunistas.
    Pablo y Pedro, los Picapiedra, los Flinstones, son los males necesarios para acabar con los dos grandes males que sorprendentemente todavía asolan la España del siglo XXI : el comunismo y el nacionalismo.

  46. Me parece que lo que decía bolaño, lo de Casado y los impuestos de patrimonio, sucesiones, donaciones… lo he entendido justo al revés.

    Que la que los quiere subir es Montero, que Casado lo que hace es atacarlos y los quiere quitar.
    ¡ Típico mío ! Y ni siquiera me sirve la excusa de estar malita, que cuando estoy estupendamente, también entiendo las cosas al revés. Metepatas que es una …
    Lo que pasa es que en la Comunidad de Madrid, las sucesiones de padres a hijos (o nietos ) están muy bonificadas , ( no así la plus valía municipal, que , como ya he dicho antes , es doble imposición, y un robo ), pero todos los demás , incluyendo a los de Cs, las quieren subir, e igualar con el resto de España, y yo ya estoy con la mosca detrás de la oreja.

    Porque además, con mi tipo de negocio, igual que con el campo, el patrimonio inmovilizado es muy grande, y hay que invertir y actualizar constantemente, para el rendimiento que se consigue . Digan lo que digan los Picketty, los Krugman, etc.

  47. Lo que ahora se plantea como solución a la crisis catalana no es sino llevarlo al extremo: entregar a Cataluña las competencias exclusivas y blindadas en materia lingüística, cultural y de enseñanza, de manera que su gobierno pueda llevar a cabo sin restricción alguna una política de cohesión identitaria de la sociedad, reformando en lo necesario a las personas que la componen para que se amolden al tipo nacional catalán predefinido por ese mismo gobierno.

    ¡Qué me dices, Ruiz Soroa! Ruiz Soroa, «Un trato parajódico».

  48. Los de Deia me mandan noticias al teléfono porque me saben interesada.

    El abrazo de las cuatro academias. Los presidentes de las academias de la lengua de España, Galiza, Catalunya y Euskal Herria acuerdan trabajar juntas por la convivencia “real” de los idiomas.

    Ahora mismo los espumarajos no me permiten vocalizar, pero miráis la foto y me decís si hay derecho a que el del IEC no tenga ni para un traje. Pues con una grapadora, CHAS CHAS, en dos minutos te subes los bajos, y por lo menos no se ríe la gente.

  49. La UE es una organización ecuménica, que no sincrética. Si no se entiende esto se cometen errores de cálculo como el pedir una extradición a Alemania por un delito de carácter político.

  50. Recién llegado de la playa.

    Uno se va haciendo mayor: casi siempre me sorprendo pensando, mientras miro a una mujer que pasea en bikini, lo buena que debe estar vestida.

  51. No todas, claro.

    Me pregunta mi mujer “si tuvieras un trozo de playa privada, ¿qué harías? Yo pondría (bla bla bla). ¿Y tú?”
    – Yo un montón de universitarias buenorras en bikini. Bueno, lo de universitarias es por acotar un edad, en realidad me da igual que sean ninis o enfermeras o …
    – Qué pena das, viejo verde.
    – Sip
    (Me callo que, en la versión para mí solo, no llevan bikini)

  52. El otro día, sobre la cita esa de La Divina Comedia, escribía Viejecita:

    lunes, 16/07/2018 a las 09:36

    Pues diré que lo de Ugolino me ha parecido un castigo salvaje

    Otro castigo salvaje, visto en una serie de TV que no digo para no spoilearlo todo:

    Capturan a madre e hija, y las encadenan en una mazmorra, una frente a la otra, amordazas, y muy cerca.

    Delante de la madre, aterrada e impotente, administran un veneno a la hija. Y le dicen a la madre (todo ello con un discurso muy floreado de malo de película, en una escena que dura casi 5 minutos):

    – ¿Cuanto tarda en hacer efecto…? No sé, horas, días, depende de la constitución del sujeto… pero la muerte es segura.
    Vuestra hija morirá en esta celda y vos lo presenciaréis. Pasaréis aquí el resto de vuestros días. Si os negáis a comer os haremos
    tragar a la fuerza; vivréis para ver pudrirse a vuestra hija, para ver ese hermoso rostro convertirse en gusanos y huesos y polvo.

    Y al carcelero:
    – Procurad que los guardianes cambien las antochas cada pocas horas, no quiero que se pierda nada

  53. Me voy, pero antes, no podía dejar pasar esta reflexión:

    A ver cuántos goles mete el hermano de la Ronalda, sin los penalties que le pitan al Madrí

  54. Ya les dejo, de verdad, pero es que me ha pasado algo curioso.

    En casa, oímos gritos y finalmente descubrimos que vienen de la ventana del WC. Son del vecino de arriba. Nos dice que por favor subamos a su casa y avisemos a su mujer, que se ha quedado encerrado en el baño.

    Subo, y me abren sus hijos, chico y chica, de unos 16 años él, 12 aprox. ella. Bueno, imagino que son sus hijos, yo nunca les he visto antes, llevan muy poco tiempo viviendo aquí. Les explico lo que pasa, y me marcho en seguida. Mi mujer no se queda tranquila, y me hace volver a subir, pasados unos minutos, para saber cómo terminó la cosa. Me abren de nuevo los chicos, (exclama el niño al verme de nuevo: ¿Otra vez se ha quedado encerrado?), les pregunto, confirman que lo han rescatado, bajo, se lo cuento a mi mujer, pero, lejos de tranquilizarse, me dice:
    – Pero ¿has visto al vecino? ¿Y a la mujer? A ver si los hijos los tienen secuestrados o algo.

    Pues yo no pienso volver a subir

  55. A las once de la mañana me encontraba en el campo de Barajas, en Daimiel. Doce horas después, en Berlín. De la luz a la penumbra. Del estruendo de los pájaros al fragor del avión y de los trenes. De la fragancia de las acacias y el café al hedor de los berlineses. De la civilización a una calle —mi calle— con los semáforos muertos y con varios coches de policía cortando las dos direcciones. Antaño me habría acercado a la concentración de luces azules para curiosear. Hoy me suda la polla lo que haya pasado en esta ciudad abyecta.

  56. Esa me la sé: Juego de Tronos.

    Funes, no subas. Te meten pa dentro y ya no sales. Si fuera una filmícula de terror todos los espectadores sabrían que eres el “carne muerta”

  57. A ver quién es el que entiende a los que se han pasado la vida diciendo, mientras cogían la curva a doscientos por hora, que el sexo no es nada si no viene acompañado de la excitación que aporta el peligro, y ahora rehúsan la magnífica oportunidad que les ofrece el feminismo para vivir a tope la aproximación a cualquier mujer. Éste es el momento en el que deberían estar diciendo: “Fuera la red de seguridad, nada de condones, nada de contratos, o todo o nada, o le echo un polvazo o voy a la cárcel”. No llega a ser la ruleta rusa, pero no está mal.

  58. El gusto enorme, indescriptible, que uno siente cuando se imagina una circunferencia, por poner un ejemplo de una figura geométrica cuyo principio de construcción es obvio, no se distingue en nada esencial del que siente cuando piensa que los casos iguales deben recibir un trato igual. En ambas ocasiones, sea en el embeleso geométrico, sea exigiendo justicia, triunfa la misma estética, hecha de sencillez, serenidad y contención: lo opuesto a la orgía barroca, al frenesí multiplicador.

  59. Paso por delante del Ministerio de Gracia y Justicia, y no se me ocurre sino aplicarle la dicotomía orsiana y pensar que, si la Justicia es una aportación del genio clásico, la Gracia se la debemos al barroco. La Justicia está sometida por toda la eternidad a la regla, y la regla no admite excepciones; la Gracia bendice con semblante risueño los dones, regalos, favores, privilegios…, todos ellos concedidos por capricho, sin saber por qué, porque sí, porque la vida son dos días.

  60. Ya sé que un blog donde entra y sale mucha gente no es sitio para los desahogos personales, pero quiero que sepan que estoy harto de que ninguno de los que me echan en cara mi “desinterés total por cualquier forma de activismo” se ha haya dignado tener en cuenta mis paseos.

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