Vida Y Milagros. 1. El oso.

Por Albert.

Yo nunca me casaré con un oso. Eso lo tengo jurado en la iglesia de Trasoteros, a la que fuimos un Domingo de Ramos la familia completa, hasta la abuela, para agradecerle al Señor que todo saliese bien después de tanto susto seguido. Y en esta ermita del pueblo también, a la de aquí voy con madre todos los domingos y días de santos importantes. Desde la mañana de San Lucas, que fue la última de la sementera, me arrodillo en la capilla y se lo digo en confianza a la Virgen después de hacer la señal de la cruz, que puede estar muy tranquila que por mí nada de osos.

Es que no fueron pocos los sustos. Primero la guerra con Napoleón. Ahí yo no estaba, cómo había de estar si madre era aún más niña de lo que yo soy ahora. Pero en esa se me murieron los dos abuelos fusilados, y una abuela y dos tías de hambre, mucho se los recuerda a todos aún en la casa y se ponen velas por ellos el día de difuntos. Visitarlos no porque ninguno está enterrado aquí en el pueblo, cada uno fue a morirse en una parte que ni sabemos, allá donde los llevaran las batallas o la política o el apuro de escaparse de ellas. Y luego muchos años malísimos de más guerras entre paisanos y los Cien Mil Hijos de San Luis, que no me creo yo que pudiera criar tantísimos por muy santo que fuera, son muchas bocas que alimentar, esto tengo que pedirle a padre o a la Virgen que me lo expliquen, uno de los dos tiene que saber de estas cosas. Y cuando esos se fueron, más años de ajustes de cuentas y reprimendas y peleas de aquí te pillo aquí te mato y heladas negras y enfermedades y otras calamidades con las que padre y madre tuvieron que bregar como pudieron, ni casa tenían a veces y no comían otra cosa que grano chamuscado, tan mala estaba la vida.

Digo yo que sería por eso, por la debilidad de cuerpo que le dejaron las desgracias, por lo que madre pasó tanto para dar a luz a la Margarita, mi hermana mayor, que casi me la mata naciendo. Pero tengo yo para mí que la Margarita también puso de su parte aunque madre eso no quiera ni mentarlo, bastantes disgustos le ha dado como para echarle también en cara aquel parto tan deslucido. Lo del oso ha sido lo último y lo que más berrinches ha provocado en la casa, pero siempre fue muy revoltosa y rebelde, desde la cuna, eso dice padre cuando se enfada con ella, que vaya con la niña, que de dónde habrá sacado ese carácter y esa insolencia. Igual de alguno de aquellos abuelos guerrilleros, pienso yo. Tan desbaratadas le dejó las entrañas a madre que la partera y el médico, que hasta un médico vino de lo mala que se puso, le dijeron que se olvidara de tener más hijos, que si lo intentaba otra vez de seguro se moría. Y no lo intentó, eso me cuenta siempre entre chistes y zalamerías, que yo nací porque quise, más de once años después y casi sin su consentimiento. Por eso me pusieron Milagros, porque nadie me esperaba y menos todavía que fuera tan fácil llevarme en el vientre y luego echarme al mundo, ni un mal dolor de tripas le di, eso me cuenta y yo procuro no envanecerme, porque si algo hice para ayudarla en ese trance ni me acuerdo. Y no me parece a mí que deba una pavonearse de cosas que ni siquiera sabe a ciencia cierta que ha hecho. Ni arrepentirse de las malas si tampoco guarda memoria ni conciencia de haber tenido parte en ellas.

Eso le digo yo a madre cuando se mortifica, a veces solo de pensamiento o palabra pero otras también a correazos, por haber parido a una hembra tan suelta y escandalosa como la Margarita. Que ella no tiene la culpa de nada, que con el mismo interés y prudencia que me crio a mí y le he salido buena criaría también a mi hermana, eso le repito una y otra vez dándole ungüento en las marcas que le deja la correa y acariciándole el pelo que ya tiene más de una cana, y algo consigo aliviarla, pero tampoco creáis que mucho, ella lleva su penitencia más en silencio pero también más honda que la de padre. Y me da abrazos y hasta las palmas de las manos me besa y me contesta que yo nací bendita por la Virgen del Valle y sigue amparándome porque toda mi vida la he vivido en una guerra, otra más, y nunca le he dado un disgusto ni he llorado más de la cuenta. Toda no, ahí madre exagera un poco, porque hace ya dos años que terminó para ventura de todos, el pueblo está mucho más tranquilo y no tenemos ya que padecer a las partidas de uno y otro bando bajando del monte y metiéndose en casa por las noches para pedirnos cena y abrigo, como si a nosotros nos sobrara. Esa guerra no la entendí yo. Porque una cosa es coger las armas todos a una contra el francés, que eso estuvo muy bien hecho, y otra enredarse entre vecinos a bayonetazos por causa de que en el trono se siente el macho o la hembra, no veo yo que haya mucha diferencia y sentados menos. Y además se dicen carlistas y cristinos, que con esos nombres en vez de a matarse parece que vayan del brazo al carnaval. Es verdad que la reina Isabel es todavía muy pequeñita para el gobierno, solo un poco mayor que yo, pero ya crecerá. No me parece bien que su tío quiera quitarle la corona para él y menos por la fuerza, eso es mucho abuso. Cuando me enteré de que era por eso por lo que nos estábamos peleando, me atreví a preguntarle a padre si el tío Onofre podría en buena ley quitarme mi jergón y mis bollos por ser yo pequeña y él mayor y su hermano. Y se quedó un poco alelado y me dijo que por qué preguntaba eso y cuando le expliqué se echo a reír y me cogió en brazos diciéndome que yo era la reina de la casa. Eso lo dijo para aliviarme el recelo, bien lo sé, porque si hubiera caso la reina sería madre y yo ni a princesa llegaría, antes está la Margarita, de esas cosas estoy enterada. Qué mala reina de España sería mi hermana, Dios no lo quiera.

Una noche los del monte se nos llevaron salazones y chorizos y hasta mis bollos, como siempre, pero también las botas de padre, que tuvo que dárselas porque dijeron que si no hablaban las armas, así lo decían todos, los de la boina y los otros, cómo no habían de hablar igual si eran los mismos, al Bernabé el de la vaca lo vi yo con los dos uniformes, ahora anda ordeñándola como si no hubiera pasado nada; suerte tuvo, hubo de tirarse una tapia del cementerio porque ya no cabían los vecinos que iban bajando del monte con los pies por delante, y aun tan malamente enterrados seguro que están mejor que los muchos más que ni bajaron, a saber dónde se consumirán sus huesos, eso dicen lamentándose sus deudos, sin una mala cruz de caña ni un lirio aunque fuera mustio ni lugar para rezarlos. A padre le oigo mascullar más de una vez que tiene que pedirle al Bernabé las botas que le robó, pero madre lo sosiega diciéndole que lo deje estar, que no se meta en líos y además sabe Dios dónde estarán las botas, pudriéndose allá arriba en la nieve. Yo creo que como un día se las vea se las arranca por la fuerza, y hasta los pies, vamos a ver si entre madre y la Virgen consiguen tenerlo manso.

Tan manso como la abuela tampoco lo quisiera yo. Porque una sí me quedó viva y madre la trajo con nosotros, aunque ella hace su vida que es más bien poca, pasar el día sentada en una mecedora, tan pálida y desmedrada y siempre con la misma saya negra que no consiente que le quitemos, de manera que con ella dentro hay hasta que lavarla, y siempre mirando por el ventanal sin volverle los ojos a nadie ni decir una palabra, yo desde que nací solo he escuchado su voz cuando le da el arranque de histerismo cada cuatro o cinco lunas, de pronto se lía a voces para darle vivas a una Pepa que ni sabemos quién es, aquí en el pueblo no hay ninguna con ese nombre. Aunque yo creo que padre alguna pista sí tiene, porque cuando la oye alborotar así, va corriendo a taparle la boca y le dice bajito: “calle usted, madre, no ve que nos matan a todos”. Yo me digo que si a padre tanta aprensión le entra con esa mujer será porque también ha oído hablar de ella, sería alguna que la abuela conoció en su juventud, por lo menos tan atolondrada y fresca como la Margarita. Cómo no le van a entrar a padre esos temores, a mí mi hermana también me acobarda cuando se ríe a carcajadas o coquetea con los muchachos en el arroyo, con tanto descaro que no me extraña que hasta el oso se fijara en ella. Yo la quiero porque es mi hermana, pero me hago cargo de que mucho seso no tiene y cariñosa no es, por lo menos conmigo y menos con padre y madre y con la abuela no hablamos, yo creo que ni se ha dado cuenta de que vive con nosotros. Los guantazos y castigos que se ha llevado ya y no escarmienta, cuanto más guapa se va poniendo y más le crece todo más vaga y desahogada se vuelve, se da unos aires de princesa que ni una escoba cogería si no fuera por los chillidos que le pega madre, que hasta la cabra se sobresalta y brinca por los arcones y muerde las sillas.

Total, que se acabó la guerra y pasamos dos años bastante conformes, muriéndonos de hambre y frío pero lo normal, sin sustos ni más quebrantos. Padre labrando como loco el Teso de la Teta, que así le dicen aquí en el pueblo porque visto desde el arroyo a la amarecida a uno se le figura una ubre, con sus pezoncicos de peñascos y todo lo demás guijarros y tierra dura. Padre pidió permiso al síndico para subir allí la mula y con ella arar y gradear la tierra y no solo se lo dio de primeras sino que hasta se burló, eso cuenta él ahora ufano, que en el pueblo nadie daba un céntimo por que consiguiera hacer crecer allí una mala mata y el julio del año 40 sacó espigas como mi puño, así lo dice siempre agarrándome de la muñeca para que las gentes de las otras aldeas se hagan idea de lo grandes y blancas que son. Y cuando no está laboreando el teso caza liebres en los majuelos o va al arroyo a sacar cangrejos, qué maña se da también con eso, en una tarde es capaz de llenar dos sacos con un retel ya viejo que heredó de mi abuelo, el que me fusiló Napoleón. Madre con la casa, el huertecico, el corral y la abuela y tenernos a todos apañados ya tiene bastante, yo creo que hay noches que ni duerme. La Margarita como mucho se sentaba en la trilla, pero ya ni eso porque una tarde iba tan distraída pensando en sus cosas que se le escaparon las riendas de las manos y la mula tiró para donde quiso, la trilla se salió de la parva y hubo que reponerle por lo menos cinco pedernales, yo creí que ese día madre me la mataba a escobazos. Y padre ya no le dejó más labor en el teso y ahora trae agua del arroyo, ayuda a madre a retejar el palomar, pastorea la cabra o le sube a padre la comida pero poco más, pasa casi todo el día peinándose o viéndose con algún muchacho en la fuente. Y yo con la herrada vieja de hormiguero en hormiguero, cogiendo el grano que las hormiguicas se llevan de la era; lo hacen sin maldad, solo por darle alimento a su reina, que ellas también tienen y no hay tío que le discuta la corona. Y mucho acumulan en los hormigueros a base de estar todo el día acarreando, que de tanto trasegar hasta una trocha se han hecho para ellas solas, pero cuando llueve tienen que sacarlo del hormiguero porque si no el grano se abre dentro y ya no les sirve; así que lo ponen alrededor del agujero para que se seque al sol y entonces es cuando voy yo y se lo quito. Mucho apuro me daba al principio robarles lo que era suyo por derecho, porque lo habían trabajado como padre el teso, pero madre me convenció de que antes lo habían robado ellas de la era, que no estaba yo cometiendo ninguna injusticia llevándome esos montones de grano que las hormigas habían puesto a secar y que a nosotros nos llega para dar de comer a las gallinas varios días. Pero aún así yo les pido permiso y perdón y procuro no pisar ninguna, y en solo un rato vuelvo a la casa con la herrada tan llena que tengo que llevarla con las dos manos y descansar a cada momento, porque pesa casi más que yo.

En esas estábamos, cada uno a lo nuestro, cuando llegó el oso. Lo primero que hizo fue arrancarle la cabeza y sacarle las tripas a la vaca del Bernabé; había que verlo en calzones en mitad de la madrugada, dándole como loco tiros al monte, cómo iba a acertarle si no había ni luna. Mala cosa, dijo el Bibiano mirando el muñón, este oso no tiene dientes sino una sierra y además mata por matar, como este hace lustros que no se ven por estos montes. El Bibiano es el más viejo del pueblo, más todavía que mi abuela, y el que más sabe de mujeres y animales; a la cabra nuestra le curó una calentura que parecía que se la llevaba la Virgen, yo no sé qué emplasto le puso que al día siguiente estaba brincando por los jergones como siempre. Esa misma mañana se arregló una partida para ir al monte a buscarlo y echaron el día en las peñas sin encontrar oso ni osera, pero padre se trajo tres codornices para escabecharlas y un canasto de huevos de perdiz con los que madre nos hizo una tortilla esa misma noche. Y así día tras día durante más de un mes, y en todo ese tiempo del oso ni rastro y los hombres perdían medio día de labor, pero nosotros comíamos bien y el oso ni digamos, después de matar la vaca del Bernabé se llevó dos corderos enteros del Epifanio y otra noche no dejó una gallina ni viva ni muerta en el corral de la viuda Melchora, que era el más cercano al monte, estaba ya en la trocha de la ladera pero ella no quiso moverse de allí y me prometió ante testigos que el loro disecado que tenía en su cuarto de recuerdo de su marido, que se lo trajo de las Indias, sería para mí si se la comía el oso. Estaba solita del todo, porque el marido se le murió de una mala fiebre nada más volver de las Indias y los dos hijos que tenía los perdió en la guerra, uno en cada bando. A mí me tenía estima, porque yo le llevaba una cántara de agua cada mañana, y ella en pago me dejaba mirar un rato al loro.

Pero el oso no se comió a la Melchora. Ni a nuestras palomas tampoco, aunque una sí se llevó, yo las conté y faltaba la Cuqui. Pero yo creo que madre ni me escuchó, porque cuando llamó a gritos a la Margarita para que se levantara a ayudar con los destrozos, no estaba en el cuarto ni en ninguna otra parte, solo se encontró en los rastrojos su camisón pero sin una gota de sangre. Mala cosa, volvió a decir el Bibiano, si se ha llevado a la moza entera es porque allá arriba no tiene osa. Y las viejas al oírlo se santiguaron y relataron allí mismo cuentos antiguos, con madre casi desmayada y padre temblando de ira con la horca de aventar en la mano, que hubo que sujetarlo para que no corriera en mitad de la noche monte arriba tan mal armado en busca de la alimaña que se había llevado a su hija. A los osos les gustan las mujeres, eso decían sin parar la Perpetua y la Petra, que habían oído ellas historias de osos que bajaban del monte para llevarse a muchachas en flor y tenerlas en su cueva como una esposa. Yo tan pasmada estaba que ni lloré, me figuré a la Margarita en la cueva haciéndole de comer al oso y barriéndole la cueva, con lo poco que le gustaba la escoba. Luego ya si lloré, y mucho, porque mi hermana sería como fuere pero ver su jergón vacío en el cuarto cada noche y a madre tan tristísima que ni comía ni dormía y a padre desde la amanecida en lo más alto del monte buscando al oso y a la Margarita, tanta pena y tanta rabia le quitan el ánimo a cualquiera. Padre ya no pensaba en las espigas ni en mi puño sino solo en su hija mayor viva o muerta y no sabiendo qué era peor, porque las viejas no dejaban de contarle aquellas historias de osos necesitados de hembras, así decían ellas, y a madre más que a padre se le ponía la carne de punta imaginando por lo que estaría pasando la Margarita de estar viva allá arriba en la cueva del oso, seguro que lamentando como yo que no fuera más hacendosa porque, eso me rumiaba yo, si era buena esposa el oso al final la dejaría bajar por lo menos a saludar a su familia. La única que estaba como siempre era la abuela, el día entero callada y mirando por la ventana menos cuando le daba el histerismo y llamaba a aquella Pepa, yo acabé por cogerles manía a las dos.

Anda que no hubo partidas, hasta rastreadores de Trasoteros se trajo padre y no dieron con la guarida del oso, se ve que muy conforme con la Margarita debía estar porque no volvió a aparecer por el pueblo ni a comerse una lombriz. Más allá del monte y del río supieron que a mi hermana se la había llevado un oso, puede que hasta en la capital estuvieran enterados. Y pasaba además, eso le dijo el síndico a padre, que ya no estaban los mangas verdes de la Santa Hermandad que patrullaban antes por los pueblos y los montes, porque el Gobierno los había quitado durante la guerra sin poner a nadie en su lugar y ahora los campesinos no tenían otra que componérselas ellos mismos cuando aparecían bandidos o bestias dañinas para el ganado y las gentes, como era el caso de la Margarita y la vaca. Y así pasaban el día, de partida en partida rastreando y criticando al Gobierno, a las Cortes y hasta a la Reina, que poco podría hacer contra el oso con lo pequeña que era todavía. Como si me hubieran mandado a mí subir a los picos, me hubiera perdido seguro en aquel laberinto de escarpas y cuevas que la maleza no dejaba ver. Si habían pasado seis meses y ni los aldeanos ni los rastreadores habían conseguido siquiera encontrar ni la mitad de las grutas que guardaban aquellos montes, a saber dónde tenía el oso a la Margarita, como para encomendármelo a mí o a la reina niña.

Y sin embargo fui yo la que la encontré. A los ocho meses de que se me la llevara el oso, cuando ya la daba todo el mundo, hasta padre y madre, por segura muerta. Tampoco es que tuviera mucho mérito por mi parte, yo estaba con mi rastrillo y mi herrada y mis hormigas como siempre y la vi bajar por la trocha, tan campante, caminando por su propio pie y sin oso que la acompañara. Pero eso sí, mucho más gorda, me costó reconocerla hasta que a la vera de la casa de la Melchora me gritó: “¡Eh, hermana! ¡Milagritos! ¡Que soy yo, la Margarita!”. Yo creo que hasta pisé hormigas, Dios no me lo tenga en cuenta. Yo no sabía en qué dirección correr, si a la casa a buscar a madre o al encuentro de mi hermana a darle un abrazo. Ese fue mi primer impulso, arrancar hacia ella, pero cuando le vi la panza me entró aprensión. No estaba gorda sino preñada, anda que no se le notaba. O sea que sí, que se había casado con el oso con todas las de la ley, porque si no preñada no podía estar, y a saber ahora qué criatura llevaba en la barriga, en eso me dio tiempo a pensar mientras corría hasta la casa para avisar a madre de que el oso la había dejado bajar a saludar a la familia por la cosecha, en un niño de teta cubierto de pelo con garras y colmillos que se comería a cualquiera en cuanto se le diera ocasión.

Mucho la abrazaron y la besaron padre y madre y le dieron de comer caliente pero a la noche se encerraron en el fogón con ella y a mí me dejaron en el corral para que no escuchara. Pero le gritaban, como siempre, como cuando hacía trastadas. Me dio pena porque qué culpa tenía ella de que se la hubiera llevado un oso. Lo que sí escuché en ese momento clarísimamente fue el “¡Viva la Pepa!” de la abuela, que había asomado medio cuerpo por la ventana. Y por primera vez alguien le contestó. “¡Viva!”, gritó con mucho aspaviento un muchacho que yo no había visto nunca y que también bajaba por la trocha vestido de soldado y con la ropa toda raída, como de llevar años en el monte. Resultó ser uno de los hijos de la Melchora, que no se había muerto en la guerra sino que seguía en el monte sin atreverse a bajar por miedo a que lo fusilaran. Y nadie lo fusiló aunque algún tiempo en la prisión de la capital sí pasó, condenado por matar una vaca solo por inquina al Bernabé, y de robar dos corderos y una paloma y de llevarse a la Margarita por mucho que ella consintiera, como si ya se hubieran olvidado de que todo eso lo había hecho el oso por hambre y necesidad de compañía. Y yo no sé por qué, hasta se casó con mi hermana y como si de verdad fuera suyo le puso su nombre al niño, que nació todo normal, sin bigotes siquiera. Yo estuve mucho tiempo pensando en el pobre oso, tan solo arriba en la cueva, habiendo perdido a su mujer y a su hijo. A mí todo se me hizo un revoltillo y sigo vigilando a mi sobrinico con algún recelo, no vaya a saltarle de pronto al pescuezo a la cabra. Yo desde luego le tengo jurado a la Virgen del Valle que por si acaso nunca me casaré con un oso. Por estas.

118 comentarios en “Vida Y Milagros. 1. El oso.

  1. Dos cosas estupendas que me han hecho la mañana :

    – La entrada de Albert (ilustración incluida ).
    – El ansiado regreso de Gomez y, de nuevo, con su antiguo avatar. Voy corriendo a ver si de nuevo está su blog en abierto, para poder leer las viejas entradas .

    PS:
    Pues no. El Aberrations Blog sigue cerrado al público. Buaaaaa.

  2. Gracias a vosotros, un placer. Alvaro, no conocía autora ni novela. Se ve que esas historias de osos y mujeres traspasan fronteras y continentes, a mí me las contaba mi abuela Aurora. Y a los ilustradores, que a ellos sí que es para ponerles un marco así de grande y lucido. Tenía ganas de verle la estampa a la Milagritos y ahí la tengo. Qué lujo de editores, así da gusto.

  3. Un añadido :
    La historia que cuenta Albert, con lo del oso, me encanta. Pero lo que más ilusión me hace, es el título :
    Vida y Milagros 1.
    O sea, que va a haber más capítulos : el 2, el 3… “y así hasta ciento” ( ojalá haya muchos; no creo que yo alcanzase al centésimo, pero a unos cuantos más, si creo que llegaría. Un aliciente añadido para los viernes, alternando con los retrovisores, etc etc ) . Y, espero, un nuevo libro para las Ediciones Chop Suey.

    Así que Gracias, Gracias, Gracias.

  4. Y una pregunta para Gomez :
    ¿ Sabe usted a quien presentará VOX como candidato para la alcaldía de Barcelona ? Porque la elección del General Fulgencio Coll para Palma de Mallorca parece un acierto.
    Que no sé yo si Valls, con Ciudadanos, iba a conseguir ganar a Colau, ( que se le ve un poco ingénuo y despistado, que ya es más francés que español ), y me gustaría que hubiera cambio…

  5. Gracias, Viejecita. Me da usted la oportunidad de precisar dos cosas: una, que efectivamente, si los señores editores o ustedes lectores no se cansan de Milagritos, habrá al menos otro par de entregas sobre las aventuras y desventuras de la muchachilla. Y dos, que el título general de la serie, ese “Vida y Milagros”, es cosa de Perroantonio, fue él quien lo sugirió, esto tenía ganas de contarlo para que sea él quien en justicia se lleve las alabanzas o las pedradas, según ustedes vayan viendo.

  6. Gómez, bien hallado. Hace unos días te mandé un correo que no llegó a destino. ¿Sigue funcionando tu dirección habitual?

  7. Albert, tú no me engañas, eso te lo has inventado.

    Fueraparte, sobre lo que decíais ayer, la lotería no es una inversión, es un seguro, una póliza que se paga para cubrir el riesgo de que tus compañeros/familiares/loquesea se hagan ricos y tú no.

  8. Como cronista oficial de los Stones, vengo a comentaros que Keith Richards ha dejado de beber, “it´s time to quit”, ha debido de decir.
    Se ignora si ha dicho algo de las drogas, como aquel memorable “nunca tuve problemas con ellas (the drugs) los problemas eran con la policía”.
    Se ve que el hombre va paso a paso.

  9. Queremos saber la nacionalidad de los delincuentes, pero también de los héroes que impiden delinquir. A ver si VOX abre un crowfounding para pagarle al chaval lo que le han robado.

  10. Yo, señor, no soy Manuel Rivas. Yo, señor, me descubro ante esos parajes de osos y supuestas vírgenes. Casi puede decirse que esos lugares no existían hasta que un lenguaje con precisión poética nos lo describe. Yo, señor, le tengo a usted cierta aversión y envidia.

  11. Todavía no había comunistas…
    Es diciembre y en diciembre los rusos recuerdan La Revuelta Decembrista.

    Desde principios del siglo XVIII la nobleza rusa comenzó a internarse por la nueva corriente intelectual europea liberal.

    El Ejército Imperial Ruso, que había vencido a Napoleón en 1812, se formó principalmente con jóvenes aristócratas. Estos jóvenes oficiales pudieron contemplar las sociedades occidentales más de cerca, conocieron las universidades liberales y escucharon las mismas enseñanzas que inspiraron a los jacobinos en Francia. Estos oficiales volvieron a Rusia con deseos de adoptar estos cambios y con ideas liberales consolidadas, incluyendo los derechos humanos, el gobierno representativo y la democracia.
    Muchos jóvenes oficiales tenían particular insistencia en que Alejandro I había concedido en 1815 una constitución a Polonia, un reino recién conquistado, mientras que la propia Rusia carecía de una. Varias organizaciones clandestinas comenzaron los proyectos para la elaboración de una Constitución rusa.
    Estas sociedades eran mayoritariamente masónicas y estaban constituidas principalmente por oficiales militares. La primera sociedad real, la Unión de Salvación, fue creada en 1816 en San Petersburgo. En esta sociedad algunos decembristas fomentaron la emancipación de sus siervos, mientras que otros aseguraban que había que liberar a Rusia de influencias extranjeras. Sin embargo, los objetivos principales de esta sociedad eran el gobierno representativo y la limitación de la monarquía absoluta.
    Un miembro fundador de la Unión de Salvación, Nikita Muraviov, fue educado por un seguidor de Robespierre. Muraviov estaba entre los oficiales que entraron en París al final de la guerra contra Napoleón, y allí conoció a algunos de los principales actores políticos de la época. Según la historiografía rusa tuvo gran influencia en Muraviov el masón español Juan Van Halen, mayor general del Ejército Imperial, antiguo conspirador contra Fernando VII en España, que acudía a las reuniones de la Unión de Salvación y a la logia Asturias.

    No os lo voy a contar/pegar todo. Acabaron en Siberia. Aunque, al menos a unos de ellos, le gustó Siberia.

    El 25 de julio de 1826, la primera partida de convictos decembristas comenzó su éxodo a Siberia. Entre este grupo estaban el príncipe Trubetskoi, el príncipe Obolensky, Pedro y Andrei Borisov, el príncipe Volkonsky y Artamon Muraviev, todos ellos con destino a las minas de Nerchinsk. El viaje hacia el este estaba lleno de dificultades, pero para muchos, ofrecía cambios refrescantes en paisajes y pueblos, después del encarcelamiento. El decembrista Nikolay Vasilieveck Basargin estaba enfermo cuando partió de San Petersburgo, pero recuperó su fuerza con el movimiento; sus memorias representan el viaje a Siberia en una luz alegre, llena de alabanza para el «pueblo común» y los paisajes.

  12. Estupendo el enlace sobre los decembristas que ha puesto Claudio Sífilis a las 14′ 59.
    Tenía idea, pero he aprendido muchísimo, y más que voy a aprender , con la bibliografía que viene abajo. Voy a buscar a ver si encuentro alguno de esos libros en formato kindle…

    Muchas gracias

  13. Da la casualidad que el enlace de los decembristas tiene relación con la estupenda entrada de hoy y reabre el debate de SI LA REVOLUCIÓN FRANCESA SIRVIÓ DE ALGO.
    Si aplicamos la famosa frase del Gatopardo: “Hace falta que algo cambie para que todo siga igual”; como en Rusia no cambió nada, en consecuencia, tuvieron una revolución comunista 100 años después.

  14. Negativo, Sífilis. En Rusia hubo cambios, una revolución en 1905 y otra en febrero de 1917 que instauró una república. Contra esta frágil república se levantaron los comunistas para instaurar un régimen de terror que lo primero que hizo fue desatar una guerra civil para eliminar, físicamente, a los liberales y a los socialistas e instaurar la dictadura. La Revolución de octubre de 1917 no se hizo porque nada había cambiado, sino porque había cambiado en la dirección que no querían los comunistas, hacia una república democrática de corte europeo.

  15. Perroantonio
    viernes, 14/12/2018 a las 20:34
    La Revolución de octubre de 1917 no se hizo porque nada había cambiado, sino porque había cambiado en la dirección que no querían los comunistas, hacia una república democrática de corte europeo.

    Eso es lo que pensaba mi admirado Nabokov. Que todo iba pasito a pasito hacia una democracia a la europea hasta que llegaron los elefantes y arrasaron con la cacharrería. Con todos mis respetos por Nabokov (un hombre cuya familia había tenido y perdido mucho, pero que era de probadas convicciones demócratas, como demostró el asesinato Nabokov padre en Berlín a manos de nacionalistas zaristas), tengo mis dudas. ¿Hubieran bastado los impulsos de los mencheviques en una duma reformada y con una administración que era esencialmente un espejo de la estructura social, con sus príncipes Yusupov, sus Ivan Illich, sus Raskolnikov … y sus invisibles almas muertas? Tengo mis dudas. La historia del período 1905-1917 no invita demasiado al optimismo, no digamos ya al triunfalismo de Nabokov. En todo caso es historia-ficción, un género que no me vaga.

    Ocurre con la historia de la URSS y su deriva que es muy fácil recurrir a ella a modo de fábula, a menudo para justificar determinadas posiciones actuales sobre, qué sé yo, los podemitas. Pero no es tan sencilla la cosa: mal que pese a algunas posiciones conservadoras, la Rusia recién salida del XIX de Serge, de Babel o de Einsentein (¡o de Lenin!) no era la Rusia de Stalin. Y para recordar las distancias sólo hace falta pensar en hombres tan poco doctrinarios y tan alejados del poder como Bulgakov o Pasternak. Ninguno de ellos miró con malos ojos la revolución del 1917, a pesar de que ambos, dos décadas después, pagaron en sus carnes la represión posterior. Algo tendría el agua cuando esos hombres la bendijeron.

  16. El fútbol femenino, con todos los debidos respetos e incluso sin ellos, sigue siendo una pachanga insufrible.

    Van Halen, los barojianos aquí presentes lo sabrán bien, es uno de los personajes más pintorescos de la historia no ya de España sino de toda Europa, no hubo lío en que no se metiera. Lo único que me he inventado, Schultz, es que hubo una Guerra de la Independencia, Cien Mil Hijos, carlistas y todo lo demás, quién coño se cree eso, Milagros es mucho más verosímil que toda aquella absurda tragicomedia. Hace poco estuve viendo una especie de casa-museo que han abierto aquí dos vecinos con antiguos utensilios y herramientas agrícolas; había una colección de herradas, aquellos cubos de culo ancho y boca estrecha, yo creo que ya se ven poco, de todos los tamaños y materiales; algunas pequeñas de madera, que supongo que son las que se usan con cabras u ovejas, se llenan con poco, Bolaño. Es verdad, Procu, debí haberle enseñado a la niña a llevarla en la cabeza pero ya ha tomado nota de tu sugerencia, ella aprende rápido. S., yo estuvo mucho tiempo convencido de que realmente eras Rivas por culpa de Follandeiro; llegué tarde a lo de Jabois y en esos momentos él te trataba como si lo fueras, no sé si vacilándote o también creyéndolo, pero desde luego yo me lo tragué hasta el fondo. Ya voy convenciéndome de que no lo eres. Gracias de nuevo a todos, buenas gentes.

    Está claro que los críos ya no llevan la vida de antes, ni siquiera cuando vienen mal dadas: al quirófano en un descapotable.

  17. Albert :
    ¡ Qué maravilla lo del cohecito descapotable para que los niños entren contentos al quirófano ! Claro que sólo servirá para las operaciones “pequeñas”, en las que el niño esté bien, pero eso ya es mucho. Espero que las casas de coches de las diferentes marcas se apunten, y regalen a los hospitales infantiles de toda España sus propios modelos teledirigidos. Sería una buena propaganda, que seguro que los niños que hubieran “conducido” esos cochecitos, y sus padres, se harían clientes fieles a la marca…

    ¡ Y luego hay gente que dice que los catalanes son aburridos y cuadriculados , y solo piensan en el dinero ! ¡ Qué tíos !.

  18. Lo que quería decir antes, y no me he explicado bien era :
    ¡ ¿Como vamos a aceptar de buen grado, el resto de los españoles, que se quieran separar de nosotros, cuando tienen iniciativas así de creativas para todos nosotros ?!
    Que, en todas las familias hay ” el diplomático”, “el cariñoso”, “el artista”, “el genio científico”, ” el que saca dinero de las piedras”, y así. Y que esas cualidades de cada cual, benefician a la familia entera. Y que, cada uno “adopta” y ayuda a los que son de su estilo, pero que siguen siendo una sola familia. Y todos se benefician de las distintas cualidades de cada uno de los demás. Y es así como La Familia prospera.

    Que yo, cuando estaba menos cascada, solía ir los 12 de octubre a Barcelona, con mis banderas de España y mis fotocopias de la letra del Himno, para repartir entre los que me las pidieran, y cantarlo juntos. Y un chico me dijo:
    Pero, ¿ Por qué ese empeño en no dejar que seamos independientes ?, y yo le canté eso de “Algo se muere en el alma, cuando un hermano se va …”. Y acabamos dándonos un abrazo.

    Me voy a mi cerro de plancha, y a terminar de dejar relucientes los cubiertos de plata, ( que , la semana que viene no tendré tiempo, y en el almuerzo de Nochebuena tiene que estar todo perfecto )
    Pido mil veces perdón por haber escrito tanto
    Ya siento

  19. No sé. Yo el problema no lo veo porque se quieran ir, que Siberia es anchísima, sino porque lo que quieren es quedarse. Quedarse para sí con lo que es de todos, concretamente.

    Pues sí, es probable que el problema provenga de los abrazos. Menos Abrazos de Vergara y más Ley Común.

    (No se lo tome en serio, Viejecita, es solo una coda sarcástica).

  20. Lo del coche, Viejecita, es una muy buena idea, cierto. Copiada a los americanos, lo dice en el propio artículo, pero no deja de tener mérito ser los primeros en ponerla aquí en práctica, bien por ese hospital de Sabadell. Resultados médicos constatables, medibles: menos ansiolíticos y sedantes, mejores resultados en general. Todo eso sirve, como usted dice, para cirugías menores. Cuando es la propia vida lo que está en juego, el único resultado aceptable es salvarla. Todo lo demás, desde esos pequeños placeres al sufrimiento más atroz, es accesorio. Me refiero a esos payasos o futbolistas que van a ver a los niños con cáncer, cosa que siempre me ha resultado inútil y artificial en el mejor de los casos, patética u obscena en otros. Lejos de aliviar nada, al menos a mis ojos, esos intentos por disimular la gravedad de las circunstancias tienen el efecto contrario, hacer aún más evidente y doloroso el trago. Algo así como poner delante de los ojos del agotado chaval y de los aún más agotados padres lo bonita que puede ser la vida y lo que se van a perder si se muere. No me gusta.

    Muy de acuerdo con tu coda, Perro: menos abrazos por decreto y a los carlistas ni agua. Aquí pegaría un emoticono de esos, tengo que aprender a ponerlos.

  21. Un enlace
    Es al blog de Fernando Navarro. Y me encantaría que tuviese efecto.

    Y ahora

    Perroantonio
    sábado, 15/12/2018 a las 10:36
    Pues sí, es probable que el problema provenga de los abrazos. Menos Abrazos de Vergara y más Ley Común.

    Yo creo que lo cortés no quita lo valiente. Ley Común , por supuesto . Pero no permitir que se plasmen mentiras en libros de texto oficiales, nada de ventajas por tener un RH determinado, ni por hablar una lengua regional , ni por ser más guapos, o más insistentes, o por haberse beneficiado de actos terroristas.

    Y un abrazo al mismo tiempo, que somos todos Españoles.

  22. Se me han quedado los pelos de punta con ese resumen de historia catalana para bachilleres que incluye lo que enlaza, Viejecita. “La historia de Cataluña comienza cuando…” es el peor inicio posible para enseñar historia, de Cataluña o de lo que sea: “Erase una vez” es un principio mucho más tradicional y bonito, dónde va a parar. Y la cosa comienza con ¡Wilfredo el Velloso! Igual va siendo hora de que se termine el cuento.

  23. Leo en “Automoribundia” que Ramón nació en la calle de las Rejas (hoy se llama Guillermo Roland) y que fue bautizado en la parroquia de San Martín de Tours. Ahí mismo fui también bautizado y nací en la todavía más cercana calle de la Estrella.
    Me ha hecho recordar un episodio de “violencia de género” que padecí un día a la salida de la Tasquita y que me llevó a refugiarme en la citada parroquia de San Martín.

  24. Y un añadido para Perroantonio .

    ” Que el Señor dijo Hermanos, pero No Primos ”

    Y Gracias, Albert, por leer el enlace. Que yo no sé escribir y me expreso muy mal, y comprendería que todo el mundo se saltase lo que yo escribo, pero leer sí leo, y me suelo enterar de lo que leo, y Navart escribe de cine.

  25. Buenos días, si no es mucho pedir y sabedor que la pregunta es un tanto extraña ¿alguien puede decirme si el Daniel Gascón que escribe en EP es el mismo que andaba por un blog cuya genealogía se relaciona con la de este?
    By the way, las leyendas de osos abundan en toda Europa, a España llegaron por el Camino de Santiago. Albert, sabe tratarlas literariamente.

  26. Muy agradecido por la aclaracion, marqués. Soy muy joven, en esa época no frecuenté a los nicks en carne y hueso. Me suenan de nombre, eso es todo.
    A usted también lo recuerdo, marqués, pero por entonces iba en pareja con una marquesa de Tolonia o algo por el estilo. Y otra chica que se llamaba Phryné o por el estilo. Y Mercutio, Jabois, Adrede, Francisca Ferrol, Lola, Brasil,etc. Qué es de ellos/as?
    Jabois escribe en EP pero cada vez menos y sin la chispa que lo caracterizaba.

  27. A mí el artículo de Gascón no me gusta. Parece que rosma en lugar de escribir. Me recuerda a mi abuela cuando los domingos me daba algún dinero. “Toma. Y ahora vas y lo gastas”

    Hablando de abuelas. Ayer me contaron un chiste.
    -Abuela, cómo quieres que te enterremos.
    -Viva, hijos de puta. Qué os conozco.

    Disculpen si no es bueno.

  28. A mí sí me gusta el artículo de Daniel Gascón. Que todo puede empeorar siempre me ha parecido una idea optimista, a veces la única idea optimista.
    Cristianoviejo, eres gallego o lo finges, a que sí.

  29. Gracias, Cristianoviejo.

    Un ejemplo al mismo tiempo tangencial y extremo de lo que advierte Daniel Gascón en ese artículo es quizás el caso de Woody Allen. Unánimamente admirado y reconocido, el paradigma del genio creador. Quién diría hace sólo dos o tres años que ahora ni siquiera podría estrenar su nueva película. El fracaso de Woody Allen. En el último párrafo, la autora del artículo suplica a la turba “humildemente, como feminista y mujer profesional”, que le dejen ver esa última película.

  30. Muy a mi pesar de lo que me estoy haciendo un experto es en dolores, en dolores físicos sobre todo.
    Los morales se van sobrellevando.
    Ya he tirado tres piedritas, una con ayuda del bisturí y dos empujando.
    Tengo los canales, conductos en Español de Wharton, con un atasco tipo Castellana con una manifa. Piedra de 6 mm, piedra de 4 mm y piedra de 3 mm en zona distal.
    El dolor es intenso y punzante en la zona derecha de la lengua, sobre la glándula submaxilar derecha, que es la que me produce estas litiosis.
    Esta se me ha puesto a más de 4 veces su tamaño, con lo cual toda esa zona está muy resentida y me impide comer sólido.
    Tomo sopita y puré o compota, pero aún así sigue siendo doloroso.
    Paso la mayor parte del tiempo dormido por analgésicos (benditos ellos) pero la mezcla de poco alimento, mucho analgésico, antibióticos y dolor, me tiene más inmóvil que un ladrillo.
    El dolor es muy egoista y asaz inútil. Te concentra en tí mismo, te aisla del exterior y te dificulta el pensar.
    Lo más grave del dolor no es la intensidad, que también, es tener una sensación de duración limitada, de que se pasará.
    Si entras en pánico después de varios días de una intensidad constante, percibes la infinitud y pierdes el control.
    Da igual la intensidad si es 6 o 7, la cosa es que controles que se pasará y que no será permanente.
    En esta ocasión es muy fatigante, he tenido dolores muchísimo más fuertes, de esos que las lagrimas salen solas, abrumadores e inabarcables, que te destruyen del todo, pero que sabes que con la dosis de morfina encontrarás alivio.
    Este no es así de brutal, pero es mucho más sibilino.
    Ahora ya no quiero más analgésico, tengo la cabeza totalmente embotada, y ya prefiero el dolor.
    El martes volvemos a consulta para ver que hemos podido tirar y desinflamar para usar técnicas modernas de extracción.
    Comprenderan que no esté para escribir ni leer.
    Gracias a todos por su interés público y privado.
    Por cierto, que siempre puede ser peor, y no sólo eso, sino en el peor momento.

  31. Ese artículo que trae Albert, y el contiguo de AMMolina valen el precio del periódico de hoy.
    Albert, te he visto hoy en bcn en una feria navideña escondido tras una cortina:
    ALBERT TAROT
    10 Euros
    OCUPAT
    AGAFA TORN
    Esta tarde me acerco de nuevo, a ver.

  32. a) Muerta, en efecto, Adaptaciones
    b) Soy gallego, Procurofijarme. De Celanova, pero hace muchos años que vivo en Milan (soy cocinero). Lo dices por lo de “rosmar”, supongo. Qué buen oido.
    c) jrG, bien lo siento aunque no le conozco. Su entereza en la adversidad es admirable
    d)Albert, que todo puede ir a peor es una ley de la naturaleza tan violentamente cierta que si James Dean no se hubiera estrellado su muerte con el tiempo a buen seguro habria sido peor. En todos los sentidos. Viejo, quizas pobre, enfermo de SIDA, etc.

  33. Dos cosas:
    – Agradecer a JrG su comentario, sobre todo, sabiendo lo que le habrá costado escribirlo, después de una semana entera de dolor constante. Y mandarles un abrazo y muchos ánimoa a él y a Anne.

    – He estado viendo “La Voz de su Amo”, que dejé grabando ayer, y que estaba deseando comprar, y sin conseguirlo, desde que me enteré que Gomez había escrito el guión ( por supuesto, Alfredo Montoya sólo sale en los títulos de crédito finales, esos que no se queda nadie a ver , que al principio en Guión, ni aparece ) .
    Y que ya la había visto en su día, pero se me había olvidado, y la he disfrutado, reconociendo los lugares, las calles de San Juan de Luz, donde íbamos a comprar cosas al “tout à cent francs”, esas carreteras por las que he transitado tantas veces, viéndolos a todos tan jóvenes y tan guapos, y pensando qué sería lo “genuinamente firmado por” Gomez. La pienso volver a ver una y otra vez, hasta localizarlo todo..
    ¡ Qué guapísimo y qué delgado estaba Eduard Fernandez en aquella época ! Sigue siendo atractivo, pero ya es otra cosa. En cambio, por el Almeida, parece que no pasara el tiempo… ¿ Habrá hecho un pacto con el diablo ?

  34. Da igual la intensidad si es 6 o 7, la cosa es que controles que se pasará y que no será permanente.

    Pasará, I promise. Abrazos, lindo dolindo.

  35. Los conozco muy bien: los gallegos son personas que tienen retranca y morriña y comen empanadillas.
    Los gallegos no existen, Cristianoviejo.

  36. (Bella, un comentario con enlaces se ha esfumado)
    Decía en él, Cristianoviejo, que doña no, pero mi madre nació en Sorga y vivió cuando joven en Celanova (calzafouces).
    También ponía un enlace al índice Simon.

  37. Don Quijote I-VIII. Una lectura de su admirado Don Quijote para aliviar los dolores de JrG, con saludos madrileños.

    “—A la mano de Dios —dijo Sancho—. Yo lo creo todo así como vuestra merced lo dice; pero enderécese un poco, que parece que va de medio lado, y debe de ser del molimiento de la caída.

    —Así es la verdad —respondió don Quijote—, y si no me quejo del dolor, es porque no es dado a los caballeros andantes quejarse de herida alguna, aunque se le salgan las tripas por ella.

    —Si eso es así, no tengo yo que replicar —respondió Sancho—; pero sabe Dios si yo me holgara que vuestra merced se quejara cuando alguna cosa le doliera. De mí sé decir que me he de quejar del más pequeño dolor que tenga, si ya no se entiende también con los escuderos de los caballeros andantes eso del no quejarse.”

    También aquí un oportuno resumen de los-dolores-de-don-quijote-y-sancho-panza, con gráfico incluido.

  38. Uno de los graves problemas de la democracia es el bajo nivel intelectual de sus periodistas, especialmente de los dedicados a la televisión. Acabo de ver en los informativos de Antena 3 dos noticias. En la primera se nos informa de la existencia de la asociación Comedores Compulsivos Anónimos y la noticia trata el asunto con cierta gravedad. A continuación se informa de manera chocarrera de los 12 mandamientos que propone el obispo de Alcalá para las personas adictas a la pornografía. En el primer caso, las personas adictas a la comida son tratadas como enfermos, en el caso de los adictos a la pornografía, se trata simplemente de un asunto de libertad personal.

    Que el director o directora del programa no perciba la contradicción me parece insultante. Aunque por otra parte entiendo que me traten como un imbécil por buscar información en un informativo televisivo donde encargan la realización de noticias a unos tontos de baba.

  39. “…recibe este corazón orlado de pollas”.

    Perroantonio, me alegra saber que aqui puede decirse “pollas”.
    Espero que no le moleste a las damas. En otros blogs no lo permiten. Me gusta la libertad y la libertinidad.

  40. Procuro, no debo ser gallego porque no siento morriña, no como empanadillas y no tengo retranca que era cosa de campesinos, cuando habia, y no solo gallegos.
    No me gusta Milan ni me gustan los italianos del norte, gente amargada aunque muy inteligente. Me gusta la gente que habla poco y bebe mucho. Pero en silencio.
    Con esto remato. Soy pobre pero soy libre. No soy persona de cultura, tampoco me gustan la tele ni los deportes, excepto el boxeo. Me gusta mucho la musica sinfonica, toda, y la opera, pero menos. Como lo imprescindible y creo que la gastronomia es cosa de pueblos degenerados (soy cocinero), franceses, catalanes etc.
    En general, ya no leo prosa ni ensayo. Leo poesia, me parece lo unico digno que ha hecho el ser humano en la Tierra. No tengo novia ni novio. Y ya no digo mas. No me pregunte, se lo ruego, porque no me gusta la gente que habla de si misma.
    Gracias por su interés y amabilidad al responder a mis soserias.

  41. Era yo, Holmesss. De algo hay que vivir. Estoy ya fuera de horario pero hago una excepción y te cuento lo que quieres saber, ahora mismo, sin que tengas que agafar nada y sólo por la voluntad: el Barça no va a ganar la Champions. Ah, y no salgas de casa el día 21. De nada.

    JRG, eso se va a curar pronto y bien, me lo dicen los arcanos mayores. Pero usted ayude y cuídese. Son 10 euros, ya me los dará cuando se ponga bueno.

    En Milán vive también Sámuel, Cristianoviejo, un madrileño que también anduvo por aquellos venerables blogs que citaba usted hoy. En Milán estuve yo este verano, igual me dio usted de comer. Estaba todo muy rico, gracias.

  42. Albert, en verano estuve en Galicia ayudando a mi padre a restaurar la lareira y un horno que se le habian caido por el temporal.
    Deseo que jrG haya pasado buena noche.

  43. El huerfaniforme contesta a Simeone: “Tiene una constante necesidad de socavar al Real Madrid”

    Qué pasa, que ahora este ladrón es Cervantes, o qué. ¿Pero habéis oído hablar al delincuente huerfaniforme? El ladrón balcánico habría dicho algo así como «Simeone tiene nesesidá ataque Madriz». ¿Quién ha puesto en boca del mangui esa frase de premio Nobel de literatura? Madre mía, los merengueñecos y sus esbirros. Cada vez más obscenos, cada vez más envalentonados en su abyección.

    HUERFANIFORME, ACHANTA EL HOCICO Y DEVUELVE LO ROBADO A LOS ESPAÑOLES.

  44. Algunos de nosotros estarían con sus regalices de palo o los cromos, otros que nacieron antes, ensayaban cómo arrancar a una guitarra estas notas profundas, solitarias, dentro de un arreglo más floral y jazzistico que el propio blues de donde salía. Desde luego la intervención es mínima para conseguir esa íntimidad.
    Cierto que debe gustarse ese sonido redondeado, y sin bordes del Hammond.
    Bill Jennings.

  45. Buenos días a todos :
    Hoy sólo tengo dos turnos de almuerzo, así que, tengo que aprovechar para pelar castañas, montar el árbol, empaquetar regalos ( y esconderlos , no vayan a encontrarlos los marcianitos antes de tiempo… ) o sea, una paliza.
    Y ¡ menos mal que las Navidades son una paliza, y no tiene una tiempo para pensar, que, de otro modo, serían demasiado tristes !, así que yo digo , al menos en este momento ¡ Viva el consumismo, vivan los catálogos de juguetes, vivan la Fnac, y El Corte Inglés !

    Y me alegro mucho de que JrG esté con ánimo suficiente como para poner música de blues y hecha por blanquitos.
    Y yo supongo que ya lo habré enlazado antes aquí, que es uno de mis favoritos.
    Este C.D, con John Lewis y Sacha Distel ( el del Scoubidou, sí ), a la guitarra. Y Distel también era blanco ( aunque su familia , de origen judío, se tuvo que esconder durante lo de Vichy, para no ser deportados ), es uno de mis favoritos, y lo escucho con frecuencia. “Dear Old Stockholm” me encanta especialmente.

    Y ¡ Que les sea leve a todos !

  46. De Milan, me gustaba mucho su visión de negocio para cualquier cosa. Su capacidad de mercadear, y la miriada de buenos profesionales de casi cualquier cosa que pueblan sus alrededores y todo el norte de Italia, y que montan una industria debajo de su casa, o en un pueblo remoto de las montañas.
    Su recia comida invernal tampoco es desdeñable.

  47. Ayer aplastemos al Fachadoliz. Tuve que seguir el contencioso a través de las ondas, puesto que la vida no me puso un televisor delante para ver las jugadas en el campo de coles pucelano, o como diría el huerfaniforme según algún periodista esbirro de Floripondio, «para seguir las hilaturas del esférico sobre el verde del coliseo de la capital castellano-leonesa». No pude seguir el segundo gol de los paletos pucelanos, ya que las ondas se distorsionaron a más de mil ochocientos metros de altura en la sierra de Guadalarrama, y mientras trataba de sintonizar de nuevo la estación, en una cadena de rotanrol salió el Rosendo cantando aquello de «Soy bastante deficienteeeee, me gustaría ser felizzzz, no tengo cuenta corrienteeeeee, dime que puedo hacer por tiiiii» que yo seguí a voz de grito. En total, que menos mal que bajemos el monte, se resintonizó la emisora y pude escuchacionalizar el goal de Grizzi con el que aplastemos a los tíos esos.

  48. No vale Satur, no informas bien. Tienes una constante necesidad de socavar a Modrich. Métete con el Real Madrid, pero no con este chico tan majo.
    Modrich concedió una entrevista a un medio croata y en su idioma socavar es como aquí jorobar.
    Además esplicó que él no robó, que tiene una empresa (europea, no en un paraíso fiscal) y que hizo una declaración de acuerdo a la legislación vigente, pero que la hacienda española se ha sacado una ley retroactiva y le ha tocado pagar en conceptos nuevos y ha pagado.
    Modrich es buen chaval.

  49. Eso de las leyes retroactivas es la polla que te da por culo.
    Ahora los bancos han sacado unos fondos a tres y seis años en los que no te dan ningún beneficio, pero te garantizan que en ese tiempo no te roban tu dinero.
    Y yo que no me lo creo, te roban igual, mira a Modrich.

  50. Modrich aclara su polémica con Hacienda. “En España, se permite que parte del contrato sea de hasta un 15% en nombre de los derechos de comercialización. Lo que también es muy importante es que tengo un negocio dentro de la Unión Europea, y no en algún oasis fiscal offshore. Entonces, todo se hizo de acuerdo con las leyes de la UE y de acuerdo con la ley que sigue vigente en España en la actualidad. El problema surgió después de que Hacienda cambió los criterios e interpretó la ley. Es por eso que crearon nuevas obligaciones, que finalmente compensé.”

    Inocente de mí que le había creído.

  51. Ayer fui a ver la nueva revisión de Ha nacido una estrella, una de esas cintas con todos los ingredientes necesarios para llevarse unos cuantos Oscar, incluido el de mejor película. Las escenas de los conciertos y esos diálogos interminables me hicieron pensar en aquella reflexión de Mary Pickford: “Es curioso”, dijo en una ocasión la primera estrella femenina de la pantalla, “pero si observamos la evolución artística del cine, se diría que el cine sonoro vino primero”. Al hilo de esta frase de la novia de América no sería descabellado, pienso, realizar una historia de la evolución del cine al revés, desde los petimetres surgidos de las universidades de cinematografía de hoy en día y sus carísimos balbuceos, iríamos ascendiendo peldaños en nuestra historia hasta que en algún momento nos toparíamos con Lubitsch y el resto de maestros del cine mudo –Capra, Ford, Hawks, Raoul Wals, Chaplin etcétera–, quienes se enfrentaban al reto diario de contar una historia sólo con imágenes. Muy probablemente terminaríamos esta historia con Griffith, cuya obra vendría a representar la culminación de todos los avances técnicos y narrativos de estos más de cien años de cine.

  52. Juanfran Satur domingo, 16/12/2018 a las 09:27
    LuCastelar Modric.

    NO ME JODAS…

    Oye Satur, que es una traducción del croata. Quizá en su idioma sea tan competente hablando como jugando al fútbol.

  53. jrG domingo, 16/12/2018 a las 13:06
    Un Mercedes Ponton descapotable, y un Citroen Big 6.

    ¡Óstras, un deja vù! Siendo yo muy niño —cuatro años— mis padres compraron su pisito y nos fuimos a vivir a una casa construida en una campa. La casa estaba rodeada de una acera de aproximadamente un metro de ancho y luego empezaba la campa. Pasaron más de diez años hasta que se hizo una calle. Enfrente de la casa había un caserío y uno de mis vecinos tenía un Citroen negro, enorme, un coche que ya por entonces parecía antiguo, en donde nos subíamos para jugar al tobogán en sus guardabarros. Ahora entiendo por qué se enfadaba tanto con nosotros. Vaya joya.

  54. Hombre, me lo tomo como una hipérbole o exageración, pero tomar lo peor del cine contemporáneo y compararlo con lo mejor del cine de principios del arte es hacer trampas.

  55. Y también he estado en Milán un día comiendo milanesas que ellos dicen cacciopo con delle pape frite y otro día que vaya a Moscú voy a comer ensaladilla rusia. GUAPOS

  56. Esta mañana me he cruzado con una rata negra muerta que enseñaba discretamente las costillas como una peineta de coral y luego he visto también un limaco parapléjico, que se conoce que le había pisado alguien, pero él seguía vivo. He sacado fotos por un impulso periodístico y moral. QUÉ ASCO

  57. ¡ Qué bien ! La reseña de Gomez sobre el remake de “Ha nacido una estrella” me ha evitado el comprarla. Puede que la vea, cuando la pongan gratis en el canal +, y ni siquiera es seguro. Esa clase de críticas son las que se agradecen.

    Y, en cambio, he terminado hace un rato “Cutter and Bone” de Newton Thornburg que recomendó Pirata, y que me ha dejado boquiabierta, y con ganas de más, y ya estoy por la mitad de “Bull Mountain” de Brian Panowich, que también recomendó Pirata, y que también me está agarrando fuerte.
    Esta es otra clase de reseñas de las que también se agradecen.

    Ahora lo dejo , que si no, ni monto el árbol, ni empaqueto juguetes, ni nada de nada hasta haber terminado el libro. Y no me lo puedo permitir.

    Gracias, pues, a Gomez y a Pirata.
    Hasta luego, espero.

  58. Perroantonio
    domingo, 16/12/2018 a las 14:53
    Hombre, me lo tomo como una hipérbole o exageración, pero tomar lo peor del cine contemporáneo y compararlo con lo mejor del cine de principios del arte es hacer trampas.

    Obviamente se trataba, en parte, de una hipérbole o exageración. Sólo que yo no hablaba de lo peor del cine contemporáneo, sino del cine contemporáneo en general. (Si eliminas tres cuartos de hora o una hora de película, esos flashbacks insoportablemente ñoños del final y a Lady Gaga, Ha nacido una estrella no es para nada una película que pueda desentonar entre las mejores del año) Pero no hace falta irse al mudo: tómese la lista de películas candidatas al Oscar a la mejor película del año pasado:

    -Call Me By Your Name
    -El instante más oscuro
    -Dunkerque
    -Déjame salir
    -Lady Bird
    -El hilo invisible
    -Los archivos del Pentágono
    -Tres anuncios en las afueras
    -La forma del agua (ganadora)

    Compárese ahora con la lista de películas nominadas al Oscar de, por ejemplo, 1939; películas, no hay que olvidarlo, realizadas por directores que crecieron con el cine mudo:

    -Adiós, Mr. Chips.
    -Caballero sin espada.
    -Ninotchka.
    -Cumbres borrascosas.
    -De ratones y hombres.
    -La diligencia.
    -El Mago de Oz.
    -Lo que el viento se llevó (ganadora).

    Más que de otra liga parece que hablemos de otro deporte. A ver quién recuerda una de las no ganadoras de 2018, como Déjame salir, dentro de ochenta años como hoy sí recordamos, sin ir más lejos, La diligencia.

    Claro que esta comparación también es, en parte, trampa: 1939 fue un año excepcional en la historia del cine.

  59. CULTURA DEL VICTIMISMO SEGÚN PAYNE
    “… es la consecuencia natural del progresismo contemporáneo con su cultura del victimismo. Esto es un aspecto fundamental de la corrección política dominante, o sea, de la religión secular de Occidente en el siglo XXI, reemplazando al cristianismo, aunque en sí misma es en una parte considerable el resultado de la secularización del mismo cristianismo, mezclada con aspectos de un marxismo transformado.
    El progresismo actual y la cultura del victimismo están reñidos con la historia, la cual nunca se había conformado con su culto nuevo. Así, se define la historia principalmente como una crónica del victimismo. Las supuestas víctimas son los beatos y santos mártires de esta nueva religión. Mientras el cristianismo predicaba el rechazo del mundo pecaminoso, la nueva religión secular predica la transformación milenaria de un mundo pecaminoso por medio del progresismo… ”
    Las nuevas víctimas en España (se entiende que del liberalismo, de la derecha en general) a las que hay que devolver derechos son, al menos:
    Las mujeres en general, los homosexuales, los transgénero, los catalanes, los pensionistas, los deshauciados por no pagar la hipoteca, los inmigrantes, los mileuristas, las futbolistas, las balonmanistas, las tenistas…, los ciclistas, los del patinete, las víctimas del franquismo, las escritoras, las directoras de orquesta, las amas de casa, las empleadas de hogar, las prostitutas no vocacionales, las víctimas mujeres de la violencia de género, los clientes de los bancos, los clientes de la industria farmaceútica, los trabajadores de las empresas de armamento de baja precisión, los gallegos, los vascos, los andaluces y las andaluzas, los nacidos en Andalucía que no se identifiquen con el término andaluces o andaluzas, las que necesiten abortar, los que necesiten cambiarse de sexo, los toros de lidia, el medio ambiente en general y las víctimas del diésel en particular, los niños obesos por ingesta de golosinas, los niños víctima del bullyng, los que practican el bullyng porque sufrieron maltrato en la temprana infancia, los que no tienen adecuada atención psicológica en los trances negativos de la vida, los psicólogos y las psicólogas en paro, los que perciben el salario mínimo, los que agotan las prestaciones del paro, los que sufren acoso laboral, las víctimas de los piropeadores, los jugadores suplentes y los votantes equivocados de la derecha.

  60. Hemos venido a este mundo a sufrir, decían hace siglos. Luego hubo quien supo matizarlo y habló del malestar como peaje inevitable de las ventajas que acarrea para el individuo la sociabilidad y sus reglas.
    Como mínimo para la civilización occidental no hay efecto sin causa, y a alguien hay que culpar de ese malestar, cada víctima tiene un culpable.
    La dificultad de manejar la culpa hace que para un paisano sea un recurso muy frecuente colocarla en un sujeto o aún mejor un constructo exterior, gracias al cual se obtiene el bálsamo de una explicación.
    No es extraño que las masas sean manejables mediante el uso adecuado de esos vectores.
    Feliz Navidad.

  61. 1Marquesdecubaslibres, la fotografia del avatar es usted?

    2El avatar de Perroantonio le va muy bien, po lo poco que le he leido.

    3El avatar de Gomez es una fotografia del Che? Qué curioso, no parece de izquierdas por su forma de escribir.

    4 Mi avatar es lo mas parecido que encontré de mi modesta persona. Ya ven, chico de provincias con un look pasado de moda hace treinta años. Soy persona conservadora. Pero dejé de usar pantalon de campana hace tres años. (Mecachis, prometi no hablar de mi mismo)

  62. Procuro fijarme
    domingo, 16/12/2018 a las 23:01

    Jajajaja, una variante:

    _ ¡Hostias, tío, yo a ti te conozco!
    _ Claro que nos conocemos, José, es que soy tu hermano.
    _ Sí, sí, pero no de eso.

  63. Procuro fijarme
    domingo, 16/12/2018 a las 23:02

    (Evidente, personaje, como Red Sonia, a la que se le nota aún más, porque los tíos no saben impostar a las tías).

    ***

    Mi suegro, un tío muy listo (aunque estaba como las maracas de Machín: jodió la vida a su mujer y a sus hijos, primero por este orden y luego simultáneamente), contaba uno que nunca me cansaba de oír, porque lo decía así al paso y con su acento granadino:

    _ Antoñito, coño, cuántos años hace y qué bien te veo, pero ¿cómo te has puesto así de gordo?
    _ Pues por no discutir, Juanito: por no discutir.
    _ Hombre, cómo va a ser por no discutir.
    _ Pues será por otra cosa.

  64. ¿Personaje, yo? Nunca tal me dijeron. Soy persona completamente desconocida y probablemente lo seguiré siendo toda mi vida, al menos que un día se me dé por matar a alguien aunque no veo el porqué ni a quién. En Milan conozco a la gente de la cocina; a un par de vecinos en mi inmueble; y tengo solo dos amigos, un matrimonio croata. En Celanova, bueno, cerca de, en una aldea, solo quedan catorce vecinos muy mayores, mi padre es el más joven y ya tiene 65 años. No creo que todo eso dé para ser un personaje. Estoy en las redes como mirón, con otro nick, y nunca participo, no tengo ni un solo seguidor/a. De hecho, no me gustaría ser un personaje, soy tremendamente tímido. A veces ni doy las gracias para no parecer excesivo, por lo que me pueden considerar rudo o maleducado pero es por timidez.
    No tiene por qué pedir disculpas, estimada Procuro, no me ha ofendido usted, además se nota que es buena persona.
    Marquésdecubaslibres (curioso nick) G. Robinson sí lo conozco. Para Céline tuve que ir a la wiki, es un doctor y escritor pero no había oído hablar de él. También es un nick curioso, parece una señora y resulta que es el nombre de su abuela. Qué original.
    PD Ahora caigo, a lo mejor dice Procu que soy un personaje porque parezco raro, con el look desfasado y todo eso ¿no? No, ni siquiera, no soy raro, soy lo más normalito que hay, pero soy algo solitario.
    Dicen que tengo mucho sentido común, dice la gente, no porque no haga tonterías que alguna hago, pero sin ruido. Simplemente, que tengo mucho sentido común, dicen. Y una prueba de mi sentido común, dicen, es que no me meto en líos ni con mujeres ni con hombres.
    La vida es una tremenda complicación. El dueño del resturant resulta que tuvo un hijo con su nueva y joven mujer, venezolana. Pues bien, el hijo es hijo de su propio hijo que tiene 17 años. Yo no quiero meterme en esos líos, eso es tener sentido común. Otra cosa es echar una canita al aire, pero sin ruidos y sin dar la nota.
    Disculpen esta larga perorata pero lo de “personaje” me ha desconcertado. Yo un personaje, a lo mejor me están tomando el pelo. No importa, son ustedes buena gente.

  65. Yo soy un personaje, pero real como la vida misma. Mi plan es salir de la cárcel por buen comportamiento, adaptarme a la sociedad, conseguir un puesto de trabajo relevante y prosperar para así poder cometer muchos crímenes, crímenes muy serios.

  66. Cristianoviejo, no haga caso de las señoras, son suspicaces por naturaleza, no conciben que las cosas puedan ser así, sencillas y de una pieza. Para mí, y seguro que también para usted, Red Sonia está muy buena y punto. Pero ellas, ya lo ve, le buscan tres pies al gato.

    Esto de Teodoro León Gross es de ayer, pero lo he leído ahora y me ha parecido muy bien. Y también Aramburu, apadrinando a una jovencísima poeta (¿o poetisa?) sevillana y de paso reflexionando sobre lo antiguo y consagrado y lo nuevo por descubrir.

  67. Y soy stalinista. Stalin es lo más. He leído esto de :

    Stalin convirtió a la URSS, un país agrario en una superpotencia industrial que tenía en su poder la bomba atómica. El mayor crecimiento de un país en la historia de la humanidad, en tan poco tiempo. “Cogió una Rusia con arados, y la dejó con la bomba atómica.
    En 1920, la URSS tenía una tasa de alfabetización inferior al 40%. En 1952, la tasa era delRechazó el racismo y la inferioridad de la mujer. Es más, la mujer tenía plena igualdad con el hombre. La baja por embarazo y maternidad era de hasta 20 meses.
    La atención médica de la URSS fue mucho era muy buena. Se dice que las mujeres soviéticas que vivían bajo el gobierno de Stalin fueron la primera generación de mujeres que tuvieron hijos en los hospitales. Además, fue el primer sistema sanitario gratuito del mundo.
    La esperanza de vida al nacer se duplicó y mortalidad infantil se redujo a una novena parte, gracias a unas condiciones de alimentación saludables.
    La jubilación se redujo a 60 años en el hombre y 55 en la mujer, pudiendose reducir hasta 5 años en los trabajos que eran realmente duros, como ser minero. El estado pagaba un mes de vacaciones anuales. La baja por enfermedad se cobraba al 100%.
    Los alquileres eran de precio fijo. Incluían gas, electricidad, teléfono y agua caliente y se fijaban alrededor de un 6% de los ingresos del trabajador. Todo el mundo tenía una vivienda digna.
    Fue el primer estado de la historia en acabar con el hambre, gracias a la colectivización de la tierra, y eso se ve claramente en la estatura de los ciudadanos de la URSS, que creció debido a las buenas condiciones alimenticias.
    Se impulsó el desarrollo del programa espacial, gracias al desarrollo de la ciencia. En 1952, la URSS tenía cerca de 150.000 ingenieros titulados y más de 4 millones de estudiantes.
    Etc.

  68. Albert, eres un machista.
    En pro de la igualdad de sexos y en contra de la discriminación, ¡Dile a Cristianoviejo que está bueno y punto!

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